Ангелина Репинская

Вот перед тобой буквы, запятые, рифмы, фразы. Текст. Просто текст. Кто-то пишет его, пока ждёт автобус или стоит в очереди. Пишет его, торопится. Хочет успеть написать всё, что внутри. Ловит мысли в своей голове, как ребёнок сочком бабочек. Пишет его, пока есть свободная минутка. Между отрывками своей жизни. О чем пишет? Как бы сжать эти мысли в текст. Как бы уместить всё. Объяснить доходчиво. Пишет, а для кого? О ком? Сидя в парке или стоя на остановке с зонтом. Пока едет на работу или на пары. Опаздывает. Пишет, когда нет никого,в переполненных комнатах. Пишет и убирает конверты в трюмо. Человек болен. Смертельно болен. И никуда не скрыться ему. Никуда не спрятаться от той свербящей в мозгу, ноющей боли. И человек нашёл себе лекарство. Человек пишет. Человеку так проще. Так легче. Так-не больно. Пишет, а для кого? Кому? Нужно всё это кому-то? Нет. Но этот человек- превратил себя в текст. Чтобы отрывками, буквами, фразами остаться внутри сердец. И когда всё потеряет смысл. И не останется больше слов, чтобы говорить. Мыслей, чтобы думать. Останется голый текст. И человек будет дышать. Человек будет. Жить.

Написать личное сообщение    Добавить в список избранных

Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.

Соглашаюсь