Чен Ким. Обзор летнего лонга

МОЙ ШОРТ (15 стихов)
1. 02 Диана Рыжакова Озеро http://stihi.ru/2016/04/01/7091
2. 06 Татьяна Воронова 6 Пока цветёт сирень http://stihi.ru/2022/05/21/198
3. 07 Дмитрий Мальянц Крибле- крабле http://stihi.ru/2022/06/01/2493
4. 09 Любовь Левитина Бессонница http://stihi.ru/2013/05/18/3669
5. 11 Арсений Загаевский Стишок как я разбил и клеил горшок http://stihi.ru/2022/01/02/2008
6. 16 Сеня Протуберанцев Браво первозимье http://stihi.ru/2019/12/05/6541
7. 17 Шабалина Людмила Прикоснись http://stihi.ru/2022/06/01/1542
8. 21 Зинаида Палайя Последнее весеннее http://stihi.ru/2022/06/12/3695
9. 22 Валерий Поланд Старик http://stihi.ru/2022/01/09/2433
10. 24 Сенька Аргентинецъ молчание винни-пуха http://stihi.ru/2022/02/01/9347
11. 25 Семен Кац Об уходе http://stihi.ru/2022/02/20/6169
12. 32 Наталья Возжаева Одинокова http://stihi.ru/2022/06/02/2777
13. 40 Аня Сироткина Муравьиное http://stihi.ru/2021/10/01/5393
14. 45 Елена Наильевна Барахлишко http://stihi.ru/2021/06/07/1384
15. 54 Ольга Бесснежная Бежала собака http://stihi.ru/2022/06/17/5346

А теперь о лонге в целом.

01 Хелена Фисои мой http://stihi.ru/2022/06/01/3634

а он что-то мелет, мелет
как дурачок емеля
зато как он любит, любит –
кусайте сухие губы
зачем тебе – спрашиваю – слова?
хочешь сказать – начинай рисовать
а со словами много мороки, да мало толку
утку, яйцо заяц пасёт – шепчу на ушко иголке
но дело – моё, днём я с огнём
ноше своей не перечу
слов собираю янтарный мёд
слов созываю вече
так оно сложно по-нашему
понял хоть что-то? – спрашиваю
смотрит влюбленно, счастливый, немой
верю ему без слов: мой
**************
В своей сетевой жизни (которую я не отделяю от жизни несетевой) я не доверяю картинкам, движущимся изображениям и аудио-контенту. Я доверяю только буквам, когда они сложены в слова... Но последние четыре строки стихотворения убедили меня, что бывает и совсем-совсем по-другому - даже без слов. Про «шептать в игольное ушко» – прямо отдельный драгоценный камушек.

++++++++++++++++

02 Диана Рыжакова Озеро http://stihi.ru/2016/04/01/7091

Круглое озеро — центр позабытой земли,
В детстве затерянный за теплотрассой и чащей,
Выслушай, тёмное, тихие всплески мои,
Дай настоящее, выдай моё настоящее.
Будут раскинуты руки и ноги босы,
Кожаный, стильный рюкзак безнаказанно кинут,
Беглые капли гусиной, шипящей росы
Лягут под кожу, подоткнутые под спину,
Мягко затеплятся склоны, - включится мой день
В гонку за ветреным, в очередь к небу, пробьётся,
И облака — многорядная ветхая лень —
Распеленают сегодня рождённое солнце.
*****************
Со школьных лет я пропускаю в книжках т.н. «описания природы».
Читаю-читаю это стихотворение… Читаю медленно. Не знаю почему… И чувствую оно меня затягивает. И к последней совершенно победной какой-то прямо Блоковской строке – я поднялся с дивана, прыгнул в машину и поехал купаться.
На озеро.
Вот так вот, оказывается, это все работает. Блеск!
Про облака и солнце – подтверждаю).

+++++++++++++++++++++

03 Соэль Карцев Нарушая правила http://stihi.ru/2021/11/10/8430

Ладья, ходящая наискосок,
поучает коня,
водящего шуры-муры со слоном,
чтоб не путал диагонали
и не путался под ногами у ферзя,
что жизнь прожить - не поле перейти —
это для пешек,
а мы —
не пешки. Мы — фигуры. Фиг-уры.
Ходим через всё поле, вдоль и поперёк.
«Ох, времушко-камушко, вольготно тебе на доске.
Мы теряем темпы, а ты их копишь», — думает конь,
поводя гривой и боязливо потряхивая турманными очами.

И тогда рука — Deus ex machina — наводит порядок
и сметает их с доски. Время остаётся
одно со всеми своими темпами...

*

В распахнутое настежь кухонное окно               
врываются потоки солнечного света и майский шум,
папа достаёт из ящика за окном квашеную капусту
(классно хрустит на зубах, поедаемая вместе с жареной картошкой,
запах которой со сковородки забивает ноздри),
а ты, восьмилетний комар,
расставляешь фигуры и заботливо подводишь
минутную стрелку к одиннадцати на обоих циферблатах,
готовясь к долгожданному, воскресному блицу.
Голос Высоцкого с пластинки заглушает какофонию за окном,
папа садится напротив,
и ты нажимаешь кнопку шахматных часов "Янтарь".

Солнце отправляется вспять,
ты тратишь темпы и ставишь фигуру под бой.
Хочется взять ход назад,
впервые
нарушая правила.

*

Что времушки-камушки
никак не соберётесь в одно целое,
целинное, целительное,
что бьёте все по-разному
и всё больше под дых?

Я сказал себе, что правды
не знает никто,
и это была ложь.
*****************
Я консервативен. Видимо, даже чересчур.
Когда нет рифмы, я теряюсь… Ну, битый ритм туда-сюда. Могу как-то пристроиться к нему, и мало-помалу мы начинаем с текстом жить более-менее синхронно.
Текст душевный. С афористичностью и всякой грустью.
Но если бы складно было – как в стихах – мне бы получше читалось.

++++++++++++++++

04 Игорь Гонохов Ионолёт http://stihi.ru/2022/01/01/845

Осенний мягкий воздух, благодать.
Эх, если б взять сейчас и полетать,
как мы давным-давно во снах летали.

А вдруг не зря об этом говорим?
Ведь будет тело, обещал А. Грин,
из прочной, розовой и лёгкой стали.

В ютубе отыскал эксперимент –
без крыльев, без пропеллера макет
поднялся и завис, примерно в метре.

У человека бездна скрытых сил.
Представьте: я без аппарата взмыл,
парю, где птицы, на ионном ветре.

Представьте: я – живой ионолёт,
не только я один, но целый флот,
людской воздушный флот висит над рощей.

Висит и в первый и в последний раз.
а снизу псы и кошки ищут нас,
да красный клён попался к ветру в ощип.

А снизу вьются тропки и ручьи,
трепещет флюгер, тишина молчит,
в полях трава, наполненная снами.

И дальше, там, в лиловом далеке,
в еловой мгле, в топлёном молоке,
там дремлет всё несбывшееся с нами.

Мы долетим, конечно, в те места.
По слухам там такая красота!
Там щука млеет в голубой эмали.

Ни резкий ветер, ни осенний дым
не помешают прочным и литым
телам как будто сделанным из стали...

Для туч светило, тот же дырокол.
Сверкает флюгер над особняком,
и плющ течёт со стен иных владений.

Взлетели искры – над трамваем чуб.
А я иду и вовсе не лечу.
Исчезла храбрость аэровидений.

К чему мечтать? Заботы ждут, пора.
Но стойте, вон – из школы детвора
плывёт сквозь листопад столичной липы.

Нам не успеть, нам поздно, знаю сам.
Ионолёт не будет в небесах.
Но в детстве мы, наверное, смогли бы.
*****************
Хорошее получилось стихотворение.
Особенно первая треть. Я при чтении залип на «людском воздушном флоте» и как бы эта картинка меня держала и не выпускала дальше. Так мне это все понравилось. И про ютуб. И про стальные тела…
Немного предсказуемым оказался финал. Т.е. понятно, что другим он и быть не мог. Он хороший, правильный финал. Но чуточку не хватило остроты, что ли…
То ли надежды… То ли трагизма…

++++++++++++++++++

05 Екатерина Падукова Земляничное http://stihi.ru/2022/02/17/4739

Это - в моём подкожном, подкостном:
сладкая земля -
земляничное солнце,
земляничные поля,

где время моё - парное молоко,
стекающее с губ по подбородку...
Где всё так далеко
и вот оно - как отклик:

куда бы ни шла - оказывается -
иду к земляничным полям, неотвратимо...
Что я там забыла,
спрашивается?
Себя забыла.
*****************
Сначала я не въехал. Прочесть  пришлось три раза. Коротенький стих.
А не врубился с первого  раза.
Т.е. нет – все слова мне были понятны. Но я никак не мог совпасть со стихом.
Пока не понял, что это очень-очень печальный стих. Даже надрывный, что ли…
Только он написан скромно. Старается укрыться понезаметней. Чтоб не мешали всякие.
Мне понравилось. И краткость  его. И вот эта человеческая нотка безнадежности в конце.
Это  важно.

+++++++++++++++++++++

06 Татьяна Воронова 6 Пока цветёт сирень http://stihi.ru/2022/05/21/198

Березы, сосны, облака...
Точнее рифмы, чем "река",
Ты вряд ли подберёшь.
Да и зачем она нужна, -
Когда сирени у окна
Охватывает дрожь,

Когда, очнувшись, мир воскрес -
И долгожданный перевес
Теперь на стороне
Голубокрылых облаков,
Что так рифмуются легко
С сиренями в окне.

Когда несмелое тепло
Крылом взмахнуло и взошло
На новую ступень, -
Скажи, чего тебе ещё?..
Весь мир оправдан и прощён,
Пока цветёт сирень...
*****************
Сирень. Растет по всему миру. Но почему-то крепче всего связывается у меня с подмосковными маленькими поселениями.
Время цветения сирени – это какое-то особое время. И действительно цветение сирени оправдывает много чего. В этом мне чувствует попытка укрыть, украсить убогое наше жилье.
В этих городских и поселковых сиреневых цветах много человеческого тепла и жалости жизни.
Кажется мне, что стихотворение очень даже легло в эти мои ощущения. Спасибо автору.
В ШОРТ.

+++++++++++++++++++++

07 Дмитрий Мальянц Крибле- крабле http://stihi.ru/2022/06/01/2493

Фокус- покус, крибле- крабле,
Время рубит острой саблей,
Ночь пуста как Калахари
И как Гоби холодна,
Мысли словно рыбы- твари
Поднимаются со дна.

Фокус- покус, крибле- крабле,
Всей толпой, на те же грабли
С неуклюжестью Кинг-Конга,
Спирт налит в святой грааль,
На Луне следы Армстронга
Заметает злой февраль.

Фокус- покус, крибле- крабле,
В нашем маленьком ансамбле
Фальшь возводят до таланта,
Это, кстати, адский труд.
Не ругайте музыкантов,
Трудно им играть без струн.

Крибле- крабле, фокус- покус,
До Чистилища автобус,
От конечной до конечной,
Словно муха по ножу.
- Вы выходите?
- Конечно.
Непременно выхожу.
*****************
А ладная такая игрушечка получилась. Не в смысле баловства, а в смысле глиняной игрушки, которые старые мастера определяли, как ладные – если в ладони открытой и сжатой она ложилась как влитая. Вот и стих этот. Ловкий такой… И в его появлении имеется смысл. Как в появлении любой игрушки – копии нашего мира.
В последней строке вот это вот немного архаичное «непременно выхожу» - ну как хотите – красота!
В ШОРТ

+++++++++++++++++++++

08 Галиаскарова Елена Элли http://stihi.ru/2021/10/22/7218

Элли гуляет по тропам большой страны –
Там затяжные дожди, холода, туманы
Частые гости от осени до зимы;
Мимо летают суровые ураганы.
В царстве зловещей Гингемы покой и навь,
Медленно движутся пугала, как паяцы.
Путник, надежду добраться туда оставь –
В топких болотах недолго и потеряться.
Манит природа оттенками янтаря,
Ветер играет мелодию в ритме скерцо.
На горизонте рубином зажглась заря…
Думает Элли, как вырвать любовь из сердца
К Урфину Джюсу, развеять души печаль;
Был цвет волос её светлым, теперь стал тёмным.
Элли задумчивый взор устремляет вдаль –
Птицы клюют торопливо пшеницы зерна
В поле пустынном, высокие тополя
Длинные плети ветвей простирают к небу,
Рядом с дорогой мокра и черна земля,
Шепчутся травы устало: “Любви не требуй”.
Элли, увидев границу иных миров,
Утром проснется и станет ей не до игр.
Город накроет густой снеговой покров,
И улыбнется с плаката лукаво тигр.
*****************
Есть  в этом стихотворении тайна. Женская, видимо. У женщин вообще тайны поинтересней мужских.
Стихотворение было очень  интересно читать. Мне вообще интересно  читать стихи, в которых люди обходятся простою рифмой. А стихотворение при этом не делается простяцким. Это особое искусство. Но это мое лишь мнение, которое вполне может быть лишь привычным моим заблуждением.

+++++++++++++++++++++

09 Любовь Левитина Бессонница http://stihi.ru/2013/05/18/3669

Ветром взбалмошным унесён
в разнозвучье чужих мелодий,
не спешит возвращаться сон -
не приходит и не приходит...

Стрелка малая - возле двух,
время бьётся - звенят осколки,
не тревожат ни слух, ни дух
кривомысли и кривотолки.

Не влечёт небосвод немой,
блеклых звёзд проступают пятна.

Просто тянет к себе домой,
только где это - непонятно.
*****************
Мне кажется это хорошее стихотворение. Человечное. Про всех про нас.
В ШОРТ.

+++++++++++++++++++++

10 Сергей Смирнов-Ямбург Одиссея.ру http://stihi.ru/2022/05/29/4559

На бричке или на электричке
гуляет Чичиков по Расее,
как Одиссей, как завзятый трикстер,
и знай фантомы на ветер сеет.
А ветер веет, собака лает,
и лай собачий уносит ветер,
восход алеет, закат пылает,
и ось планеты – вселенский вертел.
Вертеп вселенский, разгул кабацкий –
ничто не свято, как пел Высоцкий,
и запах серный, и отблеск адский
здесь ловит каждый из всякой сотни.
А мы всё носимся со стишками
и детям нашим везём орехи,
как Веня носится с Петушками.
Но не доехать…
*****************
Такое очень литературное стихотворение. В смысле антуража. Читателю приятно, что он всё упомянутое читал и понимает, о чем речь. Видно, что стихотворение собрано спокойной и уверенной рукою человека, понимающего про стихи.

+++++++++++++++++++++

11 Арсений Загаевский Стишок как я разбил и клеил горшок http://stihi.ru/2022/01/02/2008

«Разбитую чашку можно склеить, но звенеть она уже не будет» (народная мудрость)
Был звенящий горшок - лет, наверное, двести: глазурь, и узор, и округлый изгиб.  Моего деревенского лета примета и вообще - безмятежного детства. Папа только его и ещё где-то два-три предмета взял с собой, дом продав, навсегда уходя из станковской* избы.
Говорил мне, что этот горшок с довоенного времени помнил.  Да и я поражался, как бабка - поджара, легка - ловко прыг в чёрный погреб (в Станках говорили: в «подполье»), размешает сметанную плёнку -  и лилась из горшка по стаканам река молока.
Я решил увезти его - это не купишь за деньги. Кабы знать наперёд…  И ещё по бокам.  И назад. Я ж не думал, какие тончайшие стенки гончарили предки!  Я же кутал, сдавая в багаж! Идиот. Что ж в кабину-то было не взять?
В общем, сумку открыл - в ней  лежат, и скрипят, и глазурью сверкают осколки - их вид так в глазу и стоит. Я старинную  крынку по лени и глупости кокнул. И, себя проклиная, решил, по-станковски опять выражаясь, склеИть.
Тут ведь дело не в том, что осколки - всех форм и размеров, и что дыры (как в этом стишке), и что склеить трудней, чем разбить… Будь палата ума в котелке - если ладишь куски, не умея, встык последний не влезет - вот тоже как здесь, паразит.
Но я клеил куски, как мозаику, жал, конопатил, крошку сыпал и лачил, и ножичком клей подчищал… И просил, всё просил и просил: ты прости меня, сына безмозглого, папа. И себя утешал: ничего, он простит. Он, живой-то, ещё и не то мне прощал.
А потом убеждал, что от трещин почти и следа нет, с собой примирял и к себе я примеривал этот горшок. Не беда, что звенеть он не станет, - шептал - и что в печь не поставить. Он своё отзвенел,  отстоял уже - хватит.  Напоследок вот можно, к примеру, поставить цветок.
*Станки - родная деревня моего отца
*****************
Не очень я умею читать такую вот форму. Когда стих разворачивают в текстовый формат.
И сразу я был  настроен довольно сердито по отношению к этому стихотворению, которое по моей древней и туповатой классификации вовсе даже не стихотворение никакое – потому что не в столбик…
Но в результате я прочел все это дело с большим вниманием и удовольствием! Ну и что же, что не в столбик. Ну и ладно. Но ведь хорошо! Деталями… этими мелкими деталями людского действия берет автор. Абсолютная точность. Совершенная.
В ШОРТ.

+++++++++++++++++++++

12 Инга Сташевска Рождество http://stihi.ru/2022/01/02/5799

Тянет поговорить в это шальное время,
Знаешь, здесь январи сладкие, как варенье,
Запахи груш и слив, солнце плывёт ириской.
Думал - Ершалаим, а присмотрелся - Брисбен.
Город благословен - воздуха всем хватает,
Гусеницы в траве, бабочки над цветами,
Коршун глядит на мир царственно. Сиротливо.
... Жарко цветёт жасмин. Ночью начнётся ливень,
Звонкий глоток воды хлынет в тугое горло.
Еретикам - сады, благочестивым - горы,
Каждому - хлеб и дом. Сказочно. Щедро. Зримо.
И - Элогим Гадоль! - снег над Ершалаимом...
*****************
Стихотворение начинается словами про шальное время.
Но потом, никакого шального времени уже нет. Оно исчезает. Стихотворение это как бы останавливает время. Если автор так и задумывал – остановить время – ему это удалось. Задача решена. И решена блестяще.

+++++++++++++++++++++

13 Сева Разницын Персей http://stihi.ru/2022/06/05/334

От бескровной родни только лапти одни,
Только синие окна витрин,
А в окне мандарин, вот и я мандарин
Вот и он, и она – мандарин.

Тут выходит такой старикан Узбагой,
То ли гой, то ли вовсе еси.
Но не молодец он, ну а кто он такой,
Я не знаю, его и спроси.

Мы сидели так ровно, что нас обнесли,
На кривой обскакали козе,
И теперь наш товарищ, наверное, Ли,
А неверное – всё-таки Зе.
               
Но не знает ни дворник, ни домоуправ,
ни соседи династии синь
за чужим околотком кто прав, кто неправ,
только ты уж меня не покинь.

Только ты, моя радость, меня не предашь.
Будем кашлять в пространство стихи.
Пусть одни соберутся в скопление Аш,
А другие в скопление Хи.

Это будет Персей. Это Хи, это Аш,
Снегов после напишет роман.
Ну а критик оценит случайный вираж
И простит этот анжамбеман.

И пустой словно дао, колючий как ёж,
Ухожу от тебя пустырём.
Только я не умру. Только ты не умрёшь.
Только мы никогда не умрём.
*****************
Конструкция стихотворения наполнена хорошими инженерными решениями.
Она сложна и в то же время надежна.
И так бы все шло себе и шло. И вдруг бац – последние четыре строки – наивные, простые и честные стирают ластиком весь хитрый чертеж и оставляют после себя горечь настоящей поэзии.

+++++++++++++++++++++

14 Сергей Кривонос Вдохновенно, в устремленье смелом... http://stihi.ru/2009/06/03/5151

Вдохновенно, в устремленье смелом,
Весело друзей к себе позвав,
Маленький художник хрупким мелом
На асфальте лошадь рисовал.

Прокатилось солнце торопливо,
Одобряя мальчика игру:
Лошадь розовой была, и грива
Тоже розовела на ветру.

А когда, осев густым туманом,
Над землею распласталась мгла,
Живописца из окошка мама
Голосом негромким позвала.

Сохли полотенца на балконе,
Звякал ветер дужкою ведра.
А мальчишке снилось, будто кони
Цокали у окон до утра.
*****************
Внятный человеческий стих. Немного в финишной строке как-то по звуку не легло «цокали у окон…». Но это глупая придирка. Можно на это внимания не обращать. И это вообще дело вкуса и слуха, которые настроены у каждого по-своему.

+++++++++++++++++++++

15 Ида Лабен Инкерман http://stihi.ru/2019/07/23/1428

  "Замерзшая дорога в Инкерман..."
          Эли Сигельман.
                http://www.stihi.ru/2019/01/17/8695

Мой странный сон - замерзший  Инкерман.
Нет никого и жжет сухая стужа,
И всюду стынут зеркальцами лужи.
От ветра сунь в негреющий карман
Негнущиеся пальцы.  В цвет золы –
Ландшафт величественный и увечный:
Глазницы келий смотрят из скалы,
И оплетает их сквозную вечность
Петля норд-оста, ледяной крупой
Швыряющегося, гоня с дороги,
Пока обледенелою тропой
Меня несут, оскальзываясь, ноги.
Чем ближе к дому, тем быстрее шаг;
Куда спешить тому, кто обездолен?
Ему - лишь ветер, рельсы и овраг,
Пещерный монастырь, провалы штолен.
В глазницах этих призраки живут,
Да кто еще бы выжил в этот холод,
И сосланные, умирая тут,
В бреду домой спешили в Вечный Город.
И мной овладевает мерзлый бред,
Повсюду лишь пещеры и провалы,
Мне не дойти домой, и моря нет,
А есть порывы ледяного шквала
И сизый проблеск гаснущего дня,
Колеблющийся занавес метели.
Одышливый иззябший товарняк
Ползет, протяжно воя, из туннеля.
Но путь к себе утрачен – сквозь буран
Не различить заснеженные вехи.
Не узнавая, смотрит Инкерман
Сквозь каменные стылые прорехи.
*****************
По картинке получилось настоящее кино. С хорошим опытным оператором в съемочной группе. И никакого 5Д не нужно. Холод ловишь на раз-два. Я не стал особо разбираться и формулировать самому себе, для чего это стихотворение явилось в мир. Мне достаточно того лишь, что я и правда почуял холодный ветер. Это при том, что читал в жару-жарень градусов тридцать, наверное, за окном. Спасибо умелому автору.

+++++++++++++++++++++

16 Сеня Протуберанцев Браво первозимье http://stihi.ru/2019/12/05/6541

Браво первозимье.

Гром не тужься, чай не осень,
Нагремишься по весне!
Осень лист последний сбросит
И забудется во сне.

Браво солнце первозимья -
В небе светятся кресты.
В колорите златосинья
Благолепно храм застыл.

Птахи чёрного окраса
Облепили стать берёз,
Знать такая птичья ряса,
На жару и на мороз.

Режет очи блеск сусальный
Переливчатой струёй.
Дружит с Божьей наковальней
Колокольный звонный строй.

Рыжей медью пышет крыша,
Заискрилась на углах.
Свежим духом жадно дышат
Лики постные впотьмах.

А снаружи смех с весельем -
Утром выпал первый снег.
Воздух терпкий словно зелье,
Цвет кирпичной кладки пег!

Зимний мир перекрестился,
Дай-то Бог убыть с весной
Белизне и стылым высям,
Чтоб не встретить летний зной!

Ну а нынче зимний праздник -
Солнце зябкое не жжёт
Мотыльков снегоообразных,
В сотах храмовых решёт.
*****************
Наверное, первое, что придет на ум такому как я – неискушенному читателю – «ну, прям Есенин!». Ну, дак это ведь хорошо?! Конечно, хорошо. Вот и ладно. Вот и хорошо!
В ШОРТ.

+++++++++++++++++++++

17 Шабалина Людмила Прикоснись http://stihi.ru/2022/06/01/1542

Чернеет земля, но дыша цветопадом,
за небо цепляется жизнь.
А ты, со своей обнимаясь лампадой,
на кромке заката стоишь —
как будто у двери в объём голограммы:
терновник, огни за рекой.
И мы на террасе, у нас под ногами
слоняется времени гой.
Где свет из окна по садовой дорожке
бежит за подзоры кустов.
А счастье разлито по чашкам в горошек,
на десять умножась и сто
окрестных «ау» и крупинок мгновений,
и песен родной стороны.
И кажется: гибкие пальцы вселенной
как прутья в замок, сплетены...
Хоть ныне не с нами весна, но вернётся,
иллюзию в явь прорастив:
раздышится небо, прогретое солнцем,
и выпустит свет из горсти...
*****************
Стихотворение вроде бы про простые вещи. Собственно, про то, что и есть наша жизнь.
Чудесный финал. Последние две строки вообще улет.
И чашки эти в горошек. Во второй половине стихотворения вообще купаться можно.
В ШОРТ.

+++++++++++++++++++++

18 Бонгард Друидов Чайкин Андрей U ПарабольнОе SOSтояние U http://stihi.ru/2016/07/31/3437

Пройдусь по актуальному
Сверну на гениальное
И вот стихотворение
А вот и не оно.
_________________________________________________
Строчки, спрятанные на рабочий стол,
Вскоре оплодотворятся пыльцой интернет-страниц,
Поменяют смысл, вероисповедание и пол,
Будут изнасилованы сотней чужих глаз с полусотни чужих лиц
И гениталиями субъективных мнений.
Но нам не нужно этих откровений.
Нам нужно выбросить Маяковского
Из вагона метро современности
На зеленой ветке столичной
между станцией Белорусская
и станцией Тверская.
Хотя, подождите… На зеленой ветке абсурда
Поспели плоды как будто
Прозревающие вместе, но частично (см. атомный реактор)
Прорастающие споры о великом (кому поменять лампочку?)
Заставляют меня ждать, когда же гусеничный трактор
Превратится в галстук-бабочку
_________________________________________________________
Идите лучше работать, мужчина!
Идите мучиться, робот!
Но я абсолютно спокоен
И равнодушен как хоббит,
Надевший на палец кольцо.
На этом, пожалуй, закончу
Осемененье пыльцой.
*****************
Очень авторское стихотворение. Со своим личным отношением. Видно, что автор хочет достучаться до читателя. Порой прямо в лоб – реакторами и тракторами. Ну, а чего церемонии разводить, раз никто нифига не понимает? И до меня, вроде, дошло, чего-то… А чего дошло - я не до конца понял. Но мне так хотелось соответствовать сложности авторского посыла, что я раза три-четыре прочел стих. И сообразил, что примерно такие вот цепляющиеся друг за друга обрывки мыслей, надежд, опасений – терзают мою полусонную голову в метро, по дороге на работу. Да и не только мою, видимо. Т.е. в своей голове я со стихом совпал.

+++++++++++++++++++++

19 Радио-Активен Улитка на сосне http://stihi.ru/2020/07/19/3872

Не повезло - родился я улиткой;
По жизни ползал мрачен и уныл,
И всё не мог сбежать от мысли липкой,
Что где-то наверху моей сосны
На троне восседает солнцеликий,
Великий и могучий Бог улиток.

И чтоб добыть бесспорные улики,
А может и глазами лицезреть,
Я полз на самый верх, Ему молившись,
И, несмотря на капы на коре,
Приковылял к вершине весь в полипах,
Но не нашёл ни Бога, ни улик я.

И понял я - не существует Бога;
Как проклятый, я зря стремился вверх,
И сердце налилось тоской убогой,
В душе погас, её питавший, свет;
Я прыгнул вниз, опустошённый болью,
И приземлился... на ладонях Бога.
*****************
Мне показалось что это стихотворение наполнено какой-то Пелевинской (Виктора нашего Пелевина) интонацией и антуражем. А я старый фанат Пелевина, еще с «Принца Госплана». Ну, вот.
Короче, так вот прочлось. Очень занятное авторское перевоплощение нам явлено. И мне кажется, что, вроде бы, удалось все. Надо так - в улитку превратиться… Ну, собственно, за тем в том числе стихи и существуют. Для того, чтоб попробовать перемениться до неузнаваемости.

+++++++++++++++++++++

20 Екатерина Чаусова деревянное http://stihi.ru/2022/03/21/4662

   "До беды, до поры
                Шумны ваши шатры..." Е.Бачурин

эти дерева в саду делают вид
что вокруг ничто не плавится не горит
вроде будет как прежде обычнейшая весна
и не следует голым-бо'сым о бо'льшем знать
коли ложью пропитана почва который год
только вольный ветер ересь пыльцой несёт
чем ты выше в небо тем виднее богам дерев
хоть и трудно тянуться ввысь одеревенев

но зато –
стать мишенью для молний
в печь дровами лечь
и золой во зле –
это легче
намного легче…

дерева мои
всё вам ветру кланяться да кивать
и плакучи березы с вербами как Кивач
от корней весна проклюнется в стиле ню

не вини меня
ведь и я тебя – не виню…
*****************
Да. Деревья они такие. Они нас не замечают. На их фоне наша жизнь суетливо коротка настолько, что и замечать-то им нечего.
Так они и не замечают. Что, конечно же, обидно. Ведь у нас тут «все непросто» - как пишут в соцсетях…
Поэтому нам только и остается, что ломать им ветки и бросать их в огонь.
Как-то не дает мне покоя это стихотворение. Видимо, в нем больше смыслов, чем я сумел для себя вычитать… Т.е. точно, что тайна в нем есть. Это для  стихов вообще первое по важности дело.

+++++++++++++++++++++

21 Зинаида Палайя Последнее весеннее http://stihi.ru/2022/06/12/3695

Трава,
впивай в свои вены
зелёную кровь весны,
запеленай колени
берёзовой белизны!

Солнечного героя –
жданного короля
утреннею порою
разворожи,
заря!

В последний раз
задохнусь я
весенним ливнем листвы,
ветер сорвёт над Русью
венчик с моей головы.

Пусть весёлое слово
бродит в моём лесу,
пока потоки сосновые
душу мою
несут.
И я, наконец, смиряюсь –
земные венцы
не в счёт.
То ли облако рядом,
то ли кто-то ещё…

ищет удел, вытесняя
пространство
моей душой,
чтобы меж адом и раем
дать хотя бы покой…
*****************
Мне показалось, что стихотворение пропитано духом русской поэзии 20-х годов прошлого века.
В нем много высоких нот. В нем есть вызов. В нем есть искра. В нем есть надежда на прощение.
В ШОРТ.

+++++++++++++++++++++

22 Валерий Поланд Старик http://stihi.ru/2022/01/09/2433

Метёт по улице метелица,
давно забыты комары,
весь этот мир куда-то денется,
когда погаснут фонари.

Озябну и пойду в Пятёрочку,
возьму любимый коньячок -
недорогой, всего три звёздочки,
и жизнь привычно потечёт.

Родился и живу романтиком -
хронический интеллигент,
кассирше, что с губами бантиком,
отвешу сочный комплимент.

А дальше снова всё по классике,
мерцают тускло фонари,
случайно встречу одноклассника...
Какой же он уже старик.
*****************
Хорошо получилось. Признаюсь – вот прямо моё-моё стихотворение. Много и говорить о нем не стану. Потому что оно простое и честное, как жизнь хорошего человека.
В ШОРТ.

+++++++++++++++++++++

23 Яленка «мне уже надоело делиться» http://stihi.ru/2021/08/02/8116

белый день
белый свет
белый лист
по линейке
сгибаю на части
умилит
отболит
исцелит?
возвратит
потаённое счастье?

день тягучий —
расплавленный мёд
растекается
по черепице
слишком сладкий
для жалоб намёк
беспрерывно
на губы сочится
с этих пор
никаких половин
и в анфас —
это даже не лица
стать амёбой
хочу по любви
но уже
надоело делиться
а тебе
только ваньку валять
половинчатой жизни
досыта
не кормить мне
с руки журавля
кто-то счастье
синичье рассыпал
*****************
Про любовь по-всякому можно писать. И вот так вот можно.
А какой сильный ход, когда от горячего накаленного старта в высоту автору удается вдруг бабахнуть просторечным про «ваньку валять». Красиво. Хороший удар.

+++++++++++++++++++++

24 Сенька Аргентинецъ молчание винни-пуха http://stihi.ru/2022/02/01/9347

и о чём говорить?
не о чем
говорил же  - со вселенной
с любимыми
с другом
да и с Ним говорил...
ну как говорил - пытался
говорил
очень часто ломался
выбегал на улицу
в небо кричал
чайкам, синицам, дятлам
а они смеялись в ответ
нет тебя - спрятался
как же нет, когда вот он я
обормот, в горле гитарный запИл
зАпил
срывает клапан
и о чём говорить?
не о чем
кожу содрал с себя и набил шелухой
винни-пух вместо меня
посмотрите, хороший какой
только глаз нет
только молчит
знать молчание мне по плечу
принимаю его как лекарство
как плеть
надо лечиться
лечусь
и кажется уже начинает теплеть
поздно играть в холодно горячо
хоть молчание по плечу
но уже онемело плечо
винни-пух рассыпается не смешит
ставлю Болеро на репит
ни стихов тебе ни поэм
не о чем говорить
не с кем...
*****************
Чем зацепило это стихотворение? Не знаю. Чем цепляют стихи, которые вроде бы и не то чтоб были близки?
Этот, пожалуй, зацепил силою выверенной эмоции. Холодной эмоции. Она описана человеком, который уже не находится под ее влиянием. Он свободен и держится настороже. Не дает ей себя захватить. И поэтому может спокойно и жестко с ней расправиться. Именно так это выглядит. «Молчание мне по плечу».
В ШОРТ.

+++++++++++++++++++++

25 Семен Кац Об уходе http://stihi.ru/2022/02/20/6169

Жизнь тиха, события не чаще
дней рождений, свадеб, похорон.
Друг ушел из жизни в одночасье,
никому не стал обузой он...
Мне бы так же - где-нибудь в дороге,
в поезде, в автобусе, в метро,
чтобы мягко подкосились ноги,
подкатилось сердце под ребро,
и чужие люди увидали,
как душа через воронки глаз
в никому неведомые дали
костерковым дымом унеслась,
чтобы всех родных моих и близких
боль невыносимая в груди
покидала от невольной мысли:
худшее осталось позади
*****************
С возрастом такие стихи читаешь со все большей и большей приязнью. Вот я не один такой… Вот  уже и не так страшно… Это утешает. Тем более, когда стихотворение хорошее. Хорошее утешает лучше. Я утешен.
В ШОРТ.

+++++++++++++++++++++

26 Зиновий Антонов Бродскому http://stihi.ru/2013/08/04/7110

я так как ты не напишу
я иногда лишь так дышу
в пролет листа
но всё не то
с утра так в зеркало гляжу
где примеряю как пальто
твое ю-питерское "Ч-то"
затем как ты гляжу поверх
и тщусь понять что вижу там
картаво щуря интеллект
всё разбросаю по местам
куплю билет на дилижанс
туда  где неба синь и джаз
и сочиняю блюз с листа
о том что солнце неспроста
а жизнь отчаянно пуста
коль нет в ней красок для холста
а что еще
а больше всё
и кукиш сверху поднесен
неверные дрожат уста
молчащие что бог спасен
теперь спасающий нас всех
где каждый третий обнесён
и это вовсе не предел
спешит несушка на насест
возможно из ее яйца
нам явят нового творца
коль прежний больше не у дел
и он придёт ли не придет
и будет принимать ли крест
сзывая всех людей окрест
взглянуть на свой земной удел
и шлю привет в тот яркий свет
где ты поэтом был поэт
и на меня сквозь век глядел
*****************
Стихи Бродского не очень мне близки. Это не совсем мое. Но сам Бродский как воплощение судьбы поэта мне очень нравится. Он был одним из немногих достойных изгнанников. В новейшее время. Молодец такой в общем.
Думаю, что, прочитав этот мой комментарий и это  стихотворение, он бы подумал: «А чо сразу Бродский-то?! Других поэтов нету?».
«Есть. Но с вами нам получается интересней» – ответим мы тов.Бродскому.

+++++++++++++++++++++

27 Сергей Трегубов Ст Мост http://stihi.ru/2019/06/23/4998

Заалел в ночи восток, будто флагами.
 Сполз в овраги холодок пряной влагою.
 Пала бисером роса — сыпь туманная.
 Видно, — жалко небесам сыпать манною.
 Лопухи с крапивой — в рост, хоть июнь ещё.
 В берега вцепился мост — ветхим чудищем.

 Обгорел — кого винить? — может, — молния.
 И кого найдёшь чинить? Речка — полная.
 На церквушке крест упал, сняли волоком.
 Чуть не сдали на металл, спьяну, — колокол.
 Нет здесь духа прошлых лет, да и будет ли?
 Во дворах веселья нет — обезлюдели.

 Занавески в петухах — к счастью вышито.
 Только нет его никак — кем-то выжито.
 У старушки, к образам с просьбой вышедшей,
 Ожидание в глазах — синью выцветшей.
 И слезинки с впалых щёк прячет в вороте —
 Ищут дочка и внучок долю в городе.

 Благодати льёт елей небо вечером,
 А чтоб стало веселей — сделать нечего.
 Нет ни доктора в селе, ни учителя.
 Не хватает на земле Попечителей.
 Над водой струится дым, тлеет чудище —
 Прочит благо молодым — в новом будущем?

 Смотрят предки с высоты — много пройдено...
 Не должны сгорать мосты к малой родине.
 Пусть дороги к ней ведут — не забытые.
 Пусть звонят колокола — не пропитые.
*****************
Стихотворение получилось. Т.е. все, что автор хотел донести до читателя, он донес. Тема для русской поэзии, а скорее даже русской прозы – неновая. Но и конца-краю этой теме нет. Отчего же еще и еще не писать об этом? Тем более, что рука у автора крепкая, отношения с русским языком самые тесные и взаимные. Чуточку не хватило в двух последних строчках чего-то неожиданного, чуть более острого… Т.е. по смыслу стихотворения финал очень верный, правильный. Но хочется, чтобы в конце прям горечью отозвалось. Но это уже мелочи, личные хотелки.

+++++++++++++++++++++

28 Светлана Тимашева Вынашивая слова http://stihi.ru/2021/10/01/6287

Ещё мололи воду жернова –
пылила морось над уснувшим полем.
Мне не спалось, ведь я – совой сова.
Любила (каюсь), дурья голова,
в ночной тиши вынашивать слова
и отпускать легко, как птиц, на волю.

"Мир обесточен – в темноте дыши." –
не жгла свечей, довольствовалась лампой.
Болело прошлое – ушиб души –
в одно объединяя смерть и жизнь,
и образ, словно призрак, мельтешил,
пока рассвет все окна не облапал.

Потом во все глаза смотрела, как
бродила осень в шкуре леопарда;
на пастбище гнал ветер облака,
лоснились их молочные бока,
сухой тростник баюкала река –
рождалось слово, свет на землю падал.
*****************
Красиво. Очень красиво. И похоже, что в этом и есть смысл.
Т.е. я не о смысле, который содержится внутри тела стихотворения. Я о смысле появления стихотворения. Да. Добавить в мир еще красоты – это верное авторское желание. Безошибочно верное. Если, конечно, я все правильно понял…

+++++++++++++++++++++

29 Речная Нимфа Царица http://stihi.ru/2022/06/23/3952

Так всё и было –
таблетки, врачи, больница,
на экранах приборов мерцало «конец игры».
Вроде легчало, но к ночи опять накрыло,
снилась царица-щука с зубастым рылом:
«если опять на речку пойдёшь топиться –
не пугай моих рыб».

Не испугаю.
Хотя я ещё тоскую
по тому, кто согрел меня,
но остыл и насмерть замёрз.
Буду, царица, теперь объезжать Тверскую
область твою за много окольных вёрст.

Больше не плачу.
Никаких теперь белых платьев,
никаких купаний в полнолуние на реке.
Приплывают рыбки,
плавники подставляют: гладь их.

Строка обрывается,
не прочитанная никем.
*****************
Максимальный драматизм в русском стихотворении достигается, если в нем появляется больница.
Это совершенно точное знание.
При этом надо понимать, что больница в русском стихотворении появляется не от того, что автор так все хитро придумал. Больница в русском стихотворении появляется сама. И только в том случае, когда она не может не появиться.
Вот. В этом стихотворении она появилась именно поэтому. Потому что иначе – никак.
И это было правильно.

+++++++++++++++++++++

30 Елька22 Персефона http://stihi.ru/2022/05/20/4162

Персефона –
зерно и пагуба,
луч надежды, тоски клеймо,
не по матери твоя жалоба,
не по мужу твоё ярмо.
Разверзаются хляби низкие
повсеместно. Судьбе назло:
были дальние – стали близкие.
Время вызрело – обожгло.
*****************
Чтобы ухватить мысль этого коротенького и очень ладного (!) стихотворения, пришлось прочесть про богиню Персефону. Стало понятно многое по конструкции стиха.
Но связать богиню плодородия и в то же время царства мертвых с финалом стихотворения я не сумел. Но похоже, это мой личный косяк. Не имеет отношения к стихотворению.

