Ты выходишь в ветер и морось....
Ну то есть как: сначала, конечно, думаешь, что ну его совсем...
Там дождь, грязь, лужи, да и стемнело уже почти,
иди вон в окно посмотри....
Но тебя зачем-то туда тянет, и совсем невозможно сейчас уйти домой:
тут город блестит от дождя и пахнет цветущим всем на свете
до того нестерпимо, что хочется плакать....
А ты не плачешь - ты идешь дальше....
Темнеет...
Фонарика у тебя нет,
и там, где уличный свет до тротуара не достает, случается невесомость:
ты вроде бы и идешь, и вроде бы понимаешь, что идёшь, но - не видишь....
И кажется, будто летишь,
то чуть вверх, то чуть вниз, и обходишь чёрные силуэты прохожих,
бесшумно скользящие в темноте -
как будто немножко не ты, как будто капельку - кто-то другой....
И уже возвращаясь домой ,
в совсем уж невыносимой и пустой черноте двора
ты снова слышишь пронзительный запах любимых цветов,
окончательно решивших,
что теперь уж все просто обязаны сойти от них с ума....
И ты сходишь....
И , наконец-то , можешь заплакать о тех , кого с тобой больше нет ...
Ты вдыхаешь так глубоко, как только можешь,
на полном ходу,
почти в полёте,
и думаешь, что сегодня жизнь продолжается ...
Хотя бы сегодня - точно....
