***

Вчера мне хотелось быть Холли Голайтли....
Рисовать черные стрелки на глазах...
Пить молоко из хрустальных бокалов...
Носить длинные перчатки и бусы из жемчуга,
а по вечерам сидеть на подоконнике и петь Moon River,
перебирая пальцами тонкие гитарные струны....
Мне хотелось завтракать свежими круассанами у витрин рождественских магазинов,
а в минуты тоски наведываться в гости к симпатичному соседу/писателю....

Ведь я так влюблена....
Влюблена в Billie Holiday....
В горячее какао в маленьких кофейнях....
В снежные ковры под моими ногами....

Вчера мне хотелось быть мечтательной Изабель....
Носить красные платья....
Обсуждать Чаплина и Годара....
Красиво курить, слегка закидывая голову назад,
и пить сухое вино вместо завтрака, обеда и ужина....
Мне хотелось танцевать под Дженис Джоплин с бокалом в руке....
Непринужденно, сексуально, дерзко....

Ведь я так влюблена....
Влюблена в рок-н-ролл....
В ажурные комбинации....
В густо накрашенные ресницы и многозначительные взгляды....

Сегодня мне, как никогда, хочется быть разной.. и быть собой...
Улыбаться уголками губ, кокетливо смеяться и небрежно поправлять прическу...
Красить короткие ногти красным лаком и полушепотом мурлыкать французские песни...

Я захлопну входную дверь, скину обувь, расстегну молнию на юбке и зажгу свечи...
Я поставлю пластинку и буду танцевать... Босиком... С закрытыми глазами...

Некоторым девочкам не нужен сон....
Им нужно хорошее вино и хорошее кино...

Эй, помогите! Ну что вам стоит? Пара улыбок, цветной башмак.
Я ведь знакомое, я - простое: канатоходец, жонглер, чудак,
То, что любимо по книжкам детства, то, что исчезло со взрослых уст.
И не последнее, может, средство, но – тот единственный, кто не пуст.

Мир собирается по кусочкам, всё, что не жалко, пуская в ход:
Соединяя себя по точкам, кто-то забудет про поворот
И повернёт, не сбавляя ходу, и налетит на меня. Привет.
Я сочиню вам смешную оду, или, хотите, могу памфлет.
С вас – ворох слов и примерки в среду. Чур, не понравится – не менять!
Я принимаю твою победу, ты принимаешь, как есть, меня.

Эхо гитарное в переулках, свечи, горящие по ночам –
Пусть ваше сердце стучится гулко. Пусть бы научится отвечать.
Клянча на улицах сны и маски, ленты в окрашенных волосах,
Я сочиняю из мира сказки и собираю на чудеса.

Иногда, чтобы остаться, жизненно необходимо уехать. Вырваться, остыть, посмотреть другими глазами. Понять, что тебя никто, в общем-то, особо не держит, а людей, жильё и работу ты найдёшь себе где угодно, достаточно как следует захотеть.
Иногда нужно уехать, чтобы вспомнить, что ты здесь не потому, что тебя держат силой. Просто ты сам выбираешь так: слабость и трусость, или амбиции, или лень, или любовь — что-то в тебе выбирает быть здесь, и пока это так, ты можешь сбегать хоть десять раз в месяц — вернёшься всё равно. Вернёшься, потому что хочешь вернуться.
А что, если ты не знаешь? То есть — совсем. Да, вроде бы есть причины быть здесь, но они не так уж глобальны. Да, есть любимые люди, но у них достаточно, кажется, отдельная жизнь, чтобы почти не замечать твоего отсутствия. Да, город прекрасен и ты знаешь его с детства, но настолько устал видеть за окном одно и то же каждое утро, что, похоже, будешь рад уехать, не оглянувшись.
И дом вроде бы дом, а вроде и нет, ты не знаешь, что это за место, видишь его впервые. Ты — гость в собственной жизни, и тебе очень нужно сделать наконец хоть что-нибудь, чтобы вернуться в такого себя, которого ты снова сможешь любить. В дом, единственный и несомненный. Твой дом.
Плановые отлучки в отпуск на неделю-другую здесь уже не спасают, только нагоняют тоску по тому, не знаю, чему — по чему-то. Хоть чему-нибудь. Вырваться, сбежать на край света — от кого, куда, к кому? Хочется верить, что к себе. Очень хочется хоть во что-нибудь верить.
И вот однажды, если мысли эти не уходят из тебя достаточно долго, чтобы понять, что просто так от них уже не отделаться — если вообще хочешь отделаться, а не жить с ними долго и несчастливо, имея гарантированно уважительную причину для депрессий…
Однажды наступает день, когда ты становишься перекати-полем. Тем, кто ищет, не находя, постоянно перемещается между множеством разных пунктов, бешеный волчок, шарик из игры в рулетку, мечтающий выпасть хоть куда-нибудь, и очень желательно, чтобы не на «зеро»…
Однажды ты принимаешь решение и берёшь билет на поезд в один конец, туда, где тебе — очень условно — теоретически есть, что делать. Туда, где можно попробовать заново научиться быть.
Однажды где-то в бескрайней степи Аризоны поднимается жаркий ветер, и ты отправляешься в путь.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.11.2013. ***
• 29.11.2013. ***
• 28.11.2013. ***
• 27.11.2013. ***
• 26.11.2013. ***
• 25.11.2013. ***
• 24.11.2013. ***
• 23.11.2013. ***
• 22.11.2013. ***
• 21.11.2013. ***
• 20.11.2013. ***
• 19.11.2013. ***
• 18.11.2013. ***
• 17.11.2013. ***
• 16.11.2013. ***
• 15.11.2013. ***
• 14.11.2013. ***
• 13.11.2013. ***
• 12.11.2013. ***
• 11.11.2013. ***
• 10.11.2013. ***
• 09.11.2013. ***
• 08.11.2013. ***
• 07.11.2013. ***
• 06.11.2013. ***
• 05.11.2013. ***
• 04.11.2013. ***
• 03.11.2013. ***
• 02.11.2013. ***
• 01.11.2013. ***