дороже поэзии
Светоискатель
а что мне остаётся?
вздыхать и жать плечами?
я ждал ёё, надеясь,
годами - день и ночь.
мои стихи кричали,
она же в их печали
не слышала мажора,
что мог двоим помочь.
наверно, зря я рвался
в строках своих из кожи,
общенья непрямого
все позабыв азы.
она была мне, Боже,
поэзии дороже.
о том пропеть не смог ей
суконный мой язык.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.