О детях, зависти и детстве. Переписка из лички.
О зависти и зазнайстве
Сан-Торас
Сравнения себя с кем-то приводит к одной из двух "З"
Сформулировать мысль, намного сложней, чем написать стихи.
Потому что дать нестандартное пояснение стандартному обстоятельству
более чем сложно.
Сколько людей могут писать рифмами?
А кто может сформулировать нечто интересное, неожиданное, свое?
Нестандартный подход к общеизвестной теме.
Приведите мне цитаты своих умных мыслей или своих адресатов.
У всех ведь обширная переписка.
Если приведете, я получу удовольствие и буду благодарить.
Заведу в дневнике рубрику: "умные мысли моих собеседников".
Буду складывать.
Хочу сформулировать свое отношение к зависти. И хотелось бы выслушать другие мнения тоже, потому что они могут дополнить или поправить.
Может попробую в виде памятки, как избавляться от "З".
Иными словами: почему возникает зависть?
Думаю, что нежелательно себя, с кем либо сравнивать или что-то свое с чужим.
Нежелательно подходить к другому человеку или к его судьбе, со своим весами и меркой, прикидывая на себя.
Потому что Равенства между людьми, как Тождества – не существует: один молод, другой стар, один здоров, другой болен..
Все люди разные.
Но есть равенство прав, как высшее достижение демократии.
Сравнивать же свое право с правом другого, если живешь в одной стране, бессмысленно.
Конституционный закон един для всех .
А сравнивая себя с кем бы то ни было, рискуешь получить только два результата: Ты, или твоя ситуация, в сравнении с другим, либо хуже его, либо лучше его.
Если ты лучше - это повод для зазнайства, если хуже – повод для зависти.
Третьего не дано. Если принять за аксиому, что одинаковых людей нет, то
любое сравнение, неизменно, приведет к одному из двух "З" "З".
Когда люди ищут равную себе пару, то имеется ввиду общность интересов, сходство материальных и духовных уровней, это не сранивание в том смысле о, котором идет речь.
Ведь, что, именно, каждый хочет выяснить, подходя со своей мензуркой, со своей меркой, с собой в качестве примера: лучше тот или хуже чем ты, лучше у него допустим машина или хуже, чем у тебя?
Выходит,что сравнивать себя, примеряться, выяснять , даже до возникновения зависти или зазнайства - уже некошерно.
Потому что цель любого сравнения - восторжествовать!
Не сравниваем же мы себя, в самом деле, с другим людьми, чтобы убедиться, что мы хуже их?
Все-таки хотим убедиться, что мы лучше! - Именно в этом пункте - завязь зависти.
Выходит, что невинное себясравнивание с кем-то, с чем-то безнравственно уже само по себе.
А позыв сравнений, ни к чему не приводит, кроме, как к двум выше отмеченным результатам.
Если человек, не то и не другое "З", то зачем ему сравниваться с кем-то?
Он просто уважает свою индивидуальность, так же, как личность другого человека.
А личность каждого неповторима.
Не сранивая себя ни с кем, остаешься независим,
ибо сравнение приводит к одной из двух "З" - Зависти или Зазнайству.
Рецензия на «Нас 12 32 Новый человек родился!» (Сан-Торас)
Эх... В каждый детдом бы по такому Санте. Да что там в детдом - в каждую семью бы неплохо.
Любовь Сирота-Дмитрова 22.02.2012 17:41 •
Санто:
Спасибо, Любовь Евгеньевна!
Полагаете, что наши с Вами клоны могут осчастливить человечество?!!
Неплохо Вы о нас думаете.
Сейчас развинчу для баланса свои анти педагогические способности.
Мне часто приходилось слышать, что этот дар у меня есть.
В основном потому, что мои дети на четыре года раньше закончили школы.
На самом деле дар, конечно, есть, но способности нет.
И более того, мои дети, не смотря на этот сногсшибательный результат, не обладают никакими сверх естественными данными.
Думаете кокетство, провокация комплементов?
Ничуть, я, правда, так думаю. Сейчас расшифрую почему.
Сначала в отношении детей.
Считаю, что талант - это когда папа пьяница, мама проститутка, а ребенок играет на скрипке. ( Сам тянется, понимаете, без среды, против обстоятельств - это дар)
Во всех остальных случаях, любого здорового ребенка можно развить гораздо больше, чем это делает большинство.
Потому что взрослые: родители, учителя ставят детям умственные дамбы по своим зашторенным понятиям.
Знаю по опыту, ребенок может воспринять ровно столько сколько ты способен ему дать.
Практически в любом возрасте.
Это мне открылось на моих детях.
Что именно открылось?
Однажды рассказываю трех летней дочке Гамлета и поражаюсь все атрибуты сказки:
Принц, Офелия в пруду – Олёнушка, Призрак на стене, Йорик, яд в ухе короля и т.д.
Ей было так интересно, что иду дальше и вижу, что вся мировая литература все Романы имеют фабулу понятную любому ребенку.
Жульен Сорель, любовь к госпоже Де Реналь, Матильда, карета его мертвая голова на ее коленях ( Кажется, как можно ребенку такое? Но это легче Карлика Носа. Старуха идет, а в корзине вместо капусты – человеческие головы - ужас) А там всего одна голова.
Легче Красной шапочки – идиотская сказка Шарля:
волк сожрал бабушку, потом ему вспороли живот, дровосеки х-ня просто не понимаю этой прелести.
Достоевский - детский детектив.
Раскольников, топор старуха, золото, Соня раскаянье, любовь признание.
Там бабку какую-то злую тюкнул, (упускаем ее сестру Елизавету), а тут бабушку, что-то родно сожрал.
А Гюго? Казета – Кукла, Жан Вольжан. А собор Парижской Богоматери - Квазимодо, Эсмиральда и т.д.
Вся мировая литература вместе с Гоголем, особенно он, Вий и проч. усваивается и понимается наравне с Мой-Додыром.
Дальше - больше вся живопись, особенно передвижники - детские картинки.
Перов, Паленов, Брюллов, Суриков, Кипренский, Левицкий… не могу развернуть здесь насколько это легко и интересно детям, если уметь рассказать и показать. В три года мои дети знали Третьяковку, вполне прилично.
Ходили там, как экскурсоводы. Этож большие картинки!
Дальше архитектура, каждая деталь здания это семантика - символ можно идти рассматривать и отличать композитный от дорического и т.д. Проще простого, особенно в Питере.
Все исторические личности - это готовы сказки: Суворов, Кутузов…. Все эти военные хитрости, умности, фантастические победы: Битва Невского, Чудское озеро, переход через Альпы - вкусности одни. А цари? А царицы?- мармелад.
А Греция? Все эти Персефоны – (шесть гранатовых зерен), Эвридики, Арфеи…
А Египед? Клеопатры, Хатшебсуды, А Рим? Гладиаторы, Колизей, матроны и патриции?
А Испания корриды, тореро? Это же детское все! Мир - это большой ребенок он создан для детей.
А гении ученые? Джордано Бруно, Каперник? А Франция? Орлеанская дева, походы смелость, долг, честь и костер. ( костер по возрасту горит) в три не горит.
Но читать детям это невозможно, Незнайку можно читать, а это только рассказывать.
Хотя могу адоптировать для детей любой текст, любого уровня, который мне люб.
Математика, астрономия, биология, зоология окружают нас.
Если рассказывать, показывать – все будет знать ребенок – это элементарно.
Детям все равно, что курочку рябу долбить, что про мушкетеров слушать, что Войну и мир – Бал, Наташа, Москва горит, Кутузов плачет, Наполеон на белом коне ждет ключей, а фигу?
Это от взрослого зависит, от его диапазона, а не от ребенка.
А так как везде очереди в Москве, двух часовые поездки в метро, а дети у меня выросли без садов, яслей и нянь то есть на руках, все то время, которое по неволе с ними, ну кормишь, купаешь, едешь куда-то, не просто так, а с историей, не просто толпишься в очереди, а работаешь на ребенка.
Меня поразило, сколько же они могут втягивать эти пылесосы, все, что я могу и больше чем я могу.
Но гениальности у моих, ни в чем нет. Просто развиты, т.к. сами ничего не произвели, но усваивали в игре в процессе жизни, мозги, канеша крутые, но не в степени вундеркиндов.
В отношении моей педагогике, поверьте – не гожусь.
Первое - не могу ровно относиться ко всем детям.
Признаюсь, посредственные дети мне не интересны.
Что значит посредственные? То значит, что я четко вижу в ребенке модель взрослого человека и его потолок. Кроме того, когда плохо усваивает – теряю интерес.
Нет вдохновения, а троечники, по сути, меня не интересуют, не могу их учить.
Потому что средние результаты не греют. И все.
Детей очень люблю, но может ребенок и не нравиться, тогда ни, то чтобы не люблю, но не интересуюсь, понимаете. Какой, же это педагог. – Никакой.
Не все дети мне любы, особенно с годами. Потому что четко вижу конечный, то есть зрелый продукт и это убивает мою искру, гасит.
А выбирать детей – подло. А всех любить невозможно.
Конечно, я всегда найду, за что зацепится, прикол какой-нибудь в ребенке, чтобы относиться с симпатией, но мировую литературу открывать – нет, только ярким.
В классе моей дочери таких ярких на 36 человек нашлось 17, они вместе с ней перескочили год. Но это их учитель брал мои методы и внедрял.
С этими 17-тью мне хотелось позаниматься вне класса, дома у нас.
А остальные – застрелиться.
Детдом - другое, там жалость. Потому что жаль мне всех детей независимо ни от чего - всех. К тому же там они не учились, а просто жили.
Хотя литературу знали, не умея читать.
Читать с ними мне было в лом, это в школе любая серость втолдычет, как буквы сложить.
Но рассказывать открывать, пробуждать души, да хотелось, и они усваивали - просто блеск.
Люди любят знакомое, а не новое, вырос, увидел - Гоголь! О, так он же родной! И давай читать!
Потом, я не воспитатель. Не люблю системы, не умею наказывать, потому что так надо, Просто общаюсь, любуюсь, ничего не делаю специально.
Наказывать, лишать чего-то вообще не могу.
С глаз долой! Все наказание. А, чтоб забрать, угрожать, не пускать – нет.
Еще имею слабость к красавцам. Не красавцев не люблю.
Ну, канеша, еси персоналыти и нос картошка – сойдет, еси мозги и кривые ноги – сгодицца, но еси без мозгу, да еще ноги кривые, нет – иди маму радуй!
Вот так.
Сан-Торас 22.02.2012 22:11
Любовь:
Ну конечно, вы поняли, что не про клонов я говорю :)
Речь о самой сути отношения, даже не о методах. О том, что вам до них ДЕЛО БЫЛО, а во скольких семьях взрослым нет дела до детей, не говоря о детдомах. И ведь вы-то сами тогда ещё юным человеком были, и дети были не свои - ничьи вообще. А вышло, что ваши.
Этим нельзя не восхищаться. И тем, как вы потом со своими - конечно, тоже. Нам же просто лень их развивать: иди играй с игрушками, или мультики по телику смотри. А вам не лень было.
А кроме того, чтобы вот так "напичкивать" ребенка мировой культурой - надо как минимум её знать да и уметь рассказать.
Многие ли так сумеют? Да не знаю я таких! Вот - вас узнала.
Любовь Сирота-Дмитрова 23.02.2012 00:22
Санто:
Да мне тоже такие люди не встречались, знают не много и то ленятся передать.
А передают, так лучше не слышать.
Просто убивают.
Но у меня это не достоинство, потому что усилия моего специального в этом нет.
Меня просто несет и взрывает.
Как кому-то охота в клубе скакать. Вы ж не станете его хвалить за это.
Просто не совсем привычно, то, что меня воодушевляют именно дети, а кого-то не знаю там, в домино стучать. Мне интересно и все. Я люблю их рожицы, как воспринимают, люблю, как интерпретируют.
Но восхищает меня в людях усилие, а не склонности.
А это склонности мои, органичные.
Просто натура.
А Вам спасибо, приятно все равно.
Сан-Торас 23.02.2012 01:54
Санто:
Золотые девчонки, такие ухоженные, ручки Ваши видны, заботливые.
Хорошенькие смотреть хочется.
Личики солнечные. Красивые. У вас дети здоровые это видно, на пятерочку.
Они дружат? Как они росли, развивались?
Напишите, как Вы справлялись.
Бож какая жизнь прошла!
Любовь:
Вы спрашиваете, как справлялась.
Непросто, конечно. Девочки мои сейчас - не-разлей-вода, лучшие подруги, друг без друга никуда.
В детстве собачились ужасно! Слишком разные темпераменты. Валюха - взрывная, холерик, лидер - ещё и старшая, как тут не покомандовать! Разница между ними 2 г. 8 мес. А Кирунька - флегматик, нытик... Сейчас это выровнялось, и трудно сказать, кто лидер в их тандеме. Да это и не важно.
Работала очень тяжело: участковый педиатр, полтора участка на мне (иногда два), плюс ночные дежурства, плюс ургентность - знаете, что это? Это дежурство на дому. Ничего ужаснее не было. В течение недели ты ургентный специалист. Это значит, что на работу ходишь как обычно, но вечером, ночью, в выходные никуда из дому уйти нельзя: за тобой могут приехать. Районная больница, ночью на всю больницу дежурит один врач по общебольничному графику - это может быть терапевт, хирург, окулист - кто угодно. Если что-то случается с ребенком - вызывают ургентного педиатра. В ЦРБ 3 детских отделения: детское соматическое, детское инфекционное, детское в роддоме. Плюс приёмное, куда может привезти ребенка "скорая" или родители. Типичная картинка: ночь, семья спит (я, муж, двое малых детей). Спит весь 2-этажный, 22-квартирный дом (мы жили на 1-м этаже). Присылают за мной машину. Водителю лень вылезти из кабины и подняться на 4 ступеньки, он ставит машину перед окном спальни и начинает бибикать: биип! биип! биип! И фарами на окно: блыц-блыц! Семья проснулась, муж ругается страшными словами. Весь дом, собственно говоря, проснулся. А я быстренько глаза продрала, оделась - и в больницу. Там сделала что надо, привезли домой. Разделась, легла, стала засыпать, тут под окном - биип! биип! Вскочила, оделась... И так всю ночь. И так всю неделю. Или другой вариант: уходишь - позвони, сообщи куда (мобильных телефонов-то не было). В разгар фильма в кинозале открывается дверь и - на весь зал: "Сирота, на выход!"
Или так: зима, гололёд, эпидемия гриппа, вызовов - страшно сказать сколько. Свой участок объездила (возил нас УАЗик, "бобик" в просторечии), обслуживаю параллельный. Выхожу с очередного вызова... а "бобика" моего нет! А ещё десять вызовов. И пошла пешком - по темноте, по гололеду, по чужому участку (свой-то - как пять пальцев...) Сельская местность, "частный сектор", тёмные скользкие улочки. Голова болит, у меня с детства головные боли - моё проклятие, тащусь по гололёду, плачу, жалею себя и детей: дети в детсадике, муж на ночной смене, бабушку-дедушку предупредить не могу - телефона у них нет. Приползаю наконец в садик на ночь глядя - всего одно окошко горит: сидит бабулька-сторож и две мои девочки...
Назавтра у водителя спрашиваю: куда делся? Он говорит: "Я до пяти работаю. А за переработку мне не плотют". То есть, пока я на вызове была, он глянул: 17.00 - и уехал.
Такие вот жалистные истории про меня молодую. Но была у меня замечательная свекровь, Таиса Андреевна, светлая ей память. Сама доброта. Она мне с девочками помогала, как могла. Обожала их. И меня любила. И я её.
И, конечно, не только трудности-тяготы были. Писала тогда много, особенно в тёплое время: любила на вызовы пешком ходить - у меня участок был тоже "сельский", частные домики, грунтовые дороги. Идёшь - сочиняешь...
Всё, хватит на сегодня грузить вас своими подробностями биографии.
Но вы ж спросили...
Пока писала, пришло следующее ваше письмо. На руках у меня, конечно, Костя, ему там около года. (Девушки у него тогда точно не было! )
Пойдёт в армию, куда теперь деться. Может, и впрямь мозги на место станут. А то ведь и впрямь залюбленный маменькин сынок.
Кто ближе - не могу сказать. Все любимые, и все - по-разному. Различия в близости - качественные, а не количественные.
Вижу, вы мне на рецензию ответили. Пойду читать.
22.02.2012, 19:07, "San Toras" <toras00@mail.ru>:
Санто:
Можно это письмо Ваше ко мне в произведения, оно мне близко?!
Булгаков Вы мой бедный! - все это вижу, как на экране.
Особенно девочек с няней. (Вашими глазами)
А водитель, дрянь человек.
А мне, знаете, многие годы думалось, что когда просыпаешься и колотит, это у всех, просто человек так устроен, просыпается через ножи в глазах и озноб.
Мне в голову не приходило, что можно приятно проснуться.
Еще мне казалось, что дрожать зимой, чтоб пальцы и уши коченели, это нормально, потому что холодно ведь.
