Всё реже мы летаем,
всё сумрачнее сны.
До ложа доползти, а там – забыться.
Исход – всегда летален.
Всё меньше новизны.
Всё чаще спотыкаются копытца.
А так порою тянет
на крыльях воспарить!
Над бренностью мирскою, над юдолью.
Над подлыми властями…
– Одумайся, старик!
Уж смотрится в тебя сама «летальня».
– Нет, Смертушка – подвинься!
Я трошки погодю
и крылышки свои ещё направлю.
Ты не сочти за свинство,
но я таки летю —
подбитый, но не сломленный журавлик.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
