Я торопливо пишу сегодня, пока война не заглушила последние мирные звуки, не доказала нам правоту дурнейших предчувствий. Пока живы пишущие и читающие, хотя кто-то уже в убежище - кто-то уже в форме, сражается на прежде мирных улицах. Мой шорт пересмотрела Война. Голос муз все тише, но что-то прорывается в душу сквозь гул и взрывы. Насилие побеждает поэзию, по-новому расставляет акценты, раскалывает хрупкие сосуды с поэтическим варевом. Мы создаем то, что легко растекается (мыслию по древу?), вытекает (неудержимо, неостановимо? - жизнь?). Сегодняшний лонг текуч. Пусть он останется моментальной фотографией первых дней войны.
=====================
Вера Дорди Проумру http://stihi.ru/2022/01/02/5604
Оттого, что кто-то плакал,
не менялось ничего,
приходили вместо блага
только призраки его.
Мы сбежим и под покровом
ночи домик отомкнём,
будет лес задрапирован
тихим снегом за окном.
Невесомые запреты,
уловимые едва,
интонациями света
мы укутаем слова.
Станем ближе и желанней,
заговаривая мглу
чередой воспоминаний,
притаившихся в углу.
Эти шорохи и вскрики,
чей-то сдавленный смешок,
в тишине сосновой скрипнет
крышей снежный капюшон.
А когда очнётся солнце,
задремавшее вдали,
мы с тобой соприкоснёмся
снами, родинками ли.
Будут сумерки лиловы,
лёд зелёный поутру,
запах выпечки и плова,
пёс, в макушку поцелован,
и ни слова проумру.
Михаил Эндин Баллада о реке http://stihi.ru/2021/11/08/1839
Там, где ещё не течёт река,
но, видимо, будет течь.
Там, куда можно прийти пока,
на тёплую землю лечь
и думать о том, что на самом дне
(которое будет дном)
станет спокойно и радостно мне
жарким июльским днём.
Там, где ещё не течёт река,
но, видимо, будет течь,
встанут высокие берега
(и — не заставят лечь).
И на высоком речном берегу
с той стороны, где — мой,
я дотянуться уже не смогу
голосом и рукой
до (где ещё не течёт река,
но, видимо, будет течь)
до;ма, который наверняка
нам не дано сберечь.
Но, разведённые по сторонам,
мы всё равно найдём,
дно, где спокойно и радостно нам
будет лежать вдвоём.
Сенька АргентинецЪ осенний рэп http://stihi.ru/2021/11/02/4364
вот так
во мне не осталось ни капли
воздуха стылого
того что пахнет горелой листвой
того что благоухает ванилью
нет
я не зомби и это не бред
завтра приду к тебе
приготовь кофе и плед
буду следить за каплями по стеклу
песни петь
ни к городу ни к селу
курить приоткрыв на полпальца фрамугу
делать вид, что мы не нужны кому-то
нужны друг другу
даже этого не будет не обольщайся
слишком разная метафизика
я тебя загадал
теперь сбывайся
в городе за тысячи миль
вздрогни от тёплых запахов
кофе костры и ваниль
думаешь это я , а это осень
нарисовала в окне
мой профиль с хэштегом #дурацкийпостер
хочешь приеду к тебе автостопом
или принцем на белом коне примчусь галопом
я могу по асфальту на лыжах, нет кроме шуток
или модно десантироваться на парашюте
сквозь грозу бурю и шторм
пиши, найдёшь меня по хештегу
#вомненетвоздуханомненорм
короче пора заткнуться
придумал всё между
двумя кликами клавиш
во мне не осталось ни капли воздуха
и тут уже ничего не исправишь
Берта До светлая цветовая гамма http://stihi.ru/2022/01/22/2695
мы снова проживаем у залива ©
привлекая заказчиков к стилю хюгге
проникаемся сами думаем друг о друге
выписываем цветовую гамму
панорамные окна из них панорама
нет – не видна – на окнах мягкие шторы
потому что тепло идёт внутрь от залива от моря
на столе домотканая скатерть, яблоки, зимние сливы
свечи разных размеров натуральные без аромата
только огонь, кофе hygge, разговоры hygge
так приятно не выходить из этого круга
тёплый доверчивый с лохматыми собаками и коврами
овечьими шерстяными носками в полоску
полы в комнатах из сосновых состаренных досок
и на террасе тоже
окунаешься в это мятое мятное по уши по шарф на шее
чувствуешь себя чуть блаженным
всё становится розовым абрикосовым /выбиваясь из стиля/
и пьянит как ранняя изморозь и хорошеет
аминь)
Саша Неместный От глухого абзаца http://stihi.ru/2022/01/02/5313
От глухого абзаца сталкер кидает гайки
В непонятный текст, за которым — комната-зло,
Где сидит птичка Сирин, волнистая попугайка,
На снегу-ловушке из белых пушистых слов.
А когда в русской речи поглубже увязнет коготь,
И уже не взлететь в глазурные небеса,
Ото сна очнётся нерукотворный Гоголь,
Из которого за ночь вырос вишнёвый сад.
Пустыри соблазна, доверчивый запах мяты,
Оголённый взгляд по самое немогу.
Птица-тройка, лети-лети! Ты куда? Куда ты?!
Не отдам ни пяди, хоть я у тебя в долгу.
Проходи, читатель, в стихах становится жарко.
В наливных глазах у птички блестит огонь.
Загадай желание, вы(л/п)ей до дна боярку,
Прочитай три раза "Отче, не успокой".
Васнецовский лес, громовые раскаты Глинки,
Подступает санкт-петербургский туман к Москве.
Над шинелью вьются мичуринские снежинки,
Тают льдинки света на выцветшем рукаве.
Rewsky Зябкое http://stihi.ru/2021/12/10/8819
Периодически город дрожит -
ветер, ноябрь - коктейль этот тот ещё...
Дрожь напоминает - ты жив,
надо лишь утвердиться на этом поприще.
Говоришь: "Я слышу, ты прав, декабрь -
холод чувствуешь - значит, не лёд, не камень..."
Новый год прикасается к кнопке звонка,
ночные окна пестрят огоньками.
Январские сквозняки резвы,
язвительность жал их припоминаешь,
время мороза и синевы,
когда раскачается солнечный маятник.
Сунешь руку в неделю - в кармане дыра.
Разбитое время не склеить скотчем.
То, что чирикало позавчера,
в завтра слетаться не сильно хочет.
Одиночество - это дорога в тыл,
а в тылу, знаешь сам, ждут побед, а не раненных.
Всё приостывшее станет простым
пунктом в разорванных надвое правилах.
Кажется, пристально смотрят вослед
крыши, а смотрят ли звёзды - неведомо.
белый декабрьский разлапистый лев
след твой с неясною целью исследует.
Лезет память погреться в карман с дырой,
забывая о чём-то, что нужно помнить.
У снежинок - развёрнутый частый строй,
у мороза - сияющие окопы.
Ветер ходит с нелепой большой метлой -
по забытым углам разнесёт нелепицу.
Снег струится, за слоем насыпет слой.
И на небе Большая сопит Медведица
Шердж Шер Алкатель http://stihi.ru/2020/12/06/6735
алкатель умирает облетает его золотинка
так на дно плоскодонки ложится наверное инка
принеси говорит мне зарядник наушники флешку
и морошки и чаю покрепче и к чаю орешки
целый мир умирает в глубине непреклонного мира
я хочу говорит с интонацией мрачной де ниро
чтоб мой прах был развеян над этой кроватью двуспальной
где меня пожирали ночами как творог пасхальный
а тебя говорит я прощаю молитвой вечерней
что пытался затворником книжным прослыть или червем
и тайком проклинал весь мой род до седьмого колена
и закачивал срам с проститутками вместо шопена
что платил через раз и жалел на приличный тариф но
всё прощаю за то что во мне ты придумывал рифмы
и вдыхал словно бог не жалел предыханье ночное
разделять этот хлеб преломлять эту радость со мною
пусть немного в тебе говорит мудреца и поэта
но не брезговал дух свой негромкий доверить предмету
потому утешеньем полны электронные недра
ведь душа человека страдает любовью что федра
и глядит каждой вещи с надеждой запретною в очи
пробуждая весь мир будто замерший дух тамагочи
Анна Германова Ткачество http://stihi.ru/2021/06/03/7514
Все дела и счёты побоку,
не лететь уже нельзя,
о распахнутое облако
самолёты тормозят,
воздух рвётся и качается,
выгибается дугой,
под невидимыми пальцами
небосвод сквозит другой.
По краям трещит материя
у пилотов на виду.
Не теснись ты так потерянно,
возликуй, мой скорбный дух!
Все покровы расплетаются
на основу и уток,
ткань не явлена, и таинства
не сподобился никто.
Время мелом не размечено,
не маячат мне пока
перемётов поперечины
в самолётных поплавках.
Пляшут тени веретёнами,
за звеном гудит звено,
вьются нити обретённые
и утерянные вновь,
камыши заросшей старицы,
суть виссона и холста.
Где-то небо содрогается
как огромный ткацкий стан.
Облаков кудели есть ещё,
растрепались на ветру,
вдоволь пряжи мне на вретище,
на монашество в миру.
Ольга Вирязова Там паузы забытые в пути... http://stihi.ru/2021/11/18/865
Там паузы забытые в пути
и пузыри полей тебя глотают
пытаются деревья не пустить
но и деревьям не хватает пальцев
ты у экрана окон под уклон
идёт цепочка где там шея Анны
и где Толстой он за тройным стеклом
в пустую толщу смыслов запечатан
Теперь моя печаль о пустоте
поскольку столько сколько это слишком
мне слышен поезд с паузой в хвосте
сомкнётся воздух оказавшись лишним
захлопнется как не моя печаль
в которой всё на свете заключалось
и пауза качается как чай
и я мечтаю чтобы не кончалась
Созерцающая Много Раз Мне стиль покажется знакомым http://stihi.ru/2020/07/28/7520
"То снова восемь ног сверкают
В его блестящем животе"
Николай Заболоцкий
Мне стиль покажется знакомым,
когда по берегу бредя,
я постоянно брежу домом,
в кармане мелочью звеня.
Я вижу мох, сырую гальку
и ощущаю животом,
что смерть, по сути, идеальна,
и мы за лаской к ней идём.
Но если сразу не находим,
то возвращаемся домой...
А там она стоит на входе,
и кормит мёртвых птиц крупой.
Аннабель Ли Аннабель Ли Кассандра http://stihi.ru/2017/03/29/10080
Сомнительных знамений череда
пройдет сквозь сны мои и воплотится в яви.
Жестокосердный бог, ревнивый к славе
в веках грядущих, наши города
сотрет из памяти потомков... Так
морской прибой песчаный вал ровняет
с пологим берегом, и дни за днями
сливаются в один безмерный шаг
того, кто Кроносом слывет во вражьем стане.
Не возвратить троянцам светлых дней!
Мне жаль отчизны. Но ещё сильней
печаль по времени, которого – не станет...
======================
А еще зазвенел по-новому оставшийся за пределами шорта рассказ. Не знаю, довелось ли автору испытать то, о чем она пишет. Некоторые детали заставили насторожиться. Но главное в нем — это безумная, дикая радость выживания. Хотелось бы поподробнее с этого места. Хотелось бы начать говорить. Надеюсь, автор будет писать еще и еще об этом ощущении, вполне настоящем. Главное - выжить.
Нет разжигателям войны.
