***Здесь странно жить, как будто на другой планете, как будто вокруг только песок, вода и соль.... Я собиралась вернуться только тогда, когда устану от поздних завтраков, от травяного чая, от молочно-клубничных коктейлей, от запаха нагретой земли, от криков петухов по утрам, от возможности сидеть с книжкой на поваленном дереве посреди леса и отправлять в рот только что сорванную чернику, не отрываясь от чтения, от ужинов за круглым столом и созерцания заката "в прямом эфире", от чистоты и ясности над головой и в голове... Но я бы тогда никогда не вернулась, понимаете?.. Это ощущение полного безвременья накрывает прозрачно-голубым куполом, на котором играют солнечные блики, и ты, совершенно не отдавая себе в этом отчета, забываешь. Я не знаю, как это объяснить, но там слишком остро чувствуется степень твоего собственного одиночества и зыбкость всего, что, как тебе кажется, у тебя есть. И забываются многие вещи. Кажется совершенно невозможным предположить, например, что когда-то рядом с тобой был какой-то человек. Голоса забываются, знакомые черты лица стираются. И от этого, от того, что ты там не можешь прикрыться какими-то домыслами и оправданиями, а вынуждена смотреть в свои собственные глаза, очень страшно. Страх этот, правда, имеет тенденцию угасать через пару дней, уступая место блаженной пустоте. И это еще страшнее. Поэтому я принимаю этот воздух, как лекарство - нечасто и понемногу. Я здесь. © Copyright: Солнышкин Май, 2013.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
