Борис Нечеухин
Я рабочий поэт. Я творю у станка, в душном офисе.
С девяти до шести. С перерывом на сон и обед.
Мой талант многогранен. Не знаю, что завтра попросите,
но сегодня /за чаем/ пишу исключительно бред.
Злопыхатели ищут изъяны и прочие слабости.
То от искренней зависти, ибо не каждого Бог
так сподобил писать. А дерьмо не смешается с радостью
бесконечного праздника, в виде рифмованных строк.
Не беда, что слова пропадают в пространстве и времени;
не прессуются в книги, не учат в лицеях детей.
Как беспечная мать, избавляюсь от тяжкого бремени
мертворожденных мыслей, а также дурацких идей.
Ты меня не раскусишь, хотя я простой, до безумия;
приручить не сумеешь, с руки шоколадки не ем.
А ещё одинок. Ожидаю смартфонского зуммера
от сбежавшей любви, убоявшейся мелких проблем.
Я писать тороплюсь, словно кто-то закроет отдушину
через пару секунд… и заставит /как всех/ прозябать
в терпком мире вранья – ограниченном, проклятом, суженном,
где за пару червонцев не в падлу на скрипке лабать*.
В нашем возрасте, брат, не пристало играть в дипломатию;
поседевший висок, как примета поживших мужчин.
Потому посылаю открытым катреном “по матери”
или вслух восторгаюсь, имея с десяток причин.
*****
Я о вкусах не спорю; я их создаю, тиражируя
лоскуты разноцветных и старых, как мир, одеял...
ты укутайся в них… для тебя я останусь транжирою,
что потратил века, не найдя на земле идеал.
С девяти до шести. С перерывом на сон и обед.
Мой талант многогранен. Не знаю, что завтра попросите,
но сегодня /за чаем/ пишу исключительно бред.
Злопыхатели ищут изъяны и прочие слабости.
То от искренней зависти, ибо не каждого Бог
так сподобил писать. А дерьмо не смешается с радостью
бесконечного праздника, в виде рифмованных строк.
Не беда, что слова пропадают в пространстве и времени;
не прессуются в книги, не учат в лицеях детей.
Как беспечная мать, избавляюсь от тяжкого бремени
мертворожденных мыслей, а также дурацких идей.
Ты меня не раскусишь, хотя я простой, до безумия;
приручить не сумеешь, с руки шоколадки не ем.
А ещё одинок. Ожидаю смартфонского зуммера
от сбежавшей любви, убоявшейся мелких проблем.
Я писать тороплюсь, словно кто-то закроет отдушину
через пару секунд… и заставит /как всех/ прозябать
в терпком мире вранья – ограниченном, проклятом, суженном,
где за пару червонцев не в падлу на скрипке лабать*.
В нашем возрасте, брат, не пристало играть в дипломатию;
поседевший висок, как примета поживших мужчин.
Потому посылаю открытым катреном “по матери”
или вслух восторгаюсь, имея с десяток причин.
*****
Я о вкусах не спорю; я их создаю, тиражируя
лоскуты разноцветных и старых, как мир, одеял...
ты укутайся в них… для тебя я останусь транжирою,
что потратил века, не найдя на земле идеал.
Произведений: 2218
Получено рецензий: 20646
Написано рецензий: 19579
Читателей: 249651
Произведения
Гражданская позиция (237)
О Любви (339)
Ирония и самоирония (524)
Философская тетрадь (318)
Странный поэт (92)
Коронованный вирус (25)
Маме (22)
Брату (4)
Отцу (4)
Боринская осень (6)
О спорт, ты - мир! (20)
- Как же так? - религиозная лирика, 31.03.2022 16:43
- Молитва - религиозная лирика, 19.01.2022 10:08
- Ночь накануне Рождества - религиозная лирика, 18.12.2008 12:51
- Господи, за что?.. - философская лирика, 08.05.2009 09:26
- Я как Христос... - философская лирика, 27.06.2008 21:28
- Терпел Господь... - гражданская лирика, 24.02.2009 17:48
- Всё суета... - философская лирика, 14.01.2009 11:55
- Все - совершенство... - философская лирика, 04.12.2008 18:56
Времена года (14)
Пейзажная лирика (42)
Мой маленький город (97)
Профессионалы (8)
Посвящения (47)
Больничка (5)
Поэмы (39)
Баллады (43)
Проза (5)
Санаторный цикл (10)
Пушгоры (6)