***
Молодое июльское солнце так неусидчиво....
Ему бы только баловаться да бесконечно играть в прятки,
то и дело забираясь поглубже в густую чащу серых облаков...
Но люди вечно бегут по делам, им не до игр с избалованным светилом...
Просидев за тучами часик-другой, солнце вдруг понимает, что его не ищут,
и разливается проливными дождями по небесным щекам...
И разочарованно бьет по своду лучами/ладонями,
привлекая к себе внимание раскатистым громом...
Непостоянство летней погоды учит меня принимать контрасты...
Утренняя прогулка в тонком платье заканчивается мокрыми волосами
и поисками убежища в ближайшем кафе...
Дома холодные пальцы отогреваются музыкой, свежими сладостями
и мурчащими сквозь сон котами...
Уставшее солнце уходит спать, а его слёзы продолжают лить на землю....
И кажется, завтра всё повторится снова....
День начнется с ясного листа, чтобы закончится грозой и яркими вспышками молний....
Принц не поехал искать Золушку. Метался, страдал, места себе не находил, потерял аппетит сон и покой, но... Не поехал. Ведь при здравом рассуждении, что у нас получается?
Раз. Девушка, не пристроена, крайне молода, из неблагополучной семьи.
Два. Маниакальная страсть к грязи, пыли, беспорядку и их устранению-это ж ни минуты свободной!
Три. Не постоянна, не умеет рассчитывать время, не любит мороженное и вообще поет много.
Четыре. Обувь коллекционную, дорогую раскидывает.
Пять. И вообще это ж -ИЗ дворца выходить!!! В народ так сказать. Туфлю мерять кому не попадя... Пусть вон, стражники съездят? Авось кого и привезут. И вообще-ей надо-сама и придет. С другой туфлей. Там и разберемся на месте кто кому больше нужен. А я тут похожу пока. Сонеты почитаю. О неземной любви. Несправедливости и несовершенстве мира.
ждала Золушка, да не дождалась. Поплакала-погоревала да и вышла замуж за молодого симпатичного лесника из соседнего королевства. И родился у них мальчик. И ещё мальчик. И жили они... Долго. И очень счастливо!;)))
А что Принц? Как в песенке гитарно-дворовой пелось давным давно:
"Так и ходит паренек по светууууу...
И никто ему не по душееее...
А-а-ааа...
Понял он, что лучше майи -нетууу...
Только майя замужем ужеее..."
Высоко-высоко в летнем небе живут облака. Иногда они бродят стаями, иногда гуляют одни. Они бывают похожи на нитки, пушистые и разноцветные, бывают – на масло, щедро намазанное на кусок свежего белого хлеба, бывают – на шарики мороженого или на хлопок за неделю до того, как его должны собрать. Иногда они уходят далеко-далеко, на горизонт, и оттуда наблюдают за кем-то, то внимательно всматриваясь в разноцветные людские макушки, то задумываясь о чём-то своём, облачном, и почти растворяясь в высоком васильковом небе. Они могут растаять совсем, если не успеют опомниться, если заснут так же, как засыпают люди, закрыв глаза и позволив мыслям неторопливо протекать через себя. В какой-то момент просто перестаёшь осознавать себя и засыпаешь…Человек – до следующего утра, а облако…наверное, до следующей реки или ближайшего ветра. Облака очень любят играть с людьми в поддавки – если находится человек, готовый и способный понять, во что превращаются проплывающие мимо него облака. Облако похоже на цыплёнка – угадал. Момент – и по небу уже плывёт корабль – снова угадал. И большое лучистое солнце через две минуты – тоже. Теперь загадывай сам. Чего хочешь? Замок? Пусть будет замок, в благодарность за игру. Это ведь важно – поговорить, даже если на первый взгляд этот разговор всего лишь белые кляксы на вечерней синеве.
А большие пушистые облака с бело-голубыми боками, высокие, как скалы над морем, очень любят сгущёнку, и если поставить открытую банку сгущёнки на подоконник, облако счастливо улыбнётся и запустит в него большую прозрачную ложку, и на его круглом боку заиграют солнечные лучи.
Если в ясный день, когда по небу то тут, то там проплывают разноцветные и разномастные облака, выйти в поле и лечь так, чтобы над головой почти смыкалась трава, оставляя маленькое круглое окошко, можно смотреть вверх как в калейдоскоп, ловить облачный пух в разметавшиеся по траве волосы и слушать, как тихонько шелестит небо, похожее на море, когда по нему плывут облака – большие парусники на другом берегу широкой реки.
И вот, когда ты встаёшь, чувствуя, как облачный пух на твоей коже превращается в капельки росы, и идёшь по полю обратно домой, слушая шелест трав и запахи цветов, ты встречаешь на узкой тропке высокого смуглого человека с совершенно детской улыбкой. На вопрос, куда он идёт, от отвечает: «Ловить облака». И идёт себе дальше по тропинке. Ты оборачиваешься и видишь, что прямо за тобой на мягких лапах крадётся большое облако, а за ним ещё одно, и ещё, и та до самого горизонта. И ты совершенно точно знаешь, что вот сейчас этот человек придёт точно на то место, где ты лежал, улыбнётся примятой траве, достанет вязаную сумку в разноцветную полоску и поманит ближайшее облако пальцем. Оно наклонится к нему, ласково погладит по голове и оставит в его руках большой кусок облачной ваты. Он положит его в сумку и пойдёт дальше, довольно щурясь от ромашки, которая сама собой возникла за его левым ухом. А облачный пух будет слетаться в сачок из пёстрых ниток за его плечами, иногда просыпаясь на тропинку через особенно большие дырки. А к вечеру он вернётся домой, аккуратно сложит собранные облака в большой плетёный сундук, а пух ссыплет в трёхлитровую банку , живущую между пакетиком корицы и банкой мяты на деревянной полке над плитой. Это будет очень длинный день, один из тех, что люди обычно называют летом. И на следующие день, такой же длинный, но золотисто-жёлтый, он будет по чуть-чуть добавлять в чай облачный пух, подмешивая его к василькам, чернике и вишне в маленьком заварочном чайнике.
И, может быть, одно из главных летних чудес – это встретить посреди поля самого обыкновенного человека с разноцветной сумкой и сачком, и на вопрос, куда он идёт, услышать в ответ лукавое и вечное: «Ловить облака».
Другие статьи в литературном дневнике:
