Окна
После некоторых стихотворений наступает кратковременная глухота, усталость и опустошение. Это сигнал о том, что случилась программная поэзия встречного направления.
Поток божественной энергии движется как бы в две стороны: прорицательно-определённую — когда ты входишь в некое окно и видишь нечто, что уже предопределено; и прорицательно-неопределённую, где ты ощущаешь себя оглушённым деревом, с которого неистовый порыв ветра за считанные минуты сорвал все листья…
Первое направление как правило сопровождается благодарностью, изумлением и радостью от прикосновения к запредельному. Это движение Поэзии — движение по течению, и тебе хорошо, светло, легко и спокойно. Течение сберегает твои силы и прибавляет к ним свои, ты словно окутан музыкой и светом, можешь плыть по ним, в них, сколько хочешь, пока какой-нибудь досадный всплеск извне не нарушит вдохновения.
Второе — совсем иное. Ты входишь в окно, но оно оказывается бездной хаоса. Похоже на гигантский, раскрытый буквой “О”, кричащий рот мироздания, где бушует, неистово вращается воронкой какая-то тёмная жуть без имени и названия. Если пристально всмотреться и вслушаться, среди неё мелькают и звучат светлые волокна образа грядущего-неопределённого. Ты должен сосредоточиться и вытащить их оттуда, нить за нитью, и только сердце подсказывает, какие именно нити нужно выбрать и зацепить. Это нелегко, потому что пока ты там находишься, тебя пронизывает царящая в том измерении неопределённость, словно бесконечная воронья стая пролетает сквозь и каждая птица забирает с собой частичку твоей жизни. На глазах всё беспрерывно меняется, и любое случайное движение мысли мгновенно вызывает цепную реакцию в окружающем тебя Нечто. Довольно жутко. Хаос отпускает, когда выбраны все необходимые нити для создания образа. Тогда можно выдохнуть, рухнуть и отползти от края воронки… Я называю это “встречным движением Поэзии” или ещё иногда её “изнанкой”. Мне думается, что это окно — окно времени, изнанка вечности. Как-то так…
Есть, конечно, и другие “окна”, но эти два, пожалуй, самые удивительные и яркие.
Если первое из них наполняет светом и силой, то после посещения второго требуется некоторое время на восстановление, включая физическую оболочку. Впрочем, малоприятные побочные эффекты — ничто по сравнению с тем светом, который при удачном посещении “встречного заоконья” можно оттуда перенести сюда. В такие стихи нужно прорубаться, но когда они случаются, это ни с чем несравнимое чувство.
“Оконная” поэзия обычно срабатывает через несколько дней. В первом случае ты узнаёшь, что произошло то, что показало тебе окно. Во втором — ты видишь то, что сам показал окну, созданное из того, что окно показало тебе. Не берусь ничего утверждать, но так происходит и не обязательно на метафорическом уровне — иногда буквально.
Примечательно, что, отразившись в “реале” почти сразу, через более продолжительное время (от года до десятилетий) “оконные” образы оживают как минимум ещё раз и становятся предтечами самих себя, как бы возвращаясь к себе в будущем.
Пока прихожу в себя, пишу заметки в дневник — м.б., они потом пригодятся для чего-то. Хотя больше всего сейчас мне хочется молчать — молча обнять тебя и зарыться лицом на твоей груди.
Другие статьи в литературном дневнике:
