- Четыре, - говоришь ты,
оставляя на краешке бордюра маленькую белую ракушку.....
До сих пор не можешь объяснить толком, почему так...
Всё, как обычно, получилось из ерунды:
предложил одному человеку горсть ракушек,
которые только что привёз с моря....
Буквально от сердца отрывал, подарок хотел сделать....
Вечность, можно сказать, из-за пазухи выворотил –
для радости...
А этот кто-то возьми да и скажи:
- Не надо, у меня своих дома целый пакет лежит.... Не знаю, куда девать...
«Ну и дурак, - в очередной раз думаешь ты, касаясь пригоршни моря в оттопыренном кармане куртки. – Или я дурак. Или не дурак. Но вот».
Минут через пятнадцать достаёшь очередное сокровище и снова оставляешь –
на этот раз на скамейке бульвара,
совсем недавно переделанного из проезжей части:
такие подвиги нужно поощрять....
И вообще, урожайный сегодня день....
Бывает, например, что месяцами ни одной ракушки не отпустишь....
А тут вон – пятая...
Красивая такая, рыженькая, спиралькой...
И сейчас, кажется, будет шестая,
вон на той лужайке, на солнцепёке, рядом с детской площадкой...
И седьмую – в песочницу....
Спорим, седьмую найдут первой?..
Не то чтобы самые странные и правильные вещи творятся от обиды....
Нет....
Скорее от того, что тебе просто некуда больше пятиться....
Незачем больше не-играть,
надеясь, что, если ты не будешь,
тебя возьмут – к себе,
в клуб нормальных, здравомыслящих и не одиноких...
В клуб тех, кто не слышит по утрам море у своего крыльца....
В клуб тех, кто не знает, как его позвать....
В клуб тех, с которыми – теоретически – можно быть «вместе»....
Только вот: «Не надо, у меня своих дома целый пакет лежит»....
Это такое контрзаклинание, отменяющее твою глупость....
И ты начинаешь играть....
Потому что - а что ещё делать, если «не надо»?..
И ты придумываешь себе волшебство,
сильное неотданной нежностью,
вечностью, уже вывороченной из сердца,
но так и не нашедшей себе места среди людей....
Ты таскаешь с собой ракушки,
рассовав их по всем карманам, рюкзакам и сумкам...
Одну ты даже протащил в бассейн и бросил на дно,
чтобы и там тоже было море....
И оно стало –
поймало тебя солёной волной без единого отзвука хлорки,
когда очередной «ихтиандр» из тех, что, не разбирая дороги, носятся взад-вперёд по дорожкам, как будто за ними гоняется очень голодная щука, окатывает тебя водой: если ты не успеешь поймать момент, непременно зальётся в нос.... Будешь потом тонуть и кашлять, кашлять и тонуть,
пока не продышишься....
Ан нет – море бережно держит тебя на плаву....
Море, которое ты позвал, чтобы оно было....
Ты оставляешь кусочки моря в городе,
своём и всех, до которых можешь дотянуться,
как Гензель и Гретель хлебные крошки:
чтобы когда-нибудь найти по ним дорогу домой....
Правда, это твоё «домой» наверняка будет другим,
не тем, из которого ты когда-то вышел....
Оно будет светиться улыбкой ребёнка,
обнаружившего ракушку на бортике песочницы в городе, где не бывает моря....
Оно будет прочным, как вера в чудо –
а во что ещё прикажете верить, находя большую сизую ракушку на лавочке у своего подъезда, очень рано утром, зимой, в минус двадцать пять?
Восьмую ты, поздно возвращаясь домой, бросаешь в ночной дождь....
Просто так, наугад:
куда упадёт, там ей, значит, и есть самое место....
А потом, после дождя, уже почти на рассвете,
выходишь на крыльцо подышать перед сном –
и слышишь море....
Вот гудит пароход, протяжно и басовито....
Просыпается, зевает и щурится на линию горизонта....
Ему наверняка видно тот берег,
сколько бы сотен километров океана ни было сейчас до него....
По крайней мере, ты почему-то думаешь, что видно –
это было бы очень хорошо...
И какая разница, почему, и какая разница, что можно подумать о тебе,
если ты в четыре часа утра стоишь на ступеньках крыльца и принюхиваешься?
Какая разница,
что ты едва ли сможешь кому-нибудь рассказать о том, что навсегда остался в этом моменте, как и во многих других таких же с тех пор, как наконец снова начал играть?
Как в детстве, в пять лет, когда ты веришь, что звёзды на небе –
это драгоценные камни или улыбки тех,
кто смотрит на тебя и смеётся от счастья?
Какая теперь разница, если ты слышишь запах моря в городе,
где никакого моря не было и никогда не будет?
Так вот я скажу тебе: разницы – никакой...
Потому что у тебя в карманах, во всех, сколько их есть,
тихо позвякивают друг о друга морские волны,
и ветер, солёный и тёплый, совсем африканский,
вырывает забранную за ухо прядь порыжевших волос и завивает её в кольцо:
так положено, волосы всегда вьются на море...
Это – закон мироздания....
Такой же нерушимый, как восемь ракушек,
которые ты сегодня оставил в городе...
Такой же верный, как море,
которое уже пришло в этот город следом за тобой....
- Доброе утро, -
шепчешь ты ему,
уже согнавшему с сонных тягучих волн толстых, без конца гомонящих чаек. –
Доброе утро, море моё....
Привет.....
