Моей холодной
и неуютной весны
я ни за что не отдам в обмен
на ту,
что ходит в мягких кроссовках,
джинсах-бойфрендах
и бесформенном пальто нараспашку,
с круглым картоном в руке,
источающим запах горячего кофе
прямо в утренний воздух
торопливого города, –
чьи звуки
тщательно заперты от неё
на замок наушников.
Она число инстаграм-подписчиков
считает важнее места в истории,
живет осознанно
и достойна любви
только потому, что ей так сказали.
А моей неуютной,
моей промозглой весне,
шагающей где-то рядом,
продутой ветрами обоих столетий, –
с её хлебом и чаем
в дешевой столовке,
с неизменными книжками в глубине рюкзака
и почти нулевой видимостью –
моей весне наплевать
на лайки и комментарии,
на форму бровей
и стоимость маникюра:
ей мало что светит
среди новых вёсен,
глядящих на мир из окошка смартфона...
Но сумрачный свет её
падает
и на них.