***

Тихо, очень тихо, только поезд гудит вдали, вечный скиталец и вечный бард, да шелестят по небу молнии. Именно шелестят, задумчиво, как шелестят под осторожными шагами опавшие листья. Грома нет, просто Бог Грозы выводит письмена изжелта-белыми чернилами на сером облачном пергаменте. Он надеется, что когда-нибудь кто-то всё же сумеет прочесть это, в сущности, такое простое слово...

- Ты не понимаешь, ты ничего, ничего не понимаешь! - отчаяние с призвуком боли, рвущей сердце. Белое.
- Ну почему же ничего? Просто я понимаю одно, а ты - другое. И мы с тобой вряд ли хоть когда-нибудь поймём друг друга, - задумчивая травяная горечь зелёного чая. Чёрное.
Тишина, Белое молчит. А Чёрное, после долгого, прощающего и виноватого, взгляда, чуть слышно добавляет:
- Но, может быть, мы сумеем однажды друг в друга поверить...

Два силуэта на крыше, чуть в стороне друг от друга и всё же рядом. Белое и Чёрное. Так бывает у людей - вместе ну никак нельзя, да только и врозь - невозможно. Нет.
Так бывает у людей. А ещё - у граней мироздания. У них бывает точно так же.
Два силуэта на крыше - Чёрное и Белое. Отталкивают душу один другого, а потом - снова тянутся, и переплетаются пальцы, и опять задаётся вечный вопрос, который не меняется тысячелетиями:
- Почему?
На краешке крыши два силуэта - Чёрный и Белый, и одна тень на двоих - серебристо-серая.
- Я не могу, очень хочу, но не могу тебя понять! - шепот, до страшного похожий на крик. Чёрное.
- А принять? Просто принять? - как можно спокойнее, не только ему, но и себе. Белое.

Люди. Странные, очаровательные, но очень жестокие существа. Жестокие в своей слепоте.
Только вот в чём штука: ведь и осколки вечности - точно такие же. Только спорят они не несколько десятков лет, а несколько десятков тысяч. И ни один никак не может уступить...

Но Бог Грозы уже которую сотню лет не оставляет надежды. Он всё так же летними ночами пишет изжелта-белыми чернилами на сером пергаменте облаков и ждёт, что однажды кто-то всё-таки прочитает сердцем такое простое, в сущности, слово.

А пока ветер шумит в кронах и молнии шелестят по небу. И Белое не живёт без Чёрного, а Чёрное - без Белого. Может быть, ещё вечность-другая, и они поймут. У них ведь много времени.
А у людей под рукой нет вечности. У них есть только секунды - и обыкновение вглядываться.
И - как знать? - а может, однажды именно человек сумеет прочесть в грозовом небе такое простое, в сущности, слово.
И в его душе эхом отзовётся это самое простое, самое главное слово: "Поверь..."

Полутона, полувопросы,
Полуответы, полукрики,
Полувина, полуугрозы,
Полупрочитанные книги...

Я был не прав наполовину,
Но был наполовину правым.
Полупрозрачную витрину
Разбитой на полу оставил.

А за витриной, на прилавке,
Пылится наше полусчастье,
В событий позабыто давке...
Пустует строчка: "Получатель..."

Наверно, просто полупамять
Я не смогу стереть слезами.
Уходит детство, оставаясь
Бумажной птичкой оригами.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.07.2014. ***
• 25.07.2014. ***
• 23.07.2014. ***
• 21.07.2014. ***
• 20.07.2014. ***
• 19.07.2014. ***
• 18.07.2014. ***
• 17.07.2014. ***
• 16.07.2014. ***
• 12.07.2014. ***
• 11.07.2014. ***
• 10.07.2014. ***
• 09.07.2014. ***
• 08.07.2014. ***
• 07.07.2014. ***
• 04.07.2014. ***
• 03.07.2014. ***
• 02.07.2014. ***
• 01.07.2014. ***