В моём шорте стихи 14 авторов:
Александр Спарбер
Катя Солдатенко
Лина Маго
Виктория Смагина
Александр Габриэль
Юлия Долгановских
Надежда Бесфамильная
Оксана Цветкова из Нижнего
Александр Курапцев
Александр Воловик
Любовь Левитина
Борис Бергин
Анна Аренштейн
Александр Крупинин
Комментарии – под каждым стихотворением.
АЛЕКСАНДР СПАРБЕР «Тихо-тихо»
http://stihi.ru/2021/06/07/3040 отборочный тур для резидентов
Я плыву на плоту
по лесному пруду,
нет, по озеру (это точнее)
где туман словно дым,
и торчат из воды,
наклонившись, древесные шеи.
Будто были всегда
лес, и плот, и вода –
тихо так, что не может быть тише.
Лишь наверх изнутри
всё ползут пузыри –
словно кто-то неведомый дышит.
В глубине этих вод
он давненько живет
тихо-тихо и медленно-верно –
у него есть рога,
у него есть нога,
или несколько даже, наверно.
И он видит, как я,
чуть веслом шевеля,
к берегам, где растёт голубика,
тихо-тихо гребу,
тихо-тихо плыву.
Всё плыву и плыву. Тихо-тихо.
Терцины – экзотика сегодня, очень красиво. Однокоренная рифма верно-наверно меня немного выбила из настроения. И зачем же ломать рифму в заключительной терцине, ведь жёсткая форма требует чего-то построже, нежели гребу-плыву. И голубика с тихо-тихо – не очень. Туда бы – блика, что ли… Прекрасно задумано, но слегка недотянуто, на мой взгляд.
АС ПУПКИН «Эпистемология наизнанку»
http://stihi.ru/2021/06/09/8021 отборочный тур для резидентов
И выход есть, и есть куда войти,
но вход штурмует сука-безысходность.
Ты веришь, брат, скончалась жизнь почти,
Из жизненного срока вышла годность.
Ни мер, ни мерь, не вымереть чудно,
и чудо, если кончатся на пару
и дух, и плоть... но тулово одно
пристроят в ящик, как в пустую тару.
Прольются задушевные слова
степенно от души душевно в душу,
и в эндшпиле возвысив прах едва,
на е четыре в яму спустят тут же.
Вослед, колоду дней растасовав,
небитого бубнового валета
с раздачи безутешная вдова
получит и утешится на этом.
И пусть гипотетична правота,
отважусь поделиться дерзновенно:
поверь мне, брат, что жизнь и смерть всегда
обыкновенно необыкновенны.
Так чем же необыкновенны? Это как раз осталось за рамками стихотворения.
Как и «эпистемология наизнанку».
БЕЗУМИЕ ФРЕЙДА «Раскачивательная песенка»
http://stihi.ru/2021/05/12/5035 отборочный тур для резидентов
склоняются тихие пальцы
над музыкой по падежам
без нас не начнётся
урок или нечто такое
что мы узнаём по слогам
без нас не начнётся
качаются чьи-то макушки
там в зелени не разобрать
порхают цветные букашки
но стоп
сильнее качаются так что
на слоги не делятся и
а можно ли сделать погромче
не слышно почти
макушки и пальцы и струны
качаются не разобрать
какие древесные страны
какая тревога проснётся
внимательный жук
в коре прогрызает границы
страницы и струны и пальцы
склоняются тихо
скрипят шелестящие книги
и бабочек тонких брошюры
раскрыты
пространство без нас не начнётся
пространство без нас не начнётся
без нас ничего не начнётся
уже началось
Попытка воссоздать стихом многомерность мира, уйти от последовательного изложения – но мешает необходимость возвращаться к слову склоняться. Оно становится искусственным.
КАТЯ СОЛДАТЕНКО «Точка с запятой»
http://stihi.ru/2018/06/29/7672 отборочный тур для резидентов
Стараюсь быть кратким — становлюсь непонятным.
Гораций
Стараясь быть краткой, и я без труда становлюсь
на хлипкий карниз твоего низкорослого неба. Чужие истории – хитро сплетенная небыль, дурные "люблю" не честнее оргазмов у шлюх. С чужого плеча только саван не жмёт, не морщит, а всё остальное натрёт до костей, до мозолей.
Кингстоны открыты. Позволь мне отпить этой боли. Вернись со щитом. Или лягу с тобою на щит.
Пора бы признать: у героев эпичность в крови, кокетство и пафос – врожденный излом хромосомы. Стараясь быть сильной, я вдруг становлюсь невесомой. Держи меня крепче. Сердечность похожа на вирт.
По ходу событий махрится сюжетная нить, всё больше в цене – прикоснуться ладонью к ладони. Вернись со щитом, подбери этот чёртов антоним, поставь запятую.
Нельзя невиновных казнить.
Пассионарность многое искупает. Хорошо.
ЛИНА МАГО «Дщерь беспёрая»
http://stihi.ru/2021/06/07/1194 отборочный тур для резидентов
Дитя твоё, забытое среди
Ненужных чад…
Едва меня родив,
Ты бинтовала каменную грудь.
Я начала врастать в твой мёрзлый грунт,
И силе тяготенья вопреки
Напрасно трепетали две руки,
Беспёрые, бессильные, бес… без…
Хотели дотянуться до небес.
Не прикоснуться и не достуча…
И я растила перья по ночам,
А утром обнаруживала шерсть,
Клыки и когти — чисто волчья дщерь.
Долбила мордой — думала, что клюв —
В твоё очередное «не люблю»,
Не веруя в холодные слова,
Надеясь умолить поцеловать,
Отковырнуть от каменной груди
И заново любимою родить.
В толпе других отвергнутых тобой
Пыталась обрести твою любовь,
И в ход не шли ни когти, ни клыки,
Но ты в ответ сжимала кулаки
И била по торчащим головам —
К чему по щепкам лесу горевать?
Но щепки прорастали сквозь базальт
И в щели обучались уползать,
Прикинувшись древесною трухой,
И шерстью обрастали, словно мхом,
Сбиваясь в стаи, где никто ничей,
Но что тебе до этих мелочей —
Ты хладнокровно целила под дых.
Кто в старости подаст тебе воды?
Вот такая социальная поэзия – больше, чем социальная…
АЛЕКСАНДРА ИНИНА «Замолкают»
http://stihi.ru/2021/04/20/9767 отборочный тур для резидентов
Замолкают люди, замолкают –
Подистерт зубцов латунный ряд,
Шестеренок патиновых стая
Движется – на жизнь ее хватает,
Но теперь молчат они, молчат.
Незачем и не о чем, и нечем,
И под звук упрямого ключа
Замирает слово человечье:
Нежное, щемящее, калечное
О себе пытаясь закричать...
Вот это «незачем и не о чём» противоречит «пытаясь закричать».
ВЛАДИМИР ЦЮПИН «Так случится...»
http://stihi.ru/2021/05/24/4805 отборочный тур для резидентов
Так случится... без слёз и сомнений
упадёшь в травяную волну,
лисьей поступью, вздохом оленьим,
криком сойки спугнув тишину,
встрепенёшься, ветрами объятый
цветонос, желторотый побег,
брат полыни, алтея и мяты,
подступившая вмиг и навек
даль затянет, без боли и схваток
будут роды просты и светлы,
здешний воздух до одури сладок,
это явь, это сон, это – ты...
станет тихой казённая койка,
угощайтесь – вот фрукты и мёд,
кто-то в белом зашепчет: "Постой-ка...",
и, осёкшись, рукою махнёт.
Как-то от начала сбивает «упадёшь лисьей поступью», и рифма светлы-ты – тоже мешает восприятию. А задумано хорошо.
СМАГИНА ВИКТОРИЯ «зашивать»
http://stihi.ru/2021/02/26/1259 отборочный тур для резидентов
а зашивать словами раны, увы, не каждому дано.
какие чёрные бураны, какое мутное кино.
приветы, снятые с эфира, и мусор, выведенный в арт.
открыты городу и миру вой ветра, пыль вороньих карт.
и вороное откровенье садится ночью на балкон,
сомнамбулическое пенье кричит о тех, кто вышел вон
в деревню, к татям, в глушь, в урарту. а ты давно невыездной
за грань эпического завтра, что выдумал молчальник ной.
но шелест полуночных перьев, но блеск чернёного зрачка,
но странных терр далёкий берег, но офелийская река.
и слова нитка потайная дрожит и тянется в зенит,
где кто-то раны зашивает и говорит, и говорит.
Виктории Смагиной – дано.
ЕВГЕНИЙ ИВАНИЦКИЙ «Моряки»
http://stihi.ru/2018/04/13/4689 номинатор электронный литературный журнал «Филигрань»
Что нам нужно? Наша дружба, волны, ветер и маяк.
Что мы делали на суше? Ты моряк и я моряк.
Каждый хочет плыть на помощь и кого-нибудь спасти.
Брат, ты станешь капитаном, надо только подрасти.
Мы поплыли морем Чёрным, морем Красным, как заря,
Белым, Жёлтым – есть на свете акварельные моря.
По пустыне океана плыли будто бы во сне.
Звёзды яркие над нами, звёзды тусклые на дне.
В небе галочка на память – мы запомним навсегда
И фонтаны над китами, и подводные стада,
И огни святого Эльма, и рванину парусов,
Ожиданье, очертанья неоткрытых островов,
Как с пиратами сражались, и срывали чёрный флаг,
Как из трюма выпускали исхудавших бедолаг,
Плыли с картою сокровищ, бушевал девятый вал!..
Мама нас звала обедать, и обед наш остывал.
С мамой спорить бесполезно, наша мама всех главней.
Налегке спешим обратно без дублонов и гиней.
Дан приказ, а мы матросы. «Есть! – кричим на корабле, –
Рифы слева, рифы справа! Мы плывём к родной земле…»
Детские стихи. Для какого возраста? Пять лет? Но пятилетние не знают некоторых слов и фактов в этом стихотворении, не читали «Остров сокровиш»… А 12-летнему уже не нужны такие стихи, он из них уже вырос.
ГОРШКОВ ОЛЕГ «Человек побыл и канул»
http://stihi.ru/2020/04/13/9157 номинатор электронный литературный журнал «Филигрань»
Человек побыл и канул в облака, в травинку, в Лету.
Мир не рухнул, гром не грянул, мало кто заметил это.
Если быть ещё точнее, человек остался рядом.
Вот он с видом книгочея сверлит вас дотошным взглядом
с фото в профиле, вот с миной дуралея корчит рожи.
Он великой Паутиной оплетён навек, похоже.
Странник в вечном карантине, вот он в Риме, Праге, Вене.
Правда, в статусе отныне не случится обновлений.
Тут – черта, предел, граница. Но он с вами, рядом, близко.
Его номер сохранится в сотнях телефонных списков.
Его имя там, как прежде. Набери – гудок услышишь.
Жизнь его как будто брезжит, пусть всё глуше, пусть всё тише.
Человек закрыл калитку, заблудился в звёздной чаще.
В Рождество ему открытку принесут в почтовый ящик…
«Но он с вами, рядом, близко.
Его номер сохранится…» - тут дважды неправильно падает ударение – от этого возникает ощущение прозаизма.
ВАСЯ КУРОЧКИН «Ты тот, о ком боятся говорить»
http://stihi.ru/2021/05/07/3922 квота ГР за редактирование отборочного тура
Ты тот, о ком боятся говорить
Ночные мошки, бабочки и мухи,
О чём-то шебуршат, но это – слухи,
А ты всего лишь выплетаешь нить.
Ты тот, кого не выпустить на свет,
Ты на свету и слеп, и беззащитен,
Забьёт лучом в фасеточное сито –
И вот тебя считай уже и нет.
Живёшь себе, живёшь, да что-то ешь,
А кто не ел бы, испугавшись слухов?
Ты ловишь их, чтобы насытить брюхо,
Но перетолки проедают плешь.
Опасный хищник. Покровитель зла.
Злодей, маньяк, ловец случайной жертвы.
Но разве ты зовёшь их в лапы-жерди?
Черна бывает жизнь, а смерть – бела.
Плетёшь на их хитиновых костях
Легко, безостановочно, проворно,
А где-то плачут старенькие Норны,
Зависнув, как и ты, в своих сетях.
Похоже на загадку. Не лучше ли озаглавить стихотворение? Тогда образ сразу станет понятным, а не со второго прочтения)
АЛЕКСАНДР ГАБРИЭЛЬ «Мягкий знак»
http://stihi.ru/2021/04/02/6552 номинатор Юрий Семецкий
Свободы нет. Есть пеший строй. Приказы в «личку».
Не думай много. Рот закрой. Сарынь на кичку!
Ведь нам всё это не впервой с времён Турксиба.
Скажи спасибо, что живой. Скажи спасибо.
Ты нынче доктор всех наук. Освоил дроби.
Суха теория, мой друг. Суха, как Гоби.
Материя – нам ясно и без вычисленьиц –
первична, голуби мои, Платон и Лейбниц.
Садись за руль. Поешь харчо. Плати по ссуде.
Но ведь живут же так – а чо? – другие люди.
Всё как у всех – друзья, враги. По старым калькам
твои присыпаны мозги неандертальком.
Спокойной ночи, малыши. Поспели вишни.
А эти двадцать грамм души – лишь вес излишний.
Покуда шёл парад-алле, услада зрячим,
свеча сгорела на столе к чертям собачьим.
И жизнь прошла, как звук пустой, как дождь по крыше,
и ты вернулся к точке той, из коей вышел,
и там стоишь, и нищ, и наг, открытый мукам,
бессмысленный, как мягкий знак за гласным звуком.
Тут я пристрастна. Узнала Габриэля. Габриэль для меня входит в первую пятёрку ныне живущих русских поэтов, какие конкурсы. Чудесная упругость всех его стихов, сделанных будто их другого материала, нежели у сотен авторов, абсолютное владение словом, будто и нет ограничений размера и рифмы, способность удивить, рассмешить, растрогать, вдохновить… Поэзия, одним словом.
ЮЛИЯ ДОЛГАНОВСКИХ «cагаалган»
http://stihi.ru/2021/02/13/10358 номинатор Юрий Семецкий
монголия по-прежнему внутри
и на каком со мной ни говори
пока я в ней я не пойму ни слова
смотри как я смотрю глазами внутрь
и каждое из наших тёплых утр
занесено снегами из другого
твой месяц о молочных двух рогах
вдруг с языка скользнёт — сагаалган
зардеются и заострятся скулы
мои у ритуального костра
на каплю молока тебе сестра
на каплю крови я тобой проснулась
раскатывать ли тесто на столе
врастать ли в мерзлоту и не стареть
или стареть запутывая корни
да так что только резать а не мыть
благополучно вышли из зимы
не мы но нам с тобой об этом помнить
Та самая капля золотой крови, которой достаточно, чтобы быть чингизидом. Очарованность обаянием монгольского буддизма разделяю целиком.
ДМИТРИЙ БЕЛЕЦКИЙ-ВЛАДИМИРОВ «Тени Караваджо»
http://stihi.ru/2021/05/05/6535 квота Юрия Октябрева за редактирование отборочного тура
Что пламень твой, что лёд –
Всё для меня едино.
Сам чёрт не разберёт,
Что стало вдруг причиной –
Тех бедствий и напастей,
Заливших свет тоской,
Рефлексией напрасной –
Как тенью городской.
Напрасно лёг на зелень
Искристый белый снег,
Напрасно так блестели
Жемчужины у век.
Столь призрачной ведуты
Не знала кисть творца,
Бегут, бегут минуты,
Касаясь тьмой лица.
Фон делается чёрным
И воздух напряжён,
Снег под ногами дёрном –
Напоминает сон.
И в тени Караваджо
Ложится день с тобой,
Разбуженный однажды
Бушующей весной.
Дрожит на ветке тонкой –
Как пальцы у виска –
Листок под снегом звонкий –
Живой ещё пока.
Веду;та (итал. veduta — видимый, вид, картинка) — жанр живописи и графики с детальным (фотографически точным) изображением повседневного городского пейзажа.
Описать стихом равнодушие – трудная задача. Равнодушие не вдохновляет, как правило.
НАДЕЖДА БЕСФАМИЛЬНАЯ «Телефонный столб. Весенний вид из окна 2020»
http://stihi.ru/2020/04/20/9039 номинатор Владимир Цюпин
А цветенья сирени не будет – сошла на нет,
Слишком рано проснулась, да вот холода прибили,
На помытые окна ложится белёсый свет,
Проявляя собой нуклеарный рисунок пыли.
Что ни день, то ветра налетают из гиблых мест –
Это палы от Припяти пыльным идут потоком,
Только столб телефонный – огромный высокий крест –
Богатырски стоит, в чернозём по колени вкопан.
Он стоит, озирая пространство великих бурь,
Где куда ни посмотришь, поймёшь, что земля поката,
И его изоляторов тускло блестит глазурь,
Будто зубы гнилые желтеют во рту щербатом.
Этот вид из окна, выходящего на восток,
Изучай как словарь новоизданный, бестолковый,
Где о замысле высшем – ни пары понятных строк,
Лишь соломкой спасительной тянется к дому провод.
Но однажды поймёшь – телефон не звонит, молчит,
И уже не помогут спецы телефонных станций,
Это столб за окном, оборвав провода в ночи,
Крестным ходом пошёл, подхвативши хоругвь акаций.
Как удивительно видеть заглавные в начале каждой строки, отвыкла уже)
Спасибо за нуклеарный рисунок пыли, очень люблю такие метафоры.
Аллитерация – палы от Припяти….
Чудесное сравнение изоляторов!
Вот только завершающая рифма – которая обязана быть самой звучащей! – тут слегка подкачала. (Сюда бы «пространства» или что-то вроде…!)
И при такой мощной метафоричности – единая цельная картина, мыслеобраз, редкость по нынешним временам
ОКСАНА ЦВЕТКОВА ИЗ НИЖНЕГО «дети упавшего тополя»
http://stihi.ru/2020/12/27/7097 номинатор Александр Оберемок
колыхается в луже небо высокое раннее
со скрещёнными шпагами инверсионных хвостов
физиономия колыхается сонная и румяная
инопланетного разума который в миру – вася хвостов
вокруг него стоят лохматые дети упавшего тополя
огромный тополь когда-то свалил большой ураган
они ладошками васю хвостова легонько хлопают
привет друган
вася хвостов снимает ботинки заходит в воду
погружает пятки в тёплую тёмную муть
не обращая внимания на взгляды спешащего на работу народа
закрывает глаза в надежде снова заснуть
и тогда пальцы ног превращаются в длинные корни
прорастают молоденькие побеги сквозь рубашку в клеточку и штаны
вася хвостов подчиняясь ветру покорно
шелестит блестящей листвой и смотрит зелёные сны
его обступают счастливые дети упавшего тополя
угощают мятными леденцами неведомых людям звёзд
знакомят его с потайными птичьими тропами
и какая-то тётка вбивает
под васино сердце
двухсотый гвоздь
она привяжет верёвку чтобы развесить простыни
и целый ворох носков и трусов в цветочек
ибо нет ничего постоянней под этими звёздами
пододеяльников наволочек и забивающих гвозди тётек
Заинтересовало уже имя номинатора Александра Оберемка, стихи которого очень ценю. Он плохого не посоветует)
Колыхается? Режет слух, в норме – колышется, хотя как разговорное всё же допустимо. Неловкую рифму в конце цветочек – тёток надо исправить. (Трусов потёртых?))) Можно по звуку дотянуть кое-где. И всё же – хорошо! Необычностью интонации – в том числе.
МАРИНА ШАХАФ «Донор»
http://stihi.ru/2021/06/08/6540 номинатор Александр Оберемок
человек человеку – донор и реципиент.
вот он ходит, строит своё небольшое счастье.
но монетку бросает бог — выпадает не всякому хеппи-энд —
бац, и нет человека, есть тело б/у, запасные части.
он гонял на байке, плевал на дожди и ветра
и шутил, что на скорости въедет в ворота рая.
но чудил человек: кровь сдавал в три недели раз —
у него была положительная вторая.
он оформил карту донора органов и носил всегда с собой.
пожимали плечами друзья: зачем? а он говорил: поймите,
миллион добрых слов не спасёт и не снимет боль,
нужно делать что-то! — он был филантроп-любитель.
он подвинул очередь ждущих от смерти жизнь —
он вчера утонул,
спасая пьяную вдрызг девицу.
господи, он был лучше меня. почему не сберёг его, скажи?
неужели, чтобы дать кому-то сердце, почки и роговицу?
я здоров, не суеверен, но я не такой святой.
не обязан я... звонят, открываю — шапка с помпоном, свитер.
девочка-парка, улыбаясь, протягивает мне листок —
карточку донора подписать не хотите?
И что в итоге? Как-то приземлил автор тему, И где ответ? И почему надо рушить размер? И – одного вопроса для стихов мало. Это – проза. Стихи – многомерны!
КРИСПИ «маленький зимний портрет дедлайна...»
http://stihi.ru/2020/12/09/1692 номинатор Вайлит
кто такой дед лайн
и была ли у деда лайна баба лайна
вот сидит она в кухне заводит свой комбайн
то ли делает сок из какого-нибудь там лайма
то ли мелет чего-то пока не пришёл бабай
за окном пешеходные люди спешат по снегу
по домам разбегаясь ногами втыкаясь в снег
в наползающих сумерках за косолапым бегом
растворяются тают невидима им в окне
баба лайна сидит подбородок вложив в ладошки
тихо смотрит на улицу как темнота скора
время шторки задёргивать корму насыпать кошке
календарный листок оторвав почитать убрать
деда лайна давно уже нет здесь другое время
всюду гаджеты люди немного сошли с ума
баба лайна стелет постель вздыхает за всеми
гасит свет засыпает ночь полутьма зима...
Вздыхает за всеми – это как? Календарный листок немного не сочетается с комбайном и лаймом. А вообще – тут бы какой-то сказки добавить бы, а то имя только сказочное, а дальше проза.
КАЧУР ДОНАЛД «кадры из фильма»
http://stihi.ru/2021/06/07/2320 номинатор Вайлит
миссис Смит – сорок два, хоть на вид не дашь,
миссис замужем двадцать лет,
у неё вместо пояса – патронташ,
а под мышкою – пистолет.
миссис Смит носит в сумочке автомат
и пяток запасных обойм,
потому что, так-перетак твою мать,
в доме с мужем им тесно обоим.
миссис Смит решила расторгнуть брак
опостылевший, кроме шуток.
говорит: собирай барахло, дурак,
время дам, но не больше суток.
...мистер Смит понимает: потерян рай,
путь домой навсегда закрыт.
мистер Смит по-пластунски ползёт в сарай
и рогатку там мастерит.
...миссис Смит свой утренний кофе пьёт,
нервы крепкие, как канат,
у неё на кухне есть пулемёт,
есть изрядный запас гранат.
...мистер Смит утирает вспотевший лоб,
пот опять выступает на лбу,
мистер Смит поспешно роет окоп,
чтоб оттуда вести стрельбу.
...миссис Смит проверяет дверной засов,
ночь, дневной макияж уже смыт,
говорит: у тебя двенадцать часов,
здесь не место тебе, мистер Смит.
...мистер Смит ложится лицом в песок,
даже голову не прикрыв,
понимая: вот-вот истекает срок,
скоро-скоро раздастся взрыв.
...миссис Смит утомлённо глядит в прицел,
сигаретой тонкой дымит,
говорит: выметайся, покуда цел,
убирайся вон, мистер Смит!
как ты мне надоел, до чего достал,
представляешь, мне каково?
миссис Смит говорит: считаю до ста.
...и считает до ста одного.
Забавно!
АЛЕКСАНДР ЛЕВАШОВ «Итака»
http://stihi.ru/2020/06/03/3805 номинатор Регина Соболева
ты снова дома. беды позади:
неразличим становится кильватер.
собака лает, океан гудит,
выпрыгивает сердце из груди,
над горизонтом набухает вата.
ты снова дома, беды позади.
но отчего тоска ещё сильней?
кругом такие душные дебилы,
так много пузырения слюней,
что, обрати колдунья всех в свиней,
навряд ли б это что-то изменило.
и оттого тоска ещё сильней.
жена не возбуждает аппетит.
куда ей до калипсо, навсикаи?
она утратила товарный вид,
она теперь обрюзгла и храпит,
ворочается рядом, не всекая,
что у тебя испорчен аппетит.
а всех себе противнее — ты сам.
ты превратился в старого гондона,
удел которого — ходить в трусах
по дому, а не вдаль на парусах.
ты заражён проклятьем посейдона,
и всех себе противнее ты сам.
приплыли, друг. тебе теперь никто
помочь не в силах. жизнь твоя прямою
вытягивается. берёшь пальто,
идёшь гулять и подводить итог.
всю ночь высаживаешься у моря
и понимаешь: ты теперь никто.
Вряд ли с Одиссеем могла приключиться такая досадная метаморфоза)
АЛЕКСАНДР КУРАПЦЕВ «Мертвая голова»
http://stihi.ru/2018/12/19/1491 номинатор Регина Соболева
Лежaлa во чистом поле мёртвaя головa,
кругом шумелa-ярилaсь трaвa-мурaвa,
днём в голове бродили кузнечики, стрекочa,
мыши в мёртвую голову скреблись по ночaм.
Скaкaл рaз мимо Aникa-воин Тудыркин сын,
увидел голову, слез с бэтээрa, спросил:
Отчего здесь примятaя лежит трaвa-мурaвa?
Чья это здесь бесхознaя гниёт головa?
Головa ему отвечaет, сaмa чуть живa:
Твоя это головa! Теперь твоя это головa!
Aнгелы Господни бaлaкaют нa Небеси:
Меняй свою стaрую голову нa мёртвую и носи!
И будет тебе небо в aлмaзaх и в копоти, бля,
И будет тебе брaтским пухом сырa земля!
И время тебе привидится притчей и сном,
и сложaт о тебе предaния, и покaжут кино,
и будут в тебе кузнечики бродить, стрекочa,
и мыши в мёртвую голову будут скрестись по ночaм…
Тaм, где степь убегaет в бaлки, a бaлки – в поля,
колышутся вдоль трaссы клёны, вербы и тополя,
нa небе кремлёвские звёзды зaжигaются по одной,
висят солдaты нa проводе – зaряжaются тишиной.
Жутко, но хорошо
ШАБАЛИНА ЛЮДМИЛА «Свет»
http://stihi.ru/2021/05/22/5234 квота ГР за редактирование отборочного тура
Свет белёных яблонь вдоль дорожки,
коврик домотканый на плетне —
вот и и всё — до боли и до дрожи
память оживает в тишине:
Солнце гладит худенькие плечи,
музыка стрекочет в голове.
Маленький оранжевый кузнечик,
яблоко (надкушено) в траве.
Внучка, отнеси домой лукошко —
пахнет воздух мятой пред грозой.
Стрекоза на грудь присела брошкой.
Ба, ты стать хотела б стрекозой?
Вот глупышка, все мы божьи твари,
вона всяко-разного на всех.
Глянь, как воссияет за сараем —
ветки молний рубит дровосек.
Наигрался и ушёл далече,
сад оставив мокнуть под дождём.
Посидим до зорьки на крылечке,
расскажи мне, ба, о том о сём.
Не расскажешь...тихо на погосте,
слово рассыпается на сны.
