Читая чужие письма...что я чувствую к ним? Любовь, жгучую зависть, восторг перед их смелой и гордой породой. Они жили, как пели... Мы так не умеем! Мы измельчали духом за какой-то век. Что нам – сегодняшним поэтам и прочим творческим людям – остается? Прятаться от скрежета своего времени по уютным ламповым каморкам, тешить себя мыслью, что мы – не такие, "как все", что в нас, определенно, что-то есть и потакать в этом друг другу... Но нам и не снился их размах. Я знаю, что я крошечный осколочек большой души. Есть у нее еще осколки, я, кажется, встречала и узнавала их в некоторых людях... Мы блестим подслеповато, нет-нет – да зачерпнем чужого света. Но все же по оттиску друг-друга признаем. Вот почему я писала эти письма, которые все стоили больше своих адресатов, были весомее их! Вот почему мне все ожидалось и чудилось в моем времени что-то иное... Вот еще сто лет прошло: а я все помню, как вчера... © Copyright: Ксения Гильман, 2016.
Другие статьи в литературном дневнике:
|
