***

Когда остаешься наедине с домом детства,
заново открываешь себя,
а дом постепенно открывается тебе в ответ....
Ты вдруг осознаешь,
что родные стены – это нечто большее,
чем старая кирпичная кладка, покрытая тонкой бумагой....
В них есть душа, способная вдохновлять, утешать, создавать гармонию
и возвращать тебе то, что казалось бесследно утраченным....

Достаточно прижаться щекой и закрыть глаза,
чтобы услышать собственное сердце где-то под обоями....

Ты всегда боялся мира взрослых.
Боялся стать его частью, регулярной, такой же, как все остальные, очевидно несчастливые. Сопротивлялся всеми силами, кричал и ссорился, как это свойственно подросткам, которые уже знают, что остаться детьми им не дадут, но стать взрослыми — такими, каких из них ждут — пока ещё не согласны. У них есть силы и время протестовать. Ты и протестовал, очень долго держался: неделями жил в палатке в трёх метрах от моря, ходил парадом по городу, жёг свечи по осени и костры по весне, красил волосы в парусно-алый.
Ты делал себя другим, нелепым ребёнком из книги с хорошим концом. Книги, которая не может случиться на самом деле — думал когда-то ты. Книги, которую с самого раннего детства, под горьких и простеньких своих бардов, понятых, конечно же, много позже, ты на самом деле уже писал.
Ты не понимал. Не понимал очень долго.
Пришлось проскитаться почти что вечность, чтобы понять, что на самом деле всё уже хорошо. Ты нужен именно таким — ветреным, смешным и нелепым. Восторженным, ярковолосым, собирающим плохонький бэнд в без пяти минут шефском кабинете, переделанном тобой до поры в музыкальную комнату. Улетающим, шлющим открытки, фыркающим на грязь и телевизор, рисующим мелками на стенах солнце январской ночью. Слишком поздно: тебе уже не стать другим, так что не бойся — можешь смело выбрать свой дом снова своим домом, он больше не властен над тобой ни в чём, кроме того простого факта, что ты без памяти его любишь. Мамины руки и папины затрапезные свитера. Вечно закрытую дверь в комнату младшего брата. Зимы по пять месяцев в длину и по три в ширину. Необходимость хотя бы минимально соответствовать каким-нибудь меркам и нормам. Колючие взгляды и ноябри, дорогие билеты в кино и к морю, книги на грани фола.
Всё, что пыталось изменить тебя — раньше. Всё, что теперь можешь высмеять и вымести ты, выкрасить в яркие цвета и прятать за пазухой, показывая то тут, то там, то одному, то другому — и охранять людскую веру. В дом, чудеса и волшебников, которые вырастают из любых городов при условии, что хотя бы раз в жизни задают себе один короткий, дурацкий, самый важный на свете вопрос:
— Зачем я?
И умудряются подружиться с ветром, который неизбежно поднимется, как только этот вопрос прозвучит.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.11.2013. ***
• 29.11.2013. ***
• 28.11.2013. ***
• 27.11.2013. ***
• 26.11.2013. ***
• 25.11.2013. ***
• 24.11.2013. ***
• 23.11.2013. ***
• 22.11.2013. ***
• 21.11.2013. ***
• 20.11.2013. ***
• 19.11.2013. ***
• 18.11.2013. ***
• 17.11.2013. ***
• 16.11.2013. ***
• 15.11.2013. ***
• 14.11.2013. ***
• 13.11.2013. ***
• 12.11.2013. ***
• 11.11.2013. ***
• 10.11.2013. ***
• 09.11.2013. ***
• 08.11.2013. ***
• 07.11.2013. ***
• 06.11.2013. ***
• 05.11.2013. ***
• 04.11.2013. ***
• 03.11.2013. ***
• 02.11.2013. ***
• 01.11.2013. ***