***

Сквозь буквы,сквозь слова,сквозь строчки... Мысль утекает, как песок, сквозь пальцы... И остаются только камешки событий, щепки хлопот и осколки разбитых надежд наших, серый воздух, пропитанный солью слёз, и мелкие брызги сожаления... Как же сказать тебе о самом главном?.. И я беру горсть песка... и несу его тебе... сквозь пальцы... сквозь время... сквозь расстояние... ... ...

мой ноябрьский город ...
Насторожившееся время, когда не знаешь, чего ждать -- то ли мягкого снега, то ли лютых ветров, то ли стеклянного декабря с дождем.

И потому всплески цветного бросаются в глаза и запоминаются особенно ярко.

Аккуратный старик в переходе метро, продающий разноцветные палочки-пульверизаторы для цветов и вдруг наклоняющий лицо в "букет" и вдыхающий его пластиковый запах.

Рабочий-таджик, немолодой мужчина в оранжевой куртке, помогающий устанавливать новую детскую площадку. Рабочие возятся долго, до темного вечера, и, закончив, торопливо грузятся в машину - все, кроме него. Он смотрит им вслед и неожиданно возвращается на площадку, осторожно садится на новые качели и начинает тихонько раскачиваться, хотя его зовут из машины и, кажется, ругаются. Я вижу его из окна -- оранжевое пятно в темноте.

Крепкий, как сарделька, рыжий кот, живущий при магазине и презирающий всех покупателей -- ходят тут, мешают! -- внезапно выскакивает из-за прилавка и бежит к плачущей девочке лет двух, растянувшейся на скользком кафельном полу. Пытается потереться ухом об ее руку, но, испугавшись громкого шуршания пуховика, отскакивает в сторону. Девочка смеется.

Сурового вида девушка, вся в черном, с зачерненными веками, с пирсингом на губах, идущая по улице, закрывая ладонью от ветра крошечный букет ландышей. Поравнявшись со мной, поднимает на меня глаза. В них плещется такой детский восторг, как будто она пятилетняя девочка с голубым шариком в руках и вот-вот улетит туда, где нет ноябрей.

Иногда любовь ко всему сущему разрывает в буквальном смысле.
Выжимает все силы, нападая внезапно и не к месту, посреди рабочего дня, в самый разгар аврала. Ловит за шиворот на улице, где-нибудь в конце октября, вечером очень дождливого дня, в парке. Идёшь себе, не трогаешь никого, думаешь – до чего же красиво, чёрт возьми. И вспоминаешь вдруг что-нибудь или кого-нибудь. Какое-нибудь лето, какую-нибудь крышу, чьи-то шаги – непременно те, которые уже к тебе не ведут. Непременно – молодое мамино лицо или нос давно пропавшего кота. Или – свои десять лет, и как сбегалось из дачного дома ночью, по скрипучей лестнице, и через дыру под забором, и мимо страшной тёмной канавы — чисто теоретически, но в десять лет теория с практикой суть одно и то же — с вурдалаками и упырями. Или – важные слова, потерявшие силу. Словом, что-нибудь, что угодно прекрасное, которое было и прошло, а ты всё ещё его любишь и будешь любить всегда.
В такие моменты я смотрю вокруг, улыбаюсь очень-очень грустно, на самой грани, и, не успев даже понять, что делаю, начинаю напевать всегда одну и ту же старую добрую песню: «Поплачь о нём, пока он живой…» Кошка, спящая на деревянном полу съёмной квартиры – я знаю, что, как бы тщательно я ни следила за её здоровьем и как бы сильно ни любила, рано или поздно мне всё равно придётся её проводить. «Люби его таким, какой он есть…» Широкие подоконники, которых нигде и никогда не было у меня раньше, и скорее всего больше не будет. Ещё один август в самом разгаре, неповторимый, как и все до него. «Поплачь о нём, пока он живой…» У родителей завтра день свадьбы, а сейчас – прохладная тёмная ночь, и, говорят, нынче как раз особенно яростно падают с неба звёзды. А я – далеко, я – здесь, и я не могу быть с ними. «Люби его таким, какой он есть…» Холодильник сверчит из угла, как заправской сверчок, и снаружи у меня – вечерняя тишина пустого дома, который рано или поздно нужно будет вернуть, а внутри – густая и очень липкая каша из множества разных «было», «есть» и «будет», из чужих болей, из своих крохотных катастроф, из книжных страниц, из голосов, страхов и радостей. Я сейчас очень живая, боги, насколько же ярко – живая, и как же я рада быть здесь… Так, как была не всегда. Так, как не всегда буду. «Поплачь о нём, пока он живой, люби его таким, какой он есть». Когда-нибудь, может, скорее, чем кажется, я буду скучать по этому вечеру, как по множеству сотен других. Как – не по первому, который наконец позволил мне снова проснуться. Но как – по одному из них, самых-самых первых.
Очень странно знать это сейчас, когда он ещё не закончился.
Очень славно знать это – сейчас.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.11.2013. ***
• 29.11.2013. ***
• 28.11.2013. ***
• 27.11.2013. ***
• 26.11.2013. ***
• 25.11.2013. ***
• 24.11.2013. ***
• 23.11.2013. ***
• 22.11.2013. ***
• 21.11.2013. ***
• 20.11.2013. ***
• 19.11.2013. ***
• 18.11.2013. ***
• 17.11.2013. ***
• 16.11.2013. ***
• 15.11.2013. ***
• 14.11.2013. ***
• 13.11.2013. ***
• 12.11.2013. ***
• 11.11.2013. ***
• 10.11.2013. ***
• 09.11.2013. ***
• 08.11.2013. ***
• 07.11.2013. ***
• 06.11.2013. ***
• 05.11.2013. ***
• 04.11.2013. ***
• 03.11.2013. ***
• 02.11.2013. ***
• 01.11.2013. ***