Мои дети даже словосочетания такого не знают: Ребенок закоченел, еще такое: дай платком тебя закутаю не то
совсем околеешь.
Ну, зима и ты дрожишь, а как по-другому? Мороз. А просто тепло одеться, не понималось.
Еще мне казалось, что всегда желудок сосет у всех, что так он работает, потому что надо что-то есть, но не всегда есть это что-то.
Еще мне не удавалось уснуть, только провалицца куда-то.
Сколько не стараюсь поймать момент, засыпания, умирания
-ускользает.
Вот ты жил и вдруг умер, очнулся, будто только что упал в обморок, а прошло четыре часа светает, в глазах ножи, надо вставать.
Это детство.
Мама меня забирала из круглосутки раз в неделю, в субботу, (ясли сад интернат) всегда за темно, уже не верилось, что приедет.
Там у нее школа в две смены, последние уроки к восемь вечера, пол девятого. Потом уж все разойдутся ,пока ко мне на трех транспортах, да в гастроном, что то купить, очередь, вот и ночь.
А проклятый трамвай 13 номер ходил раз в час.
До 4 станции 29-тый, их много, а повернуть к нам, только 13-тый - он один.
Доедем на 29-том, до 4 –той…. Холод, тьма, снег колкий.
Ни души на этой окраине. Ни фонаря, ни асфальта.
Один деревянный, продуктовый магазинчик и сторожевая будка при нем, а в будке добрая старуха, печенное яблочко в фуфайке с ружьем, Пускала погреться, посидим у нее с час, уже 12, нет проклятого трамвая.
И мама с сумками полными тетрадей, как гири, молоко в бутылках тяжелых:
Ну, пойдем по шпалам? ( до дому 5 километров)
Киваю, мне лишь бы с мамой.
- Дойдешь?
Киваю?
Идем.
За руку нельзя, мы же по шпалам, она меня за свою спину прячет, чтобы сечка в лицо хлестала меньше, говорить нельзя, «и не слышно слов и не видно звезд»
идем, идем, идем, никогда не кончаются, эти рельсы, эта пурга - никогда.
Посидим на рельсах, может трамвай загудит, но нет, и дальше идем, идем, идем...
А дома не топлено, печка, уголь антрацит, и кокс, такой красивый черный блестящий, печка до потолка плиткой вылажена, когда уголь горит, у основанияон синий , потом красный, на концах желтым трепещет. Жар колючий, если лицом туда нырнуть, но не топили, кто ж натопит?
У кого силы есть?
Сначала золу выгребать, пару ведер – неподъемные, на дорогу выходить, сыпать, слякоть утрамбовать, а утром смотришь соседи ползают на коленях, копаются в прогоревшем угле, выбирают, что не догорело, себе несут, снова топят.
Водопровод на улице, газа нет, керогаз – если есть керосин - хорошо.
Пальто не снимаем, а у меня поверх пальто ватного, платок вязанный, серый накрест, как у пленного француза, так и сижу кульком заледенелым, жду пока мама разожжет керогаз, нагреет воду, в бутылки зальет и пробки из газеты накрутит. На газетах жили, усну в кабинете, на планерке, газетами накроют, или подстрелят газетку, может и завернут в нее что-то, подложат куда-то…
Вижу эту «Правду» в кусках, эти мокрые пробки.
,
Потом мама быстро разденет меня, пар в комнате изо рта, и в постель.
Вот сейчас будет блаженство! Я же жду этой минуты всю неделю, «всю» вечность.
Она откроет книжку - Флаги на башнях
о детях, как они жили, … я буду слушать…. блаженство.
Как я обожаю после этих вьюжных переходов, после бесконечной тоски и ожиданья, этот момент, лежать с мамой, обнимать, зарываться лицом, вот так обхватить ее руками и чувствовать, что мы одни на свете и, что свет - это она.
Но всегда, всегда, всегда - слышу только одну строку, и… и не знаю, как это происходит, но проваливаюсь куда-то и лечу.
Сколько прошу - не давай мне заснуть! Я хочу тебя слушать!
… ты уколи меня булавкой, у меня всегда, что то приколото этой булавкой, и если ею пырнуть, то я вскочу, и буду слушать Флаги на башнях.
Ну, весь год - ни дальше одной строки.
Оказались мы с мамой в таких условиях быта. Из-за того, что мама любила своего брата, войну прошли, хотела с братом хотя бы в одном городе жить.