Елена Смэлт Выстрел http://stihi.ru/2017/06/24/7641
1994 год. Абхазия.
Было раннее утро, но солнце уже вовсю припекало. Я перешла по пограничному мосту через Псоу и направилась к остановке маршрутки, чтобы добраться до Гудауты. Вдруг кто-то подбежал ко мне со спины, схватил за правую руку и потащил в сторону от дороги.
Я не успела опомниться, как оказалась на небольшой полянке среди густых зарослей под дулом автомата.
— Сейчас ты мне за всё ответишь! Стой, где стоишь, падла! Я весь ваш батальон переловлю-перестреляю, как куриц! Ваши белые колготки станут красными!
Мужчина в камуфляже, лет сорока, с налитыми кровью безумными глазами, армянин, судя по акценту, держал меня под прицелом Калашникова и нёс бред.
— Какой батальон? Я не понимаю...
— Заткнись, сука! Откуда приехала? Отвечай!.. из Эстонии?.. Латвии?.. Литвы?.. такая же была... в такой же джинсовой юбке и цыплячей футболке! Люди сказали... снайперша...
— Я не из Прибалтики... я вообще не русская... я...
— Ты, сука, зачем мою семью отстреляла?.. никого не пожалела... ни стариков моих, ни жену, ни Вартанчика!..
Его голос надломился. Лицо перекосилось от ненависти ко мне.
— Я – не снайперша! Посмотрите на плечо! Синяков нет. Я парня своего ищу... хочу узнать, живой ли... мне до Гудауты надо...
— Не смотри на меня! Не смотри! Отведи глаза!..
Но я смотрела на него и повторяла армянские слова, какие вспомнила:
— Тур джур... тур хац... сирунахчик... (дай воду... дай хлеб... красивая девушка...)
— Не смотри-и-и-и-и-и-и!..
Раздалась очередь. Поверх головы. Он упал на колени, отбросил автомат и заплакал.
Я обмякла. Ноги подкосились, и я осела на землю. На выстрелы сбежались люди. Ко мне подошёл старик абхаз.
— Ты цела, дочка?.. обезумел он. Во всех женщинах, кто не по-нашему одет и на наших не похож, видит снайперш. Сколько раз автомат отбирали, всё равно где-то находил. Всю его семью снайперы убили. Люди говорят, на стороне грузин воюют наёмницы – женский батальон из Прибалтики. Их прозвали «белые колготки»...
Слушая его, я заметила бабочку, белевшую на моей жёлтой футболке. Руки тряслись. Я осторожно взяла её и отпустила в небо. Солнце слепило, но я глядела вслед.
— Ты куда идёшь-то? Кого ищешь?
— В Гудауту...
— Пойдём к нам. Есть хочешь? Мамалыга есть. Огурцы с помидорами. Вино домашнее. Мой сын тебя проводит. Он на позицию возвращается. День дома был. Поможет найти. Вдвоём легче. Нельзя тебе одной...
Старик что-то говорил. Я не слышала его... а только бешеный стук сердца. Пришло осознание того, что случилось, и как хрупка жизнь. И я вдруг по-новому увидела небо в кружевах облаков, бесстрастное солнце, горы, окружавшие зелёным монолитом. Меня накрыла волна счастья, что я жива. Гул в ушах прошёл. Донеслось пение птиц и голос старика.
=================
О нашем эксперте:
ГАЛИНА ИЦКОВИЧ (ГАЛИНА ИЗЗЬЕР)
Стихи, короткая проза и публицистика регулярно публикуются в журналах и альманахах русского безрубежья. Книга стихов "Примерка счастья" (Вест-Консалтинг, 2018) была удостоена премии "Серебряный Дюк". Ведёт авторскую колонку в интернет-журнале "Формаслов", является членом редколлегии лит. портала "Золотое Руно" и журнала "Слово/Word". Автор и ведущий программ "Поэтический невод" на "Радио Поговорим".