***
Как воздух густ! И нервы на пределе,
искрит гроза, срываются друзья...
И я б разбушевалась – да нельзя –
ряды друзей преступно поредели.
И снова жгу расписки долговые,
и всех прошу: спускай на тормозах…
И пристально, в упор глядят глаза -
из лет, где не склоняла головы я.
Есть, все-таки, что-то в старинных тифлисских домах,
где связь поколений означена цифрой «четыре»,
где запах корицы как вкус валерьянки настырен,
а в белых чехлах затаились надменность и страх.
Где вышитый коврик (ах, бабушка!) вытерт, но цел,
где гвоздик, забитый неровно напомнит о многом –
о чем говорить полагается выспренним слогом…
и мы б рассмеялись, да горькая точка в конце.
Но что-то осталось, какая-то памятка в мире –
о чувствах, звучащих порывисто, музыке в такт.
Играет сам дом, несмотря на земной кавардак,
по старым пометкам, в четыре руки, на клавире.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
