Моей холодной
И неуютной весны
Я ни за что не отдам в обмен
На ту,
Что ходит в мягких кроссовках,
Джинсах-бойфрендах
И бесформенном пальто нараспашку,
С круглым картоном в руке,
Источающим запах горячего кофе
Прямо в утренний воздух
Торопливого города, –
Чьи звуки
Тщательно заперты от неё
На замок наушников.
Она число инстаграм-подписчиков
Считает важнее места в истории,
Живет осознанно
И достойна любви
Только потому, что ей так сказали.
А моей неуютной,
Моей промозглой весне,
Шагающей где-то рядом,
Продутой ветрами обоих столетий, –
С её хлебом и чаем
В дешевой столовке,
С неизменными книжками в глубине рюкзака
И почти нулевой видимостью –
Моей весне наплевать
На лайки и комментарии,
На форму бровей
И стоимость маникюра:
Ей мало что светит
Среди новых вёсен,
Глядящих на мир из окошка смартфона...
Но сумрачный свет её
Падает
И на них.