Обзор осеннего лонга от Юлии Малыгиной

ОБЗОР ОСЕННЕГО ЛОНГА от ЮЛИИ МАЛЫГИНОЙ

Здравствуйте, дорогие друзья!
Обзор этого лонга переписывала раза три, пока нынешняя точка смотрения не пришлась впору: поискать везде хорошее звучание, даже в самой безнадёжной безнадёге, в самых наибумажнейших из лат, — дух дышит где хощет. Решила ориентироваться на своё первое впечатление, на эмоцию, на чувство.
Напишу про каждый текст, а если кому-то будет мало пары строк, то по запросу в комментариях готова попробовать побольше рассказать автору. Не хочется без запроса «вскрывать стихи».

01 Татьяна Воронова 6 Части речи http://stihi.ru/2023/06/13/64
Есть люди - местоимения.
Вроде имеют о чем-то какое-то мнение,
На что-то указывают, однако не называют,
Некое содержание прикрывают,
Ну а если вдруг никакого -
Что ж тут плохого?
Из них любое
Заменит собой и одно, и другое,
И даже третье: на результат вычислений
Не влияет перестановка местоимений.
Но если в строке они лепятся кучно -
Становится скучно.

В местоимениях нет ни сока, ни цвета.
Это тень, порожденная светом,
Но от света не отделенная,
Существованием не наделенная,
Так и не ставшая существительным...

Говорят, это мучительно -
Быть существительным.
Отвечать на вопросы - не десять и даже не сто -
Потруднее, чем "кто?" или "что?".
Отделять день от ночи,
Нарекать имена всем прочим,
Кто пока без имён,
Но уже не просто "она" или "он".
Путь указывать, поднимать на бой,
А если кого прикрывать, - то собой...

У существительных есть и душа, и плоть,
Их не вычеркнуть, не замазать, не побороть,
И не так уж много у них заменителей...

Господи!
Можно мне тоже
стать существительным?

*
Так-то понятно всё, про что написано, и очень жаль, по-человечески жаль, что субъект текста не очень себя субъектом чувствует. Эх, сочувствие, — вот, что скажу, наверное.
Если вне человеческого говорить, то … сумбурно, немножко… наверное, было бы почётче, если бы в оппозицию встали “она”, “её”, и “имя”, — а так не очень понимаю драматургию, если честно. Вещи не всегда называются существительными, бывают и важные прилагательные.  Ну, неважно, в общем, — не понимаю драматургию, она выглядит очень наивно для меня, к сожалению.
*

02 Дмитрий Мальянц Мышь http://stihi.ru/2022/08/27/901
Молочный путь как сахарная пудра,
Хрустальной линзой выгнут лунный серп,
Лисица, приходящая под утро
Меняет мышь на бородинский хлеб.

Листом ложится рыжим у порога,
Ты дашь и хлеб, и сахар для лисят,
Наверное пора поверить в Бога,
Когда давно уже за пятьдесят,

Но чтобы не принять Его ответы
Всегда найдётся тысяча причин.
Так хочется не лечь травой под ветром
И не погаснуть угольком в печи.

Вот и живёшь, стареешь, просто дышишь,
Латаешь крышу, ждёшь благую весть
И думаешь, что делать с этой мышью,
Отдать обратно или всё же съесть?

*
Ой, какое милое стихотворение скрылось в утробе текста. Очень нравится
“Лисица, приходящая под утро
Меняет мышь на бородинский хлеб.”
И
“И думаешь, что делать с этой мышью,
Отдать обратно или всё же съесть?”
В целом, это и есть милое стихотворение, заключённое в латы необязательной обязательности))
*

03 Владимир Штеле Верёвочка http://stihi.ru/2022/06/12/2663
Жизнь… - не поле перейти.
Помнишь, как мы славно жили:
За окном мои порты
На верёвочке сушились.

Рядом с ними два носка,
А потом – твои рейтузы.
На столе стоит треска,
В телике поют французы.

Этот… помнишь… Джо Дассен…
Азнавур и эта… помнишь?
Пара полок на стене:
Горький, Пушкин – пятитомник.

Прочитали? Нет. Зачем?
Может, прочитают дети.
Я смотрю в окно и ем.
Вёдро, сухо, солнце светит.

Кобчик над избой парит.
Видим мы его? Не видим.
Ты мне: «А чего небрит?
Вечером нам - к тёте Лиде».

Знаю, петь до хрипоты
Будет тёткин муж кургузый.
Ветер теребит порты,
Два носка, твои рейтузы.

Жизнь… - не поле перейти.
«Помнишь?» - я спрошу.
«Конечно».
Нам к пяти? Нет, нам к шести.
Мы опаздываем вечно.

Помнишь, пёсик был Моряк, -
Бок покусан, хвост ободран.
В огороде рос бурак.
Ветерок, прищепки, вёдро.

Тёте Лиде – что? Цветы.
Спросит муж её: «Чё, рада?»
Помнишь, пел до хрипоты,
Напивался до упада.

Славно было? Славно, да.
А теперь всё так бесславно.
Скажет Лида: «Вот беда,
Сдохли два гуся недавно».

Астры в вазочке пестры,
Водка, мясо, заливное…
На верёвочке – порты,
Два носка и – остальное.

*
А вот хорошо, что некоторые авторы могут писать длинные стихи, и нить не утратить и сами себе не надоесть. Написать длинный текст — это же “подставиться”, только можно по-разному подставиться, тут сыграно в поддавки.
*

04 Зинаида Палайя Чужой сын http://stihi.ru/2023/01/05/5268
Я вижу в нём свои грехи
и образ Божий,
и хороши ли мы – плохи,
но мы похожи.

Мы продираемся сквозь грязь,
сдирая кожу.
Уже по горло он увяз,
и я с ним тоже.

Я, как и он, дышу едва,
и сердцу тесно –
стомиллионная вдова
и сын безвестный.

И не переставая, жжёт
в сердечной клети,
и вот уже не лишний гнёт –
чужие дети.

А в глубине чужих зрачков
совсем, как раньше...
моя кровинка - без оков,
ещё не падший.

Его упрямые черты
и рыжий чубчик...
ко мне идёт из темноты
мой... самый лучший...

Мне кто-то руку протянул –
слабеют жилы.
– Давай, сыночек... ну же... ну!
...неужто живы?..

*
Как-то пережато, видимо, какое-то настоящее большое горе не даёт говорить прямо, как есть, вот и становится интонация пережатой, наигранной чуть-чуть.
А первые две строфы понятные такие, … может, как-то развить логику похожести с чужим сыном? С тем, как твоё становится чужим, а чужое — твоим… интереснейшая тема, на самом деле. И даже интересно, как это может быть выражено в тексте, — но, может, и нечто другое может быть выражено, а пока скрыто.
*


05 Екатерина Падукова Не помнила снов http://stihi.ru/2023/08/24/1661
Не помнила снов - лишь крылья,
не верила в боль - слепа,
как бы тебя любила,
как бы жалела тебя.

Не слышала слов - лишь нежность,
не видела тьмы - лишь свет,
не было б безутешней,
горше меня, мертвей
в горе твоём, печали -
выдохлась - уберегла б.

Как бы тебя встречала,
как бы жива была.

*
Хорошенькие такие строки две последние, что хотелось бы даже начинающийся с них текст прочитать. Такая интонация печальная, нежная…
*

06 Радио-Активен Улитка на сосне http://stihi.ru/2020/07/19/3872
Не повезло - родился я улиткой;
По жизни ползал мрачен и уныл,
И всё не мог сбежать от мысли липкой,
Что где-то наверху моей сосны
На троне восседает солнцеликий,
Великий и могучий Бог улиток.

И чтоб добыть бесспорные улики,
А может и глазами лицезреть,
Я полз на самый верх, Ему молившись,
И, несмотря на капы на коре,
Приковылял к вершине весь в полипах,
Но не нашёл ни Бога, ни улик я.

И понял я - не существует Бога;
Как проклятый, я зря стремился вверх,
И сердце налилось тоской убогой,
В душе погас, её питавший, свет;
Я прыгнул вниз, опустошённый болью,
И приземлился... на ладонях Бога.

*
В пределах лонга очень любопытный текст, — моментально забывается, но при прочтении всё время нравится. Бывает же!
Претендент на шорт)
*

07 Николай Сыромятников Нищенка на бульваре http://stihi.ru/2013/11/13/10869
На коленях, спина дугой,
комом чёрное пальтецо,
переполненное мольбой
в землю втоптанное лицо.

Башмаком, каблуками лжи,
мимо, мимо мчат богачи -
жизнелюбия миражи,
только мнимый пятак звучит.

Или символ цель износил
или тень молитвы слаба,
или нет у иконы сил,
или слово сожгло себя? -

Небеса не слышит никто,
небеса не дают дышать.

Этот камень в черном пальто, -
неужели - моя душа?...

*
Нравится сравнение души с камнем в чёрном пальто, не нравится, что “нищенка”, живой человек, омертвлена.
Как-то маловато любви к своей душе, не то, что у императора Адриана:

Animula, vagula, blandula
Hospes comesque corporis
Quae nunc abibis in loca
Pallidula, rigida, nudula,
Nec, ut soles, dabis iocos…

***
Душенька странная бродяжка
Гостья тела и собеседница
Где ты теперь блуждаешь
Смутным испуганным облачком,
И уж шуткам своим не смеешься ты.
(в пер. Елены Шварц)

Может, и неплохо решить тему души как окаменение души… Почему бы и нет?
*

08 Янина Маркова Морское http://stihi.ru/2021/01/24/2538
Задержалась тоска в фаворе,
подарила спине сутулость.
Тридцать лет не была на море,
но вернулась к нему. Вернулась,

ускользнув от своих депрессий,
что едва не загнали в угол.
Вместо мрачных картин и песен
акварельная лёгкость юга.

Солнце катится к морю ближе,
возвращается день вчерашний.
Я себя шестилетней вижу –
загорелой и бесшабашной,

той, что плещется и хохочет.
За буйками и вне пределов,
как мозаику, по кусочкам
я себя собираю целой.

Исцеляюсь в стихии водной.
Всё искрится, куда ни брызни!
Это счастье – побыть свободной
от гнетущего страха жизни.

Голос моря протяжно-звонкий
вдохновил на побег из комнат.
Я бросала в волну ребёнком
две монетки.

И море помнит.

*
Вот эти три строки хорошие, ну … две строки хорошие, а с третьей мог начаться разговор, который скрылся в пучине вод.

«Тридцать лет не была на море,
но вернулась к нему. Вернулась,

ускользнув от своих депрессий»
*

09 Михаил Эндин Сад http://stihi.ru/2023/07/08/3261
 … надо возделывать свой сад.
                Вольтер, «Кандид»

«Возделывай сад», — повторяет Вольтер.
А я не садовник, не Чехов.
За окнами — город; такой интерьер
не гож для садовых успехов.

За окнами — город и даже зима,
и снежный от края до края
Таврический сад, где когда-то с ума
сходил я, тебя ожидая.

А около сада покоится дом,
согретый и созданный нами...
Что толку возделывать, если потом
придут удальцы с топорами?

