Наталья Москвина
***
У других глаза как звезды,
У меня же - в цвет болот.
Лишь заглянешь станет поздно -
В миг трясина засосет.
Мне тебя совсем не жалко -
В тех болотах нету дна...
Кровь холодная русалки
От прабабки мне дана!
Средство от сглаза
Помогает, говорят, от сглаза
Три плевка за левое плечо,
И колечко с огоньком топаза,
И полыни веточка ещё...
Но беда испуганно попятится
И удачи хлынут напролом,
Ежели тринадцатого, в пятницу
Зеркало разбить пустым ведром.
***
Созревший день упал в ладони вечера.
Луна рисует длинную дорожку....
Меж битвами, боями или сечами
Ты отыщи покой, хоть понарошку.
Представь себя на поле одуванчиков,
Или цветов, что просто так не выдумать...
Представила? Волшебно и заманчиво?
Ну молодец! Теперь....
Давай посуду мыть!
Обида
Обидели. Что делать? Не забыть?
Придумать хитрой мести тонкий план?
Или простить, и всё-таки любить,
И снова хлеб, как прежде, пополам?
И отойдет не принятое зло,
И даже есть надежда на успех....
Наверное, мне всё же повезло -
С моим склерозом я прощаю всех!
Встреча
Ну что за жизни дикая причуда?
Столкнуться после стольких долгих лет!
Когда б не эта глупая простуда
Я б на вчера еще взяла билет.
И вот кафе. И столики напротив.
И мы с тобой сидим глаза в глаза.
Вопрос банален «Как теперь живёте?»,
А больше просто нечего сказать.
Какая неприглядная картина,
И кислая капуста на губе…
Ты так хотел, чтоб от меня и сына.
А я - всё дочерей. И не тебе.
Вопрос
Какая я ? Вот он, Вопрос, что рвет на части!
А ведь давно уже пора изведать счастье,
А ведь давно уже пора остепениться,
И не стремиться в небеса, подобно птице.
И не качаться на ветвях, как обезьяна,
Ветвях отчаянья, тоски, самообмана.
Не прятать голову в песок, как "гордый" страус
(У нас кругом один асфальт - О, как я маюсь! ).
И не мечтать зимой о тёпленькой берлоге
(Хотя достали эти снежные дороги!).
И не смотреть вокруг с улыбкой крокодила….
(Кого ещё там из зверья не охватила?)
И мой Вопрос как Мать-Земля всё так же древен -
А, может быть, - лягушка я, из тех... Царевен?
***
Мне б в высокую светелку
В Пскове или Киржаче,
В руки тонкую иголку -
Жемчугами по парче.
Август облако полощет
В речке посреди косьбы,
В лапоточках сбегать в рощу -
На жареночку грибы.
Вечер зимний, вечер долгий
И лучины мягкий свет
А в руках опять иголка,
Ведь верней подруги нет.
И жила б себе девица
Всем ребятам на беду.....
Чтоб Excel-ская таблица
Не приснилась и в бреду!
***
Я из тех, которые не хлебом -
Мне другого надо на земле:
Может быть вершин, покрытых снегом,
Или солнца, в предрассветной мгле.
И душа томится бестолково,
В райских кущах потеряв покой.
Ищет то, единственное, слово,
Чтобы в лад и с рифмой, и с собой.
***
А может я действительно поэт?
Таинственно и странно это слово.
Но посреди компота и котлет
Вдруг чувствую биение иного.
Иная жизнь, иные словеса,
В душе томятся в безысходной боли.
Но детские я слышу голоса
И думаю об ужине и школе.
***
Ах, убегу в любовные романы.
Там нет вопроса – где купить картошку.
И там любовь не кончится обманом.
А мне ведь счастья хочется немножко.
А мне б забыть, что завтра на работу,
По подземельям метрополитена.
И самолет куда-то мчит кого-то,
Чтоб выручать красавицу из плена.
Разбойники жестоки, нет спасенья.
Но вот и принц на скакуне крылатом.
Чего мне ждать? Да только воскресенья.
И дни считать…..до будущей зарплаты.
Беседка
Здравствуй, милая беседка!
