сизифовы стихи...Читаю Лермонтова, более, вчитываюсь. Пробежала по официальной литературоведческой панораме, по школьным программам, снова читаю, перечитываю его письма, ухожу...далеко далеко...от себя к нему...в его пушкинский долг металлу, который он за него всю жизнь выплачивал..Вспоминаю тембр и интонацию правды о себе...он в отличие от своего предшественника называл все своими именами...Сознавал, что тщеславен, сознавал, что ищет внимания, сильно, озлобленно, как наркоман дозу..Никогда не идеализировал ни себя, ни своих визави...Наказывал..но не за спиной, а в открытую...Мстил...но не прятался за слово.. Снова читаю...вникаю..нахожу..его, только его интонации..не придуманный толкователями маразм из общей нравственности мира..а только его боль и жесть..и аутодафе...И стихотворение..стряхнув килотонны сочинений о...навязанной не с того краю философии отчужденности...оживает таким...каким задумывалось. И я могу ошибаться. Прочесть автора аутентично может только любимая женщина...Но моя ошибка ближе к тексту..и дальше..от профанации часовых открытых уроков по творчеству...Л... И вот так подумаешь о веригах славы. Написал одно, а твоими словами, вывернутыми в клише банальных рассуждений, годами кормят поколение детей. И они уходят с этим потом в жизнь, мало кто перечитывает школьную программу..И поэт становится всего лишь дидактическим жупелом, муляжом, ширмой..власть имущих и имущих этой культурной надстройкой всех остальных...нет лучше тихая сапа тишины..и пример Гоголя перед глазами..сизифовы стихи... © Copyright: Кшесинская Деметра, 2021.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
