но вдруг кому-то пригодится. Ведь пишущие чаще всего не ведают, что творят - благо материал дармовой и много, подражай, копируй, тиражируй и восторгайся собственноручно сваянной конструкцией слов - благо, дорога проторена, школьная программа из головы еще не выветрилась, советская песнь тоже, темы общие, рифмы всеобщие, и желающих повосторгаться, оказывается, пруд пруди. Но бывают исключения. Редко, но бывают. Это как раз тот случай.
После фестиваля прибилась ко мне одна пишущая особа, причем мертвой хваткой и не взирая на время суток. В реале и по почте. И меня это почему-то не раздражает, не бесит, не напрягает. Красивая, умная, за 30, с престижной работой и все есть в прямом смысле. Кроме умения писать стихи. А жуть как хочется. Говорю ей: пиши прозу, ведь легко и без напряга умеешь, публиковалась в местной газете, победила в конкурсе юмористической мини-прозы. Нет, говорит, душа требует поэзи и прямо сейчас, ибо любоффъ безумная. Я ей работу свою про "секреты от поэта" - ноль результатов. Я ей в письмах чуть ли не каждую ее строчку на лопатки укладываю - в ответ еще более банальные варианты и предложения. Странно, но с ней меня не тянет на ненормативный метод объяснения законов стихосложения. С кем другим - давно бы уже. А тут всякий раз слова подбираю. Ну, не понимает человек, что значит писать образами - и хоть свою голову оторви и ей приставь. Ладно, придумала для нее байку. Про маляра, который вдруг страстно захотел стать великим художником и почему-то решил, что знает, как это осуществить. Вот именно эта простая байка оказалась настолько эффективной, что рискну поделиться со товарищи.
Итак, Маляр, три ведра краски - голубой, зеленой и белой, кисти, листы фанеры, чья-то дача на берегу озера с красивым пейзажем и нудное занятие покрасить всю эту фанеру для хозяина. И тут Маляра осенило! Прислонил он лист фанеры к дереву, обмакнул кисть в голубую, потом в белую, и... написал буквами сверху листа: это - небо! Потом обмакнул другую кисть в зеленую краску и посередине листа вывел: это - роща! Цвет озера ввел его в непродолжительные размышлизмы, но смешав голубую и зеленую, он остался вполне доволен, и внизу листа появилась надпись: это - вода! Минутой позже он уже послал хозяина к его же фанере и помчался со своим шедевром наперевес к даче Маститого Художника, совершенно уверенный в том, что его "пейзаж" займет почетное место в галерее или даже попадет на аукцион Сотбис... Взмокший, с занозами в ладонях, но окрыленный результатом и фанерой, он поставил свое творение перед Мастером и...
- И где тут пейзаж? Это просто слова: небо, роща, вода. А живопись - это образы неба, рощи, воды. Это не только то, что ты видишь, но еще и то, что ты чувствуешь. И главное - КАК ты это видишь-чувствуешь. Потому что у каждого должно быть свое небо, своя роща, своя вода. Остальное - дело техники...
Странно, но байка сработала. Вчера ночью моя ви-за-ви прислала стих из трех строф, две из которых можно смело назвать не просто стихами. Возможно, я рано радуюсь. А вдруг...
