За праздничным окном летит игривый бал,
в морозной полутьме – прозрачней звуки вальса...
Печальна доля тех, кто без вести пропал.
Ещё печальней – тех, кто без вести остался.
Любой из них к судьбе безрадостной привык...
И, отнеся себя к несчастной низшей расе,
они и не живут, а пишут черновик,
пролог для жизни той, которая в запасе.
Незримый их девиз – не греться и не греть,
ни в чём не отличать заката от рассвета...
Поту́пясь. Вдоль стены. То впроголодь, то впредь –
поверив, что в конце зачтётся им за это.
За ними без огня влачится бледный дым,
кроя́щий им судьбу по тусклому шаблону.
Прошу тебя, Господь, не дай мне стать таким.
Не влей меня, Господь, в их серую колонну.
Пусть мимо не пройдёт весёлый карнавал,
и фейерверком ввысь взлетают звуки вальса...
Горюю я о тех, кто без вести пропал,
но не хочу быть тем, кто без вести остался.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