+++++++++++++++++++++

31 Александр Быстров 4 Электричка http://stihi.ru/2022/06/29/7246

Начинаю жизнь сначала.
В будний вечер, как обычно,
С Ярославского вокзала
Отбывает электричка.

В тишине стучат колёса,
По стеклу сползают льдинки,
Проезжаю мимо Лося,
Мимо сосен на Тайнинке.

На закате светят сосны
Золотистыми свечами,
Говорю: «Прощайте, сёстры»,
«До свиданья», - отвечают.

И качают головами,
Мол, не верят, что обратно,
Из краёв обетованных
Не вернётся младший братка.

И, как раненая птица,
Полуплачем, полукличем,
Что назад не возвратится,
Прокричит им электричка…
*****************
Мне приходится ездить по этой дороге. До станции Монино. Очень надеюсь, что еще некоторое время электрички мои будут не в один конец…
Грустное какое стихотворение получилось. Неожиданно грустное.

+++++++++++++++++

32 Наталья Возжаева Одинокова http://stihi.ru/2022/06/02/2777

В служебное стучусь: мол, вот, не спится.
Ответный взгляд оправданно-свинцов.
С натугой надевает проводница
Улыбку на помятое лицо.

Начальница десятого вагона,
Прислужница не спящих по ночам.
За чай несладкий с месяцем лимона
Я щедро-виновато дам «на чай».

Вздохнёт и пригласит присесть за столик.
Салфетки неожиданно свежи.
На поворотах всё скрипит и стонет,
И подстаканник тихо дребезжит.

Три перед утром – рано или поздно?
Звенишь в стакане ложкой - горячо!
И по одной расстёгивая звёзды
Ослабит ночь тугой воротничок.

Заложники у следований дальних,
Любой из вас заведомо прощён.
Нечаянно в купе-исповедальне
Расскажешь всё и чуточку ещё.

Ну да, мы все похожи на вокзалы,
И только единицы - на купе.
Запомнишь складку губ и взгляд усталый,
И беджик «Одинокова В. П.»
*****************
Я поверил в это стихотворение. А как тут не поверить, когда все именно так и обстоит в окружающем нас ночном и таинственном мире. С разной степенью волшебности, конечно. Здесь – просто по максимуму. Это сама суть любой дороги и бессонной ночи.
Может быть, немного насторожило и заставило посильней напрячься последнее четверостишие. В первые две его строки – про сравнение с вокзалами и купе – я не совсем врубился.
Можно было, видимо, и по-другому решить это дело, попроще. Но автору видней.
В общем, я бы сам хотел написать такое стихотворение. Потому что железные дороги, чугунку эту я люблю.
Спасибо за это стихотворение.
В ШОРТ.

+++++++++++++++++

33 Лена Ступак особенности эпистолярного жанра http://stihi.ru/2022/01/24/5927

куда поедем?
в никуда!
там изумительны закаты,
и крыши кровлею покатой
встречают ночь.
расстелем скатерть,
преломим хлеб – вино, цукаты
горою – пиршество закатим.
"цимбальный хор" – сверчки, цикады
так упоительны за мкадом,
где "жизни нет", но есть надежда,
и ветерок под утро свежий
ласкает слух;
купаясь в травах,
вдоль речки шарики купавы
до слепоты,
и белой ланью
из ниоткуда день желанный…

…ты здесь ещё и весь вниманье?
пиши хотя бы…
в никуда мне.
*****************
В машине я слушаю в том числе и радио-шансон. Позор, конечно, мне. Но вот так вот уж я устроен (во мне видимо живет водитель маршрутки)... 
И пасхалочка про «как упоительны в России вечера» до меня дошла)).

+++++++++++++++++

34 Ольга Вирязова Где тебя разбудили... http://stihi.ru/2021/10/23/647

Где тебя разбудили оставили так и лежать
очень мало чужого и много похожего в мире
полотняное поле и месяц на кончик ножа
подцепили и так пронесли по квартире

полотняные горы снотворные их облака
освещаются месяцем и в темноте не исчезли
в темноте не умеешь себя опознать отыскать
если та темнота если эта становишься строгой и трезвой

если лишнего нет ни детали ни веточки тёмных оттенков
лишь гористый ландшафт и отвесные скальные стенки
только сон чтобы выйти уплыть оторваться ногтей не ломая
я клочок информации я терабайт я огромная лётная стая
*****************
Если я чего-то не понял в стихотворении, я пробую читать его еще раз. И еще.
Пока не соображу, что понимать мне его не нужно. Нет никакой нужды в моем личном понимании. Достаточно довериться автору. Его слову. Читать именно  так – без запятых и точек. Просто читать слова. Так я и поступил. Это, видимо, правильный способ.
Это стихотворение не предназначено для простого утешения читателя. И для сочувствия не предназначено. В нем просто нужно найти свою строчку. Такая вот хитрая игра…
Я свою, вроде бы, нашел: «Где тебя разбудили оставили так и лежать».
Потому что еще я люблю строчку «А я только встал и уже устал» (с) «Ноль».

+++++++++++++++++

35 Вера Да Юра Два в одном http://stihi.ru/2021/12/01/4086

Город во мне, надо мною и рядом —
многоэтажек бетонных громада
серый вспорола асфальт.
Небо пронзают антенны и шпили.
Вечно спешащие автомобили
нетерпеливо урчат.
Микрорайоны густы, словно джунгли,
рёв мотоциклов пугающе жуткий —
в шуме таком не уснуть.
Улиц безликость, кроссворды развязок,
пасти туннелей голодных безглазых —
город-чудовище, спрут.
Этот же город во мне, надо мною
можно наполнить картиной иною —
прочь депрессивную грусть!
Время чудес наступает спонтанно:
солнце на стропах подъёмного крана,
словно строительный груз.
Птицы чирикают “вира” и “майна”
запахи кофе из крохотной чайной,
сдобы густой аромат.
За небоскрёбами тянутся пальмы,
в лужах флотилии листьев опальных
плавно по небу парят.
Их облака приютят, приласкают
и превратят в разноцветную стаю
ласковых, добрых слонят,
чтобы под музыку автомобилей
мне колыбельную песню трубили,
в нежность укутав до пят.
*****************
Городскому человеку в этом стихотворении понятно все.
Очень точно схвачено то, что город бывает ровно в двух лишь контрастных состояниях: или каменные джунгли, или светлая осень/весна/лето/зима.
Вот так и бросает городского жителя из одного состояния в другое. И это закаляет. И эта закалка позволяет сохранить некоторое количество нежности внутри человека.

+++++++++++++++++

36 Дмитрий Шунин В то лето http://stihi.ru/2022/05/11/115

В то лето был отличный лов: плотва и стерлядь.
Корзины полные грибов: маслят и белых.
Слезливо пахло черемшой и эскалопом.
А я был мальчик небольшой и вишню лопал.
Таились в тучах: гул и рок, в чулане - груши.
Бросал я в пчёл речной песок, сшибал их в лужи.
Закат алел и голубел, и сумрак падал.
Качели пели о тебе, летя над садом.
Им нежный ветер до утра слагал куплеты.
Ночь утекала через край в котёл рассвета.
И жались звёздочки к земле, скатившись с крыши.

Пока я медленно взрослел, ты замуж вышла.
*****************
Мужчины долго взрослеют. Это так.
И эта разница по скорости взросления между мужчинами и женщинами очень точно здесь ухвачена. Все так… Все так. Про пчел отличная деталь. Пошел в сад и попробовал это дело)).
«Ночь утекала через край в котёл рассвета».

+++++++++++++++++

37 Курдин Андрей Без слов http://stihi.ru/2022/07/17/4697

Слегка коснусь - и покачнутся,
И поплывут из тьмы на свет
Цветные образы и чувства
На леске лет.

Как поплавки событий разных -
Весёлых, грустных, добрых, злых -
Так счастливо и так несчастно
ПережитЫх...

Во мне живых ещё волнений
Цветные перья поплавков
Качнутся на воде прозрений
Уже без слов.
*****************
Начальная строка стихотворения совершенно набоковская – «Слегка коснусь – и покачнутся…». Так мне показалось.
А от начала последней строфы «Во мне живых еще волнений» повеяло девятнадцатым веком.
И вот эти две опоры ставят стих в ряд безусловных русских стихотворений.

+++++++++++++++++

38 Сандра Ово Многоточие http://stihi.ru/2021/06/10/8220

... соединяют
не убеждения, не имена,
не общая на двоих фамилия –
их легко поменять.
Соединяет элементарная химия.
С большой примесью
элементарной физики.
Согласно выводам
самых точных наук,
ты и я – элементарные
шизики, бесповоротно
съехавшие с ума.
Надежно соединяет смарт,
пока не разряжается в ноль –
над Золотыми Воротами
в океан, над озером
Мёларен и над  рекой  Ханган.
Над глухими ущельями,
над тихой речной водой
соединяет луна – молодая,
полная  и почему-то ущербная.
Соединяют слова,
достаточно самых простых,
незащищенных, только
тебе предназначенных.
Кофе в бумажных стаканчиках,
успевший многократно остыть
в ожидании рейсов отсроченных.
Долгий взгляд,
неуверенный взмах руки
соединяют...
(здесь многоточие).
*****************
Про любовь пишут по-разному. Тихая печаль этого стихотворения пробивает лично меня на уместном и точном «бумажном стаканчике».

+++++++++++++++++

39 Елена Евгеньевна Лещинская Мемуарист http://stihi.ru/2021/04/30/2413

Он остался мне должен.
Так, несколько тысяч.
Рублей.
И сегодня – не деньги. Тогда – на пузырь бормотухи.
И с кого тут спросить –
с почерневших январских полей,
по которым он полз умирать на ободранном брюхе?
Нет, всё было не так.
Он незряче смотрел в синеву,
расплывался кармин возле раны его на затылке...
Хоронили его в ширпотребном дешёвом гробу.
А по жизни был в брендовых шмотках –
до первой бутылки.
Как он складывал вирши! Не профи, но чокнутый маг.
Мне не раз доводилось его поучать в кулуарах...
Почему ему не были рады в приличных домах,
я потом сладострастно и зло распишу в мемуарах.
И покажется в сумерках:
вот он мелькнул за углом.
Он и жил не всерьёз, да и умер-то так – понарошку...
Кто-то тихо заплачет, а кто-то вздохнёт тяжело
над дешёвою книжкой моей в ширпотребной обложке.
*****************
Считается, что человек умирает в одиночку. Но это не значит, что этого не замечает никто. А если смерть замечает поэт – то получается вот такое наполненное настоящей сердечной мукою стихотворение.
И очень верно как-то стихотворение закончилось строчкою автора о себе. Потому что это именно так и обстоит – на любых похоронах мы ведь в итоге начинаем думать о себе. А как же иначе? Иначе никак…

+++++++++++++++++

40 Аня Сироткина Муравьиное http://stihi.ru/2021/10/01/5393

Осень - время смурных интровертов,
незакрытых гештальтов и школ.
Я очищу сегодня от скверны
ну как минимум письменный стол.

Всё острее в толпе говорливой
посреди насекомого дня
я себя ощущаю счастливой,
муравьиной тропой семеня.

Я совсем не завидую чёрствым,
доверяю судьбе и чутью
и тащу с муравьиным упорством
лошадиную ношу свою.

Я потраченных сил не жалею,
оставляя нытьё взаперти.
Ведь без ноши куда тяжелее
легковесное тело нести.
*****************
Как удивительно красиво (чуть не сказал «изящно») удалось увязать муравьиное упорство и лошадиную тяжесть… Ну просто здоровске!
В ШОРТ.

+++++++++++++++++

41 Гера Шторм Милая, помни http://stihi.ru/2022/07/06/3009

…Сверху, с утесов, море уютно-дивное,
волны кисельные галькой до пенки взбитые.
Солнце, стекая золотом с неба, плавится
в сини простора, дрожа в раскалённом воздухе.

Милая, помнишь, как волны достигнув берега,
быстро скользили к ногам твоим белым, таяли,
если не мчались назад чуть коснувшись, весело
так, расшалившейся стаей щенячьей, ласковой.
Ты, догоняя их так же – с задором воинским,
громко смеялась, заливисто, в море пенное
/будто играя в пятнашки/ гнала солёные,
чтобы опять удирать, хохоча безудержно.

…Теплого ветра время, солёной сладости,
шишек сосновых зефирным песком припудренных.
Дни безмятежной свободы, безмерной радости,
…в будни идущие, так, что сосет под ложечкой…
милая, помни, храни их в своём молчании
и доставай если что, доставай – рассматривай!
И улыбайся, когда никому не хочется
в урбанистической серости мегаполиса.
*****************
Я трудно читаю стихотворения, не укладывающиеся в мой примитивный школьный взгляд на стихи – рифма, столбик и все такое…
И тут было трудно. До того лишь момента, пока я не ухватил античный размер и дух этого стихотворения. И все в моем ощущении срослось.

+++++++++++++++++

42 Лана Юрина Между сегодня и завтра http://stihi.ru/2022/06/25/4242

Между вчера и сегодня – один закат,
медно-звенящее солнце в безмолвном небе.
Мир за окном до размера монетки сжат:
Бог иногда, сомневаясь, бросает жребий.

Нынче такой беззащитный и хрупкий май –
линия жизни на тонком крыле стрекозьем.
Господи, знаешь, ты всё-таки нас спасай,
даже когда, возгордившись, о том не просим.

Ох, как сирень расцвела в пустоте двора,
нежно-лиловые гроздья – на сизом пепле.
Мир, что упал и разбился ещё вчера,
в небо на слабых плечах поднимают стебли.

Снится безумное, снится, что всё всерьёз –
не остановишь, и катится солнце в Лету
медно-оболовой платой за наш провоз.
И просыпаясь, теряешься – кто ты, где ты…

Между сегодня и завтра – одна звезда,
горечь полынная тает на травах росных.
Слышишь, скворчата цвиринькают из гнезда.

Господи, просто скажи, что ещё не поздно.
*****************
Про солнце, которое как монетка в оплату за переправу через Лету – прямо очень-очень…
Хорошее мужественное стихотворение. Будем стойкими. Бог не выдаст.

+++++++++++++++++

43 Света Хохломская Млечный путь http://stihi.ru/2013/05/25/9649

Берега заросли володушкой
у истока твоих начал.
Как мечталось проплыть лебёдушкой,
бить крылом о седой причал!

Под окрошечку, под гармошечку
пароходик белый встречать,

Волга – млечная,
Волга – вечная,
Волга – мать.

– Волга, Волга! Я, Кама
– приток.
Плохо мне, мама,
Зачах мой исток.

– Поите встречного и поперечного.

– Кама, Кама! Я, Вятка
– приток.
Больно мне, мама,
отравлен поток.

– В воде спасение, в воде знамение.

– Вятка, Вятка! Я, Пижма
– приток.
Сохну я, мама,
дождя бы глоток.

– Несите воды на многи годы.

– Пижма, Пижма! Я Нёмда
– приток.
Страшно мне, мама,
рассохся мосток.

– Водой крещёны, водой слащёны.

Берега заросли шиповником,
на байдарочке не пристать.
Я – народником, я – паломником,
ублажить комариную рать…

Под окрошечку, под гармошечку
пароходик белый встречать,

Волга – вечная,
Волга – млечная,
Волга – мать.

– Волга, Волга! Я, Дубна. Я, Унжа. Я, Тверца. Я, Сура. Я, Линда. Я, Болда. Я, Ахтуб. Я, Шоша. Я, Терса. Я, Юхоть. Я, Галка. Я, Жабря. Я, Кимрка. Я, Рутка. Я, Тера. Я…
*****************
Невольно попытался подумать о том, а кто я?  Какая река?
Никакая я не река. Я вообще, наверное, пруд. Что, конечно, немного обидно)
Автору спасибо за то, что читателю дается такая возможность – подумать. Про течение реки и течение жизни или про отсутствие этих вещей...

+++++++++++++++++

44 Марина Русова монолог берлиоза http://stihi.ru/2022/07/18/6729

он говорит застынь и я застываю
после валюсь на землю окаменело
тренькают рельсы мимо идут трамваи
автомобили моё объезжают тело
чёрные шины чертят вокруг овалы
мне всё равно я мишенька годовалый
я берлиоз не выросший ни на йоту
вот и приходит воланд глядит сурово
нынче шаббат малыш а затем суббота
ты не расти писателем вот те слово
будет дорога в ад ну а нынче к раю
он говорит застынь и я застываю

я не расту я жду золотую манну
утром пришёл подросший иван бездомный
он литератор ночами строчил романы   
нынче молился долго перед иконой
чтобы в гармонии были и дух и чрево
он говорит небесную хочешь манну
вырастешь клоп и в жены получишь деву
тут по соседству живет комсомолка анна
будет на масле жарить тебе котлеты
круглые словно подсолнух на кромке сада
ты посмотри какие кругом сюжеты
хочется изложить но малыш не надо
тише воды и вся голова седая
он говорит застынь и я застываю

день миновал и мается ночь больная
я замираю снова в своей палате
маленькой птахой отставшей от птичьей стаи
с тенью огромной выросшей так некстати
рядом роман сторгованный за червонец
раз прочитал и перешагнул эпоху
если придёт какой-нибудь незнакомец
не дожидаясь слов я застыну крохой

маленький миша без пафоса и амбиций
только прошу вас можно без репетиций?
*****************
В «Мастере и Маргарите» мне, по давнишнему мальчуковому моему, не очень, может быть, верному отношению к этой книге, лишней казалась всегда линия про любовь Маргариты и Мастера. И я порадовался, что их в этом стихотворении нет. Вот.

++++++++++++++++++

45 Елена Наильевна Барахлишко http://stihi.ru/2021/06/07/1384

Храни меня, уездный городок,
когда и сам до ниточки продрог
своими совами в лесу, за старыми домами,
синицами своими, соловьями,
впустив за пазуху весенний холодок.

А вот рассветный розовый дымок
потянется к бледнеющей луне;
храни меня, уездный городок,
как родинку у мамы на спине;
как кладбище вода не подмывает,
лишь освежает ливнями гранит;
храни меня, ведь время поджимает,
и дочка по-китайски говорит.

Я оглянулась — а уже полжизни нет,
и в памяти всё призрачно и шатко:
у деда был коричневый берет,
у ёжика — малиновая шапка.
Дед брал надутый шарик первомайский
и, потерев о маковку мою,
лепил на потолок, блестели глазки;
я и сейчас туда не достаю.

А на ночь дед читал, читал про Нильса
(а умер, и потом всё снился, снился),
а бабушка крутила диафильм,
я — пуп земли, и никакой печали,
ведь даже если свет нам отключали,
то в блюдце капал жёлтый парафин.

Храни меня вот в этом, городишко,
как в сундуке нелепом барахлишко,
а бабушка вдруг — раз — и умерла,
а я открыла этот сундучок-то —
опять глаза блестят, и всё нечётко —
ну, тряпочки, ну, кучка барахла.
А выбросить я так и не смогла.
*****************
Стихотворение довольно длинное.
Прочитывается стихотворение влёт. И с каждой строфою все сильнее ты с ним роднишься. Именно так. Не просто начинаешь совпадать по ритму, по деталям и образам – а именно – роднишься.
И да – стихотворение это не может быть короче. В нем каждая строфа – как отдельная серия фильма со сквозным сюжетом.
И последняя строка, мне показалось, относится и к человеческой жизни, и к строчкам этого стихотворения. Правильное решение.
В ШОРТ.

++++++++++++++++++

46 Ульяна Валерьевна Прибой рисует вены на песке http://stihi.ru/2022/07/08/3763

Прибой рисует вены на песке
И оставляет брызги на запястьях,
Где сфинксы хищно разевают пасти,
Ловя заката клюквенный чизкейк.

Там без конца цветаевской строфой
Выплёвывать стихи с бакланьим кашлем,
Запаривать на завтрак кофе с кашей,
Слыть лириком нежнее чем Сапфо.

Доказывать любовь, в который раз,
Сомнения приняв за аксиому,
Где ливнем, долетевшим из Суоми,
Сменяется июльская жара.

В молчании друзей и сигарет
Взгляд сверху называть асталавистой
Где ровно в полдень нас разбудит выстрел
(Финальная строка, которой нет...)
*****************
Хорошее, внятное по ощущениям стихотворение. Автор умеет обращаться с читателем. И со стихами тоже умеет.
Иностранные слова в каждой строфе - и чизкейк, и асталависта, и Суоми увязывают стихотворение с нынешним днем. А полуденный выстрел – еще и с географией.
Про Сапфо – пришлось погуглить. Оказывается и Сафо и Сапфо – и так, и так правильно.

++++++++++++++++++

47 Эмкей Ночь приходит на помощь http://stihi.ru/2022/05/31/115

Домики невысокие, в один – два этажа,
с плоскими крышами;
небо сухое – облупится, если
слегка ладонью нажать, –
молит привычно о дожде Всевышнего.
Тот привычно мольбы не слышит:
– Это сколько же надо воды,
хоть на короткое время к дороге прибить
отторгаемое бронхами облако пыли!?
Ночь приходит на помощь –
прячет на прохладной груди
заторможенный от жары нехитрый быт,
нижет леденцовые тусклые звезды
на истонченные просьбами страждущих
минаретовы шпили.
Ночь, единственная, кто помнит о тех,
для кого пустыня – и любовница, и жена.
Подавляя застенчивый смех,
ночь вытягивается на циновке,
сладко пахнущей цаммой, дикой дыней,
возвращая по капле способность
мыслить, говорить и желать.
Обнимает, чертит пальчиком
на спине  – "глупый... глупый..." –
вызывающе обнажена.
*****************
Стихотворение про  то, чего мне никогда в жизни не испытать. Мне не побывать в пустыне. Но я могу прочесть об этом. И может быть (и скорее всего так!) – это куда круче, чем взаправду переночевать в пустынной неизвестной мне географии.
Да. И вот еще что. Это еще и стихотворение оказалось про любовь. Ну а куда без нее? Ну и что же, что пустыня.

++++++++++++++++++

48 Исхаков Алексей вэй http://stihi.ru/2022/06/25/1356

А может взять и выпить соловья,
решительно хлебнуть негромким залпом,
и чтобы скорый доктор не спасал бы,
не промывал от отравления
ядрёной трелью, пусть бы разнесла
по телу кровеносная система,
душа бы отдышалась, засвистела,
разбойно улыбаясь. Нет числа
таким неугомонным пациентам
на широте потёртых территорий.
Купаясь в слабосолнечном растворе,
а может взять и приключиться с кем-то.
*****************
Русская поэзия сильна еще и тем, что несть числа подобным пациентам!
Ура!

++++++++++++++++++

49 Гай Юльевич via Appia http://stihi.ru/2022/07/31/3833

На via Appia в бессчётный раз
выходит консул Марк Лициний Красс* -
порядка мирового соглядатай.
А вдоль дороги на крестах Любви
на муки обречённые рабы -
обделены взаимностью - распяты.

В страдальцев Марк велит вонзать копьё:
Кто сдался - налетайте, вороньё,
терзайте плоть влюблённых, безутешных.

Но ждёт Любовь упрямо досветла
непокорённых оживлять тела -
воспрянувших, восставших и воскресших.
*****************
Всякий человек ограничен в ощущении жизни своим личным опытом. Но только не читатель стихов! Ну, вот я. Не знаю я, что такое неразделенная любовь. Ну не пришлось. Вот такой вот у меня куцый и неразнообразный любовный опыт.
А теперь я, получается, знаю, как бывает, если любовь твоя не разделена… Оно похоже и действительно вот  так, видимо, бывает – мучительно. Но ведь небезнадежно?! Автор говорит, что небезнадежно! Что будут воспрянувшие, восставшие и воскресшие.
И я, как читатель, верю автору. Хорошо, что есть надежда на воскресение.

++++++++++++++++++

50 Вероника Трунова За край света http://stihi.ru/2022/07/23/5941

Лунная дорожка ждёт. Скоро она примет кораблик из моих рук.  Кораблик-письмо. Раз в году летней лунной ночью я отправляю письмо за край света.
Хватит ли жизни, чтобы оно дошло адресату?
Мы гуляли по лунной дорожке, боясь оступиться за край света.
Спал городок. Милый. Провинциальный. Такие всегда засыпают рано. И что занесло нас туда?
Мы смеялись. Шёпотом. Представляешь, мы умели смеяться шёпотом! Мы боялись спугнуть чьи-то сны, такие хрупкие до полуночи.
Птицы? Не помню птиц. Наверное, пели. Помню зрелые запахи лета, и что-то блестящее. Лужицы?
Ветхие рамы распахнуты настежь. Цветочки на ситчике. И музыка. Тонкая, нежная, как балерина, что крутится, крутится, крутится в музыкальной шкатулке. В том деревянном доме, помнишь? — в самом конце улицы.
Эта музыка... Или дом? Кто из них звал заглянуть? Кто хотел приворожить?
Я — балерина из шкатулки. Туфельки прочь, руки в третью позицию, закрываю глаза. Шаг. Ещё шаг. Поворот. Поворот, поворот, поворот. Край лунной дорожки — обрыв над рекой. Твои объятия, дрожащие руки, горячий шёпот (слов не разобрать). Ты хотел удержать. Ты успел удержать. Тогда.
И мы так и не узнали, что там, за краем света.
*****************
Жаль, что не узнали… Ну, что там, за краем света. Текст честно пытался дать возможность читателю заглянуть за занавесочку. И так же честно признался в том, что это невозможно. Да и могло ли быть по-другому… Но попытки не нужно прекращать! Ведь для этого – для уловления хотя бы отблеска мира иного мы и пишем. И читаем. Стараемся. И авторы, и читатели. Это была хорошая попытка.

+++++++++++++++++

51 Марго Сергеева О как он мог... http://stihi.ru/2022/07/27/6509

взгляд устремлённый в потолок
потушена свеча
да как он мог
о милый Бог
в запале сгоряча
наговорил
слова вода
сквозь пальцы
в никуда
а время ссыплется в песок
о как он мог
о как он мог...

она (смеясь)
пойти бы в пляс
да подниматься лень
и только бледная луна
ласкает её тень
*****************
Стихотворение для меня разделилось на два. И границей послужило вот это – «пойти бы в пляс».
Ну потому что первое стихотворение (первая половина объединенного стихотворения), вроде бы, про то, что сил уже особо-то и нет… Такая в нем горечь и усталость.

А вторая часть получилась про ведьму. У которой силы есть на ведьмачью пляску. Просто лень подыматься. Про лень я очень понимаю. Про лень я знаю абсолютно все. И в этом лентяйстве автора поддерживаю!

+++++++++++++++++

52 Лазоревка смотря на снег...http://stihi.ru/2022/01/02/4893

Но сделав жизнь размеренной и сытной,
поверишь ли бесчувственной себе,
смотря на снег, что в заоконье сыплет,
припорошив неведеньем семь бед.
И день встаёт торжественен и тонок
в оправе из серебряной слюды,
и, семеня, во двор спешит ребёнок,
и тянутся цепочкою следы.
Вот двор ладонь поспешно раскрывает,
падения смягчая. Улыбнись,
та линия размытая, кривая,
наверное, обозначает жизнь,
а эта, в ответвлениях и петлях,
теряется у белого куста.
Рисуя их, бегут друг к другу дети,
вершителями маленькими став.
И в эту кутерьму из закулисья
портьер тяжёлых фыркнет громко кот…
И снег замрёт, качнётся и зависнет,
падение начав наоборот…
*****************
Первая строка стихотворения, ее начало «Но сделав жизнь…» работает очень здоровске. Как будто  бы идет течение жизни, зреет, формулируется какая-то мысль или слышится разговор – и вдруг включается некая волшебная камера – и начинает запись фрагмента. Вот с этой полуфразы… И снимает, снимает ход этой мысли – пока не завершится эпизод…
И ведь получается, что то, что было до первого  «Но..» - не менее интересно, чем финал. И читатель невольно начинает думать о приквеле этой короткометражки.

+++++++++++++++++

53 Евгения Костюкова Для Конкурсов поток сознания http://stihi.ru/2012/12/13/6176

это – прозрачный стих, не ищи подоплёки,
не прикручивай руки, не привинчивай ноги,
если и поцарапает, не возмущайся: брысь.
он, космическим чудом-юдом, над планетой моей завис,
над землёй, на которой – соль да следы снов.
не жди апокалипсис, он отгремел давно.

страшный суд был нестрашным.
пелось холодно, пряно, ново. я бежала, бежала
без оглядки, без жала, цепляясь за ветки платьем.
бог говорил: хватит. во всём виновна.
дьявол шипел: слово твоё – бескровно.
молчком молчала. мирила число с мерой, врага с другом.

плакал смешной суд. боль, обернувшись вьюгой,
стеклянными пальцами сжимала моё горло,
стараясь достать голос, но... раскололась.

я стала сама судом. самосудом.
впустила надежду в дом.
надежда убила будду.
адвокаты – липкие, языкатые –
голосили про обязательства и закаты,
про гения и перо.

господи, закатился бы наш мирок
детским мячиком под кровать,
чтоб – и шваброю – не достать.
*****************
За финал этого  стихотворения, про мячик – ну просто отдельное спасибо! Замечательно.

+++++++++++++++++

54 Ольга Бесснежная Бежала собака http://stihi.ru/2022/06/17/5346

Не помня, куда и откуда, однако
ничуть не заботясь о том,
за облаком пыли бежала собака,
мошку; отгоняя хвостом,

всклокоченной шерстью, седой исподнизу,
цепляя репей заодно.
Собака считала себя механизмом,
вращающим мир заводной.

Доверено было натруженным лапам
отмеривать ночи и дни,
бежала – и дождь беспорядочно капал,
во тьме загорались огни.

Из лужи пила безымянная сука,
туманы горчили слегка,
и кто-то делился остатками супа,
а кто-то давал тумака.

Не лаяла, только беззвучно смеялась,
боялась с дороги свернуть –
мелькали пейзажи, и зимы сменяли
густую осеннюю муть.

А мир наблюдал удивленно, и даже
рассеялась пыльная мгла,
когда скоростная дорога однажды
собаку догнать не смогла.
*****************
Про собак, особенно уличных, обычно получаются жалостливые стихи.
Но тут получилось стихотворение про стойкость, про то, что самая простая жизнь, если проявлять последовательное мужество, превращается в свое собственное оправдание. Смерть посрамлена.
В ШОРТ.

+++++++++++++++++

55 Разноцветные коты Тамила Синеева http://stihi.ru/2021/12/08/3529

Мохеровой пряжи петля за петлёй
Едва успевает под быстрой рукой,
Ведь спицы снуют непрерывно и юрко,
как будто целуются голубь с голубкой,
И снова весна, хоть за окнами рыже.
А в дымке тумана печалятся крыши.
Но чтоб не грустили, я им на потом
Вяжу разноцветных бездомных котов.
Оранжевых, жёлтых, в полоску, в горошек,
Коричнево-розово-сереньких кошек,
Задиристых красных, зеленых тихонь
И черных вальяжных задумчивых сонь.
И вот одиночества как не бывало!
Гуляют коты на траве покрывала.
Уйдет по-английски тоска, а пока
Я в плошку большую налью молока.
*****************
Не знаю, хотел ли автор написать стих для детей… Не знаю.
Но получилось стихотворение, которое можно прочесть детям.
Сложнее чем стихи для детей, я вообще ничего не знаю.
И вот такое вот домашнее, доброе и немножко грустное стихотворение. Прям хорошо получилось.

+++++++++++++++++

56 Елена Ительсон Храм памяти http://stihi.ru/2008/07/17/2472

Храм памяти —  усталое строенье,
где мы закладываем островки явлений,
где не боимся многословья мнений
и утешаемся —  что было, то прошло.

Оно прошло. Но каждая ступень,
дыша покоем, зреет в беспокойстве.
И вещи снова обретают свойства.
И свойства эти нас уводят в поиск
другого храма — Мировой Любви.

Мы знаем сны, в которых нет признаний,
И фрески, как осколки мирозданья,
несут нас, наши муки и страданья,
через другую жизнь в сады имен.

А жизни повторимы и порочны.
И храм любви выстраивается прочно.
Он над страданьем поднимает купол,
Поскольку самым важным быть решен.
*****************
Конструкция стихотворения немного сложна для меня.
То избыток рифм (что значит избыток в этом смысле – я сам не понимаю. Просто так ощутилось), то рифмы исчезают. Но точно, что музыка стихотворения сохраняется.
Нужно только правильно настроиться и услышать ее.
Не с первого прочтения, но я, мне кажется, услышал.
Музыка серьезная. Не попса какая-нибудь.

+++++++++++++++++

57 Суламифь7 Отцовская сказка http://stihi.ru/2021/10/19/8305

От папы узнала, как жалобно чайки кричат,
Наверх поднимаясь, пускают фонтаны косатки,
И море в мечты мои, пенясь, вошло невзначай,
И волны шептались ночами у детской кроватки.

Шумели ракушки о кладах, укрытых на дне,
Блестел лунный серп, точно сабля из стали дамасской,
И ласковый голос журчал в тихом царстве теней -
Баюкал отец меня новой матросскою сказкой.

А днём мастерил мне кораблик из гладкой коры,
Но разве сравнится ручей с непокорным прибоем?
Свернувшись калачиком, спали ветра до поры,
И звёзды чертили пути через время слепое.

Однажды отец не вернулся из шторма домой,
И в сердце вонзилась печаль, словно острое жало,
И море упало на берег скорбящей вдовой,
Прижалось ко мне и любовно дочуркой назвало.
*****************
Вот хорошее стихотворение.
В нем много простой любви и много чистой, очень человечной романтики.
И вот это  море… В котором гибнут моряки. Но море не убивает со зла. Оно просто море. Такое оно в этом стихотворении. В общем не знаю, что еще сказать. Очень хорошее стихотворение.

+++++++++++++++++++++

58 Надежда Новицкая акула умирает медленно http://stihi.ru/2021/08/13/1469

акула умирает медленно…
её последняя дремота
над шаткой палубой вельбота
бессонньем заполярным меряна,
где ни заката, ни восхода,

лишь небо сплошь икорно-розово,
сиянье сельдяного вала
в потоке бирюзовой лавы,
что под ледовыми торосами
непроницаемой казалась.

ей, линем гарпуна опутанной,
висеть вниз головой на рее,
и кожей сохнуть под бореем
меж парусами-парашютами,
следить, от воздуха пьянея,

как льется платина и золото
в каскаде свежести прозрачной
под ноги задубелой мачте,
как трудно дышит брюхом вспоротым
усталый тёртый трал рыбачий,

как рассыпаются горошины
рачков, сверкая янтарями,
и накрывает их цунами
птиц белокрылых… огорошенно
чутьём и жадными ноздрями

вкушать, ловя отверстой мордою,
морской травы солёный запах
и хвойный — сосен, что на запад
бегут, сходя по скалам фьордовым,
как по верёвкам гибких трапов.

забыта боль в хребте увеченном,
злость за пустой кураж рисковый,
что оказался слишком ловок
охотник за столетней печенью…

на стыке с вечностью, последнему
вняв утешению, смиренно,
впервые проплывая тенью,
акула умирает медленно,
за красоту даря прощенье.
**************
Более всего из всего окружающего мира меня настораживают и даже пугают рыбы.
Они безмолвны, и у них эстетика совершенно не сухопутная. И от того их форма страшит меня. Она вне рамок моего обывательского представления о красивом и некрасивом.
Сначала мне показалось, что автор, видимо, намеренно рискует и пытается представить красоту картинки с взрезанной и выпотрошенной акулой. В красоту у меня не сложилось. Картинка более всего напомнила мне картины художника Сутина (был такой), который сочными густыми мазками писал с натуры полуразложившееся мясо. Картины его стоят больших денег. Но это тот мир, которого я избегаю.
По всему получается, что стихотворение, видимо, производит именно тот эффект, на который и рассчитывал автор – и страшно, и взгляд оторвать не получается. Автор сумел до конца сохранить провокативный запал стиха. В этой вот надменной мертвой акульей провокативности и кроется сила этого стихотворения.

+++++++++++++++++++++

59 Molniya Ворон http://stihi.ru/2015/01/26/7382

            Я силою искусства своего
            устроил так, что все остались живы.
            Да, целы все, кто плыл на этом судне…
                В.Шекспир, Буря


...Вернулся ворон.
Шторм пришел за ним.
Разрезал темноту безумный росчерк.
Но стоит ли страшиться многоточий,
Когда подставил голову под нимб?
Назвался Ноем - полезай в ковчег,
Вези свой зоопарк к вершинам жизни.
Ты избран мне - равно безукоризнен.
Лишь пара хищных тварей в голове
(Их имена - Предательство и Ложь)
Нашёптывают скверну контрабандой:
"Ты избран ей - считай, за все оправдан.
Ты избран - значит, ты почти что Бог!
Пока потоп подводит мир к нулю -
Всё для тебя, и всё твоё отныне.
Бросай гарпун киту удачи в спину.
Ты, брат, в игре, и козырь - этот шлюп!"
Их шёпот нарастает: жуткий вой,
Ужасный лязг, невыносимый  грохот.
Ты глух ко мне.
И я с Тобою глохну...

Мой ворон, отряхнувшись делово,
Запястье покидает.
Как браслет
Когтистый оттиск на соленой коже.

Хоть островок оставь для нас, о Боже!

Вернулся ворон.
Значит, суши нет.
**************
Эпиграф из Шекспира оказывается очень уместен.
Стихотворение оправдывает его использование на все сто процентов.

++++++++++++++++++++

60 Саша Неместный Муром http://stihi.ru/2022/01/02/5263

Когда вороны соблазна клюют на рассвете мак с куполов церквей,
И нужен герой — избавить уезд от ворон,
Из муромского коттеджа выходит Добрыня Горыныч, сиамский батырозмей,
Зомбированный добром.

Добрыня Горыныч чует запах вражьих носков, нагулянные жиры,
И, чтобы нечисть исчезла во тьме без следа,
Снимает крестик, на нём остаётся пояс неверности, кольчуга из кожи рыб,
Стальные трусы стыда.

Потом вертикально взлетает стрелой, однокрылый, лихой — к небесным снам в лабиринт,
На пендели и тумаки беспощаден и скор.
Победа грядёт заранее — букмекеры ставят сто к одному, но один всегда победит —
Традиция и поп-корн.

А после праведной битвы со злом, естественно, пир горой,
И горы рожают крыс, победитель пьёт морс.
Тот, кто Добрыня — щиплет девок, вполне доволен собой,
Тот, кто Горыныч — мурлычет заморский попс.

Добрыня Горыныч когда-то мутировал словом и делом в подпольных гражданских боях,
Потом закаляться стал и был Спартаком распят,
Однако воскрес
И двинулся в Мурманск, но вышел в Муром — сиё предсказал Боян
Две тысячи лет назад.
**************
«Стальные трусы стыда» - это круто. Это целое кино можно снять под такое название.
Да под такое название и водочки хорошо накатить! Но это не название. Потому что автор не жадный и такими вещами разбрасывается, как, собственно, и положено поэту. Не жмотничает.

++++++++++++++++++++

61 Жанна Лебедева Фуэ http://stihi.ru/2022/06/17/2692

Флейта-пикколо,
спираль дорожек
в ботаническом саду.
Обруч на волосах,
столбик воздуха,
я вижу Сатоко одну.
Дудочка из бамбука
колечками роняет звук.
Капилляры дерева,
глиняные кавайи:
Сатоко и драйв?

Идет незаметно по улице,
петляет вдоль канавки.
Взгляд поверх мостовой.
Улыбаясь кому-то нездешнему,
не задевая воздух,
лавируя от середины к краю,
чувствуя себя лишней.
Передавая кончиком языка
на бамбуковой подложке,
флейтовый привкус,
сердца ожог.

Сатоко в одинокой лодке,
глотая смущение
в понимании простых вещей.
Платье до щиколоток,
дудочка,
фарфоровая кожа.
Затерялась в шиповнике.

Сатоко, твои звонки телефонные,
неумение нащупать тонику.
Твой неумелый французский.
Под нагрузкой
сломался бамбук,
трещина петляет по дереву.
Ты странная.

– Сатоко, привет, как назвала дочку?
– Жанна.
**************
Можно меня запинать под диван. Да я и сам знаю, что моё пристрастие к рифме как основному признаку русского стихотворения (о! да – еще чтоб в столбик)) – это уже знак заскорузлой неповоротливости мозга.
Я начал читать это стихотворение, приготовившись к трудному чтению. Так, вроде бы, и пошло сначала. И, видимо, и до конца так бы оно и шло, если бы вдруг я не вспомнил, что в давние времена я читал книжки японских авторов про женщину в песках и человека-ящика… И это припомненное чувство вдруг помирило меня с этим стихотворением, и я просто его прочел. Вот просто прочел. И все. И все получилось. Стихотворение победило меня. Ура. Я этому рад.

От ГР: О нашем эксперте
Александр Владимирович Носков (сетевой псевдоним, под которым известны все стихи и все остальные тексты, — Чен Ким) родился в 1958 году в "закрытом" городе Свердловск-45 (нынче г. Лесной). Окончил школу в городе Рыбинске, на Волге.
Работал на заводе. Потом ушел в программирование.
Первые стихи написал в 2005 году. Публикуется в сети.
Живет в Москве.