И летят, обнявшись, две стрекозки
между горним светом и земным.
Вот будто бы всё хорошо, но кажется, что я много похожего уже читала…
СЕРГЕЙ БОГОМОЛОВ «Евангелист Иоанн»
http://stihi.ru/2021/02/26/2341 номинатор Филипп Хаустов
Он следует ориентирам,
я следую вслед за Ним
в центр земли и мира,
в град Иерусалим.
Месяц нисан коварен.
Римский закон суров:
дороги идут крестами
(стоны от тех крестов).
Надо всё сделать в сроки:
взять, пронести, взойти.
("Где же ваш Свет, пророки?
– Где-то в конце пути".)
Больно: вбивают гвозди
через ладони в крест,
крест поднимают...
После
некто, кто шёл окрест,
сердцем узрит картину –
в ней сквозь небес проём
как бы четыре клина
ищут сойтись на Нём,
радуг цветные флаги
стаями в вышине,
строчками на бумаге...
(вот она, здесь, при мне).
Как-то робко, скупо автор передал свои чувства. Не цепляет. А зачем меняется размер? И почему рифма коварен-крестами?
АЛЕКСАНДР ВОЛОВИК «Вокал злаков»
http://stihi.ru/2021/01/13/4638 номинатор Филипп Хаустов
Травы поют под ветром,
наверное, на равнине.
Тонкие стонут стебли,
тенькают и лепечут.
Первый и, скажем, третий
имитируют пианино.
Чётные — трелями терций
сопровождают вечер.
Томные одуванчики
вздуты полёта ради.
Это же барабанщики,
мальчики на параде.
Дуют, дудя вполсилы
в острые хоботки
хищные заправилы,
злые борщевики.
Гул, насекомый выпорх
бабочек в кимоно,
стрёкот как скрипы скрипок,
сопровождает... Но —
скоро замрут аккорды
запахов и стрекоз.
Звук снизойдёт до коды:
вон, уже видно коз.
Дружно бредут коровы,
жадно жуют, пасясь,
правы, сыты, здоровы.
Месят копыта грязь...
Скушаны музыканты.
Вот и окончен фест
музыки стиля кантри
злачных равнинных мест.
А название-то – палиндром!
«Тише травы, ниже воды» - а тут музыка!
ЛЮБОВЬ ЛЕВИТИНА «Это Фира»
http://stihi.ru/2020/09/12/294 квота ГР за редактирование отборочного тура
Слышишь, звонят. Сегодня 28-е. Это Фира опять.
Деньги ждёт за уборку. С каждого – двадцать пять.
Фира знает всё обо всех в подъезде, рассказывает на подъёме.
Хотя живёт в другом доме.
Правда, недалеко. Может сбегать купить вам хлеб или молоко.
А что такого?
Пустое. Это ей ничего не стоит.
Уборка подъездов – так,
подработка, пустяк.
Муж не знает. Велит бросать работу, разводом грозит.
Ну такой паразит!
А в Иерусалиме младшая дочь
скоро снова родит.
И снова надо помочь.
Семья там большая, ортодоксальная,
расходы всегда колоссальные.
Муж не велит помогать.
Вот ведь какой гад!
Основная работа у Фиры близ Тель-Авива,
там у неё шикарная вилла.
То есть та, что она убирает. Рядом поменьше, вторая.
Да, дважды в неделю из Ашкелона тяжеловато.
Зато большая зарплата.
И с хозяином ей повезло.
Вот ни за что не бросит работу, мужу-злыдню назло.
В последнее время Фира заметно хромает. По ступенькам с трудом себя поднимает.
Скрипит суставами.
Но Фира ещё не такая старая. Выглядит очень молодо.
Запросто может пройти пол-города. И даже не одного. И ничего.
Вообще-то, если вкратце, нужна операция,
как-нибудь надо собраться.
Фира давно собирается.
Фира всегда улыбается.
Слышишь, звонят в квартиру. Открой, это Фира.
Вот вроде простой нарратив – а поэзия.
БОРИС БЕРГИН «Говорят, что у Данта»
http://stihi.ru/2019/06/09/3677 квота Маши Не за редактирование отборочного тура
Говорят, что у Данта над кругами адскими
Был ещё рай, но кто до него дочитывал?
Какие времена, такие и рифмы солдатские,
Защити себя сам, какой умеешь защитою.
Нам выдавали полдень и небо его было ласковым,
Но нам казалось тесно, мало, не слишком розово.
А когда всё стирают таким сумасшедшим ластиком,
Вдоль какого неба теперь мы пойдем с вопросами?
Если верить Данту, небес так же девять наверчено,
Святость тоже делится – на чистых и кто попроще.
Пусть меня не ждёт ни в одном никакая женщина,
Пусть все живут...пусть живут и никогда не ропщут.
Что нам рай, куда не пускают даже Вергилия,
И, куда ни ткнешься, места под солнцем все заняты.
То, что нас не минует, как знать, может быть, помилует.
В город мины летят, а розы – по расписанию.
И они всё такие же – алые, белые, чайные,
Только небо другое, наверно, круги перепутали.
Если смерть ходит рядом – живешь раза в два отчаянней,
Розы тянутся к небу, любому, колючими прутьями.
Из надежной земли, где спасительны ямы и рытвины.
Здесь последняя вера, что мелют Господнии мельницы.
Тот, кто любит – любим. Небеса нынче настежь открытые.
Медь звенит и кимвалы звучат...души метятся.
Очень современно и полифонично. Да.
АЛЕКСАНДР КРУПИНИН «Кисловодск 1978»
http://stihi.ru/2019/06/03/5863 квота ГР за ведение рубрики "В гостях у..."
Гречанка старая для нас топила сало.
Быть может, только это и спасало.
В кустах картошки около реки
Плодились колорадские жуки.
Шакалы ночью выли – было жутко
Идти пешком до станции Минутка.
Нарзан сочился сквозь любую дырку,
Как утренний мужик, рычал и фыркал.
А вечером уставшие прорабы
Сползались к ресторану, будто крабы.
Я часто вспоминаю это лето –
Бетон, канцерогенные котлеты,
Гречанку старую, её сухие шкварки,
Её язык бессмысленный и жаркий.
Подкумок рыл пути в окрестных скалах.
Он смыслы потерял и там искал их.
И белоснежный грушевый овал
Бессовестно над крышами вставал.
Мне было двадцать лет. Я так хотел их,
Бесстыжих, спелых, белых, мягкотелых.
Чудесное какое. А разбивка строф, а переход в конце от женской рифмы к мужской… Мастер.
ТАТЬЯНА ВОРОНОВА 6 «Моей весне»
http://stihi.ru/2021/06/01/5849 отборочный тур
Моей холодной
И неуютной весны
Я ни за что не отдам в обмен
На ту,
Что ходит в мягких кроссовках,
Джинсах-бойфрендах
И бесформенном пальто нараспашку,
С круглым картоном в руке,
Источающим запах горячего кофе
Прямо в утренний воздух
Торопливого города, –
Чьи звуки
Тщательно заперты от неё
На замок наушников.
Она число инстаграм-подписчиков
Считает важнее места в истории,
Живет осознанно
И достойна любви
Только потому, что ей так сказали.
А моей неуютной,
Моей промозглой весне,
Шагающей где-то рядом,
Продутой ветрами обоих столетий, –
С её хлебом и чаем
В дешевой столовке,
С неизменными книжками в глубине рюкзака
И почти нулевой видимостью –
Моей весне наплевать
На лайки и комментарии,
На форму бровей
И стоимость маникюра:
Ей мало что светит
Среди новых вёсен,
Глядящих на мир из окошка смартфона...
Но сумрачный свет её
Падает
И на них.
О преимуществах своей весны надо бы поубедительней…
ЮЛИЯ КОВАЛЕ «Грань тумана»
http://stihi.ru/2021/05/06/6373 отборочный тур
Сон обьёмного пространства тавтология
В неге пасмурной сопит сон сопит?
На платформах разных станций
Грань тумана ищет вид... что-что?
Ей, в эпоху добрых Нарний
С ним прозрачно и легко
Ждать от города признаний
Вглядываний в молоко
Стук шагов меланхоличный
Рвёт все грани на туман
– Электричка в порт столичный,-
Обьявляет капитан
Всё равно куда ей надо,
Сквозь туман не разглядеть
Ни причёски, ни наряда...
Только грань, граница, твердь.
Загадочная история. Кстати, пространство – всегда объёмно, по определению.
АНАСТАСИЯ СКОРИКОВА «Выбор»
http://stihi.ru/2021/05/25/6902 номинатор Владимир Цюпин
Человек выбирает не вечность, а страсть, то есть – смерть,
и о правильной праведной жизни уже не хлопочет.
Неизбывность качала, как в люльке, но стал он хотеть
это тесто разбухшее света и таинство ночи.
Что за скука не трогать руками божественный плод,
аромат не вдыхать и не пробовать нежную мякоть,
не отведать полынную горечь и приторный мёд
поцелуев горячих, тягучих, потом чтобы плакать?
Чтобы снова вернуться туда же откуда пришёл.
На заливе в Лебяжьем сидеть или в Солнечном где-то,
на песке рисовать набежавшей волны гребешок
и смотреть... бесконечно смотреть на бескрайнее лето.
Как-то сухо, рассудочно, да и мысль не нова.
ГРИГОРИЙ ОКЛЕНДСКИЙ «Славянский Базар»
http://stihi.ru/2021/06/06/5550 номинатор альманах "Витражи"
вот хитрован усатый патриот
его ни честь ни совесть не берет
вот кардинал умноженный на ноль
он знает явки знает и пароль
два старых беса втемную рулят
их носит безутешная Земля
глаза Земли срываются с орбит
звезда с звездой уже не говорит
подлунный мир висит на волоске
опричный ряд скрывается в леске
кто с палицей кто в маске кто с рублем
пропитан воздух сирым сентябрем
попрятались семь гномов на Руси
осталась Белоснежка гой еси
упрямо белоленты раздаёт
бесстрашно презирает вертолет
волков боится – смотрит им в глаза
народ привычно смотрит в небеса
славянский открывается базар
на волю собирается гроза
…под шквальный ветер дождик моросит –
рыдает согревает и кровит
Тут можно было ярче, злее, больше абсурда… Эмоционально недотянуто, поэтому не цепляет.
АННА АРЕНШТЕЙН «Песенка»
http://stihi.ru/2020/03/25/7853 номинатор альманах "Витражи"
...Подайте, граждане, слепой,
глухой и неразумной
Подайте, граждане, пятак –
ах, нам так трудно жить......
Под вечер я, достав суму
и вывалив всю сумму
на стол, на кучки разделю, и стану ворожить...
Из левой кучки взяв пятак,
его кладу направо
Из правой кучки взяв пятак,
его сочту рублем
Потом сложу пятак и рубль –
и это будет Слава
Потом сложу два пятака –
и это будет Дом...
Какие басни я плела,
какие песни пела,
какие штопала носки, приткнувшись у стола!
А где направо я была – кому какое дело!
А уж налево где была,
налево где была......
Потертый коврик. Дети спят.
По крыше ходит кошка.
Блюдет игрушечный медведь непрочный наш уют
И я сложу все пятаки и брошу их в окошко –
пускай слетятся воробьи
и денежки склюют
Я утром выйду на порог,
проспав четыре года
Я утром выйду на порог,
я выйду на порог
И в синих сумерках зимы
увижу в точке схода
сеть птичьих лапок на снегу –
и это будет Бог.
Я знаю художницу Анну Аренштейн. И стихи – в том же ключе.
А потому что колдовство, увлекает и ведёт – хотя логики никакой. Потому что многомерно и подлинно, как прозой невозможно сказать, а стихами – можно.
АЛЕКСАНДР САВОСТЬЯНОВ «мидгард наш»
http://stihi.ru/2012/01/01/2120 номинатор Ильдар Харисов
хоррор(чик)
***
ухает филин
хрустит под ногами
вставная челюсть
Хочется спросить – и что? Видите ли, чтобы читатель был готов воспринять абсурдный текст, включиться в него, подключиться к авторской волне – надо читателя сначала подготовить. Это можно сделать ритмом и рифмой, но в пределах столь малой формы этих средств у автора нет. Выход один – поразить содержанием. Или рассмешить, или изумить небывалой метафорой, или потрясти лаконично выраженной мыслью – новой, незаёмной, или использовать какой-то новый приём и удивить им читателя. Тогда это внушение сработает, читатель откликнется на него, увидит за несколькими словами образ, конгломерат смыслов и настроения, увидит стихотворение.
Но здесь – автор мало постарался, достаточных средств воздействия на читательское воображение не нашёл. Просто шутка, не очень смешная.
ТАТЬЯНА ВИНОГРАДОВА «младшие боги старшие»
http://stihi.ru/2021/06/08/6698 номинатор Ильдар Харисов
д и п т и х
МЛАДШИЕ БОГИ
Младшие боги толпятся, хихикают в ладошку,
отталкивают друг друга локтями,
тянутся посмотреть – что же там творится, на этом очередном
маленьком шарике,
таком нелепом.
Они напоминают школьников
на лабораторной по биологии,
когда учитель вышел на минутку, –
с кем не бывает, –
и они вот-вот на радостях грохнут микроскоп
со всеми инфузориями-туфельками
и хламидомонадами.
Они пыхтят и сопят,
высунув от усердия острые язычки,
помешивают сломанными карандашами
культуру в пробирках, –
на полу похрустывают
осколки разнокалиберных колбочек
и чьих-то жизней.
А что случится, если вот эту вот
крошечную розовую двуногую штуковину
поддеть и зафигачить во-он туда,
где дрыгается такая же, но с длинной
светлой шёрсткой на голове?
– Ну до чего ж смешон, уродец,
глядите, глядите, как посверкивают
эти крохотные стёклышки у него на глазах!
Младшие боги дружно смеются
(а самый шустрый – ну просто в голос ржёт),
когда эти две фигурки под микроскопом
вдруг начинают на грязном предметном стекле
замысловатый, но бессмысленный танец.
Потом та, что поменьше, – с длинной шёрсткой, –
заигравшись на краешке, бухается куда-то
на пол, и её, конечно, уже не найти
в этой пыли, ну и ладно.
А уродец зачем-то срывает с себя стёклышки,
отшвыривает их прочь,
и из его уморительных глазок
начинает сочиться вода.
А потом он падает на колени
и долго-долго, скучно-прескучно
стоит не шевелясь,
сложив ладошки перед грудью
и задрав голову кверху, –
видимо, притворяется мёртвым.
– Да они же почти разумны! – радуются
младшие боги
и тыкают в шарик ланцетами, скальпелями
и перочинными ножичками.
А самый шустрый
уже разжёг спиртовку
и греет щипцы.
...Когда старшие боги вернутся,
они, конечно, наведут порядок,
и младшие, всё ещё тихо хихикая,
рассядутся по своим местам.
Бог с ним, с шариком.
Шариков таких в кабинете биологии – немеряно.
Правда, этот был
самый
смешной.
Интересная картинка. Но уж очень эти младшие боги похожи на некоторых людей.
СТАРШИЕ БОГИ
В серебряной вселенной старших богов
всё до ужаса гармоничненько.
Никто никогда никого не…
– убивает
– истязает
– ввергает в тоску, во тьму,
в биполярное расстройство,
в пучину и скрежет зубовный.
Старшие боги не нуждаются в грубых развлечениях.
Уже не нуждаются.
Чинно, с олимпийским спокойствием,
взирают они
на кружащие у их подножий миры.
Миров этих – сизая беременная хренова туча.
Они кружатся и клубятся,
они вот-вот развоплотятся
и стелются, и пенятся,
они вот-вот изменятся…
Они подобны снежинкам.
Метель, завируха, вьюга миров.
«Опять малыши гонят пургу, – зевают старшие боги. –
Ну сколько ж можно, всё-то им неймётся».
И машут руками старшие боги,
величественно и синхронно,
и отворачивают лики свои.
Р-р-раз – и утихла метель, улеглась пурга,
перестала куриться позёмка –
и растаяли снежинки-миры,
как и не было их совсем.
Старшие боги любят порядок.
…А самый шустрый давно уже стал
самым солидным.
Он сидит выше всех, весь заплывший,
обрюзгший весь, как Джабба-Зе-Хат,
и мурлычет себе под нос:
«Слава богу, слава богу, слава богу,
слава мне».
Щипцы и спиртовка, однако, у него всегда под рукой –
мало ли что, бог их знает, а вдруг
понадобятся.
И эти на людей больше похожи, чем на богов)