***

У меня и небо, и кофе, и настроение,
как всегда - с молоком, и сахаром, и корицей....
У тебя и небо, и кофе, и настроение - и все,
как обычно, - без....
Я смеюсь,
и от того, что я много смеюсь, ты начинаешь злиться....
И это мешает слышать новые шутки небес....
Ты говоришь:
но тебе ведь жаль, жаль что мы расстаемся?
Тогда объясни мне, пожалуйста, что за черт?
А я слушаю тебя и думаю:
мы споемся...
Пусть даже чертова тысяча лет пройдет...
И от того, что все, что будет - уже случилось,
мне так отчаянно страшно, и весело, и легко....
И я смотрю на тебя и думаю:
получилось!
А ты смотришь с ужасом -
ты еще далеко
от точки сборки, мгновенья счастья, визита чуда -
и мне никак ни намекнуть тебе, ни сказать,
что все, что нужно - само приходит, из ниоткуда,
и всё ,что с нами будет - одна чистейшая благодать....

У неё длинные темные волосы и большие выразительные глаза густого кофейного цвета.
Кажется, подойдешь чуть ближе и почувствуешь аромат свежемолотых зерен, нотки мускатного ореха и терпкой гвоздики.

На ней черная ситцевая блуза, короткая юбка в мелкий цветочек и простые матовые балетки.
Ей не больше шестнадцати, и она заметно волнуется: то и дело закусывает нижнюю губу, хлопает ресницами и заправляет за уши небрежные локоны, чтобы тут же снова выбросить их на лицо.

Когда она прикуривает сигарету, из её тени выходят Бетт Дейвис, Ава Гарднер и Натали Вуд.
Она по-детски неловка и чертовски привлекательна.
И беззаботна, так беззаботна...

Если сказать ей сейчас, что завтра – война, и весь её привычный мир вот-вот пошатнется и рухнет, она, улыбаясь, ответит: "Что ж, тогда давайте купим вина и отправимся танцевать".

Рядом с ней трое парней-мотоциклистов в рваных джинсах и майках-алкоголичках.
Все они старше её, и все в неё влюблены.
Это видно по их глазам, жестам, улыбкам.

Да, они влюблены, а она...
Она влюблена не в них, а в ту романтичную идею, тот бунтарский дух, которые они дарят ей своим присутствием.
В ту жизнь, где она – подружка Джеймса Дина и Дэнни Зуко, такая свободная и зависимая одновременно.

Иногда тебе кажется, что ты – призрак.
Фантом, или вернее даже – проекция.
Как в кино, когда герой попадает в чьё-то прошлое или будущее, но не как реальное действующее лицо, а как сгустившийся воздух, через который можно с лёгкостью пройти, не заметив. Такой вот призрак не может докричаться до того, в чью жизнь он попал, не может ни до чего дотронуться, ничего изменить.
Ему достаётся просто наблюдать, как происходит то, что происходит, как бы ни хотелось вмешаться, помочь, предостеречь…
Вот и ты иногда – точно такой же призрак.
Ходишь вроде бы рядом, а на самом деле – в другой вселенной, и, что бы ты ни делал, ни от чего нет толка, ты - уже воспоминание или ещё не начавшееся будущее, ты – что-то, чего прямо сейчас – нет.
И ты сидишь в темноте рядом с тем, кто тебе дорог, может быть, даже касаясь коленом его колена, слушаешь то, что он тебе говорит, понимаешь всё это и даже, пожалуй, больше, понимаешь то, чего не хотел бы, на самом-то деле, понимать… и остро чувствуешь своё отсутствие.
Тебя здесь нет. Этот пласт реальности принадлежит тому, кто сидит сейчас с тобой рядом, он полностью его, с его планами, его увлечениями и мыслями, с его грозой и его голосом, а тебя – тебя здесь нет.
Может быть, он даже видит тебя, при хорошем раскладе – предположим. Может быть, даже чувствует тепло твоей ладони на ручке зонтика, может быть, он даже тебе рад. Но - ты как Оле Лукойе: сидишь в его сне, болтаешь ногами, улыбаешься и значишь всё до последней точки – прямо сейчас, но, как только ты растворишься, дав понять, что приснился – тебя не станет, потому что человек заживёт своей обычной жизнью, в которой тебя нет.
Только ты-то никуда не делся, ты всё ещё здесь, ты всегда где-нибудь здесь, готовый примирительно положить тёплую призрачную ладонь на его плечо, если это окажется нужно.
И ты остаёшься фантомом, добрым привидением, правда, к сожалению, без мотора.
Чьим-то прошлым или чьим-то будущим.
И, как бы тебе ни хотелось стать настоящим, всё, что ты можешь – это сидеть рядом до самого утра и слушать, слушать, слушать…

Есть люди, ради которых мы готовы становиться даже призраками.
И, если честно, я совершенно не знаю, хорошо это или плохо.
Знаю только, что пусто и немножко, где-то очень глубоко в горле – щекотно.

Детство-то наше – оно не кончается...)))
Серебристый смех на ветках качается,
что-то большое и тёплое – улыбается
из высокой травы босоногим нам....
И ещё столько светлого-неизвестного,
недотёписто-милого, кристально-честного,
бестолкового, жёлтого, расчудесного
предстоит узнавать по смешным бантам....
Собираться вместе и делать глупости,
невероятности, красочности –
ну хоть кошку спасти из грустного окна,
и на лугу пасти,
где ветер, ромашки и много пчёл.....
И ты знаешь, вот детство – оно не кончится....
Мы ведь глупые, лохматые и носим смешные пончо,
и едим мороженое в январе, если хочется,
и цветную скатерть стелим на стол......
У нас пузыри в карманах мыльные...
И мы беззащитно-лукавые, несмело-сильные...
И как бы на нас ни смотрели –
горько, умильно ли,
мы в лето, крылами махнув, уйдём.....
И потому, я точно знаю –
не кончится, детство-то...)))
И цветными нитками будем по осени шить пальто...
И смеяться будем снова,
и плакать, когда не то...
И в грозу выпархивать босиком....))))))

Ведь лето )))
ЛЕТО !!!
Мы его так ждали, и вот оно вернулось рисовать на рассветном небе новые сказки для тех, кто умеет видеть сердцем......
Сейчас даже невозможность можно преодолеть,
одной улыбкой доказав своё право на счастье.....

Другие статьи в литературном дневнике:

• 30.07.2014. ***
• 25.07.2014. ***
• 23.07.2014. ***
• 21.07.2014. ***
• 20.07.2014. ***
• 19.07.2014. ***
• 18.07.2014. ***
• 17.07.2014. ***
• 16.07.2014. ***
• 12.07.2014. ***
• 11.07.2014. ***
• 10.07.2014. ***
• 09.07.2014. ***
• 08.07.2014. ***
• 07.07.2014. ***
• 04.07.2014. ***
• 03.07.2014. ***
• 02.07.2014. ***
• 01.07.2014. ***