Кондратий Солёный

Я ненавижу всё легковесное, дешёвое, гнилое, извращённое... все эти слюни и нюни, сопли и неврастению, выспреннюю «поэтичность» и «простоту», которая хуже воровства, всю эту попсу... всю эту шизофрению и психопатию, все эти «потоки сознания», несущие галиматью и ахинею... всех этих рэперов – зомбированных уродцев... всех этих «юмористов»-гопников, впадающих в экстаз от созерцания собственных испражнений... самозваных «народных поэтов», убогих «отцов одностиший» из представителей «наиболее угнетаемых в сексуальном отношении слоёв населения», восторженно-вожделенно ожидающих «когда же в мужском столкнёмся мы сортире?»... самовлюблённых назойливых «гавнюхов», убеждёных в том, что «Россия – гордиев санузел»... мудреватых матерщинников, плодящих тухлые книжонки с названием «Сортиры»... самодовольных напыщенных индюков из отряда поэтов-песенников в неизменных белоснежных прикидах... гоношистых «мышинистов» – смакователей плесневелого сыра, ненавистников фруктового кефира, профессоров кислых щей и пресных киселей, «гурманов» с кроличьим прикусом, по недоразумению причисляющих себя к подвиду «рок-музыкантов»... козлобородых «аквариумистов», блеющих песенки «с чужого плеча», всё более и более смахивающих на отвратного и потешного придурка – юродивого «бога Кузю»... экзальтированных дамочек – владелиц ломбардов и массажных салонов, порхающих из программы в программу на ТВ, лепечущих «напрасные слова», мнящих себя «поэтессами», на досуге ворующих картины Айвазовского... пройдошистых литературных хорьков, живущих за счёт покойников, опрометчиво величающих себя «постмодернистами», маньеристов (за исключением Григорьева), разных «куртуазных» дристов и прочую шелупонь... всех этих павлинов и кликуш, всех этих «гариков» и бородавок на теле современной поэзии.
Вы всё вокруг стремитесь обесценить, чтобы самим остаться в барыше!
Но НАСТОЯЩАЯ ПОЭЗИЯ жива, не смотря на все ваши старания! И до вершин души её, до вечной русской славы вам не добраться. – Никогда!
.

Мне нет дела до мирской славы и духовного бессмертия!
Создавая стихи, я стремился к Совершенству... — недостижимому
в реальной жизни! — где подлинно лишь то, что не могло быть не создано.
Поэзия — моя отчаянная попытка воссоздать гармонию с миром в хаосе
действительности.

Выхожу под колючий смех,
Ухожу в бесконечный дождь...
Я живу на виду у всех! —
На себя одного похож.

Эти стихи я сочинил в 16 лет.
Я был готов не быть!.. надеясь сбыться...
Потом случилось много всего и разного.
Бывало и такое:

...Душа чуть взлетит — и падает...
— Что, жизнь?! — череда потерь! —
Твой жалкий обман, теперь, —
Лишь в гибельных снах! — и радует...
Кипи! Выкипай скорей!
Себя не сберечь... — И надо ли? —
Кружиться в мельканье
— дней —
С бессмысленным взглядом падали?!.. —
Кипи, выкипай скорей!

***
Отрекаясь, снова начиная,
Чудный дар безжалостно губя,
Вдруг осознаёшь, что жизнь иная
Так же безнадёжна, как земная,
Так же недоступна для тебя.

И это в девятнадцать-то лет!
Надо было выбирать: или жить как все на свете, или умирать...
Я выбрал жизнь!

***
Они трындят: — Ты выиграл игру!
— Мне всё равно, — я говорю, играя, —
Конечно, как поэт я не умру...
Мог умереть! Но отошёл от края.

ПОЭТУ
Дорогу к славе не отыскивай! —
Глумливой, — ты не нужен ей.
И перед смертью не заискивай,
И перед жизнью... — Не робей!

***
Когда ты улыбаешься мне,
Такая молодая и красивая,
И глаза твои сияют любовью... —
О! Не проси меня читать
Мои безумные стихи
О погибшей любви
И прощании с жизнью!
Когда ты улыбаешься,
Мне так хочется жить!

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных