Борис Нечеухин
Я рабочий поэт. Я творю у станка, в душном офисе.
С девяти до шести. С перерывом на сон и обед.
Мой талант многогранен. Не знаю, что завтра попросите,
но сегодня /за чаем/ пишу исключительно бред.
Злопыхатели ищут изъяны и прочие слабости.
То от искренней зависти, ибо не каждого Бог
так сподобил писать. А дерьмо не смешается с радостью
бесконечного праздника, в виде рифмованных строк.
Не беда, что слова пропадают в пространстве и времени;
не прессуются в книги, не учат в лицеях детей.
Как беспечная мать, избавляюсь от тяжкого бремени
мертворожденных мыслей, а также дурацких идей.
Ты меня не раскусишь, хотя я простой, до безумия;
приручить не сумеешь, с руки шоколадки не ем.
А ещё одинок. Ожидаю смартфонского зуммера
от сбежавшей любви, убоявшейся мелких проблем.
Я писать тороплюсь, словно кто-то закроет отдушину
через пару секунд… и заставит /как всех/ прозябать
в терпком мире вранья – ограниченном, проклятом, суженном,
где за пару червонцев не в падлу на скрипке лабать*.
В нашем возрасте, брат, не пристало играть в дипломатию;
поседевший висок, как примета поживших мужчин.
Потому посылаю открытым катреном “по матери”
или вслух восторгаюсь, имея с десяток причин.
*****
Я о вкусах не спорю; я их создаю, тиражируя
лоскуты разноцветных и старых, как мир, одеял...
ты укутайся в них… для тебя я останусь транжирою,
что потратил века, не найдя на земле идеал.
С девяти до шести. С перерывом на сон и обед.
Мой талант многогранен. Не знаю, что завтра попросите,
но сегодня /за чаем/ пишу исключительно бред.
Злопыхатели ищут изъяны и прочие слабости.
То от искренней зависти, ибо не каждого Бог
так сподобил писать. А дерьмо не смешается с радостью
бесконечного праздника, в виде рифмованных строк.
Не беда, что слова пропадают в пространстве и времени;
не прессуются в книги, не учат в лицеях детей.
Как беспечная мать, избавляюсь от тяжкого бремени
мертворожденных мыслей, а также дурацких идей.
Ты меня не раскусишь, хотя я простой, до безумия;
приручить не сумеешь, с руки шоколадки не ем.
А ещё одинок. Ожидаю смартфонского зуммера
от сбежавшей любви, убоявшейся мелких проблем.
Я писать тороплюсь, словно кто-то закроет отдушину
через пару секунд… и заставит /как всех/ прозябать
в терпком мире вранья – ограниченном, проклятом, суженном,
где за пару червонцев не в падлу на скрипке лабать*.
В нашем возрасте, брат, не пристало играть в дипломатию;
поседевший висок, как примета поживших мужчин.
Потому посылаю открытым катреном “по матери”
или вслух восторгаюсь, имея с десяток причин.
*****
Я о вкусах не спорю; я их создаю, тиражируя
лоскуты разноцветных и старых, как мир, одеял...
ты укутайся в них… для тебя я останусь транжирою,
что потратил века, не найдя на земле идеал.
Произведений: 2229
Получено рецензий: 20691
Написано рецензий: 19606
Читателей: 255461
Произведения
Гражданская позиция (237)
О Любви (339)
Ирония и самоирония (524)
Философская тетрадь (318)
Странный поэт (92)
Коронованный вирус (25)
Маме (22)
Брату (4)
Отцу (4)
Боринская осень (6)
О спорт, ты - мир! (20)
С именем Христа (8)
Времена года (14)
Пейзажная лирика (42)
Мой маленький город (97)
- Кристина - городская лирика, 08.06.2023 14:31
- Электрик - без рубрики, 12.12.2022 15:54
- Всё это рок-н-ролл! - без рубрики, 14.04.2022 10:06
- Актриса - без рубрики, 09.02.2021 10:54
- Телохранитель - философская лирика, 25.07.2008 14:23
- Экспромт - философская лирика, 25.07.2008 21:22
- Я отошел от дел... - гражданская лирика, 28.11.2008 18:04
- Был в органах членом... - гражданская лирика, 22.02.2009 18:04
Посвящения (47)
Больничка (5)
Поэмы (39)
Баллады (43)
Проза (5)
Санаторный цикл (10)
Пушгоры (6)