***

Я меняю пути, но не меняю ориентиров....
Опаздываю к цели, но иду к ней только собственными ногами....
Ошибаюсь в людях,
но не даю им возможности ошибиться во мне...

Внутри меня - сервиз из двенадцати сердец....
Их постоянно бьют, но я лишь улыбаюсь и достаю следующее....
Протираю его салфеткой и отдаю,
надеясь, что в этот раз оно прослужит дольше....

Я вечно ранюсь о случайные слова....
Словно бедром об угол стола, локтем о дверь,
пальцем о краешек бумаги....
И долго потом заживаю....

Мой мир состоит из мелочей....
Не цвета, но оттенки....
Не слова, но ударения....
И я умею любить....
Любить и о(у)шибаться....

Когда-нибудь, в конце пути, я соберу полную картину себя....
Когда-нибудь.... Не сейчас....
Пока мне нравится искать....

Иногда я поднимаю с земли чужие фрагменты,
отряхиваю их и возвращаю законным владельцам....
Часто нахожу кусочки лишние, кусочки ненужные, порой - выброшенные намеренно....
Свои же - всегда случайно....

В этом году я совершила немало глупостей....
Собрала так много чужих мозаик....

Скоро всё изменится....
Кардинально... Навсегда....

Чего и вам желаю ...

Иногда тебе становится ужасно тоскливо на ровном месте.
Ничего вроде бы не случилось, правда, совсем ничего, но на душе камень размером с гиппопотама, который, в отличие от последнего, ещё и не ходит сам. То есть мало того, что не сдвинуть, так ещё и не приманишь ничем.
Тебе хочется кому-нибудь позвонить, попросить помощи, только что ты сейчас скажешь? Спасите-помогите, граждане, убивают? Так ведь не убивают. Кому ты, честное слово, такой нужен, убивать тебя ещё. Впрочем, может быть, дело именно в этом: ты никому не нужен. Вот прямо сейчас, когда тебе срочно понадобилось взять кого-нибудь за руку, рядом нет никого, кому ты мог бы себя объяснить. Что ж, думаешь ты, когда тебя никто не ищет, самое время спрятаться.
И ты прячешься.
На самом видном месте, в центре города, на оживлённом перекрёстке двух пешеходных улиц, под боком у уличного квартета, чтобы особенно легко было найти. Чтобы уж точно — не нашли. Тебе играют блюзовую версию «Звезды по имени Солнце», а ты смеёшься, чтобы не заплакать. Ты спрятался, тебя не видно. Жизнь течёт мимо, не увлекая за собой, не разрушая, почти не касаясь, но наполняя тебя смыслом и желанием не исчезать. Чтобы расхотеть исчезать, нужно исчезнуть. По-настоящему, хотя бы один раз. Иногда это жизненно необходимо, как крепкий кофе с утра, как звонки среди ночи и как отсутствие звонков в принципе.
Когда тебе грустно и очень нужна помощь, ты можешь прийти в Город, и Город тебя спрячет. Покажет красивых, весёлых и странных людей, сыграет на гитарах уличных музыкантов что-нибудь такое, от чего за спиной отрастают крылья, погладит по голове и щёлкнет по носу: не унывай, мол, друг, всё на самом деле хорошо. Ты со мной, а я — с тобой. Кто-то придёт к тебе, если нужно. Или не придёт, если не нужно. Ты веришь мне, поэтому я верю тебе, и с тобой не случится больше ничего плохого — сегодня.
На сегодня я тебя спрячу.
На сегодня я тебя прячу.
Выдыхай.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.11.2013. ***
• 29.11.2013. ***
• 28.11.2013. ***
• 27.11.2013. ***
• 26.11.2013. ***
• 25.11.2013. ***
• 24.11.2013. ***
• 23.11.2013. ***
• 22.11.2013. ***
• 21.11.2013. ***
• 20.11.2013. ***
• 19.11.2013. ***
• 18.11.2013. ***
• 17.11.2013. ***
• 16.11.2013. ***
• 15.11.2013. ***
• 14.11.2013. ***
• 13.11.2013. ***
• 12.11.2013. ***
• 11.11.2013. ***
• 10.11.2013. ***
• 09.11.2013. ***
• 08.11.2013. ***
• 07.11.2013. ***
• 06.11.2013. ***
• 05.11.2013. ***
• 04.11.2013. ***
• 03.11.2013. ***
• 02.11.2013. ***
• 01.11.2013. ***