Дом на пригорке
Как начать, не знаю… Что-то слова куда-то все поразбежались.) Не знаю и не понимаю, что случилось, но чувствую, что тебе плохо. Твоя боль передаётся и мне… И это глубокая, глухая боль, дна не видно. Может быть, я опоздала, любимый, и у тебя уже совсем не осталось сил, чтобы мне или вообще кому-то верить…
Страшно об этом думать.
Ты не отвечаешь на смс, на звонки, на письмо не ответил. Я не обижаюсь, потому что не обижаюсь и всё. Но мне тоже больно, и я говорю тебе об этом искренне и вслух. А когда мне больно, я ищу пятый угол и забиваюсь в него на какое-то время.
Беспокоить тебя впредь не стану, дорогой немтырь, но и обратного хода для меня нет — с моей стороны ничего не изменится, я же пообещала, что лучше пускай умру, чем предам тебя.
Мои контакты у тебя есть: и телефон, и почта, и всевозможные мессенджеры, которыми я обзавелась во время редакторства — нужно было по работе.
Больше всего мне хотелось бы сейчас сказать “когда”, но пока придётся по-другому: если ты захочешь, чтобы мы были вместе, просто отправь мне одно слово: “приезжай”. Я соберусь и приеду в Каменку. Там уж, наверное, как-нибудь найду на пригорке дом без окна, с красной крышей…
Не могу перестать перечитывать твои девять стихотворений. И не могу поверить, что это искусство, просто стихи. Столько в них музыки, столько нежности, незащищённости, а значит - искренности и любви. Когда читаю их, дышать забываю…
Для меня ты навсегда останешься полубогом, которому я обязана своей поэзией и поэзией вообще, а теперь — и любовью всей моей жизни.
Я благодарю тебя за них и за всё, что ты сам, быть может, того не осознавая, ещё сделаешь для меня… Благодарю за чудо и верю, что где-то там, в настоящем мире, мы с тобой вместе, ведь поэзия врать не умеет.
У меня есть к тебе просьба: если ты раньше меня уйдёшь по Млечному Пути, встреть меня там, пожалуйста. Если я окажусь там раньше - приду встречать тебя...
На эту страницу (и ни на какие другие) временно не смогу заходить.
Нежно тебя обнимаю, мой Заоконный. Постарайся быть если не счастливым, то хотя бы почаще радоваться. Пускай у тебя ничего не болит. Пускай наладится сон.
Ни о чём не жалею, ни на секунду.
Постараюсь закончить книгу и прислать её тебе на адрес редакции.
P.S. Буду ждать от тебя весточки. Может быть, это бессонницы виноваты или слишком стремительно всё в рост рвануло, и для тебя получилось через край... Или я какую-нибудь глупость сморозила по дурости своей... Прости меня. И я тебя прощаю, уже простила и всегда буду прощать.
В 2019 г. случились два стихотворения, которые надолго меня озадачили. Я сегодня нашла их в архиве, чтобы показать тебе. Заранее прошу извинить за лексику, но я до последнего времени не представляла, о ком эти стихи... Ты всегда был во мне, понимаешь? Всегда. Ты и наша встреча.
Вот первое:
* * *
Откуда
тот сон возник?
Куда
от него мне деться?..
Высокий худой старик,
И мальчик с разбитым сердцем.
Я вижу
их спины лишь.
Бела,
Холодна дорога.
А с неба летят нули,
Летят, и упасть не могут,
И воздух –
почти икра
Прозрачная,
без изъяна.
И хочется заорать,
Но звук бечевой затянут.
Бежать!
А куда? зачем?
И кажется мне –
я знаю:
Бежать от глухих ночей,
Где каждая щель – глазная,
Тот сон
Обогнать в пути,
Увидеть
идущих лица ... ...
Тик-так: на часах – к шести.
Пора. А в глазах – нулится.
2019
«Раскрыть стихотворение и взять», изд. «Стеклограф», Москва 2020, стр. 107-108.
И второе:
* * *
К тебе прижаться и закрыть глаза,
И слушать дождь, молящийся над всеми,
И чувствовать, как дышит стрекоза,
Летящая сквозь небо и сквозь время.
Быть ею, всем, и ласковым дождём,
Быть листьями, лепечущими свету,
Что в каждой капле нам тепло вдвоём,
И никуда я больше не уеду.
Обнять ещё нежней и замирать
Костром на берегу и тихим снегом,
Идущим где-нибудь в других мирах
Над спящею рекой и человеком.
И гладить руки сильные твои
Незрячею, безмолвною, на ощупь,
Когда светлы небесные слои,
И птичья тень растягивает росчерк.
2019
Там же, на 112 стр.
Другие статьи в литературном дневнике:
