Метро.
В окне мелькают блики
и отведённые глаза.
Как одиночество столико!
Многоголовая гюрза
ползёт и тянет за собою
в свою подземную нору.
И я, в мгновенье став толпою,
печали в пыль локтями тру.
Часы со стен взирают строго
и каждым часом бьют под дых.
Несчётную подставив щёку,
я, как и все, спешу от них.
И незнакомых плеч репейник
пытаюсь, выйдя, отряхнуть.
Прости меня, мой человейник,
что у меня теперь свой путь.
Мои стихи - не акварель,
не масло, не гуашь.
А что-то вроде – улыбнись! –
рисунков на пижаме.
Я их привыкла брать в постель,
лелея эту блажь,
примерив на себя эскиз
и породнясь со швами.
Надеты озеро и сад,
кувшинка на воде,
зонт и красавица под ним,
что прячется от солнца.
Довольно редкий экспонат
порхал тут на плече,
но мотылёк исчез в ночи
и больше не вернётся.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.