Вся Россия голодала
Свои стихи людям не читаю.
Пробовал. Неоднозначная реакция.
Слишком образ мой для большинства окружающих иным кажется.
Начинается непонятная мне реакция химическая какая-то.
Чувствую, что не та, что мне нужна.
А чужие могу прочесть.
Недавно вечеринка. Иномарки гурьбой как поросята.
Стол шикарный. Во дворе накрыт.
Всё на столе. При наличии денег – чего ж не накрыть?
Почитай что-нибудь. Ну, и врезал.
«Вся Россия голодала,
Чуть жила на холоду,
Граммофоны, одеяла,
Стулья, шапки, что попало
На пшено и соль меняла
В девятнадцатом году.
Брата старшего убили,
И отец уже ослеп,
Всё имущество спустили,
Жили как в пустой могиле,
Жили-были, воду пили
И пекли крапивный хлеб.
Мать согнулась, постарела,
Поседела в сорок лет
И на худенькое тело
Рвань по-нищенски надела;
Ляжет спать — я то и дело:
Дышит мама или нет?
Гости что-то стали редки
В девятнадцатом году.
Сердобольные соседки
Тоже, будто птицы в клетке
На своей засохшей ветке,
Жили у себя в аду.
Но картошки гниловатой
Нам соседка принесла
И сказала: — Как богато
Жили нищие когда-то.
Бог Россию виноватой
Счёл за Гришкины дела.
Вечер был. Сказала: — Ешьте! —
Подала лепёшки мать.
Муза в розовой одежде,
Не являвшаяся прежде,
Вдруг предстала мне в надежде
Не давать ночами спать.
Первое стихотворенье
Сочинял я как в бреду:
«Из картошки в воскресенье
Мама испекла печенье!»
Так познал я вдохновенье
В девятнадцатом году».
Женщины в истерику. По доброму порыдали все. Была там одна. Вторая жена. Далеко не дура. Смотрю, скучно ей от всего этого. И явно вижу следующее. Всегда она чувствует опасность от меня. Не мог понять – в чём же видит опасность. Мужа не украду у неё. Её тоже не украду. Про бизнес их и говорить нечего. Она ничего в этом не смыслит. Понял. Муж её парень исключительно душевный. И она это знает лучше всех. Богат он. Успешен. Связи большие. Авторитет. Но знает она – сейчас Борька может поставить вопрос ребром.
«Для чего живёте, товарищи»? И начнётся непокой. И понесёт Саньку её в дебри. Закончится, конечно. Но к чему вопросы эти беспокойные нужны? Всё же хорошо. И в других это иногда вижу. Просто именно от этой женщины мощнейшую волну принимаю. Видимо, устроена так.
PS
Думал – не опошлил ли, не принизил, не упростил этот стих Арсения Тарковского своей прозой вокруг. Очень не хочу этого. Но - правда жизни. Контекст. Он разным бывает. Надо, надо им и себе это знать и напоминать. Пусть не каждый день.
Другие статьи в литературном дневнике:
