***Такое ощущение, будто в современной русской поэзии непрошено торчат только старые хрычи, вроде меня, с трудом просыпающиеся к восприятию новой реальности. Поэты-мужчины расслаблены, разнежены, как женщины; женщины поэтессы, кроме как крыть трехэтажным матом, ничего не умеют (сладкая, липкая любовная патока, изливающаяся на прытких, лихорадочных навигаторов электронных СМИ сотнями тонн, в том числе, и прежде всего, в Интернете, не в счет). От бездумья, безтемья и самолюбования трещит голова, тошнит и клонит в сон, а на фоне полной беспомощности премированных друзьями и знакомыми "мэтров", по шею окопавшихся в толстых журналах, читать можно только русскую, нон-конформистскую классику "Серебряного века". Все эти евтушенки, какие-то рейны, заунывные бродские (и помельче пескарики иже с ними, вроде самодовольного Быкова) не дотягивают даже до щиколотки Ахматовой, Цветаевой, Гумилева. В "Литературке" одна и та же повторяющаяся из номера в номер жвачка каких-то вздыхателей неизвестно о чем, в прохановской "Завтра"-политизированная, коммунистическая грубятина, которую легче переписать от начала до конца, чем пытаться что-то исправить. Хочется плюнуть, да некуда. Остается "Балтика" №3, изредка-дешевый коньяк и самоедство. © Copyright: Олег Раевич, 2010.
Другие статьи в литературном дневнике: |
