Безмолвно облака идут . Веками.
Живу, как давний предок простоватый,
С деревьями на ты в одежде мятой,
Тут, на равнине на ветрах под облаками.
Слов не найти и глаз не отвести,
Так близко облака... Мне по пути,
Кузнечики вовсю играют туш
Пока несу к столу корзинку груш.
Вполне довольно птичьей суматохи...
Исчезли люди, города, эпохи.
Лишь лёгкий дым над чашечками чая.
Наверно, он волшебный, я не знаю.
Сижу без мыслей за скатерочкой в саду,
У нёба с облаками на виду.
...
Михаил Светланин
С неба, так, стало быть, из далека,
Медленно, будто стесняясь слегка,
Стаей летучей кружа над тобой,
На тротуар городской
Первый снежок прилетел и застыл.
Хлопья белы и чисты.
И для чего же они полетели ,
Может быть с тем, чтобы ты,
В долгих объятиях лёгкой метели
И неземной красоты.
Встал среди белых асфальтов и крыш,
Словно совсем не спешишь?
Или причиной заботы другие
Снегу лететь по делам.
Помнишь, поля и тропинки кривые
Сразу за городом, там,
Где, все бродил и ромашки срывал,
Где , так давно, не бывал?
Только представь, на просторах далёких
Ветер читает как раз
Снежных стихов бесконечные строки.
Белой поэзии час.
Сосны, бурьян, мхи, ковыль и кусты
Рады наверно... А ты?
Один и другой
Я сам себя не узнаю. Другой какой-то человек.
Не тот, блаженный и счастливый вечно,
Не тот, которого я знаю.
Тому был каждый день как будто век.
Век золотой, вольготный, и беспечный.
И, помню, нравилось ему ходить по краю
А этот, нынешний, привыкнуть не могу,
К его повадочкам... Как он порой сердит,
Как он идёт слегка хромой походкой,
И договаривается 'на берегу'.
Не удивляется, имеет строгий вид.
Ворчит. А жизнь кажется короткой.
Зане, он не валяет дурака.
Он, если бьёт, то бьёт наверняка.
Но, если честно, навевает скуку
О нем писать. Зачем стихи такому?
И даже не уверен я, подал бы руку
Один другому.
***
Зарисовки на прогулке
Михаил Светланин
Под зонтиком по улице гулять.
Там в темных лужах скачут по водице
Круги. В них отразились окна, птицы,
Берёзы, ярко желтые опять.
Все атрибуты снова тут, как тут.
Всё в сборе и меня, лишь только, ждут.
Проспект шумит, промокнув впопыхах.
У дождика прошу угомониться,
Ведь я, вот-вот, и встречу ту девицу,
Которую упоминал в стихах.
Что ж, исчезает дождь, как хмурый сон.
Сегодня благосклонен небосклон.
Она ещё настаивала вина,
Я ветки обмороженные стриг.
Уже здороваюсь – «Тебе привет, Рябина» !
Она в ответ кивнет – «Привет, старик».
И не иначе, а «старик». Вот так….
Не обижаюсь. Ерунда, пустяк.
Гляди ка, вон мальчишка лет пяти
Подбросил в синеву, в пустую высь
Охапку листьев. Краше не найти.
И падает листва, кружась «на бис»!
Конечно, он совсем, совсем другой.
Он с мамой, я небритый и седой.
Я подбираю старые слова.
Синь, облака, остаток лучших лет,
Осенний день, кленовая листва…
Я так же поступаю, разве нет,
Когда хочу, хоть снова дождик льёт,
Стихотворенье снарядить в полёт.
Ему и мне с утра и до утра
Дозволено о прочем позабыть…
Важней всего наивная игра.
Мы так похожи – нас не отличить
В громадном городе усталом, глуховатом,
Забывшем главное, опять спеша куда-то.
***
Сентябрь
Напился осенью, холодными дождями
Прогорклыми и городскими.
Простыв опять торжественными днями,
Такими яркими, да, черт бы с ними,
В бреду болезненном прочувствовав сполна -
Сентябрь - опера без фальши, без ошибки...
Вон листопад отплясывает польку...
Я - тонкая звенящая струна
Одной охрипшей старомодной скрипки.
Всего лишь только.
***
Романс
И приснилось, как будто далекой весной под дождем
В нашем городе юности там, где восторг и беспечность,
Нам с тобой повезло, нам случилось забыться вдвоём.
Три волшебных мгновенья похожих на целую вечность...
Ты конечно исчезла, пропала, как будто в кино.
Я проснулся один. Дождь осенний стучится в окно.
Вот бы знать, вот бы только когда-то узнать
Сны твои у небесных полночных глубин.
В этих снах посчастливилось мне побывать?
Появиться однажды, хотя-бы на миг, на один.
В старом парке, пожалуй. Там ветер и луж синева...
Может просто прохожим бродягой знакомым едва.
Тепло
Плюс десять. Вьюгам белым шах и мат!
Пахнуло половодьем и в момент
На ум пришёл садовый инструмент.
Граблями прошлогодний листопад,
Носивший, помню, пурпур с позолотой,
Тащу, смеясь. Со мной погоде рад
Пёс. Потянулся, насладясь зевотой…
Тепло. Уже тепло! Сомненья нет.
Да, вот и птицы. Так невысоко
Над миром чёрных грязевых проталин
И первых лужиц, что дрожат легко.
До птиц руками дотянусь. Хрустален
Напев несложный жизни молодой.
Звенеть ему, звенеть среди окраин
Над жухлою листвой и надо мной.
С неба
С неба, так, стало быть, из далека,
Медленно, будто стесняясь слегка,
Стаей летучей кружа над тобой,
На тротуар городской
Первый снежок прилетел и застыл.
Хлопья белы и чисты.
И для чего же они полетели ,
Может быть с тем, чтобы ты,
В долгих объятиях лёгкой метели
И неземной красоты.
Встал среди белых асфальтов и крыш,
Словно совсем не спешишь?
Или причиной заботы другие
Снегу лететь по делам.
Помнишь, поля и тропики кривые
Сразу за городом, там,
Где, все бродил и ромашки срывал,
Где , так давно, не бывал?
Только представь, на просторах далёких
Ветер читает как раз
Снежных стихов бесконечные строки.
Белой поэзии час.
Сосны, бурьян, мхи, ковыль и кусты
Рады наверно... А ты?
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
