Борис Нечеухин
Я рабочий поэт. Я творю у станка, в душном офисе.
С девяти до шести. С перерывом на сон и обед.
Мой талант многогранен. Не знаю, что завтра попросите,
но сегодня /за чаем/ пишу исключительно бред.
Злопыхатели ищут изъяны и прочие слабости.
То от искренней зависти, ибо не каждого Бог
так сподобил писать. А дерьмо не смешается с радостью
бесконечного праздника, в виде рифмованных строк.
Не беда, что слова пропадают в пространстве и времени;
не прессуются в книги, не учат в лицеях детей.
Как беспечная мать, избавляюсь от тяжкого бремени
мертворожденных мыслей, а также дурацких идей.
Ты меня не раскусишь, хотя я простой, до безумия;
приручить не сумеешь, с руки шоколадки не ем.
А ещё одинок. Ожидаю смартфонского зуммера
от сбежавшей любви, убоявшейся мелких проблем.
Я писать тороплюсь, словно кто-то закроет отдушину
через пару секунд… и заставит /как всех/ прозябать
в терпком мире вранья – ограниченном, проклятом, суженном,
где за пару червонцев не в падлу на скрипке лабать*.
В нашем возрасте, брат, не пристало играть в дипломатию;
поседевший висок, как примета поживших мужчин.
Потому посылаю открытым катреном “по матери”
или вслух восторгаюсь, имея с десяток причин.
*****
Я о вкусах не спорю; я их создаю, тиражируя
лоскуты разноцветных и старых, как мир, одеял...
ты укутайся в них… для тебя я останусь транжирою,
что потратил века, не найдя на земле идеал.
С девяти до шести. С перерывом на сон и обед.
Мой талант многогранен. Не знаю, что завтра попросите,
но сегодня /за чаем/ пишу исключительно бред.
Злопыхатели ищут изъяны и прочие слабости.
То от искренней зависти, ибо не каждого Бог
так сподобил писать. А дерьмо не смешается с радостью
бесконечного праздника, в виде рифмованных строк.
Не беда, что слова пропадают в пространстве и времени;
не прессуются в книги, не учат в лицеях детей.
Как беспечная мать, избавляюсь от тяжкого бремени
мертворожденных мыслей, а также дурацких идей.
Ты меня не раскусишь, хотя я простой, до безумия;
приручить не сумеешь, с руки шоколадки не ем.
А ещё одинок. Ожидаю смартфонского зуммера
от сбежавшей любви, убоявшейся мелких проблем.
Я писать тороплюсь, словно кто-то закроет отдушину
через пару секунд… и заставит /как всех/ прозябать
в терпком мире вранья – ограниченном, проклятом, суженном,
где за пару червонцев не в падлу на скрипке лабать*.
В нашем возрасте, брат, не пристало играть в дипломатию;
поседевший висок, как примета поживших мужчин.
Потому посылаю открытым катреном “по матери”
или вслух восторгаюсь, имея с десяток причин.
*****
Я о вкусах не спорю; я их создаю, тиражируя
лоскуты разноцветных и старых, как мир, одеял...
ты укутайся в них… для тебя я останусь транжирою,
что потратил века, не найдя на земле идеал.
Произведений: 2236
Получено рецензий: 20720
Написано рецензий: 19647
Читателей: 258212
Произведения
- Сезон открыт! - городская лирика, 20.04.2026 11:28
- Нота Ми - любовная лирика, 16.04.2026 09:40
- Обращайтесь... - гражданская лирика, 14.04.2026 11:20
- Посевная - басни, 02.04.2026 11:18
- Что посеешь... - гражданская лирика, 26.03.2026 15:32
- Не с краю... - гражданская лирика, 25.03.2026 16:10
- Ещё одна весна... - городская лирика, 19.03.2026 09:45
- Ещё, ещё раз про любовь... - любовная лирика, 27.02.2026 11:22
- Наши мальчики - гражданская лирика, 20.02.2026 16:29
- Носитель языка - иронические стихи, 20.02.2026 14:42
Гражданская позиция (289)
О Любви (355)
Ирония и самоирония (568)
Философская тетрадь (332)
Странный поэт (93)
Коронованный вирус (25)
Маме (22)
Брату (5)
Отцу (4)
Боринская осень (6)
О спорт, ты - мир! (20)
С именем Христа (8)
Времена года (14)
Пейзажная лирика (44)
Мой маленький город (100)
Профессионалы (8)
Посвящения (52)
Больничка (5)
Поэмы (41)
Баллады (44)
Проза (5)
Санаторный цикл (10)
Пушгоры (6)