Ты кудрявым виноградом
Оплела свои колени
И стоишь совсем одна.
Извини за то, что редко
Я теперь бываю рядом
И не потому, что лени
Стало много у меня.
Я теперь встаю с рассветом,
Ухожу тропою в поле,
Там одна встречаю утро,
А потом бреду домой.
Знаешь, я ведь этим летом
Видела так много боли,
Что теперь зверино- мудро
Отыскать хочу покой.
На твоём столе из липы.
Как-то раз рукой небрежной,
Появилась вдруг виньетка.
Мне она удар под-дых.
Я уже смотрю без всхлипа
На ее рисунок нежный.
Вот зачем бываю редко.
Вот откуда этот стих.
***
Бег времени, бег лошади, бег волн...
Как жизнь пестра и как однообразна
И вот, в сознаньи своего маразма
В свои ворота забиваю гол.
Что толку долго мучиться, поверив,
В то, что когда-нибудь придет весна,
Задумчиво топтаться перед дверью,
Не понимая, что за ней стена.
В рисованном окне смотреть погоду,
Протезом чувства оскорбляя мозг...
Что в жизни главное? Наверное, свобода.
Но что это? Опять букет из розг.
Обида
Зажму обиду в кулачек, чтоб не сочилась.
И убегу. И спрячу далеко.
Потом вернусь, как будто не случилось
На этом свете вовсе ничего
Придам глазам уверенность и ясность,
Приму обычный, беззаботный вид.
Все будет хорошо, но есть опасность,
Что вспомнится все кладбище обид.
Объяснение сути вещей
Кто я такая? Я — ждущая.
У моря на камне сидящая,
Все время кого-то зовущая,
Страдающая, молящая.
Кто ты такой? Ты — ищущий.
По полям и лесам бредущий,
Стихи иль романы пишущий,
Себе и кому-то лгущий.
Мы — люди. И может статься
Еще верим в звезду впереди.
Только... Мне никого не дождаться
И тебе никого не найти.
***
А мы с тобой не совпадаем -
Тебе усталость давит плечи.
А жизнь моя как утром в мае,
А у тебя октябрь и вечер.
А у тебя иные песни -
Ты любишь музыку потише,
Уютный дом в хорошем месте,
С красивой черепичной крышей
А ты уже забыл про ветер.
Тебе не интересны сказки.
Я в розовом все вижу цвете,
А у тебя поблекли краски.
А мы с тобой в противофазе.
И изменить уже не в силах.
И потому на этой фразе
Я ухожу. Прощай, мой милый.
***
Дай, Бог, мне силы пережить.
И не сойти с ума при этом.
Забыть, забыться и не быть,
Рассеиваясь лунным светом.
А может пеною морской...
Русалочка! Как судьбы схожи!
Тебя умчал морской прибой.
Он и меня уносит тоже.
Прощайте все, кто в жизнь мою,
Вошли, меня совсем не зная.
Не думайте, я — не умру
Я просто таю, таю, таю...
***
Люди теперь не читают стихов.
Мир равнодушен.
И невнимание к музыке слов
Медленно душит.
Люди теперь не читают стихов.
Вот и случилось.
И тяжелей самых тяжких оков
Эта бескрылость...
http://stihi.ru/avtor/yanairf
Не буду "петь дифирамбы" и говорить, что стихи Натальи Москвиной "гениальны", но пронзительная искренность, которой дышит вся случайно открывшаяся мне вчера страница - не каждый день случается даже в стихах признанных, маститых поэтов. Да и автор, по всему видно, грамотный, любовь с морковью не рифмующий – несомненно, поэт, а не рифмующий от скуки сетевой дилетант. "Насобачившись" на стихи.ру, невольно заметила кое-какие легкие помарочки в отдельных местах, но обсуждать нет смысла: автор давно здесь не появляется и причину мне знать не дано. Поэтому просто читаю и то с большим удовольствием! Пожалуй, даже с бОльшим, чем стихи некоторых поэтов с той самой "большой буквы". Это как с умной и талантливой подружкой по душам поговорить! Тепло, уютно.. И очень нескучно.
Другие статьи в литературном дневнике:
