***Под этот тёплый дождь удивительно и уютно вспоминать море. - немного тревожно, грустно и не по себе, когда кто-то уезжает. Вроде бы всё то же самое, но солнце утром тусклее обычного, вода прохладнее и щемит внутри, даже если уезжает кто-то другой, даже если едва знакомый. Кажется, будто вот сейчас человек поднимается по тропе, сгибаясь под тяжестью рюкзака, и, скрываясь из виду, исчезает в неизвестность. И чуточку страшно, что его забирает вечность. - когда вода чуть холоднее парного молока, и если утром удалось до солнца застать прохладное море, считай – повезло. - когда просыпаешься ночью от того, что за соседней палаткой подвыпившая компания, весь день громко матерившаяся из моря и сильно раздражавшая, поёт песни из Мери Поппинс и ловишь себя на улыбке, потому что хорошо поют. - когда несколько лет подряд ставишь палатку примерно на одном и том же месте. - когда, затемно готовя ужин, слышишь вдруг смутно знакомый голос, зовущий по имени кого-то из своих, непонимающе отзываешься и спустя три секунды узнаёшь и с радостным визгом кидаешься на шею высокому блондину и его девушке, которых уже не надеялся увидеть раньше осени. - когда ночевавшие рядом парень и девушка оставляют соседям баклажку и батон хлеба. - когда, лёжа на пляже, слышишь вдруг восклицание из-под соседнего тента: «Народ, смотрите, дельфины!» Вскакиваешь и видишь, что совсем недалеко от берега, куда ты часто заплываешь, ритмично выныривают-ныряют серые спины с плавниками, пять или шесть. Плыть к ним бессмысленно, не догонишь, разглядеть что-то кроме спин тоже не получается, и ты просто сидишь где сидел и понимаешь, что только что мир чуточку изменился – совсем рядом с тобой проплыли по своим делам дельфины, они, наверное, часто где-то проплывают, и это - естественно. Это не чудо, не человеческая воля, просто так заведено в природе. Ты в своём городе этого раньше не знал, вернее, знал, но как-то не верил до конца. А теперь знаешь и веришь. - когда ты можешь не знать в лицо всех соседей и соседей соседей, но почти безошибочно узнаёшь их по голосам ночью и по чему-то характерному не то во взгляде, не то в одежде – в городе - когда ты не до конца понимаешь язык, но тебе всегда смешны его шутки. - когда с вершины горы размеренно сползает большая дождевая туча, проскальзывая к морю, а тебе совершенно всё равно, будет ли дождь: ты не можешь отвести глаз от этого волшебства, а мокнуть на тебе решительно нечему, кроме волос, которые уже и так мокрые от моря. - когда, добравшись, наконец, в первый день на пляж, ты кидаешь тяжёлый рюкзак, который только что спустил по каменистым тропинкам метров на 250, снимаешь с себя город, дорогу и жару и с разбегу падаешь в волны. - когда учишься терпению, многогранности и тишине. - когда ты, несмотря на густо уставленный палатками пляж, чувствуешь вокруг бесконечный простор, потому что в любой момент можешь отправиться в любую сторону и в любом месте тебе будет хорошо. - когда ты, всю жизнь панически боявшийся глубины, поплавком маячишь в море, где под тобой неизвестно сколько метров воды, и чувствуешь себя на правильном месте. Туда можно хоть нырять, хоть падать – море бережно вынесет обратно, как несмышлёного ребёнка. - когда у соседней палатки один мужчина учит другого играть на дарбуке, говоря: «Мягче надо, мягче. Как будто ты прикасаешься к женскому сердцу». - когда ты искренне не можешь ответить на вопрос: «Который час?», потому что делишь сутки только на утро-день-вечер-ночь, по солнцу, а большего тебе и не нужно. - когда ты с огромным трудом, щедро поливая потом и ворчанием приморскую землю, поднимаешься на высоту 1000 метров над уровнем моря, продираясь крутым сыпучим горным тропкам, заброшенным серпантинам, почти по звериным следам, добираешься наконец до вершины, делаешь ровно один вдох и тут же забываешь всё, что было по дороге, потому что от этой высокой, каменной, завораживающе древней земли одуряющее пахнет терпкостью, яркостью, хвоей и ветром, и это то единственное, ради чего стоит жить. Ради чего стоит всё что угодно. Добравшись туда, уже просто нельзя быть как раньше. Невозможно, и всё тут. - когда, ночуя на вершине горы, понимаешь, что вот здесь, именно здесь, жизненно необходимо петь Визбора. И ты слышишь его голос в своём и видишь краем глаза, как он ласково и лукаво улыбается где-то совсем рядом. И понимаешь, что именно отсюда родом законы, по которым ты совершенно случайно всегда жил. - когда ранним утром сидишь на краю пропасти высотой 700 метров, заглядываешь через край вниз, где городок на берегу моря кажется картинкой из сказки, слушаешь заливистый смех десятка ласточек в утренней дымке, слушаешь, как дышит море и по-утреннему беззлобно ворчит ветер, и тихонько, с надеждой спрашиваешь у спутников и Мироздания: «А можно, я никуда отсюда не пойду?..» - когда в сумерках садишься в маршрутку, и она несётся по извилистым шоссе вдоль моря, мимо бесконечных сопок, смотришь из окна, как меняется с темнотой цвет моря, как заостряются силуэты гор… Маршрутку заносит на почти всегда крутых поворотах, а ты сидишь и улыбаешься, потому что вот это и есть самое правильно для тебя сейчас место. - когда садишься в автобус с мешком ракушек в руках, автобус набит до отказа и стоять можно только у самого входа, почти на ступеньках. Руки заняты пакетом, ты цепляешься за поручень локтем, а водитель оказывается сорви головой, и автобус несётся на максимальной скорости, вписываясь в повороты так, что каждый раз сильно кренится то на правый бок, то на левый. И на каждом новом повороте ты думаешь, что вот сейчас сил держаться больше не хватит и ты свалишься прямиком на ступеньки, рассыпав свой ценный груз по всему автобусу. А когда выходишь наконец, слегка пошатываясь, ловишь себя на том, что на самом деле очень счастлив. - когда можно ходить в город в старых дедушкиных шортах, выпивать три литра ледяного сока в день и тюленем валяться на лавочках в парке, где воздух пахнет свежестью и хвоей. - это место, проверяющее людей на совместимость и прочность. - это когда едешь в автобусе, не в силах оторваться от окна, за которым один холм убегает от другого, перехватывая у него лоскутное одеяло виноградников, полей и лесов, а ты даже не пытаешься взяться за фотоаппарат, потому что знаешь, что всё это невероятное и огромное можно только запомнить. - когда веснушек больше, чем когда-либо раньше, они расползаются по всему лицу, залегают на веки, на виски и на кончик подбородка, спрыгивают с носа на верхнюю губу, растут, становясь похожими на горошины, а ты, когда видишь их в случайно попавшемся под руку зеркале раз в неделю, радуешься, потому что именно о таких всю жизнь и мечтал. - когда каждую мало-мальски внушительную тучку провожают задумчивым взглядом со словами: «Неужели будет дождь?!» А дождя в очередной раз не случается. Захватив с собой пару мусорных пакетов на случай долгожданного дождя, ты лежишь на лавочке в городском сквере, разморенный жарой и вкуснющим борщом, и вдруг начинается дождь. Ты от неожиданности – дождь здесь бывает раз в три-четыре недели – даже не сразу веришь глазам, а когда веришь, лениво достаёшь мусорный пакет, засовываешь в него сумку, кладёшь её обратно себе под голову и продолжаешь блаженно дремать, растянувшись во весь рост на скамейке. Сверху падают холодные капли, щекочут пятки, напоминая, что на свете ещё существует прохлада, хотя при температуре моря в тридцать градусов в это очень трудно поверить. А ты просто дремлешь под дождём, тебе совершенно никуда не надо, некуда торопиться, не нужно прятаться под крышу и ни о чём думать. - когда спускаешь вечером на пляж по извилистой крутой тропке, смотришь с высоты вниз, а там что-то делают люди, доносится сразу несколько барабанно-гитарных мелодий, разжигают костры и смеются, и ты улыбаешься, тебе вдруг становится щемящее уютно и светло – ты вернулся домой. Ко всем этим чудакам, которые вечно одалживают то коврик, то крышку от кастрюли, напиваются, ругаются, сбивают в темноте верёвки от тента, стучат в барабаны до утра, поют, и хорошо, если поют хорошо – ты прожил ещё один день у моря и вечером, возвращаясь из города на пляж, ты снова видишь людей, большую часть которых знаешь едва ли в лицо, и улыбаешься, зная, что вернулся домой. - это когда утром в день отъезда ты просыпаешься за пять минут до будильника, который поставил и выключил, потому что по макушке ласково стучится мелкий дождик, а над морем стоит радуга, и небо как будто заманивает огромными рваными тучами, раскрасив их рассветным солнцем в ярко-розовый. Ты протираешь глаза, понимаешь, что всё это тебе всё-таки не снится – сниться будет потом, уже дома – сворачиваешь спальник, собираешь вещи, и, ступая последний раз на тропу, которая уведёт с пляжа наверх, в большой мир, тихонько, чтобы услышали только море и горы, шепчешь: «Я вернусь, честно-честно». И больше уже не оборачиваешься. Мы просто встретились, так, как надо...
Бывают такие дни, которые и неделя, и секунда.
© Copyright: Солнышкин Май, 2014.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