Вишневого сада печальный пример,
как плач по эдемскому раю.
«Возделывай сад»,  — повторяет Вольтер,
но — «Снился мне сад...» повторяю.

*
Есть в этом что-то … востребованное, так и представляю, как текст вполне воспринимается как стихи, а значит — вполне себе стихи. Но мне в них тесно и скучно, я в принципе не очень интеллигентный человек, наверное, — не мыслю себя никем, кроме себя, поэтому и не близок текст.
Подобное решение темы «сада жизни» знатно поизношено, однако вот здесь послышалось настоящее дыхание человеческое:

«За окнами — город и даже зима,
и снежный от края до края
Таврический сад, где когда-то с ума
сходил я, тебя ожидая.

А около сада покоится дом,
согретый и созданный нами...
Что толку возделывать, если потом
придут удальцы с топорами?»

Хм. Даже законченным стиховтворением выглядит, не находите?
*


10 Елена Бородина 13 Про шарфик http://stihi.ru/2023/06/17/2005
Ломая межсезонный график,
случался день, пригож и тих,
и мы тогда носили шарфик:
один – ты помнишь? – на двоих.
Полоска импортного шелка
меняла шеи - как мужей
соседка Капа: да пошел-ка –
гнала последнего взашей
из коммунального тумана,
от коммунальных новостей.

А нам тогда давала мама
одну жестянку монпансье –
они хрустели и крошились,
и обжигало мятой рот.
Под крики Капины: «Паршивец!» -
бежал из кухни старый кот,
багдадский вор в кошачьем теле:
хитер, удачлив, одноглаз.
Мы перед зеркалом вертелись,
решая, лучше кто из нас.

И, непрактичный, ненадежный,
плескался шарфик за спиной:
моей – до Первой Молодежной,
твоей – до площади Сенной.
А дальше – все. Поймем однажды:
не легкий шелк – тяжелый драп
на плечи давит каждой,
каждой
из двух больших несчастных Кап.
Всего в достатке – самых разных
котов, мужей.
Все – высший класс!

И только шарфик – нитью красной
насквозь, а после – мимо нас.

*
Хочется тоже применить ножницы к тексту, но … зачем? Раз так хотелось высказаться, то так и высказалось. Текст как текст. Ну, ок)
*

11 Игорь Игнатьев 3 Жатва http://stihi.ru/2023/08/16/5952
Не повторить теперь и впредь
Таким же лето жарким.
Увядшим чувствам, видно, смерть
Пришла во время жатвы.
 
Как будто пыльный тюль гардин
Угрюмый, жёлто-блеклый,
Поля стоят один в один
Под августовским пеклом.
 
Иссохший одинаков цвет,
Ушло очарованье.
Все стебли словно по канве
Свели до оснований.
 
И колос ропщет, что устал,
Вскормив немало зёрен.
Бледнеют тонкие уста
Прощальным разговором.
 
Всё сказано само собой,
Мы точно не из первых,
Под корневища кто косьбой
Все оголяет нервы.

Слова верны, как взмах серпа
В руках вспотевшей жницы,
И зной любви, наверняка,
Нам будет только сниться.
 
И запах в колющей стерне,
Упругий, пресноватый,
Расскажет - лета больше нет,
Коль мы с тобой пожаты.

*
«Коль мы с тобой пожаты» — очень смешная строка, но есть и поанекдотичнее строки, конечно, в природе.
*

12 Елена Наильевна я шла одна по пустырю http://stihi.ru/2023/08/08/1763
я шла одна по пустырю
средь трав духмяных шла по тропке
и мысль, что я тебя люблю
застряла в черепной коробке

гудели пчёлы и сверчки
звенели шарики полыни
лизали кожу язычки
сорокоградусной жарыни

на ветку села стрекоза
сложила крылья, шёлкоткана
в её стеклянные глаза
по капле высь перетекала

а я всё шла себе и шла
как будто от тебя, но всё же
к тебе любовь моя светла
темна, черна, грязна, о боже

*
Какое лёгкое стихотворение! Получила удовольствие, очень по душе мне такой звук.
Первым номером в шорт.
*

13 Сеня Протуберанцев Новое явление Летучего Голландца http://stihi.ru/2023/03/09/3763
Чукотка, Устье реки Анадырь.
9.03.2023.

Пялится в бинокль на цунами в море
Где-то в самом устье на одной из рек.
Дерзкий, в капитанском выцветшем уборе,
Нематериальный шкипер-имярек.
Тип мечтал при жизни, правда, если выпьет,
На речном причале за море ходить.
Но подлец, бетонный параллелепипед,
Холил днище в иле - качку в растудыть!

Друг его, любитель мечт аэропланных,
На аэродроме техником служил -
Тешил Иисуса байками о планах
Стать вторым Икаром, в меру лётных жил.
Бога не обманешь, кончилось их время,
В мире, где святые грешников казнят,
А в потустороннем, бесы души тренят -
За мечты земные, выпит райский яд...

Призрак-дебаркадер, с трюмом из бетона,
Судно без штурвала и без якорей
Выплыло на стрежень, где вода студёна,
Но, зато плавсредство движется скорей!
Над плавучим домом тень аэропланит,
От кормы до носа и опять назад,
А в лохмотьях крыльев из холщовой ткани,
Нереальный лётчик смалит самосад.

Вспыхнуло огнями Берингово море,-
Бывший кот Голландца муркнул, что летуч.
А в ответ морзянка: "Дескать не в игноре,
Шлём с реки Анадырь, наш радушный луч!
Мы дуэт фантомов, нам бы нужен третий,
Кот с огнями Эльма - друга лучше нет!
Станем дружным трио думать о квартете,
Чтобы заявиться на парад планет!"

Сколько же восторга в мире параллельном,
Иррациональный драйв на счастье трём:
Лётчик с капитаном пофиг райским бельмам:
Кот потусторонний с адским фонарём!
Ну не смейтесь люди, ну не хохочите -
В каждом грешном сказе есть святая быль.
Кто же в Апокалипсис молит о защите?
В Чёрных дырах сгинет даже Божья пыль...

*
Помните бессмертное «он пугает, а мне не страшно»? Вот и мне подумалось, что «он пугает», а мне не смешно.
*

14 Владимир Осадчий Вспоминая Хайнань http://stihi.ru/2023/09/01/3958
Лето слиняло как краска с футболки,
вновь потускнела моя глухомань,
самое время вытаскивать с полки
памяти
прошлое лето, Хайнань.

Их дуриан облепихи не слаще
и авокадо на сливу похож,
солнце другое - долго пьянящее
пробовать можно, с собой не возьмёшь.
Я упивался до тихого хлама,
(солнечный бренди как сладкий лукум)
и не спасало холодное пламя
близкой луны мой свихнувшийся ум.
Чудилось мне или явь благосклонна,
я понимал непонятную речь -
дактиль пчелы и хорей махаона,
жаль, не сумел слово в слово сберечь.
Юная Мей - мотылёк из Тибета
лёгкая модница, легче пчелы,
пела о прелести вечного света
и безысходности временной мглы.
Пай папильон - узкоглазая Лиу
в дар от булавки на белом холсте
тихо шептала ночную молитву
их пучеглазой зелёной звезде.
Бабочка Ли на смешном диалекте
вечности миг растянуть не смогла...
Я возвращался в осень из лета
с острова света в провинцию мгла.

*
«близкой луны мой свихнувшийся ум» понравился, такой хорошенький… И почему-то много раз прочла «я понимал непонятную речь — / дактиль пчелы и цветок махаона», — заметила уже только при копировании, что на месте цветка — хорей, а то нравились две эти строки.
*

15 Геннадий Руднев Письмо из норы. Осеннее. http://stihi.ru/2009/11/19/8064
В осени мужского – лишь на треть.
Обнажаясь, но не размножаясь, мир сгнивает заживо. Смотреть
на стриптиз, что вызывает жалость,больно. Вольно думать самому
о предполагаемой кончине на примере дерева, ему
доверяя больше потому, что к весне (как и в любом мужчине)
в ствол положен влиться кровоток возрожденья.
А пока красиво можно умереть на срок.
Итог очевиден: слабость, как и сила, следует пропорциям ствола:
столь живой, насколько задубелый ствол наощупь.
Мягкость надоела – коли умерла, так умерла.

Доверять осенней красоте принято при жизни. Так откуда
восхищенье смертью на кресте осени? Где ожиданье чуда
теплится в живом, что это – сон?
В перезвон дождей, на фоне грязи, холода, ветров, мы, без боязни
сами сдохнуть, блеем в унисон: все пройдет… И все проходит, но
осенью – больней. А значит, круче достается все, что пройдено –
помнится, и любится, и мучит, и живется – на обрыв струны иль перед падением с обрыва,
что, возможно, выглядит красиво с противоположной стороны,
и хоть нет природы в том вины, все равно она несправедлива.

Мы-то здесь при чем? Нам жить без сна, доставая – тратить, добывая,
доедая – лезть в долги. Живая суть природы, в общем-то, ясна:
лето, осень, скоро ли весна? О зиме обычно забываем.
Так, немного снега, Новый год, теплая одежда, рукавички.
Ну, мороз, ну, может, гололед. Все проходит, и зима пройдет.
Это дело времени, привычки.

Осень не проходит, а идет, длится: в лицах, отцветах, тоске,
непересказуемой в языцех.
Боль в виске и жизнь на волоске – виснет, бьется, рвется – длится, длится…

Пытка… Боже! Если бы не ты, Cолнце, пусть чуть слышно и невидно,
из мобильной трубки темноты не звучала, было бы обидно
предаваться голым деревам, лежа в раскладушке на подушке
черт-те где, покуда есть диван где-то там… И ты на нем… И Пушкин
с болдинскою осенью вдвойне меркнут в яме с Лисьею норою,
если сей «унылою порою» до сих пор ты помнишь обо мне…

Пятый час. Бессонница. Заря на подходе. Пусть тебе приснится:
осень длится, поцелуй в ресницы, в губы, шею, груди, ягодицы…
Это – я…

Ночь. Третье октября.
Сорок километров от столицы.

*
Ничего не поняла, если честно, видимо очень мужское стихотворение, в котором я увидела 4 разных стихотворения как минимум, которые для меня так в один текст и «не скрутились».
*

16 Игорь Турунтай На птичьем языке http://stihi.ru/2023/05/11/5571
Александру Лазареву

Огорчаться нет резона – мы дожили – молодцы!
На проснувшихся газонах отъедаются скворцы.

В этом мире, в этом море, в убегающей волне,
Много есть еще историй, и снаружи и вовне.

Много м`еста есть местами, несмотря на снег и дождь.
Оставайся, мальчик, с нами – и до смерти доживешь.

Есть огонь в небесных сферах, светят звёзды над кремлём.
Мальчик, ври, да знай же меру – будешь нашим королём.

А порядка в мире нету – знаю я наверняка:
Не скачать из интернета даже рюмку коньяка.

Не нарвать букет для мамы, папе – сказку не наврать…
А дровишек – наломаем – отчего ж не наломать?!

Продолжаем бег на месте, кренделя да разлюли.
Жизнь не в радость, если не с кем эту радость разделить.

Хлеб не в сытость, коли не с кем этот хлеб переломить,
Хоть умри-замри-воскресни... сдохни, черт тебя возьми.

Спой нам песню, как бывало, про синицу, про скворца,
Впереди еще немало вырисовывается.

*
«Спой нам песню, как бывало, про синицу, про скворца,
Впереди еще немало вырисовывается.» — нравится. По-ремесленному люблю такую рифму. А всё, что «до» — не очень нравится. Слишком лёгкое, настолько лёгкое всё, что необязательное.
*

17 Алексей Прохоренков Просто любить http://stihi.ru/2021/10/05/7585
Каждое утро зарёй будит спящее вновь,
каждую ночь охраняет сны звёздами неба...

В поисках вечности
зрелищ, здоровья и хлеба
что подарить нам друг другу взамен ширпотреба,
равное светом и верностью?
Может, любовь?

Где же источник любви не испитой, земной?
В ливнях для всех или в росах для мучимых жаждой?
В редких ключах,
что во тьме пробивались отважно
к свету ручьями,
и встретятся, чтобы однажды,
не заболотившись, стать полноводной рекой?

Может, любовь – это пламя?
Приблизишься – жжёт...
Ветки сырые напрасно мы в пламя бросаем:
мало тепла – много едкого дыма,
иная
в нём искромётно трещит,
а внутри выгорает,
если останется тлеть – то ещё повезёт...

Спуски, прогулки, кафе, горнолыжный отель...
палец скользит по смартфону –
нащёлкалась масса
фоток, где ты улыбаешься, корчишь гримасы –
выглядишь вздорной девчонкой,
бесстрашной на трассе,
лёгкой попутчицей пары последних недель.

Ветер чернилами туч заливает закат.
Жаль, что разлуке не вырваться так на свободу.
Будь у эмоций хоть шанс...
но с логичным подходом
техника пересчитает поправки в погоду
и без задержек отправит твой рейс на Белград.

Всё. Между нами детектор, контроль, стойка А–...
Номера рейса не помню, и в цифрах ли дело?
Лёгкость – в пути,
что-то важное – не полетело,
солью на сохнущем вороте куртки Finn Flare
выступив после пустого:
– Ну... ладно, пока!

За самолётом инверсии светлая нить –
нас благодарное небо отныне не делит.
В зону комфорта,
на ленту привычек и денег
старый багаж приземлит две высоких недели.
Сколько нам жизнь распылять на карманные цели
вместо того, чтобы просто
друг друга
любить?

*
Магия лонга: внутри текстов вижу тексты, здесь «муха в янтаре» тоже нашлась и вот если её освободить, то вот здесь «бжжж»:

«В поисках вечности
зрелищ, здоровья и хлеба
что подарить нам друг другу взамен ширпотреба,
равное светом и верностью?
Может, любовь?»
*

18 Лора Катаева когда я http://stihi.ru/2023/08/19/965
когда я пропитаюсь летним светом
от пальцев до лопаток угловатых
чем старше мы тем больше неуклюжи
и чаще вспоминаем про молитвы
чем гуще паутина меж колючек
шиповника с глазами красных ягод
внимательнее слушаем порывы
прозрачной и прохладной ткани ветра
которая всё рвётся-не порвётся
за птичьими подмышками куда-то
когда я пропитаюсь летним светом
я тоже пожелтею вероятно
как лист большого ясеня у дома
такой многолоскутный словно парус
"Надежды" в холодеющем заливе
так много размышляющем о вечном
у берега который он целует
и раз и два но весь обнять не может

*
Ах, как хороши «птичьи подмышки»! А «шиповник с глазами красных ягод» уже менее хорош… но как хороши подмышки!
*

19 Марина Изергиль Вобла http://stihi.ru/2023/08/13/3752
На небе гулко - там голубая разбилась колба,
И на осколках скрипит зубами вся наша кодла,

Всё наше солнце приливом смыло давно-надолго,
Плывёт по небу слепая рыба, а небо волгло,

Ломая ветви высоким ивам, берёзам, соснам,
Плывёт по небу слепая рыба, и ночь беззвёздна.

Мы всё мечтали, что нам бы здесь бы, что нам бы вот бы...
Слепая рыба плывёт по небу туда, где Волга.

Мы эту рыбу порвём на знамя, а всё без толка.
Слепая глыба плывёт над нами, и это вобла.

*
Вот даже любопытно, перестанут ли мне подмигивать стихи внутри стихов?
Здесь подмигнуло двустишие:

«Слепая рыба плывёт по небу туда, где Волга.
Мы эту рыбу порвём на знамя, а всё без толка.»
*

20 Белый Ящик Такой большой мальчик http://stihi.ru/2022/07/13/4377
Фильм назывался "Такой большой мальчик". Кто его помнит сейчас? А я помню. Мы с мамой смотрели его в ДК "Победа", когда я был во втором классе. Сам фильм мне не понравился. Не было там ни приключений, ни перестрелок с врагами. А был мальчик, который примерно в моём возрасте принял на себя ответственность главы семьи. Тяжёлый был фильм. Об эвакуированных во время войны семьях.

А вот маме фильм понравился. И, выходя из кинозала, она сказала: "Сын, как бы я хотела, чтобы ты был таким же!". И фраза эта мне запомнилась и помнится до сих пор. Помнится вовсе не потому, что я захотел "быть таким же", а напротив, потому, что не захотел. "Я не хочу быть похожим на кого-то, даже ради того, чтобы маме было хорошо!", – эта мысль возникла у меня тогда. Возникла впервые в жизни, осознанно и чётко. В ней было что-то предательское, я чувствовал, что она не правильная, ужасная, но ничего не мог с собой поделать, не получалось у меня думать иначе. Да так и не получилось никогда. И ведь я и тогда понимал, что имела в виду мама, что вовсе не о том я думаю, но всё равно отторгал и не принял эту фразу.

Вот так я и стал большим мальчиком.

Но это не всё, что хочу сказать.

А вот если бы не было того фильма, той фразы, той мысли – каким бы я был сейчас? Когда-то я часто раздумывал об этом. Сейчас – реже, но всё равно… Возможно, я был бы лучше, возможно хуже, но то, что другим – точно. И я, бывает, завидую этому другому…

Я никогда никому об этом не рассказывал. И… извини меня, мама, пожалуйста.

*
Надеюсь, мама извинила.
*

21 Татьяна Лернер болгарское http://stihi.ru/2017/08/10/8261
В Кюстандиле мягкая вода,
волосы промою без шампуня,
распущу. Тогда придёт беда,
зародившись где-то накануне
летнего болгарского дождя.
Прогрохочет, прополощет скверы.

И пришлёт, немного погодя,
то, чему ни меры нет, ни веры
у моих пятидесяти лет:
капельку Брэд Питт, слегка Адонис,
нежный мальчик, робкий первоцвет,
не смотри в глаза мои – утонешь.

Юноша напрасный и смешной,
в каждом жесте – глупая бравада.
Тёплый ливень гонится за мной,
а тебе не надо, ох,  не надо
на  десятый воспарять этаж
и стучать в гостиничные двери.

Я открою.
Вин моих купаж
сложен и замешан на потере,
на стихах, где каждый знак – пробел.
В сердце, прежнем сладком медоносе,
места нет для слова, что на «эл».
Как его болгары произносят?
 
Что ты шепчешь? И зачем кольцо
жадных рук  на плечи мне ложится?
Осыпаясь девственной пыльцой,
стелятся в ночи поля из ситца,
шепот заглушается  рекой,
улицы поют, кренятся горы.

Оттого что ты такой… такой…,
именем твоим назвали город?
И, как город, ты теперь – один.
А ведь я тебе «не зная броду»
говорила.  Свет мой, Константин.
Выношу тебя – и дам свободу.

*
Собиралась отнестись скептически, даже почти увидела муху в янтаре, а потом — увидела хорошее стихотворение.
В шорт.
*

22 Ольга Галат-Коротаева уйк-энд десятое сентября http://stihi.ru/2023/01/14/1375
но если выбирать из разговоров со свекровью и берегом кокуйского пруда, где заросли: рогоза, камыша, крапивы и плети увядающего хмеля, и тишина, и нет не то, что интернета, просто связи, вся связь - случайно выживший комар в остатке лета, в солнечном луче, звучит надсадно и летит, должно быть ближе к четыре-джи, я слушаю его и понимаю, что выбора, пожалуй, что и нет, и не было на эти выходные.
 
на уйк-энд куда-то едут к морю...
 
а я в кокуй на эти выходные:
рогоз, камыш, крапива, хмель, осот,
шмели пасутся - полосатые коровки,
им пастбище цветок чертополоха,
каждый,
кто больше
шмель или цветок - стремится жить:
вдруг осень - это шутка.
ах, да ещё!
здесь всюду правит кровохлебка,
она одна в начале сентября виднее, чем в начале лета,
бордовые качаются головки -
к а п л и к р о в и.
 
- и тут вы проступаете сквозь землю,
- сквозь стебли,
- сквозите сердце мне!

*
но это лучше разговоров со свекровью, недавно починившей телевизор-зачеркнуто, конечно, холодильник...
Хорошая свекровь-то — хозяйственная. Как-то не раскрыта драма жизни, как по мне.
*

23 Юрий Дан Тифозная эра http://stihi.ru/2021/11/29/672
Как рваная рана,
звезда надо лбом,
в распутице серой
увязшие пушки...
Наследие века -
чердачный альбом:
усы, портупеи -
красавцы на мушке,

Обмотки, приклад
да солдатский ремень...
Как школьники
перед большой переменой,
болеем надеждой
больших перемен
в себе и погоде,
в судьбе и Вселенной.

Барак не снесен -
пригодится потом:
не выйдет для дела,
то пусть для примера...
Мираж, паранойя,
полночный фантом -
гуляет по жилам
тифозная эра.

Затихнет к июню,
к зиме оживет.
В ней страсти трехгранны,
решения кратки,
как штык пролетарский,
проткнувший живот,
беременной контрой
аристократки.

Что - век? Только залп,
сонмы бликов-секунд...
Созвездья и жизни
летят по спирали,
Смеются младенцы
и реки текут,
и в мутных потоках
плодятся пираньи.

*
Просто не в моём вкусе такое сочетание слов. Для меня — ни о чём, да и никак. На часиках-то скоро 2024, а всё пролетарские штыки мерещатся и рифмуются.
*

24 Лена Ступак что говорил Одиссей http://stihi.ru/2023/09/10/7462
Говорит  Одиссей:
 - Я устал и сошёл с ума,
приведите мне сына, отдайте жену и город.
Непосильная ноша заношенная сума,
Ойкумена не та, вместо пашен пятак агоры.

В лабиринтах плутал, возвращаясь в исходный пункт,
расстояния мерил восходами из-за моря.
Поднимался и падал, окутанный сетью пут,
из себя выходил, погружаясь в холодный морок.

Путеводную нить Ариадна дала не мне,
корабли растерял, поглотила друзей пучина.
С той поры я ослеп, обессилел, я глух и нем,
все, кто знали меня молодым, те давно почили.

Ни кола, ни двора, ни угла — только неба свод,
да сырая земля и по правую руку солнце.
Через пропасти лет по течению бурных вод
я вернулся назад, к пересохшему дну колодца.

Отведите  меня где густая трава и дом,
где друзья за столом, молодая жена с ребёнком,
где с зари до зари добываешь своим трудом
непорочное счастье... и время летит вдогонку...

*
Муха делает «бжжж»:
«Отведите  меня где густая трава и дом,
где друзья за столом, молодая жена с ребёнком,
где с зари до зари добываешь своим трудом
непорочное счастье... и время летит вдогонку...»
*

25 Вера Дорди Знаки http://stihi.ru/2023/09/14/5833
Пока в саду почти феличита
на склоне лета северного куцего,
давай не будем новости читать,
читать и плакать, плакать и закусывать.

Мы думали, настало время жить,
прекрасные рассматривая мелочи,
что, наконец, дошли до той межи,
где горевать нам будет больше не о чем.

Но этот сон так долог и глубок
в своей непоправимости осознанный,
где катится и катится клубок
большой беды. И зарево за соснами

всё ближе. Там о помощи кричат
такими голосами безутешными.
И только безупречный этот сад
баюкает неясными надеждами

на то, что будет светлое потом
без новостей сквозных и проникающих.
И знаки происходят чередом –
то лепесток, летящий через дом,
то самолётик, в синем небе тающий.

*
Необязательное, но приятное. Сказала бы даже, что текст кокетливый, не знаю, носят ли такое нынче, но автор в своём праве, а место в шорте сыщется для всех милых текстов.
В шорт.
*

26 Бро Васёк Концерт http://stihi.ru/2023/06/16/4177
Я шёл с работы и присел на лавку
у тополя, где летом молодёжь
по вечерам, когда не очень жарко
тусуется за здорово живёшь.

И, затянувшись крепкой сигаретой,
нашёл "в контакте" старенький плейлист,
(мне повезло, он не был под запретом)
нажал на play и треки понеслись...

пронзив покой ночных пятиэтажек
Pink Floyd помчался байком вдоль сплошной
ревел мотор но слышно было даже
как целовались ноты с тишиной
швырял листву на лавку встречный ветер
размахивая кронами стволов
и улица сливалась в лунном свете
с потоком жизни на задворках слов.

...экран погас, а я, подняв свой ворот,
сидел напротив осени и ждал
пока в реальность загружался город,
в котором находился мой квартал.

*
А когда-то бы я сказала, что очень хорошо, а сегодня здесь чего-то не хватает: бунта, наверное.
*

27 Вася Курочкин Никогда http://stihi.ru/2023/09/20/2633
И погасла где-то моя звезда,
И никто не вылетел из гнезда,
И до самого августова конца
Ни яичка, ни пёрышка, ни птенца.

И не ходят лисы лакать к ручью,
И не треплет ветер холку ничью,
И не нарождалось сто лет подряд
Полосатых маленьких кабанят.

Не шуршат мышата в пустых стогах,
Не стучат сохатые на рогах,
Посреди оврагов, полей, лугов
Ни лосей, ни лисиц, ни птиц,
ничего.

Ничего живого в моей душе,
Тут не ходят цапли, не мнут камышей,
Не свернётся ёжик в колючий шар
Никогда, никогда, никогда.

Лишь летучие мыши кружат, кружат,
Окружили лес, наводнили сад,
И гадюки с ужами свились клубком,
Чтобы я не думала ни о ком.

Не придёт, не сыщет дорогу принц,
Не разбудит он ни зверей, ни птиц,
Мутный омут чёрный, не видно дна,
Я одна, одна, навсегда одна.

*
Почему-то очень смешное стихотворение, не знаю, что в нём эдакого, если честно. Это же потешание, верно? В шорт.
*

28 Катя Су на горе http://stihi.ru/2023/09/09/6705
зреют яблоки. воздух течёт, как мёд.
над обрывом раскинуты сети дня.
снизу слышно, как падает наземь плод,
перезвоном на яблочный спас маня.
 
там, на склоне, проросший меж двух церквей,
распахнулся сад, и легка, как сон,
собирает анис с золотых ветвей
незнакомая женщина в голубом.
 
выплывает из тени листьев - свежа, юна,
вслед за солнцем скользит по руке браслет.
здесь, внизу, возле ног шелестит волна,
отражая рассыпанный с неба свет.
 
вот я, Боже, стою посреди воды,
и не знаю, в какой стороне земля.
эта женщина с яблоком с высоты
приближает лицо, волшебство суля.
 
предлагает, лукаво смеясь: кусай,
неизвестно, в какой половине яд.
я смотрю, как темнеют её глаза.
не пускай меня, Господи, в этот сад.

*
Ну, финал для меня громковат, а собиралась в шорт взять текст. Как-то вся последняя строфа в целом взяла и скомкала впечатление от текста. Ну, значит, повезёт мне чуть дальше.
*

29 Надежда Новицкая последнее http://stihi.ru/2023/09/21/116
покойся, верный друг, на берегу,
последнее, что сделать я могу —
оставить здесь тебя среди ромашек,
навек избавив от судьбы бродяжей,
бессрочных вахт, обузы такелажа,
на откуп лунам, травам и песку.

я буду помнить, как хрипел каркас,
когда ты вывозил меня не раз
наверх из-под разгневанной волны, и
как за борта хватался смоляные,
от ужаса застыв в руках стихии…
но морю дела не было до нас.

как шлёпали, шутя, белух бока
в запале виртуозного прыжка
о гладкое шитьё широких бёдер,
как чайки голосящим хороводом
пикировали в сеть, взбивая воду,
с отчаянным азартом рыбака.
 
как замирали, пялясь на закат,
вконец забыв про участь червяка,
бежали от раскатистого грома,
осанились, завидев незнакомок…
ты для меня был спасом, храмом, домом,
и, если что, не злись на старика.

латал не слишком ладно, как умел,
теперь и вовсе отхожу от дел,
как в сказке — поискать другого счастья…
не жди зазря и сильно не печалься,
когда я перестану возвращаться…
считай, что просто крепко сел на мель.

*
Раздумываю о тексте — что-то в нём нравится, а что-то смущает… Даже не скажу так сходу, что именно.
*

30 Елена Евгеньевна Лещинская По тринадцатым числам http://stihi.ru/2023/04/13/7258
По тринадцатым числам, случалось, она возвращалась.
Где-то в подвздошье горело и не вмещалось.
Всей собой приосанивалась, чтобы не бить на жалость.
Рифмовала чего-то, понимая: да ну, бездарность.

У неё был плащ просторней на три размера,
это сохраняло в ней зыбкую веру
в то, что она кипарис.
Свет мой зеркальце, ну-ка заткнись,
холера.
До чего всё серо, Господи, как же серо.

Это надо пройти, как просёлочную дорогу
из морской стихии вынутому осьминогу.
Восемь ног, девять жизней, и всё под созвездием Козерога.
Ретроградный Сатурн, вот ты подкачал немного.

У неё всё в порядке, было и остаётся.
Как включает мозги, так прямо до слёз смеётся.
У неё посуда только на счастье бьётся.
И в осколках острых ярче сияет солнце.

Вам наврали, что сумасшедшие тоже плачут.
Разве чем-то другим не заняты, не иначе.
По тринадцатым числам смотрят в небо и ждут удачу.

*
Очень верно подмечено, что когда человек себя не любит и готов себя бездарностью признавать, он и мир не любит и мир считает бездарным («До чего всё серо, Господи, как же серо.»)
*

31 Гримо меня нет http://stihi.ru/2023/04/25/198
внешний мир делает оборот
сник козодой, заутренний скрип сверчка
вильям ш кропает новый сонет
к трем-сорока острый коловорот
ранней весны похож на запах сморчка,
на переход в кино – дырявый билет
здесь меня нет

Мама, смотри, я – повелитель луж
слезы в глазах – вечность – backslash – вода,
крошечный миг, звезды золотая взвесь
я появлюсь после осенних стуж:
хрупок и синь, как скорлупа дрозда, –
древние лгут, если уж весишь – весь, –
нет меня здесь

люли-люли, детки, агу-агу –
в ночь на купала так высоки костры
все-то вам праздник, будет великий пост –
выйдут на плес мудрые осетры:
жирны, скользки к прошлому четвергу
строю в песке в небо пылающий мост
Mommy, I`m lost

мальчик, постой почем на твоем дворе –
дней вереница? прошлое может ждать
пенсии света  жареная броня,
только, да кости остались от си до ре;
кальку гармонии втиснуть в млечную гать
и написать на полях: нет здесь меня
…здесь…

*
Муха делает бжжж:
«люли-люли, детки, агу-агу –
в ночь на купала так высоки костры
все-то вам праздник, будет великий пост –
выйдут на плес мудрые осетры:
жирны, скользки к прошлому четвергу
строю в песке в небо пылающий мост
Mommy, I`m lost»
*

32 Валерий Поланд Между третьей и второй http://stihi.ru/2020/06/08/1402
Зима. Двадцатый год. А где же снег?
Быть может, виноват двадцатый век,
где было всё, но не было «Фейсбука»?

Сейчас, без снега сколько ни кружись,
твоя давно загугленная жизнь
в реальности — продвинутая скука.

Кругом бардак, а бабы — знаешь сам;
и не спасут ни Церковь, ни «Сапсан»:
один исход, где ни пера ни пуха.

О прошлом вспоминай-ни вспоминай —
теперь в эскорте служит Гюльчатай
и смог увидеть личико Петруха.

Сегодня, между третьей и второй,
увы, всё реже дружим с головой
и друг про друга сочиняем байки.

На горизонте вражеский редут:
кому заплатят, а кого убьют,
а ты и тем и тем поставишь лайки.

И жизнь тебе расскажет обо всём:
здесь кто не прописался, тот спасён, —
такая вот великая наука;

а если вдруг случится благодать,
то можно никого не убивать...
И даже отписаться от «Фейсбука».

*
Ой, не слово «скука» там прочла, ой не его, и как будто получше с собачкой в строке, чем со скукой. Оно в принципе не очень-то, про скучную жизнь писать, — зачем?
*

33 Игорь Гонохов Плевать http://stihi.ru/2022/02/23/6137
Быстро запасаясь бутербродом,
навострился. За окошком – гля:
ржавые сараи, огороды,
лавочка – промокшая трухля.

Выбегаю, прыгаю, как рад-то,
и считаю (я могу до ста).
Все мои родные артефакты
в памяти на титульных местах.

Да чего там, досчитай до двести –
никуда не денется мопед
и отец с друзьями не исчезнет,
и плевать на то, что их уж нет.

Что в копейки превратились тыщи,
голубая дымка стала тьмой,
что не ходит по дворам точильщик,
что давно не семьдесят седьмой.

Да, плевать, моя земля нетленна –
пацаны, соседи, общий быт.
Где-то мы остались во вселенной,
все... и даже те, кто был забыт.

