***

А знаешь, возраст не зависит от времени...
Часы, календари – всё не о нас...
Можно за два дня постареть на год и помолодеть на десяток за пару секунд...
Тут дело в чувствах: подросток, познавший боль, взрослеет на глазах,
а седовласный мужчина, внезапно влюбившись,
вновь становится шестнадцатилетним...

За этот февраль я стала старше на вечность...
Разучилась красить ресницы, беззаботно болтать о книгах и кино,
неспешно пить чай и ревновать Париж к его многочисленным любовницам....
Я опять научилась думать о войне...

Мне так хочется вновь смотреть на мир влюблёнными глазами...
Я не хочу войны....

Так было ..)))
Она ходит по дому с огромной связкой цветных воздушных шаров,
туго зажатых в грудной клетке....
На каждом из них его имя....
На ней черное мягкое платье, высокие гольфы крупной вязки
и ни единого кармана...
Чтобы не пропустить ни одного конверта от него,
она носит телефонную трубку в левом гольфе,
и когда получает от него нежность в коротких сообщениях,
у щиколотки дважды пульсирует и по ней проноситься галопом щенячий восторг.
Руками шестилетней девочки, она лезет внутрь рождественского носка за очередной порцией сладостей...
Взахлеб читает, указательным пальцем, торопливо спуская строки вниз....
В них горячее дыхание и влажные губы...
От них в висках начинают звенеть тысячи колокольчиков,
и роса выпадает в ладони...
По-настоящему ей хочется читать письма,написанные его красивым почерком,
не на маленьком квадрате экране, не на листах в мелких клетках,
а на своих запястьях, бедрах и спине....
Но пока, он только старательно выводил «ЛЮБЛЮ» языком на правом плече
и сладко целовал в конце предложения....))

Как же хочется окатить тебя музыкой, под которую мы едем ночью с открытыми окнами, из которых лето влетает ветром в машину и переплетает пряди у лица.... Поделиться запахом бархатной сирени, которая стоит у крыльца, роняя цветы со счастливым количеством лепестков в мокрую траву.... Дать подсмотреть за тем, как не дыша, я раздеваюсь, не включая света ,и по скрипящим половицам крадусь на цыпочках в нашу постель ...
Как же хочется проснуться рядом с тобой в шесть утра, с улыбкой ... И пусть нестерпимо хочется спать, пусть солнце еще только появляется из-за горизонта, пусть поля в росе, мы встанем, натянем джинсы и пойдем к реке, бросать в воду камушки, по густому молочному туману, как ежик и лошадка, потому что ничего нет сейчас важнее этого....
Как же хочется передать тебе на руки белоснежную беременную кошку, которая приходит после обеденного зноя просить еду и прыгает на колени, чтобы ей гладили живот, в котором шевелятся ещё не родившиеся котята....

А сегодня утром мне снилась тишина неба....
Я совсем не заметила ее когда-то за своими эмоциями, а сегодня она вышла во всю свою несоразмерную величину. Не было ничего кроме, только она одна и снилась… звук, без единого звука.
Я проснулась и подумала, что было бы здорово уметь чувствовать чисто, без примесей восторга, удивления или волнения. Подумала, что хотела бы почувствовать эту кристальную тишину еще раз. Захотелось еще быть пронизанной гулким эхом, таким, что живет в высоченных обмерзших горах, подпирающих хребтами сонные облака. Захотелось лечь на воду звездочкой и качаясь на волнах с закрытыми глазами, слушать перекаты донных камушков, поглощать собой этот звук, становиться им, теряя ощущение собственных границ и окончаний. А еще захотелось подводной тишины, той, что хранится на морском дне, и открывается только при погружении с аквалангом, начиная давить вместе с тоннами воды сверху, и самыми громкими на свете кажутся собственные вдохи-выдохи.
Я опять напишу это "ты" - и пойдет волна,
всколыхнутся ряды забытых и запасных:
это слово мгновенно откроет прямой портал,
сквозь который я временами вхожу в их сны.

Этот фыркнет "Душа моя, сколько можно ныть?..",
а потом будет долго молча смотреть в окно
и задумчиво трогать пальцем тугую нить,
что натянута между крыш наших с ним домов.

Тот замрет на секунду, не веря своим глазам,
улыбнется горько, глядя на монитор,
и поймет, что когда-то многого не сказал,
а потом позвонит и скажет. Опять не то.

А еще один будет прятаться, словно вор,
с сигаретой на кухне, стараясь не разбудить
ту, с которой у них неписанный договор
обо мне и о том, что было, не говорить.

И когда за спиной она вскрикнет: "Она опять?!
Вновь за старое?! У нее на тебя нет прав!",
он ей грустно кинет: "Это не про меня".

И он будет прав.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.03.2014. ***
• 30.03.2014. ***
• 29.03.2014. ***
• 28.03.2014. ***
• 27.03.2014. ***
• 26.03.2014. ***
• 25.03.2014. ***
• 24.03.2014. ***
• 23.03.2014. ***
• 22.03.2014. ***
• 21.03.2014. ***
• 20.03.2014. ***
• 19.03.2014. ***
• 18.03.2014. ***
• 17.03.2014. ***
• 16.03.2014. ***
• 15.03.2014. ***
• 14.03.2014. ***
• 13.03.2014. ***
• 12.03.2014. ***
• 11.03.2014. ***
• 10.03.2014. ***
• 09.03.2014. ***
• 08.03.2014. ***
• 07.03.2014. ***
• 06.03.2014. ***
• 05.03.2014. ***
• 04.03.2014. ***
• 03.03.2014. ***
• 02.03.2014. ***
• 01.03.2014. ***