Пишу тому, кто по больному бьёт...
Полковник, вам никто не пишет писем,
не шлёт приветов и банальных истин
не лепит клейкой манной между строк.
Избито. Жизнь сонлива, как сурок.
И днём сурка идёт за годом год,
стекает время, вязкое, как мёд,
по сотам ординарных представлений.
Пришёл сентябрь. Принёс рыжья и лени,
ночных дождей, набрякших злобой мух –
а я, терзая зрение и слух,
ищу на горизонте бабье лето.
Тому, кто воду пил из затхлой Леты,
наверное, все новости смешны.
Но вы, полковник, живы. Ваши сны
тому порукой. А краснеть не стоит.
Мир состоит из выживших историй,
уверенно стоящих на китах.
Начнём, пожалуй, с чистого холста.
Напишем всё – и разожжём камин,
чтоб накормить огонь, шепча «аминь».
Пускай горят кричащие наброски.
Пришедший век – распущенный подросток –
следов не любит. Прёт ладьёй вперёд,
поскольку ограничен всем прошедшим.
Полковник, вы любили разных женщин,
но кто из них вас помнит и зовёт
по имени, горчащему полынью?
Похоже, я с водой младенца вылью...
Конкретика, известно, мой конёк,
но лишь тогда, когда в табличном поле.
Да, вправе вы, в сердцах вопя «Доколе?!»,
смять цифровой негибнущий листок.
Ведь дела нет. Я к вам пишу со скуки,
каприза ради. Замкнутому кругу
упорной квадратуры не объять,
хоть вы стремились. Я ценю. Но пять
углов моих упрямо рвут шаблоны.
Бредут сквозь ночь блудницы Вавилона,
ломая каблуки и языки,
несут пургу, хохочут, как баньши.
К рассвету время. Стоит поспешить.
Мой давний недруг, право, не с руки
держаться странных букв. Пусть вы из стали,
но я мягка, как устрица, и вот
пишу тому, кто по больному бьёт...
Полковник... Я забыла, как вас звали.
© Copyright: Ирина Валерина, 2016
Свидетельство о публикации №116090106519
Другие статьи в литературном дневнике:
