* * *
Август, времени ход густой...
Что ещё скажу?
Гостит Оберон
В берёзовой кроне — этой,
И в рябиновой — той,
И в ясене.
Ветер тих, как нездешнее золото.
Всю
Листву,
Как струны, переберу —
Медленную...
На доброту, на чувство...
На что ещё уповать?
На добрых джиннов,
Расцветших
В кувшинах воздуха...
На ломкое солнце,
Пляшущее
В листве осенней...
Да будет густа его прозрачность,
Пуста...
Густа и пуста.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.