***

Мне б уткнуться сейчас в твои плечи,

Целовать твои губы устало....

Я живу лишь от встречи до встречи,

Мне тебя так предательски мало...

ты целуешь так вишнево-землянично,

как-то очень шелковично,

мягко, сладко, с косточками, неприлично, тонко, вкусно,

медленно и до укуса, нежно, горько, с медом, жарко, терпко, с небом,

сумасшедше, с травами...

Не знаю, что у тебя стучится в окна, а у меня снежинки стучатся...))
Со скоростью тысяча двести штук в секунду....
Я читаю Лорку....
По вечерам смотрю на те три звезды, что видны в окошко...
Засыпаю с мыслями о тебе ...
А лучше бы с тобой, обняв твою руку...
Я бы дышала теплым дыханьем мерно, спокойно.
. Иногда бы вздрагивала во сне...
Я читаю Лорку..
В колонках Шопен...
За окнами вечер, темно как зимой...
А губы в улыбке. Им сердце рассказывает, что было бы если бы он поздно вечером возвращался с работы. Про :"Привет! Как прошел день?", и "Устал, извини...". Про ужин и нежность,про взгляды и слова...
Про тонких пальцев переплетение и вздох успокоения...
Про взгляды без слов и шорох журнальных страниц...
Я читаю Лорку....
Строку за строкой губами повторяя...
И в голове все смешалось:
и темные испанские ночи, и пенье цикад, и та улыбка, что с губ при прощанье слетела.
Жест важнее слова, как жаль, что я не знаю тех жестов, чтобы все рассказать, чтобы понял все.
Понял, что со мной смешно ссориться и, что я как ребенок в сказки верю. Что делаю глупости и очень о них жалею. Что по утрам пью стакан воды и готовлю вкусный омлет.
Понял что без тебя мне трудно уснуть...
Я читаю Лорку.....
"Если б мог по луне гадать я,
как ромашку, ее обрывая!"

И босиком по полю, а трава покрыта холодной росой ,
и солнце поднимается над кронами сосен.
Травы-васильки, крик чаек, да сосновые иголки.
В теплый песок зарыться ступней и чувствовать,
как песчинки скатываются по коже.
Нежные маленькие крупицы счастья.
Тут нет суеты…
Мерный звон колокольчиков на шеях монастырских коров.
Окрик пастуха и свист хлыста. Снова тишина.
Теплый ветер пахнет водой и клевером. Растянуться на земле "звездочкой" и смотреть в синее небо, как облака плывут, медленно меняя форму, как маленький самолетик отбрасывает тень на землю, пролетая так низко, словно может задеть крылом кроны деревьев. Мимо проходят монахи, улыбаются в густые поседевшие бороды, один, молодой, лет двадцати пяти, задерживает взгляд, останавливается и поднимает светлые глаза к моему небу. "Благо какое!" - и продолжает свой путь. На колокольне колокола зазвонили. Скоро служба. Радость наполняет сердце, когда звон колокольный, путаясь в стволах лип на монастырской набережной, разносится над гладью озера.
В храме малолюдно, у алтаря пара монахов читает молитвы, матушка собирает огарки свечей и аккуратно складывает их в жестяную коробку, не отвлекаясь от молитвы и периодически крестясь. И теперь, то что там, за белокаменными стенами, то не важно, то не страшно. Тут радость и тишина, тут спокойствие и это остается...
По теплым гранитным ступеням спуститься к прилавку со свежим хлебом, копченой рыбой и монастырским квасом. Все тот же молодой монах стоит за прилавком и каждому покупателю улыбается. "Храни Господь!" - и глаза его светятся той синевой, которую он увидел в моем небе, с самолетом, отбрасывающим тень...
Выходишь за ворота, трижды крестишься, трижды кланяешься,
и воспоминания запечатываются, теплым свертком ложатся в памяти твоей,
чтобы быть распакованными в тот день, когда особо затоскуется по крикам чаек и по мерному звону колокольчиков на шеях монастырских коров.

Ты сумеешь. Если тяжело будет - выдержишь, если больно - вытерпишь, если страшно - преодолеешь. Самое трудное знаешь, что? Когда ты считаешь, что надо делать одно, а тебе говорят: делай другое. И говорят хором, говорят самые справедливые слова, и ты сам уже начинаешь думать: а ведь, наверно, они и в самом деле правы. Может случиться, что правы. Но если будет в тебе хоть капелька сомнения, если в самой-самой глубине души осталась крошка уверенности, что прав ты, а не они, делай по-своему. Не оправдывай себя чужими правильными словами.

В. Крапивин, "Журавленок и молнии"

Отчего не ходить в походы
и на подвиги не пускаться,
и не странствовать год за годом,
если есть, куда возвращаться?

Отчего не поставить парус,
открывая дальние страны,
если есть великая малость -
берег родины за туманом?

Отчего не звенеть оружьем,
выясняя вопросы чести,
если знаешь: кому-то нужен,
кто-то ждет о тебе известий?

А когда заросла тропинка
и не будет конца разлуке,
вдруг потянет холодом в спину:
"Для чего?.." И опустишь руки.
Мария Семёнова

прочла Алессандро Барикко, "Шёлк"

Мне бы только мой крошечный вклад внести,
За короткую жизнь сплести
Хотя бы ниточку шёлка...

Слова - лишние.... Вздохи - лишние.... Прикосновения - лишние....
Всё это неправда....
Остался только воздух, невесомый, как шёлк....
Осталась только тишина, тонкая, как шёлк....
Только взгляд, нежный, как шёлк....
Только несколько изящных иероглифов на желтоватой бумаге:
"Вернитесь - или я умру"....
Только дождь за окном............

Я здесь...
я могу коснуться тебя...
это шёлк, ты чувствуешь?
это мое шёлковое платье...
не открывай глаза, и ты познаешь мою кожу...

И ни слова больше........

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.03.2014. ***
• 30.03.2014. ***
• 29.03.2014. ***
• 28.03.2014. ***
• 27.03.2014. ***
• 26.03.2014. ***
• 25.03.2014. ***
• 24.03.2014. ***
• 23.03.2014. ***
• 22.03.2014. ***
• 21.03.2014. ***
• 20.03.2014. ***
• 19.03.2014. ***
• 18.03.2014. ***
• 17.03.2014. ***
• 16.03.2014. ***
• 15.03.2014. ***
• 14.03.2014. ***
• 13.03.2014. ***
• 12.03.2014. ***
• 11.03.2014. ***
• 10.03.2014. ***
• 09.03.2014. ***
• 08.03.2014. ***
• 07.03.2014. ***
• 06.03.2014. ***
• 05.03.2014. ***
• 04.03.2014. ***
• 03.03.2014. ***
• 02.03.2014. ***
• 01.03.2014. ***