Начинается понедельник,
Начинается так давно.
У окна все сидит бездельник,
Смотрит в праздничное окно.
И когда над зарей багряной
Загораются облака,
Странной гостьей глядит незваной
Человеческая рука.
Ничего человек не пишет
На великой земле своей.
Только слышит, как в ветках дышит
Птичка малая, соловей.
И проходит в безделье этом
Человека легчайший век.
Пусть он будет назван поэтом,
Этот праздничный человек.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
