Друзья, приходите на мою страничку на ФБ.
Там можно увидеть фотографии к этим дневниковым записям.
*****
Намедни иду я по улице Пушкинской, ( а я люблю по этой улице ходить, платаны там, дома такие… словом, из «раньшего времени», и всё такое прочее из того времени, когда ещё строили зодчие для людей, для души, строили не только торгово-развлекательные стеклобетонные короба; и она главная, эта улица, потому что от ж/д вокзала прямо к Приморскому бульвару ведёт, прямёхонько ко второму памятнику Поэта, в смысле к первому; а по правую руку Филармония, "Бристоль", музей Западного и Восточного искусства, и Пушкина музей, конечно же, Археологический, а чуть ниже - Литературный, а по левую руку бывший Морской, он же Клуб "агглицкий", а поодаль Оперный парит в сиянии, и... и не только потому, времени перечислять всё не хватит, и потом - лучше пройтись по этой улице и всё увидеть…) и вижу: у Поэта трость в руках, что очень и очень радует, поскольку её - трость - постоянно воруют, и ключик.
Мои пространные рассуждения на тему, какую дверь отпирает этот ключ, какой замок, и что там, за той дверью, супруг прервал сурово и логически: "Кто-то нашёл ключ на улице, и повесил, чтобы видно было. Вот и всё. Ты же сама не раз так делала, вспомни. С детским ботиночком, с перчаткой... На дерево, на оконный откос, на парапет..."
"Вот и всё, – повторяю я, соглашаясь. – Конечно. Я и сама не раз так делала. И всё же, какую дверь сможет открыть ключ, побывавший в руках Александра Сергеевича?!"
Извечная беда моя – воображение…« … воображение немного живее, чем у других...»
*****
9 сентября
Уже у самого спуска вспомнила, что ничего не взяла для птиц: воробьёв, голубей и чаек. Возвращаться не хотелось.
Хотелось поскорее спуститься к морю и уплыть далеко за волнорез.
Но чем ниже я спускалась, тем сильнее становилась досада: птицы ждут, знают, что никогда с пустыми руками не прихожу.
В этот момент что-то больно стукнуло меня по голове.
Барабанная дробь раздалась в ушах, из глаз «посыпались искры».
Открыв глаза, я увидела, что по ступенькам катится грецкий орех, катится к парочке своих собратьев, уже лежащих здесь же, больших, в растрескавшихся чёрных «рубашках».
Порыв ветра? Вроде, нет. Тихо.
Птичий бог, маленький и пернатый, подслушал мои мысли и дал по голове, чтоб в следующий раз не забывала?
Возможно.
Орехи я подобрала, на берегу благополучно расколола их камешками, и скормила чайкам и голубям. Воробьёв сегодня почему-то не было.
Возвращаясь, остановилась на том месте, где меня поразил «гром ореховый».
Никакого ореха-дерева и близко не было.
Но передо мной снова упал орех, и раскололся.
Я увидела серую большую ворону, и всё поняла.
Эти умницы бросают орехи с высоты на асфальт.
Орехи раскалываются, и воронам остаётся только спуститься и полакомиться их содержимым.
Склоны – совершенно уникальное место, островок живой природы, почти нетронутый человеком, но изрядно загаженный продуктами его жизнедеятельности.
Если забыть о лестнице за спиной и о Трассе здоровья внизу, то кажется, что ты в лесу.
Скандалят горлопанки-сороки.
Трещат, перекрикивают друг друга, перелетая с ветки на ветку, раскрывая роскошное своё оперение.
Воробьи шуршат, рассыпаются по высохшей траве, словно маленькие перекати-поля.
Важные деляги-вороны смешно скачут на сухощавых чёрных лапках, синицы там и тут распевают свои песенки…
Бабочки, кузнечики, пчёлы, шмели, отважные красавцы клопики-солдатики, трудяги-муравьи, мушки и мухи.
Ежики, белки, ящерки – изумрудно-золотые тритончики.
Страшно даже подумать, что будет, если сюда придут бездушные большие люди с большими деньгами – кошельки с ножками.
Будет ещё одно мёртвое место, упакованное в бетон и стекло, украшенное элементами современного дизайна и торговыми павильонами.
Ещё одна Аркадия, которой нет.
p.s. Фотографии сделаны в разное время, но в одном месте - склоны, Ланжерон.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