А он полковник и у него «военная» квартирка в Феодосии, кто может поменяться на Феодосию?
Искала, она искала, не могла найти. И вот нашла временные, финские домики на окраине города, в военной части.
Там воин какой- то жил и он готов был меняться на Феодосию, где любил писать море в своей мастерской художник Айвазовский, по фамилии Айвазян.
Лучше всех в мире он писал море, и даже не умел больше ничего писать: ни людей, ни животных только море.
Хотел Пушкина нарисовать:
Прощай свободная стихия! -
Не получился Пушкин.
Художник Кипренский на берегу , ему Пушкина пририсовал.
Но само море Айвазовский очень не любил и боялся его.
Построил дом, так, чтобы окна не дай бог не смотрели на море.
Он всегда его по памяти писал, море жило в нем.
А домики эти должны были сносить, и брат бы получил квартиру.
Но когда его жена увидела это жилье.
( Без отопления, во дворе помпа - ведра таскай и сколоченная гвоздями наружу, сараюшка дляпосрать).
Сказа я сюда никогда не войду.:
- А в мою голубятню пойдешь? Мгновенно спросила Мама
- В твою, пойду!
Мы в центре города жили на улице Островидова 100, в старом доме на высоком 4 этаже
106 ступенек.
Мамин брат оказался в нашей квартире,
потому что мама любила его.
А мы во временных домиках, которые простояли 25 лет мгмм…
я лично все эти деревяшки к чертовой матери с лица земли…
Но, это другая история, отдельная.
Там хорошо было летом, сирень цвела колерованная прямо в окна.
Орех чудесный, молочный от него руки и губы черные, когда он юный.
Комнаты большие, квадратные, сад персики, абрикосы, виноград, как дача, но лето только три месяца.
А мебель у нас стояла 18 века, барокко, еще со времен, когда мы на Дворянской улице жили, до меня, и дома были у всех и кухарка своя и университеты, но все погибли.
А серебро осталось фамильное, с вензелями и подлинники на стенах, такая панорама среди угля и керогаза .
Потом город к нам подвинулся, заасфальтировали дорогу (одну) автобус пустили, дома построили, высокие с лифтами и мы бегали катацца на этих лифтах.
Я помню космический восторг: заходишь в кабинку - она едет! Кнопку нажал как в ракете ползет сама - вверх, вниз .
У нас свет часто отключали. По неделям
У меня от этого депрессия, будто внутри у меня лампочку выключили, темно внутри не выдерживаю.
Пусть холод, голод даже, только ни свет... бегаю к большим домам на окна смотрю, напитываюсь светом!
А проголодаешься, можно в пельменную сгонять, стать у стенки, выбрать, кто поприятней и смотреть, как он есть, и мысленно представить себе вкус и будто ешь: он в рот и ты, он жует и ты, он глотает и ты.
Очень помогало, это мое личное изобретение - светом надышаться и так вот поесть, покафтать, как мама выражалась
А деньги у меня почти всегда водились, просто тратились на этюдник, краски еще что то.
Мама мне давала 5 рублей. Это - состояние для ребенка, ну потрачу, ей не скажу.
Жду неделю, можно было и не голодать, канеша, так получалось проста.
Мама тоже все тратила в первую неделю зарплаты, и все что угодно могла мне купить, хочу птичку – твоя. Собаку - на
Хочу мольберт настоящий – пожалуйста, карандаши, лучшие альбомы, пианино хочу! Уже везут.
Всегда в доме рояль, мама играла, пела, как артистка.
СердИтся ненаадо вообрази, что это тайна
Сердится не наадо я исчезну, как мечта.
Думаю, кто это СердИца? Девушка Сердица с большим сердцем.
А потом там проигрыш такой красивый, а руки у мамы такие красивые и смотрю и сморю, не насмотрюсь.
А завтра есть нечего. А мама:
- Бог даст день, Бог даст пищу!
День то Бог славБог давал, а вот писча ммм, ну, как когда.
Хотя нищеты в этом дворянском гнезде не чувствовалось .
Просто холодно и темно.
А вас девочку—мать - идет и плачет по безасфальту, за детьми, ярко вижу.
И сколько не трудись, жизнь не улучшалась.
А одитель все-таки дрянь человек я ему этого не прощаю.
Другие статьи в литературном дневнике:
