к зимеНа днях обещают синоптики обильный снегопад. Мокрый снег на дорогах и прочие прелести гололедицы. На днях я сам обещаю себе массу событий, встреч, текстов и разговоров душевных. Как это похоже. Выпадение осадков и непременное таяние, растекание по стокам в канализацию снега ли, идей ли. Что остается? После всего, что извергнуто из недр сознания, желания, мечты. Осадок и остается. Реальность остается. Грязь. А потом приходит зима. Настоящая, долгая, белая. С морозом и ярким ослепительным, но трезвым солнцем. И ты идешь по утрамбованному снежному полотну и не чуешь под ногами дыхание земли. Земля замирает, берет паузу, оставляет тебя без контакта с собой. Земля отдыхает от голеньких человеческих пяток. Наступает время расставания. Ты сам по себе, земля сама по себе. Для меня это время труда. Сейчас хлопоты и хлопки, фейерверк фантазии и чаяний. Но совсем скоро зазвучит протяжная, задушевная песня сосредоточенного одиночества. Вышивка. Стежок за стежком, петля за петлей, узелок за узелком. Особенно это актуально для живописи. Живописать зимой значит вспоминать и чувствовать все то, что действительно происходило и питало. Это мед, которого должно хватить до весны. Мой мир зимой превращается в улей. Я среди таких же пчел полусонных, но знающих цену кропотливости. Еще немного ноября. Еще немного суеты и снега с дождем, а потом сугробы и тепло собственного тела, сохраняемое под курткой. Личное тепло, выработанное моим и только моим сердцем. Так у каждого. У всех. А иначе не выживешь. Поди-ка голым на мороз в надежде, что мир тебя обнимет и согреет... хрен-то там! © Copyright: Алексей Шнейдерман, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
