Без тебя все праздники пустые и грустные… Не праздники вовсе.
Наверное, что-то ещё мешает, вмешивается, в дверях стоит и свет заслоняет…
Уговариваю себя, что у Богородицы ведь два дня рождения (потом расскажу): один в сентябре, а другой — в ноябре. Может быть, Она второй имела в виду…
Тону в тишине, захлёбываюсь ею, мучаю тебя и себя. Однажды выйдешь на крыльцо, а там сердце лежит — тёплое ещё, на снегу прикорнуло… Моё сердце.
Почему-то ни разу не видела тебя на рыбалке. Наверное, в это таинство даже ясноглазых не посвящают.) Но ведь ты научишь меня?.. Я азартный охотник на грибы, ягоды и всякую всячину. Была. Может, из меня что-то и здесь получится.
С Покрова начинается курс о блуждающем тексте… Блин, я не могу даже туда записаться, потому что нет вариантов для оплаты. Стены, стены, закрытые двери, замурованные окна…
Что-то попробовала сегодня написать… Не нравится, что получилось. Не хватает чего-то такого, что при имени твоём у меня по позвоночнику, словно искра, пробегает… Мне даже вроде как неинтересно стало всё это… Моя поэзия в тебя ушла, тобой стала, как предчувствие подсказывало. Ничего удивительного, потому что ты — мой Рильке, я в любви к тебе растворилась. Зачем нужны мои стихи, если есть твои?..
Если только, чтобы тебя порадовать хорошими строками и не сойти с ума, пока ты не рядом.
Когда наваливается тоска и возвращается мысль о том, что это только в моей голове происходит, спасаюсь в твоей поэзии — не читаю её, вдыхаю. Мало помалу как-то выбираюсь из очередной ямы… Вдыхаю, пока слёзы не потекут… Те девять стихотворений — это всё, что у меня от тебя есть, моё сокровище, маяк, на свет которого выхожу из любого душевного и житейского шторма. Мой свет и воздух.
Я не скучаю. Не скучаю… Главное — ты держись, половинка, береги себя, потому что ты моя радость, без тебя мне жизни нет. Знаешь, что для меня это не пустые слова.
Накануне Она хотела от меня молитв. Называет, какие именно надо читать, и я читаю. Если правило длится часа четыре-пять подряд, потом без сил остаюсь, потому что там такой же закон, как в поэзии: не столько важно само слово, сколько то, как ты его произносишь, что в него вкладываешь. Молитва — это почти всегда говорение против ветра, особенно вначале. Рот, наполненный мокрым тяжёлым снегом, словно все метели устремились в тебя и ты должен глотать и глотать их, прежде чем твой голос зазвучит чисто, в другом каком-то, духовном, диапазоне…
Можно сказать, что молитва — это особый род поэзии, которая работает только при условии, что ты совершаешь некий обратный её “перевод”. Если мы в обычной поэзии облекаем невидимое в материальное (словесное) и развеществляем предмет, то здесь наоборот: словесное пресуществляется в невидимое, а образ — овеществляется. Иногда буквально.
Следующей ночью постараюсь немного поспать (сонные таблетки не принимаю, мне от них плоховато), не жди меня здесь, родной. Запись появится только утром, когда проснусь. В понедельник надо навестить окулиста: физические глаза проверить и очки для чтения выписать — тянула с этим до последнего, но всё-таки пора…
Время… Я тебе его под подушку положила.
Всё будет хорошо, Юрик. Как же нежно, прекрасно и немного жутко ты любишь меня…
P.S. Новый аккаунт открыла в ВК, отправила тебе заявку. Подружись со мной, пожалуйста.)
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
