***

«Пожалуйста, забери меня домой», - повторяла она хрипловатым шепотом, дрожащим, прерывистым, словно бежала без остановки все эти годы и впервые рискнула замедлить шаг....
«Изабель, успокойся», - отвечал он холодно, и наливал себе бренди в гранёный стакан...
Резким движением ослаблял тугой узел галстука, и принимался ходить по комнате - от окна до книжного шкафа, и всякий раз, приближаясь к полкам с поэзией, делал глоток....

«Пожалуйста, забери меня домой», - всё твердила она взволнованно....
И, подходя к нему, камнем падала в любимые объятия, хватая его за руки, сжимая холодные пальцы в своих - сильно-сильно, крепко-крепко....
И роняла слёзы одну за другой, словно долгие месяцы копила их между ресницами, и только сейчас решилась пролиться дождём...

Он спрашивал: «Как?», а она приносила к его ногам все свои покрывала, чтобы распустить их на нитки и сделать паруса....
Он спрашивал: «Уверена?», а она прижимала ладони к оконному стеклу, набирала воздух в лёгкие и порывисто выдыхала....
И на запотевшей поверхности проявлялась нарисованная пальцем ажурная башня...

«Пожалуйста, забери меня домой», - звучало с каждым разом всё увереннее.
А он опускал глаза и говорил: «Изабель, я налью тебе вина», и уходил от ответов в другой конец комнаты...
Она же оставалась стоять у окна....

И думала о том, что вино, музыка, стихи и даже французское кино не спасут её от ностальгии по местам, где она не родилась, не выросла, не влюблялась впервые...
По местам, которые, не будучи родиной, были ей домом....

Его сигареты на подоконнике, мои платья на полу, открытая бутылка шампанского и волосы, прилипшие к губам....
Он откроет настежь балконную дверь, а я сделаю музыку громче и буду пересматривать старые фото....
Кажется, до весны - всего ничего....
А весной мне всегда так не хватает хорошего приключения....

Оказаться бы сейчас в маленьком кафе на avenue de la Bourdonnais.
В балетках на босу ногу и с красной помадой на губах....
Он бы курил свои Malboro, а я бы подписывала открытки и болтала на французском с галантными официантами....
И мы бы не думали ни о чем, кроме любви....

я стала мечтать за двоих....
О дорогой сердцу Франции, ветре на кончиках пальцев, бесконечных дорогах и множестве случайных/неслучайных встреч....

И сейчас я, затаив дыхание, жду весну, чтобы увидеть, как мечты распускаются цветами....
Пузырьками шампанского, огоньками фейерверков, искрами в глубине моих счастливых глаз....

...Наконец в этой глухой, уединенной деревушке его поиски закончились. В ветхой избушке у огня сидела Правда.
Он никогда не видел более старой и уродливой женщины.
— Вы — Правда?
Старая, сморщенная карга торжественно кивнула.
— Скажите же, что я должен сообщить миру? Какую весть передать?
Старуха плюнула в огонь и ответила:
— Скажи им, что я молода и красива!

Роберт Томпкинс

Другие статьи в литературном дневнике:

• 31.03.2014. ***
• 30.03.2014. ***
• 29.03.2014. ***
• 28.03.2014. ***
• 27.03.2014. ***
• 26.03.2014. ***
• 25.03.2014. ***
• 24.03.2014. ***
• 23.03.2014. ***
• 22.03.2014. ***
• 21.03.2014. ***
• 20.03.2014. ***
• 19.03.2014. ***
• 18.03.2014. ***
• 17.03.2014. ***
• 16.03.2014. ***
• 15.03.2014. ***
• 14.03.2014. ***
• 13.03.2014. ***
• 12.03.2014. ***
• 11.03.2014. ***
• 10.03.2014. ***
• 09.03.2014. ***
• 08.03.2014. ***
• 07.03.2014. ***
• 06.03.2014. ***
• 05.03.2014. ***
• 04.03.2014. ***
• 03.03.2014. ***
• 02.03.2014. ***
• 01.03.2014. ***