***

Кофейня – это маленький мир. Место для встреч, расставаний, трепетного ожидания, неспешного чтения и мечтаний. Маленький мир, сплетенный из аромата кофе, светлых мыслей и воспоминаний. Другое измерение. Я люблю маленькие, тихие, уютные, со своей изюминкой. Чтобы живые цветы в крохотных вазочках, изящные витые стулья, столики – одноногие кавалеры, которые с трепетом встречают каждую незнакомку, мысленно умоляя ее: «Выбери меня. Сегодня – меня. И я подарю тебе новую встречу, новые мысли и новые мечты.» Люблю, когда пенка оседает теплыми усами на губах. Ловить солнечного зайчика на нож и запускать его по стенам. Когда кто-то рядом смотрит в свою чашку с кофе и слышит шум моря, и вот он, скомкав салфетку как прожитый лист прошлых странствий, встает и растворяется в лучах света, врывающихся в открытую дверь. И в мелькнувшем силуэте столько решимости, что мир непременно должен покориться. Или изящная девушка, сотканная из весеннего легкого воздуха, неслышных шёпотов и растрепанной челки, тонкими пальцами загибает лист книги в старом переплете. То ли от ее кофе, то ли от ее каштановых волос пахнет корицей. И августовскими вечерами. Ее беспокойные пальцы порхают – она поправляет волосы, салфетку, нитку жемчуга на шее, мысли в голове. Как теплый летний ветер она срывается из-за столика, спрятав «Маленького Принца» в сумку и улыбнувшись молодому официанту. В молочном свете видно, как над ее столиком еще кружатся невесомые пылинки, будто одинокие бабочки.
Я люблю сидеть, обхватив руками теплую чашку, где-то в уголке, притаившись словно кот и жмурясь от удовольствия. Быть и не быть здесь. Ловить каждый момент и сжимать пальцами, чувствовать, как он бьется, пульсирует и с легкостью отпускать. Это как прижать пальцем стрелку старинных огромных часов, чей мерный звон слышен по ночам сквозь стену. Время спорит с тобой, медная стрелка упирается в твой палец, оставляя ложбинку и легкое покалывание. И вот ты убираешь руку. Старые часы ворчат, они недовольны твоими шалостями. Но тебе все равно. Потому что ты знаешь, что настоящая жизнь состоит из таких вот невидимых мимолетных мгновений, когда не слышно хода старых часов. Когда время становится тягучим как теплый зефир. Когда в воздухе только и остается что хоровод пылинок, кружащихся в водовороте света, и терпкий запах кофе, в котором каждый слышит свою сказку.

я только что заметила, что 4 дома, которые видны из окна этой палаты - разного цвета: красно-желтый, голубой, оранжевый и зеленый. Я смотрела на них 10 дней и этого не замечала. Последние дни я думаю о мимозах. Я никогда особо их не любила. Но теперь люблю их солнечный свет. Кажется, что солнце скатывает солнечные ворсинки со своих лучей и бросает их на землю. Так получаются мимозы.

золотистые облака, ветер в поле, бумажный воздушный змей, леденцы в шуршащих обёртках, стук дождя по крыше, вечерние звёзды, вкус морской воды, сонное дыхание в темноте, запах волос, первые капли дождя, лимонные корки, гул в рельсах, синий и зелёный карандаши, старые фотографии, разноцветные стёклышки, глаза бездомной кошки, тёплые камни, хлеб с вареньем, полосатые варежки из шерсти, загорелые пальцы, запах маминых духов, шорох бумаги, окна электричек, шоколад с изюмом, рисунок на акварельной бумаге, отрывной календарь с картинками, короткий поцелуй в губы
Бывает, вселенная крутится вокруг меня каруселью, и я теряю нить реальности, блуждая в бесконечных чудесах. К чудесам нельзя привыкнуть. Вот и приходится удивляться и восхищаться каждые пять минут.
По вечерам и по утрам я чувствую себя особенно свободной, соответственно вспоминая или предчувствуя потрясающий день. В промежутке я забываюсь.
Белая юбка, ленточки, мороженое, золотые и розовые облака, тёплый ветер, запах солнца, отражения в лужах, арбуз на завтрак, короткий дождь. Не описание, а короткие вспышки, вырванные из памяти. Сейчас мне так хорошо, что я даже не могу вспомнить, каким было вчера.
А если оступишься, если ошибёшься, - недовольство собой сегодня искупит твоё отражение в зеркале.
Бывают дни, через которые пролетел ангел. Оставил след в душном воздухе, вроде той белой полоски, которую оставляет в небе самолёт. Всё сияет, как дождь в лучах солнца, а к вечеру весь мир заливает белым горячим воском - слёзы. Бывают вечера, когда хочется лежать без движения или же бежать без остановки - значит, днём где-то рядом прошёл ангел. Прошелестел мимо, посмотрел на тебя внимательно, и если прокручивать время назад, как плёнку, можно ещё увидеть, как внезапно вот здесь и здесь дрожал и плавился воздух. Посмотри внимательней, ещё можно найти белое перо на асфальте там, где пролетел ангел.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 29.06.2014. ***
• 28.06.2014. ***
• 27.06.2014. ***
• 26.06.2014. ***
• 25.06.2014. ***
• 23.06.2014. ***
• 22.06.2014. ***
• 21.06.2014. ***
• 20.06.2014. ***
• 19.06.2014. ***
• 18.06.2014. ***
• 17.06.2014. ***
• 16.06.2014. ***
• 15.06.2014. ***
• 14.06.2014. ***
• 13.06.2014. ***
• 12.06.2014. ***
• 11.06.2014. ***
• 10.06.2014. ***
• 09.06.2014. ***
• 08.06.2014. ***
• 07.06.2014. ***
• 06.06.2014. ***
• 05.06.2014. ***
• 04.06.2014. ***
• 03.06.2014. ***
• 02.06.2014. ***
• 01.06.2014. ***