*
Приятный текст сразу идёт в шорт.
*

34 Александр Спарбер За облаками - зарево http://stihi.ru/2022/05/22/3379
За облаками – зарево.
А мы на кухне, где
картошка с луком жарится
в большой сковороде.

Разложим по тарелочкам,
укропчиком взбодрим,
чтоб с аппетитом елось нам
под небом голубым.

Потом махнем стаканами,
налитыми на треть,
и станем строить планы мы
на жизнь, а не на смерть.

За облаками – зарево.
Знать, Бог сидит на них,
помешивая варево
из мёртвых и живых.

*
Муха делает «бжжж»

За облаками – зарево.
Знать, Бог сидит на них,
помешивая варево
из мёртвых и живых.
*

35 Балицкий Борис Баба, флейта, бамбук и лосось http://stihi.ru/2023/09/24/2010
Свет розовой луны с пыльцой смешался,
что с крыльев бабочки осыпалась,
когда она задела паутину.
Шум  этот побеспокоил Тотэяму, гора  проснулась.
Вдохом, как рыба, проглотила пух облаков,
а выдохнув, дождём отправила туда, где звук родился.
Тёплая вода пробудила крохотное семя, лежавшее  в сухой земле.
Так был зачат росток, принёсший людям печаль и радость,
 в день, который  придёт нескоро.
Время – капля в капле,  которую  несёт движенье вечности.
Для Тотэямы  время - взмах крыльев бабочки.
Даже тень её была некрасивой,  люди боялись её,
но ещё больше они  боялись  хозяйку тени.
Амико. Так звали их. Женщину и её тень.
Самые старые в селении не могли сказать,
сколько раз она видела,
как холод и снег заставляют землю  умирать.
Амико  была всегда. Раньше, чем всегда.
Как Тотэяма.
Иногда она приходила в деревню.
Никто не знал откуда.
Смотрела на людей,  слушала  их  плач,
их жалобы, потом  уходила.  Никто не знал куда.
Люди не просили её ни о чём.
Она  никогда не спрашивала их о том же.
Но однажды всегда кончилось.
Амико пришла не одна.
Стебель,  чьё семя проснулось
в  день  пробуждения Тотэямы,  дал семена,
и дети  этих семян, спустя две капли вечности,
 стали  тем,  что держала  в руках Амико.
Вставив твердь бамбука меж чёрных губ,
звук извлекла из дырчатого стебля,
Потом ещё, ещё, ещё..   
Всё громче, громче. Громче..!
Вздохнула  удивлённо Тотэяма,
и сакура не вовремя проснулась,
цветами нежными приветствуя новорожденную,
что музыкой звалась,
и мать её, что пела – сякухати.

*
С удовольствием и интересом беру текст в шорт (хм, а точно всем хватит места?)
*

36 Нелли Мершон Ты здесь? http://stihi.ru/2022/12/10/4681
Вот и тесто, можно уже запечь. Мне бы яблочный пирожок
И вперёд, свою не картавя речь. Я вытаскиваю флажок
Поднимаю прямо над головой и шагаю (болван) в строю
А когда заря протрубит отбой каравана не узнаю
У верблюдов сплющенные горбы и запасы воды к концу
подошли. Мне ясно, что позабыт, и взываю к тебе - отцу
и твержу сквозь зубы - «Послушай бог, ну пускай я ворьё и мразь
и пускай закатывал (остолоп) для кого - то пиры, и в нору волок баб чужих - твоя ипостась?!
Мы знакомы мало, но говорят - что по образу и подо…
Обувь жмёт, подошвы (ступни) горят, больно очень! Не до стыдоб
Только ночью - снова терпеть. Ты здесь? Соглядатай — в нос лезет жук!"
«Небы падают» — в детстве рыдала дочь. Я СЕБЯ... тебе заложу

*
Классный был текст до места «пускай я ворьё и мразь», а дальше провалился текст прямо, очень жаль.
*

37 Ярослав Добрый Трудности перевода http://stihi.ru/2014/09/15/7594
– Батя, а что за словечко "абсурд"? –
Предка пытала девочка, –
Ей надоело слушать Алсу,
С век убирая стрелочки...

Вечер коростой над хатой навис,
Выйти б куда к чёрту-дьяволу,
Но коготки, словно хищная рысь,
Ночь к кадыку приставила.

Матовым светом стекал абажур
На пузырёк анисовой:
Что же за хрень этот самый абсурд?
Время собраться с мыслями!

Жаль, просвещённым он был не чета,
Смысл отыскивал кожею,
Про «ультиматум» намедни читал,
Печенью чувствовал: схожее!

Думы вонзались в мозг, как ножи,
Висли раздумий кашею:
– Доча, абсурд – это, видимо, жизнь,
Только, кажись, не по-нашему...

*
Очень крошечная муха — и мух на весь лонг не хватает, ну что ты будешь делать!
*

38 Светлана Тимашева Ныне и присно http://stihi.ru/2023/06/01/5597
Фонтанирует зелень.
Облаками на землю
вишни и алыча.
Закатного солнца печать
плавится у самой кромки
развёрнутого листа
с неровными строчками птичьих стай
кричащих громко,
домой возвращаясь.
Рассыпает сумерек сажу
вечер прыщавый.
Ныне и присно — всё так же.
 
Каждый день на счету у Бога.
Бог любит любого —
праведного и грешного.
Отцветает закат черешневый.
Терпит крушение облако похожее на паром.
Небо обрастает гусиным пером —
осыплется зёрнами спелыми влага
во благо,
наполнив большой медведицы ковш.
Так было (и будет) испокон веков.
Земля напоит-накормит,
человек, как дерево, пустит корни,
чтоб любить и помнить,
любить и помнить.

*
Понравился текст, просто раз — и интересно написано и с интересом прочитано. В шорт.
*

39 Елена Анирусс Бермуды http://stihi.ru/2016/01/02/6471
Что ты чертишь, дитя двадцать первого?
Острый лазер в ладошке зажат, -
Нет, не линию кружно-безмерную,
И не  черный бессмертный квадрат,

И не   крестики просто и нолики,
И не молниевидный  зигзаг,
А  бермудские треугольники,
Из которых обратно нельзя,

Из которых -  ни вздоха, ни выдоха,
Ни сигнала спасения SOS,
Из которых ты радостно вымахал,
А вот мир до сих пор не дорос.

*
Всегда с трудом читаю тексты, в которых больше одного пробела между словами и на месте тире — дефис. Подозрительно всегда такие тексты для меня выглядят.
*

40 Шабалина Людмила Яблоко на уровне звезды http://stihi.ru/2023/05/14/6902
прошлый день
беспомощен и хрупок,
как ранет закатный под крыльцом.
скоро снег,
но ты всё тянешь руку
к яблоне за терпким зеленцом.
а надкусишь:
хлынут — фу-ты ну-ты! —
брызги детства в будничный пейзаж,
будто в сне цветном над миром крутит
палочкой волшебной
стрекоза.
 
где река
расплёскивает перья,
стаи лодок, чаек — веришь сну.
день июльский, берег и деревья
обступают,
тянут в глубину.
а вдали, на стороне заречной,
небо цедят синие цветы.
и висит над садом со скворечней
яблоко на уровне звезды,
не упавшее пока
сквозь время...
 
в многорядных
облачных стадах
колобродят отзвуки и тени.
и бежишь, покуда не отстал,
к дому,
где до боли всё знакомо,
и печёт бабуля пирожки.
ты листаешь у окна двухтомник,
рядом улыбается чешир.
а закат скользит по черепице,
мёдом переливным
льёт на скат.
шепчет под стрехою птица птице
на ухо.
да только
всё слыхать.

*
Что-то не могу уже читать про детство, про него да про бабулю уж больше, чем про ангелов написано.
*

41 Людмила Гончарова Под гром вычеркиваю дрим http://stihi.ru/2023/10/04/2010
Под гром вычеркиваю dream.
Уносит ром, темнеет Рим.
Как и писали – город вечен,
И Колизей неколебим.

– Хочу еще! Вошла во вкус!
В вишлист вписала булки хруст,
Джоконду и у башни вечер!
А сбудется?
– Конечно!
– Пусть!

С тобою быть – особый шик.
Из потаенных мест души
Я достаю мечты и планы.
– Вот есть еще!
– Ну расскажи.

Как быстротечная вода,
Про страны и про города
Слова несутся. Ты все – ладно.
И ты не врешь. Ты – никогда.

От фонарей дома рябы.
В ночную лавку надо бы.
Маршрут построен. До отеля
Каких-то пять минут ходьбы.

Река блестит, как органза.
Брусчатка мокрая из-за
Дождя прошедшего. Неделя –
То зной палящий, то гроза.

Одни тут будто. Город стих.
Трамвай последний по пути.
– Таких свиданий надо больше.
Копить начну, пожалуй, их.

В фонтан летит потертый цент.
Восторг внутри от этих сцен.
На память фото – мост и площадь,
И я… с улыбкой на лице.

*
Показалось, что задача этого текста — служить упражнением на рифмы. Ну что же, есть парочка интересных мест…
*

42 Майя Кузнецова Нам казалось http://stihi.ru/2022/04/09/311
Нам казалось, мы будем вечными,
плыть туманом над сонной речкою
вдоль чужих берегов обветренных,
мимо суетных городов.

Отрешёнными, отражёнными
только этой водой зелёною,
мы казались себе бессмертными,
чем-то вроде живых богов.

Зарастали теплом и мятою,
в тихом омуте страхи прятали,
невесомы в тягучем времени,
крепко сросшиеся в одно.

Но всё звонче гремели воздухом,
били в гром, содрогались грозами
два измученных злобой берега,
и стремились уйти на дно.

Норовя наступить на пяты нам,
камни падали как заклятые,
мы уже не казались целым и
распадались как домино.

Птицы будут порхать над гнёздами,
небо к вечеру вспыхнет звёздами.
Если вечность в нас раньше верила,
то теперь уже всё равно.

*
Ну, в общем, не буду выдумывать ничего — просто очень далёкое от меня стихотворение, да и всё.
*

43 саша сикирина что остаётся http://stihi.ru/2023/07/01/1618

что мы имеем в остатке недосказанность немота
ржавые краны щебёнка пустые контейнеры
тусклый рассвет небосклон с облаками пастельными
кладбище за забором из профлиста
что упущено было что я сделал не так
что остаётся если отсечь погрешности
точка тоски одиночества горечи нежности
под железнодорожной насыпью алый мак

*
Муха делает «бжжж»:
«что остаётся если отсечь погрешности
точка тоски одиночества горечи нежности
под железнодорожной насыпью алый мак»
*

44 Игу Имбирь чёрно-белые снимки http://stihi.ru/2021/09/10/7719

Мы красивые были бы
на цветной фотографии...
/Эризо/


Музыка ветра...

Вдыхать обожду
лёгкую изморозь.

Стрёкот затвора.
Я оставляю следы на снегу,
свой объектив тороплю разговором.
Пальцы озябли
(перчатки забыл) -
их согреваю подмышками в куртке.
Мне бы успеть зафиксировать пыль
в красном мерцании по-над окурком.

Яркие краски сентябрьской поры
меркнут в закатной размытости неба.
Кто-то недавно совсем говорил -
трудно поймать мимолётную небыль;
и совместить воедино в пейзаж -
в триптих - триаду ушедшего лета,
несостоявшийся осени раж
не промелькнувшего бабьего света.

* * *
Зуммера писк и щелчок за щелчком,
быстрые кадры
на выдохе плавном
лучше
(чем так горевать - ни о чём),
видя мельчайшее - пусть и не в главном -
музыку ветра.

*
Вспомнилось вдруг стихотворение Евгения Орлова с Кубка мира по русской поэзии. Если интересно — маякните в комментариях, покажу. Не очень вышел текст, который в лонге прочла, а у Евгения — очень.
*

45 Дари-Экс Бабушка http://stihi.ru/2023/08/10/3291
..а когда наш сосед дядя Валя
рано-рано икал у подъезда
он всегда очень громко здоровался
пропуская вперед мою бабушку
с тяжеленными синими сумками
чтобы та открывала дверь
я смотрел свысока с балкона
понимая что старость не радость
ну а бабушка как-то сразу
превращалась на миг в осьминога
непростительно сдерживая
сумки слёзы и дверь и улыбку

..а когда мы сидели на даче
и никак не кончались каникулы
дюже магия в попе бурлила
я выскакивал из-за угла
как всегда очень вовремя очень
с диким воплем экспеллиармус
и логичной до боли надеждой
вот теперь она точно уронит
эту банку с черничным вареньем
..ну а бабушка без заклинаний
лихо банку телепортировала
в одну левую правой крестилась
и смеялась ох ох охохох
без оладушек завтра волшебник

..а когда у неё на руках
день и ночь умирал умирал и никак
старый-старый-престарый кот
всё вздыхал и беззвучно плакал
я надрывно ревел за него
ну а бабушка гладила котю
и меня ну и пела и пела
что у Кузи четвёртая жизнь
вот умрёт и родится котёнком
мы узнаем его ну конечно
и возьмём обязательно что ты

..а когда уходила так тихо
что едва ли заметили звёзды
вся оладушки песни улыбка
и усталые тонкие руки
в тридевятую молодость в небо
я не помню отправили в лагерь
..а теперь я большой говорят мне
мир он больше и держится прочно
на  соплях честном слове обмане
трёх китах десяти постулатах
я киваю и прячу улыбку
мой на бабушке лучше держался

*
Вот тут прямо очень хорошо:
«..а теперь я большой говорят мне
мир он больше и держится прочно
на  соплях честном слове обмане
трёх китах десяти постулатах
я киваю и прячу улыбку
мой на бабушке лучше держался»
Пусть будет шорт.
*

46 Алексей Ленивец Постмодернистка http://stihi.ru/2023/08/25/6837
Вижу тебя и любуюсь
Энди Уорхола внучкой -
врёшь ты про Энди, но в бусах
вышла из пуговиц брючных.

В ухе на нитке продета,
вместо серьги, мерсегеры
ягода - грузишь, мол, это
постмодернистские гены.

Мне про тебя рассказали:
батя - лет двадцать не трезвый,
мама - сидит на вокзале
с банкой из-под майонеза.

Школа вцепилась, как рифы
в дно это - дразнят "убогой".
Видно, решила стать в рифму
кличке: Петровой-Уорхол.

Всюду на стенах картины
пишешь, достав под комодом
уголь - сожгла полквартиры
ради углей и свободы.

"Нет," - усмехаешься: "смысла
в происходящем нисколько".
Грустная постмодернистка.
Светлая постфантазёрка.

Мир принимаешь как данность -
недо-проекцией дара.
Из-за тебя я подрался,
первым впервые ударив.

После, сославшись, что песни
Летова знаю неплохо,
мы расписались в подъезде:
"Лёха + Маша Уорхол".

*
Забавная история, даже местами смешная.
*

47 Речная Нимфа Зеркальце http://stihi.ru/2021/11/25/6125
Свой адрес позабыв и выронив ключи,
стою в чужом дворе во времена чужие.
Не помня, где и с кем мы жили и дружили,
я в зеркальце гляжусь, а зеркальце молчит.

Спасибо, что не врёшь, непрочное стекло,
ответ мне ни к чему, да я и не спросила.
Так много дней меня незнамо где носило,
счастливых, сладких дней, но время истекло.

Часы мои не спят, и мне теперь не спать.
Зачем я им нужна, Алиса в Зазеркалье?
Вели учёт минут, секунды засекали,
а мне – бежать, бежать… и снова, и опять.

Ах, зеркальце, прошу, моих не выдай слёз,
ведь я забыла всё, любви и боли кроме.
Не вспоминай меня, тревожный белый кролик.
Всё не всерьёз теперь, но плачется всерьёз.

*
Тревожный белый кролик очень хорош, и даже очень убедительно звучит.
*

48 Наталья Степанова 8 Рыжая http://stihi.ru/2023/02/26/5780
Плывет под птичий гомон-скерцо
сожжённых листьев дым прогорклый.
Спешит скиталица согреться
на сонных улочках, задворках.

Ещё вчера она – царица -
блистала роскошью нарядов.
Сегодня – где бы притулиться
устало ищет грустным взглядом.

Который день не спится вовсе.               
Сбежать бы ей до первой стужи.
В белёсой дымке тонет просинь         
да ветер кружит.

На  грошик потускневший в небе
посмотрит странница босая:
- Ещё глоток свободы мне бы...
- Курлы! – ответит птичья стая.

Когда хрустальная снежинка
в ладонь морщинистую ляжет -
вздохнёт украдкой по старинке:               
- Ох, доля-долюшка бродяжья!

Старушка Осень вдруг заплачет.            
Опустит голову печально:
- Пора, пора! Судьбы трамвайчик
вот-вот отчалит...

*
Подобного рода стихи готова читать только в том случае, когда автор рождён в 19 веке. Там много подобной лирики было написано и очень хорошо написано.
*

49 Ольга Флярковская В Пушкинских горах http://stihi.ru/2022/06/17/7149
Пол-июня откушено
Земляникой с куста.
Сан-Сергеича Пушкина
Ныне кружка пуста.

Цвета вишен Тригорского
Зори белых ночей.
Сад уютный Петровского,
Да в кувшинках ручей,

Да проказы потешные
Для господских утех...
Поцелуя поспешного
Обжигающий грех.

Всё аллеи да мостики,
Да от писем зола...
Как под ситчиком простеньким
Грудь русалки бела!

В синей роще за Соротью
Сныть раскрыла зонты.
Ну а мы, коль по совести,
Все пред Богом чисты?

Катит лето каретою,
Льёт туман молоко.
Это время заветное
Так от нас далеко!

От гусиного пёрышка
На коленях труха.
Александр-наш-солнышко,
Светлый ангел стиха...

Сыплет деревце вьюжное
Белым цветом с плеча.
Панихида отслужена...
Но не гаснет свеча.

*
Как-то максимально не мои стихи, и не грустно, и не весело. Но старательно — этого не отнять.
*

50 Александра Юсупова 2 Мне бы... http://stihi.ru/2019/03/14/6996
Мартовский палец щекочет усы февралю.
Белоголовый дементный старик задремал
возле подъезда, где льётся лирический блюз:
это капель наполняет весенний бокал.

Время зиме повернуться и скромно уйти,
время плести в небесах новый птичий узор,
чтобы старушки из тёплой утробы квартир -
в руки умелого марта и сразу во двор.

Скоро ключицы деревьев прикроет шифон,
и духовые оркестры продуют весь парк.
Бабушки вытрут мирские заботы с икон
и перекрестят в дожди уплывающий март.

Мокрым апрелем прижмётся к лодыжке весна,
шёлковой гроздью в бокале запенится май...
Мне бы вернуться в мой двор, где любви не до сна,
мне бы вернуться, пока не вернулась зима...

*
Очень сомнительное, на мой взгляд, перечисление месяцев, и ни сказка «12 месяцев» на новый лад, и ни стихи из 19 века на старый лад. Видимо, какой-то тренд.
*

51 Ольга Вирязова Петербургская растянутая речь... http://stihi.ru/2022/02/18/547
Петербургская растянутая речь
длинная как сквозняк на Неве и Фонтанке
дойти до конца предложения лечь
в Летнем саду отдохнуть налегке

пока ещё Пушкин жив
обещан Бродский Аронзон
надежда простуда гнусавый голос
для них открывается несезон
нездешняя ловкость
всесильная лёгкость
новая невесёлость

И долго идущий сквозь деревья Леонид
не говорит а долго звенит
на берёзовом холоде одинокое деревце
венецианское стекло
вытянутое чёрными ледяными щипцами
ленинградских решёток мостов
унесённое итальянскими гребцами

*
Да, Аронзон действительно хорош.
*

52 Рь Голод Я сидел на скамейке возле колодца... http://stihi.ru/2018/10/08/9929
Я сидел на скамейке возле колодца
И пил из ведёрка солнце,
Когда чья-то тень легла на глаза.

Я разглядывал голубей и стучался в закрытые ставни,
А осень по дому ходила, бренчала ведром.

Я сосульки сшибал, и хрустел по обломкам.

Я был с облаком синим, как с братом родным,
Мы бежали вприпрыжку с крутого холма,
И мы плакали вместе, от счастья обнявшись.

День горчил, как сиреневый куст под окном.

Вот и всё моё детство.

*
Странноватенько, а конец обыденный, наверное, это такой вид натяжения между профанным и сакральным, — поди, знай.
*

53 Созерцающая Много Раз До зимы то хворь, то скука http://stihi.ru/2020/09/18/6405
До зимы – то хворь, то скука,
то промозглый сизый дым;
опускаешь в воду руку,
на ладони – дождь-налим.

Шевелит усами плавно,
соскользнёт, обдав листвой,
за церквушкой православной,
что стоит на Моховой.

Ты сутулишься и бродишь
вдоль трамвайного кольца,
словно врановый сородич,
и не стоит отрицать,

что в холодной суматохе
день растягивает срок...
Кто-то склёвывает крохи,
кто-то складывает впрок.

Под ногами чахнет почва,
подвывают башмаки;
меж раздолбанных обочин
тянут лямку земляки.

*
Вот текст написанный с интересом, азартом и читается так — а когда текст натужный, то и читается натужно. Читателя не обманешь! В шорт.
*

54 Жиль Де Брюн Птицы http://stihi.ru/2021/12/03/4337
Птица птицу не знает, не любит и не жалеет,
но глаз-то, поди, не выклюет, уже и на том мерси.
Птицу травят по-разному, анафемой и елеем.
Птица боится сделаться серых ворон белее.
А небо синее-синее угрюмой земле дерзит.

Птица птице толкует: на доктора не надейся,
клюй по своей возможности лимоны и имбири.
Верь только в то, что велено, а слухи дели на десять.
Хватит уже быть птицей, ты человек, оденься.
Вот те твоя тельняшечка, а крылья-то убери.

Птица смекает: нет уж, потом не взлетишь одетой,
в шапке да в тёплых варежках на небо не убежишь.
Вроде и вольно дышится, да в сердце заноза где-то.
Кто тут теперь Одиллия, и где там теперь Одетта?
А птица птице советует: покайся и не греши.

Птица кивает птице, машет крылом прощально,
Срывается с мёрзлой ветки, уходит в небесный свет.
Та, что осталась – медлит, и ветер ветку качает.
Птицы слишком свободны, и людям страшно вначале
растить в себе птиц для неба, которому края нет.

*
Ну что ты будешь делать! Началось в районе «птичьих подмышек», а плюхнулось где-то совсем в обычном районе.
*

55 Ульяна Валерьевна смотрим в потолок http://stihi.ru/2023/07/31/1672
казалось бы исправить можно всё
пока мы живы и бумага терпит
свиданий тайных шок и нервный трепет
как раньше не вставляет не трясёт
и попадает мяч под колесо
но это колесо
велосипеда

а мы лежим и смотрим в потолок
перевернувшись с животов на спины
разглядываем люстру и лепнину
и муху никуда не уволок
паук
ворчат часы всё ок всё ок
да ок

на ум приходит старый анекдот
тяжёлым хрусталём сверкает люстра
и ты сжимаешь пальцы мне до хруста
представь а если люстра упадёт
мы два цыплёнка табака на блюде
о как же хрупки и нелепы люди
особенно
без линз и без трусов
как неудобно перед доном педро

*
Последняя строфа смешная, но и из неё как-то жаль «выпускать» муху. Неудобно перед доном педро, значит неудобно…
*

56 Максим Кушанов Если струи дождя заплести... http://stihi.ru/2023/10/30/7218
Если струи дождя заплести серебристыми косами,
То возможно добраться до неба таким вот способом,
Сделать лодку и длинные вёсла из перьев облачных
И скользить над щетиною острых крыш городов ночных.

Прилетит тишина и усядется мудрым вороном
На ветвях суеты – там, где прятаться не позволено.
Будет слушать мечты, что тайком меж собою шепчутся,
И крылатыми сделает их тишина-волшебница.

Говорят, если чья-то мечта обретает крылья,
То она обернётся строкою, судьбою, былью,
Или долгим причудливым эхом в долинах памяти
Серебристыми косами будет струи дождя плести,
Сидя в облачной лодке, смотреть на уснувшие тёмные крыши
И тихонько, вполголоса петь. И однажды кто-то услышит.

*
Непременно кто-то услышит, а как же иначе!
*

57 Марго Сергеева безумный шляпник http://stihi.ru/2023/03/25/6884
маленькое шале где-то на краю земли
ирисы разбросанные по парапету
призрак уходящего лета
недопитый кофе
тонкий точёный профиль
будто вырезанный из папиросной бумаги
перчатки позабытые на подлокотнике кресла...

тычешься в него носом
словно щенок
шляпник мой безумный шляпник
как же легко эту жизнь прошляпить
пустить поездом под откос
где-то на краю земли
там где рельсы расходятся вкривь и вкось...

и вот ты стоишь
актриса на авансцене
мысленно проклиная серых дней кутерьму
а он ничего не узнает и не заценит
он даже не поймёт что это ему

*
Хотела выпустить муху, но нельзя, ибо она — мушка, то бишь родинка и «ко-ко-ко». Очень манерный текст, что тут попишешь, — ничего.
*

58 Андрей Мефро Перевалов До сада http://stihi.ru/2019/12/25/7703
Чернобелки грызут мой грецкий,
о своём о миндальнем грезя.
Как по веткам, по тайнам детским,
минуя шипы и лезвия,
скачут метко, почти летально,
по прочным нейронным лескам,
по любым временным отрезкам.

И проходит какой-то годик,
они сразу тебя находят.

Еле слышимое нарастание –
едет крыша у мироздания,
явились за мной в двадцатый.

Досада-досада-досада!

Роботы, плоть и копоть –
мир в электрических искрах,
писк металлической крысы
искореняет искренность.

Пока ты в пределах скобок,
иного и не могло быть.

Перервавшийся пульс атак,
живое ушло в антракт,
закрыли Седьмое Небо.

Нелепо-нелепо-нелепо!

Под редкими облаками,
полноцветные дни сочтя,
чернобелки из луж лакают
эль до-радужного дождя,
а над сморщенными сугробами,
пеплом едва соря,
молчанием высшей пробы
сияет твоя заря.

*
Вот ведь всегда подстава, честное слово, писать о молчании. Однако вот здесь было очень хорошо:
«писк металлической крысы
искореняет искренность.»
Если бы речь завернула на «новую искренность» было бы совсем хорошо. А так — обычная искренность, и всё остальное обычное.
*

59 Наталья Малинина Избранное Стаффаж http://stihi.ru/2023/10/31/8001
А на холсты опадает время – «опять зима»,
Чувство утраты и целый сугроб тоски.
– Это ведь не картина, Творче, как мне тебя понимать?
– Это эскиз, конечно, это пока эскиз.
– Творче, беда стучится в рамы живых картин!
Что за стаффаж на белом: сепия... чёрен вой?...
– Это загнали волчицу. Волк остался один.
– Что ему делать, Творче, с этой твоей зимой?
– Это этюд с натуры, плачь ты или не плачь:
Это позирует буро-белым зима утрат…
– Переиначь картину, Творче, переиначь:
Переиначь, и время верни назад!
Перемешай все оттенки цвета – «опять люблю!»:
...Волк с молодой волчицей в море июльских трав;
...Запах совместной ночи от полотняных блуз;
...Губы, от поцелуев треснувшие с утра.

*
«Сугроб тоски» совершенно прекрасен, он куда великолепнее «зелёных сугробов зелени» Гузели Яхиной, мне кажется. На этом всё.
*

60 Роман Башкардин Октябрь замер. И Октябрь спит. http://stihi.ru/2023/10/31/2666
Дни растворяются кругами на воде -
От эпицентра - к разным направленьям
И видно эти тающие звенья,
Сквозь силуэты, скрытые в дожде.
Октябрь спит, все замерло не зря.
Часы стоят в плену непостоянства.
И мы читаем зыбкое пространство
По отрывным листам календаря.
По желтым листьям, спящим на снегу,
По красным точкам на настенной карте,
Под сенью звезд, потерянных Астартой
На самом дальнем Мира берегу.
А Мир живет, как будто всё не так -
Вот кот приходит греться у камина,
Вот утренний, горячий капуччино
Без сахара. И только натощак.
Вот у аптек томятся фонари -
Конечно ночью - по заветам Блока,
С деревьев облетает позолота
На тёмных луж рябые алтари.
И мы на кухне пьем воскресный чай
С душицей, мятой, листьями малины.
И так прекрасно этой ночью длинной,
Что теплится под чайником свеча.
И Мир ничей. И нам принадлежит.
И дремлет месяц в облаке на крыше -
Ты чайник со стола бери потише,
Ведь дремлет месяц. И октябрь спит...

*
Эх, тяжкую я себе выбрала задачу, а с другой стороны — в просторах Стихи.ру это очень востребованные стихи, так что надо на это делать поправочку. Есть даже целые проекты, посвящённые месяцам. Такое, в общем, неоднозначное впечатление. Но читатель у таких текстов точно есть — это ли не главное?
*

61 Исхаков Алексей подстаканник http://stihi.ru/2022/12/28/2682 - квота Михаила Минаичева
Дымной азбукой в синеву
знак-сигнал протрубили печи,
под размеренный ультразвук
происходит обширный вечер.
Регулярно, который год
собирается быть понятным
равнобедренный пешеход,
не привязанный Ариадной
к ножке кухонного стола
убеждением прочной нити.
Перечитан напополам
самый звёздный  путеводитель.
Перестав соблюдать режим,      
в знак бесформенного протеста,
убывающий пассажир
возвращается в неизвестность.
Между прочих небесных  тел
мы - небритые хромосомы.
В цилиндрической пустоте -
откипевшая невесомость.

*
Раз неслучайно попал текст в лонг, то пусть и в шорт так же попадёт. Глядишь, дело какое где с мёртвой точки сдвинется. Автор, правда, не дождался моего обзора и решил нахамить, но я кремень.
*

62 Ирина Пахомова-Викторова "Кровавая Мэри" http://stihi.ru/2023/02/28/4388 - Номинация Семена Каца
я пил тебя в баре, а там за дверью,
кружилась столица седым февралем,
я не любил никогда тебя, Мери,
я не был твоей красотой ослеплён.
зачем мне твой образ с кровавой ноткой?
лонгдринки всегда разбавляют тоской,
а, впрочем, что может быть лучше водки,
приправленной мягкой томатной слезой?
«Кровавая Мери» - одна, другая…
приходят с мороза и тоже пьют.
никто среди них тебя не узнает –
ты в барном меню типовой атрибут.
закажут тебя, опрокинут стопкой,
ты выжжешь гортань и залечишь ожог,
ты будешь хмельной и совсем не робкой,
обычной подружкой на вечерок.
и я по привычке жую соломку,
мечтая о свежих плодах в феврале.
вот встречу сегодня тебя, незнакомку,
и завтра забуду «горячий» коктейль.
свой взгляд, затуманенный страстью пылкой,
бросай же, не медли, как кубики льда,
не ставшая яркой моей половинкой   
в прозрачные зимние холода…

*
Тоже, небось, востребованные стихи. Туточки.
*

63 Агата Бахрушина Ленинградский дворик http://stihi.ru/2021/03/16/8587 - квота Сашки Михайлова
Милый сердцу ленинградский дворик
Видел в жизни много слёз и горя.
Наконец, в него вернулось солнце,
Молодое деревце смеётся.

На ветвях качается шнурочек,
Сушатся трусишки и платочек
Маленьких Наташки и Олежки,
Что войны не видели, конечно.

Жёлтая стена не станет белой
В выбоинах после артобстрелов.
На скамейке мирно дремлет кошка,
Ей не снятся голод и бомбёжка.

Внукам на ночь бабушка расскажет
Про принцессу - всю в золе и саже,
Про царя Салтана и Емелю,
Только про блокаду не сумеет.

Замирает сердце в Ленинграде,
Во дворах, у стареньких парадных.
Где стояла очередь за хлебом
Замерзает солнце, стынет небо.

*
Вторая игра в поддавки, по-моему, если я не сбилась со счёта. Не знаю, как надо писать про Великую Отечественную, но не так.
*

64 Сергей Кривонос Опять сегодня небо всем прохожим… http://stihi.ru/2010/07/03/3730 - квота Натальи Возжаевой
Опять сегодня небо всем прохожим
Взглянуло доверительно в глаза.
И показалось — что-то Бог сказал…
Но нелегко осилить слово Божье.

Послышались стихи. А в них тревога,
Печаль и радость, осень и весна.
Что на земле, что наверху у Бога
Поэзия, наверное, одна.

Мне вспомнились шаги через запреты,
В стихи перераставшие грехи,
Стихи всегда значительней поэта,
Когда они действительно стихи.

Я думал о тебе. О днях беспечных,
Возвышенных судьбою и тобой.
Любовь всегда сильней сомнений вечных,
Когда она действительно любовь.

Еще не раз встречаться, расставаться,
Быть злым и добрым, трезвым и хмельным,
Но все-таки дано объединяться
Стихам небесным и стихам земным.

И, где бы ни был, не скитался где бы,
О чем я не мечтал бы, позарез
Мне нужен взгляд распахнутого неба.
Как во Христа поверившему — крест.

*
Это шесть четверостиший, (шесть же?), которые неизвестно зачем встретились под одним заголовком.
*

65 Елена Шипина В ноябре http://stihi.ru/2022/09/10/2285 - квота Симона Слуцкого
По купчинским* просторам предвечерним
Легко шагала, тенью щекоча
Метёлки трав и изморозь на черни
Кустарника и остовах хвоща…
Иль не хвоща – какого-то растенья,
Что обрело на пустыре свой дом.
Легко шагала в сосредоточенье
На строчках, прорастающих с трудом
Сквозь супесь грёз и разума кору…

Кому-нибудь придутся ль ко двору?
Иль сгинуть им судьба средь пустыря?
Обдумывать ответы было б зря:
Стихи под небом с гаснущей зарёй
Блаженно проросли бы и стернёй,
Блаженно встретили бы падающий снег,
Который укрывал бы их навек.
И кто поймёт, с чего – я не пойму –
Легко шагалось в сумерки и тьму.

*
Вроде и приятный текст, и все «нья» в нём на месте, а кроме приятности ничего не остаётся. Но хорошенький, цельный, ни мухи мне, ни «бжжж». А и пусть в шорт летит, (в сумерки и тьму?)
*

66 Аршанский Василий Бывает... http://stihi.ru/2023/10/10/7449
Бывает, что хандрит погода
В нахмуренный осенний день.
Ненастью вздорному в угоду
Пускаешь в дом плутовку-лень.
Она растянется на печке,
Мурлыча песенки свои
О том, что лучше быть беспечным
И не устраивать бои
С лукавым псевдоострословом,
Витией низменных страстей,
Что лучше быть всегда готовым
К победе клоунских затей.
Когда наскучит бормотанье,
Ты выйдешь в сад, что над рекой,
Где все сомнения растают,
Обиды сгинут далеко.
Природа лечит утомленье -
Полюбишь благостную тишь,
И без следа ушедшей лени,
Как прежде, другу позвонишь.

*
Ну вот и такой звонок другу бывает. «Как хорошо в покинутых местах» (Аронзон)
*

67 Александр Крупинин "небо так прозрачно" http://stihi.ru/2023/08/28/5303 - квота Семена Каца
небо так прозрачно помню цвет его голубой
ангелы и птицы распевают вместе с Тобой

на Земле тоскливо пахнет плесенью и золой
прыгает у Залива кто-то слепой и злой

истинная любовь как всегда изгоняет страх
золотые голуби купаются в солнечных ветрах

разговоры под сенью церкви Сент-Этьен-дю-Мон
розовый лосось желтоватый биск и лимон

белая антилопа бьёт копытом гюрзу
тёмным платком накрыло кто остался внизу

вспомнят злых котов на Невском, курицу на Дону
пару седых антикваров вечную весну

как играют в нарды режут колбасу на гробах
как уходят ночью Вершинин и Тузенбах

как они крадутся в осыпающихся лесах
сзади любовь крадётся отгоняет страх

скачет Анри Четвёртый самый добрый король
праздные горожане шампанское апероль

тьма черна как печень вороного коня
в эту тьму зачем Ты изгоняешь меня

*
Финал хорошенький, в нём муха прямо замерла перед взлётом из янтаря, но так и не вылетела.
*

68 Саша Неместный Чеширская http://stihi.ru/2023/04/17/546 - номинация Симона Слуцкого
Видит — опять не туда попала. С трудом
Проявляется сквозь сказочную немоту.
Чеширская потягивается на дубе том,
Приглядывается к русалочьему хвосту.

Вечер жонглирует музыкой слов, из пустот —
Только чёрные дыры в корнях мирового зла,
И лишь белый кролик — фетиш, его приход
Каждый охотник желает знать.

Ваша Светлость за горизонтом, прощаясь, из темноты
Пускает на ветках солнечные пузырьки.
Где ни появишься — улыбаются лишь коты,
Облака и бездомные призраки.

На землю не стоит — на цепи матёрый вопрос,
И нет никого пригоже и краше его.
— Ай гав ю, — говорит неучёный пёс,
— Ду ю мяу ми? — чеширская переспрашивает.

Давеча выбились в нищие последние короли,
Этот мир обречён и не можно его спасти.
Мы все полукровки, четвертиночки да нули,
И только она — единица реальности.

В небесную кострому, в подводную колыму,
И более не поётся, не сказывается, не лается.
Исчезают все — белый пудель, каштанка, муму,
По кругам, по зигзагам, по цепочкам идём ко дну,
Ну а чеширская — проявляется.

*
Вот тут ещё одна муха приготовилась к старту из янтаря:

«В небесную кострому, в подводную колыму,
И более не поётся, не сказывается, не лается.
Исчезают все — белый пудель, каштанка, муму,
По кругам, по зигзагам, по цепочкам идём ко дну,»
*

69 Игорь М Палимпсест Скорбных Элегий http://stihi.ru/2011/01/06/1027 - квота за редактуру
Ну здравствуй, мой божественный божок.
Моей тоски испанский сапожок
разношен и болтается без дела,
девелопер безрадостных уделов
на месте рая выстроил восток.

Теперь там солнце вылетает вверх,
высотный дом и перед домом сквер
на замершей воде высвечивая серым.
...сбежав из вечной ссылки, чувство меры,
с ухмылкой говорит:
-Не надо больше жертв,
расслабься и смотри финал календаря.

Ты осознаешь, что всё было зря,
перед лицом извечной темноты,
до капли выпив горечь пустоты,
из оловянной чаши декабря.

...так не хотел, но всё же попрошу,
не золотой запасный парашют,
пока дышу, лиши меня надежды,
я оступлюсь с дороги в безмятежность,
и затеряюсь счастливо в глуши.

*
Ну прям совсем не мой финал, но читалось с интересом, ещё одна версия ответа на вопрос «почему в деревню, к тётке, в глушь, в Саратов», верно?
*

70 Света Хохломская Озноб http://stihi.ru/2023/06/06/7584 - квота за редактуру
Как чудненько и мило в граде тихом,
озомбились и кот, и бегемот…
Все вывихи мои зеркальны ввихам.
Слепец! вновь ищешь брод, находишь рот.

Вновь половодье. Смоет все основы
от Азъ, до основанья, а затем
кого-то, бог даст, выбросит из комы,
кто был никем, останется никем.
Ему в "никем" привычно и песцово,
тик капельницы словно душ Шарко.
А тот, что в коме вспоминает слово,
орет в бессилье... Только вот никто
его не слышит и понять не в силах:
медсестры спят, медбратья в соцсети.
И никого – ни ворогов, ни милых.

Лети, душа, голубкою лети.

Озоново и ветрено на воле.
Синонимичны всуе топь и тупь.
А так мечталось жаворОнком... в поле...
................................
Болото вширь,
болото ввысь,
болото вглубь.

*
Хитро задумано, что тут ещё скажешь. Слишком перемудрёно, вот, что скажу.
*

71 Эва Райн штормит http://stihi.ru/2023/07/01/4502 - квота за редактуру
я прихожу к морю
я ему говорю
сэр белопенное море
разве шторм присущ сентябрю
разве сентябрь - это конец
мыслям чувствам солнечному лучу
сэр белопенное море
вы слышите, как я кричу?
а вы помните ваше детство?
как в конце февраля
между скал пробил ручеёчек дорогу
как ему было весело
как он скакал
с камня на камень
бил пороги
как вырвался на просторы
и вдруг устал
нет не устал повзрослел
всё лето - заботы дела
тут напоить коров
тут полить сады и поля
трудолюбива полноводна и глубока
сэр белопенное море
помните лето и как вы были река?
и вот к сентябрю вы безбрежны
вам уважение и ворох похвал
сэр белопенное море
к чему весь этот скандал?
море меня не слышит
море штормит и штормит
небо затянуто не увидеть зарю
я обращаюсь к морю…
как будто с тобой говорю

*
А и неплохо, в пределах лонга так ещё и хорошо. Кажется, место в шорте ещё есть.
*

72 Олег Паршев В пламени свечки http://stihi.ru/2023/10/19/4557 - квота за редактуру

Волшебник танцует во пламени свечки,
Танцует колдун на вершине иголки.
Подумаешь, пляшущие человечки,
В их танцах не видно ни смысла, ни толка.
И стоит ли думать о призрачном вечном,
Весь мир и себя раскрошив на осколки?
Мол, улочка, ночка, фонарик, аптечка…
О, как это долго! Ах, как это долго!

Но вдруг оказалось, что даль недалече.
И всё, что гремело, теперь поумолкло.
И время зачем-то нам влезло на плечи,
Вцепилось когтями и держит за холку.
Волшебник уснул, позабывши о долге,
И спят колдуны, улыбаясь беспечно.
Но, словно игрушки Рождественской ёлки,
Всё ярче сияют нам звёзды на Млечном…

Ах, как всё недолго! О, как всё недолго!
Ах, улочка, ночка, фонарик, аптечка…
Собрать бы все камни, ракушки, осколки.
И думать, и думать, и думать о вечном!..
И как же нет смысла? Ну, как же нет толка?
Ну, где же вы – пляшущие человечки?..
А это же мы – на вершине иголки
Танцуем в мерцающем пламени свечки…

*
А наградой этому тексту то, что он, вроде как получился в своей системе координат.
*

Мой шорт:
12 Елена Наильевна я шла одна по пустырю http://stihi.ru/2023/08/08/1763
06 Радио-Активен Улитка на сосне http://stihi.ru/2020/07/19/3872
21 Татьяна Лернер болгарское http://stihi.ru/2017/08/10/8261
25 Вера Дорди Знаки http://stihi.ru/2023/09/14/5833
27 Вася Курочкин Никогда http://stihi.ru/2023/09/20/2633
33 Игорь Гонохов Плевать http://stihi.ru/2022/02/23/6137
35 Балицкий Борис Баба, флейта, бамбук и лосось http://stihi.ru/2023/09/24/2010
38 Светлана Тимашева Ныне и присно
45 Дари-Экс Бабушка http://stihi.ru/2023/08/10/3291
53 Созерцающая Много Раз До зимы то хворь, то скука http://stihi.ru/2020/09/18/6405
61 Исхаков Алексей подстаканник http://stihi.ru/2022/12/28/2682 - квота Михаила Минаичева
65 Елена Шипина В ноябре http://stihi.ru/2022/09/10/2285 - квота Симона Слуцкого
71 Эва Райн штормит http://stihi.ru/2023/07/01/4502 - квота за редактуру

ВсЁ!
А если кому-то показалось мало, или речь моя была слишком метафоричной — приходите в рецензии и комментарии, буду рада поговорить некоторое время.