***

А вы, вы-то любите заглядывать в чужие окна?
Только не отворачивайтесь и не делайте вид, что не услышали мой вопрос! Честное слово, это будет очень невежливо с вашей стороны.
Давайте лучше поговорим о том, что видно за чужими окнами. За теми самыми, что во влажных сумерках вдруг вспыхивают желтым светом и превращают многоэтажки в карты галлактик. За теми, на которых колышутся светлые занавески и цветет старомодная герань, или неженки-орхидеи. Время от времени в них появляются дети и кошки и отважные женщины два раза в год (как-нибудь осенью, пока не похолодало, и перед Пасхой) карабкаются на подоконник и моют стекла. Из них кричат: “Возвращайся не поздно!” и “Не смей уходить со двора!” и “Позвони, когда доберешься!” Из них выбрасывают ключи и шапки и детские варежки и бутерброды в хорошую погоду. Да да, еще Эрих Кестнер говорил, что самые вкусные бутерброды - это те, что выброшены из окна во двор. Из них торопливо, чтобы не замерзла рука, крошат птицам хлеб.

Разве можно забывать об окнах гостиной! Тех самых, в которых видно краешек включенного телевизора и кусочек стола и что у совсем незнакомых людей тоже есть чайный сервиз “Мадонна”, красное собрание сочинений Виктора Гюго и четыре избранных тома Джека Лондона.
В окнах спальни почти никогда не мелькает свет, в окна детской нельзя заглядывать до одобрительного сигнала ночника. Есть окна за которыми прячутся, вяжут шарф, ждут первого снега, а месяцем позже ждут весны. Есть окна за которыми просто ждут.
Знаете, что я придумала? Пусть сегодня будет день окночета - старой, почти забытой профессии, почти секретного ордена. Пусть всем окночетам сегодня будет удача, а тех, кто за окнами, настигнет внезапное счастье.

Верба милая, серебряный пушок,
Прутья розовые, снежная весна.
Снегом пенится метель на посошок,
Все дороги завалила белизна...
Ю.Мориц

Я думаю, что сказки рождаются на свет в тот самый момент, когда необъятное становится не больше горошины, или стручка ванили, непостижимое становится понятным, как любимая книга, невероятное становится привычным, как блинчики с медом, как утренний туман за окном. Когда абстрактные понятия - счастье, уют, любовь, тоска по дому, надежда, жизнь - обретают материальную форму: пенятся шоколадным муссом, топоршатся шерстяным свитером домашней вязки, греют руки теплой фарфоровой чашкой, остывают, извлеченные из духовки и накрытые чистым кухонным полотенцем, хрустят прозрачной коркой молодого снега под новыми сапогами.
Существует и обратный процесс: свежевыпеченный пирог начинает пахнуть - нет, не яблоками, не мускатом и не корицей - он пахнет счастьем. Только что взбитый шоколадный мусс (яйца, масло и плитка шоколада) имеет вкус родного дома, длинные вязальные спицы выплетают из толстых ниток признание в любви. Я думаю, что феи пекут пироги. Да да, именно пекут пироги, варят кофе, украшают пирожные листиками мяты, поливают цветы и гуляют в дождь с разноцветным зонтиком. Мои знакомые феи именно этим и занимаются.

Другие статьи в литературном дневнике:

• 28.04.2013. ***
• 27.04.2013. ***
• 26.04.2013. ***
• 25.04.2013. ***
• 23.04.2013. ***
• 22.04.2013. ***
• 21.04.2013. ***
• 20.04.2013. ***
• 19.04.2013. ***
• 18.04.2013. ***
• 17.04.2013. ***
• 16.04.2013. ***
• 15.04.2013. ***
• 14.04.2013. ***
• 13.04.2013. ***
• 12.04.2013. ***
• 11.04.2013. ***
• 10.04.2013. ***
• 09.04.2013. ***
• 08.04.2013. ***
• 07.04.2013. ***
• 05.04.2013. ***
• 04.04.2013. ***
• 03.04.2013. ***
• 02.04.2013. ***
• 01.04.2013. ***