***
Порой выйдешь на улицу после рабочего дня,
вдохнешь полной грудью пряный июльский воздух и, проводив взглядом полуночное такси, пешком идешь домой по трамвайным рельсам....
Вокруг – ни души....
Лишь где-то вдали мелькают огоньки беспокойного города -
светлячками отражаются в зрачках, превращаясь в капельки на усталых ресницах...
Ты идешь, не оглядываясь,
и вдруг, сквозь потухшую тишину, к тебе прорывается струйка ветра...
Тёплого ветра, что редко бывает в этих краях,
но, каждый раз пересекая границу, спешит навстречу,
чтобы кротким поцелуем скользнуть по твоей щеке
и вновь упорхнуть в невиданные дали....
Ветер свободы – тот, что настигает лишь странников....
Тех, кто, будучи влюбленным в людей,
испытывает безудержную жажду сумасшедших, безумных, беспечных...
Тех, чья жизнь подобна вспышке –
короткой и, порой, такой бесцельной...
Но, при всей этой бесцельности, в ней всегда больше смысла,
чем в любой из жизней, что так часто встречаются на твоем пути...
Ты ощущаешь этот ветер всем своим телом...
И, внимая ему, останавливаешь свой шаг,
пытаясь схватить его ладонями, приручить его и оставить себе....
Но ты, как никто, знаешь, что он отправится дальше –
целовать таких же сумасшедших, искать таких же безумцев,
ворошить волосы таких же беспечных....
Как ты...
Настроение этих дней - в запотевших бутылках минеральной воды и цветастом индийском сарафане , в запахе горячего асфальта и ветре с залива.
Июль подкрадывается сзади, жарко дышит в шею, - туда, где из-под заколки выбилась шальная прядка, - а я отмахиваюсь, словно от надоедливой мошки: не мельтеши, подожди минуту, дай мне вдохнуть полной грудью, спрячь солнце за облака хотя бы на четверть часа... Смеется: и это та самая девочка, у которой даже в мае мерзнут руки... Порыв ветра вздымает подол платья - едва успеваешь подхватить.
Настроение этих дней - в холодной черешне, сочных персиках и зеленых яблоках. В землянике, которая еще вчера цвела, а сегодня уже прячет под листьями ароматные ягоды. В стручках гороха, которые просвечивают на солнце, в светящихся ягодах красной смородины и малины. В запахе клубники, витающем над рыночной площадью городка, название которого словно сошло со страниц книг Туве Янссон.
Я бегу из любимого города - раскаленного, плавящегося под солнцем. Бегу, вероятно, и от самой себя, но в признаться в этом трудно, почти невозможно. Бегу туда, где большие серые камни, покрытые мхом, где в озерах прозрачная и удивительно теплая вода, где всю ночь поют птицы. Туда, где можно попасть под сильнейший ливень, спрятаться на дощатом крыльце какого-то дома и смотреть, как поверхность озера покрывается рябью. Ненадолго, потом возвращаюсь. Потому что просто не могу представить себя отдельно от этих набережных, фонарей и мостов. Это тоже любовь: убегать, отдаляться, насколько это возможно, чтобы издалека увидеть самое большое и важное - и обязательно вернуться, задохнуться от нежности, бесконечно улыбаться знакомым глазам ли, домам ли... Главное - вернуться.
Настроение этих дней - в разговорах и книгах. В том, как касается теплой земли босая ступня. В тонких царапинах, которые остаются на плечах, если неосторожно забраться в заросли малины.
Мы каждый раз ждем чуда, когда приходит лето, и не понимаем, что чудо уже свершилось - вот оно. Когда это поймешь, самое главное - не дать себе забыть.
Другие статьи в литературном дневнике:
