От редакции фестиваля
В связи с большим объемом лонга мы разделили произведения на чётные и нечётные - в алфавитном порядке, исходя из никнейма автора. Пять экспертов получили на рассмотрение чётные стихи, а пять других - нечётные (в этой половине есть также одна прозаическая миниатюра). В экспертные шортлисты могут быть включены до 15 текстов. Победители будут выявлены по общему числу экспертных голосов и с учетом результатов Народного голосования.
Анатолий Тищенко дал комментарий к каждому нечётному тексту.
Спасибо Анатолию за обзор!
.................................
.................................
Мне поначалу казалось, что полученная по блату должность (а с Алексом мы хорошие и относительно давние знакомые), послужит в моих личных целях.
Что за цели? – спросите вы.
– отомстить всем моим недоброжелателям и критикам? – Глупость! Мы не из таких;
– напротив, подсобить своим друзьям в достижении победы? – Вот еще. Пусть сами выкручиваются;
– пропиариться и заполучить доп. контингент читателей? – Чепуха! Мы, поэты со строчных буков, сами себе интересны.
Что же?
Наконец получил конкретную задачу – и тут мой энтузиазм сник. Тайная цель, которую я перед собой ставил, и о которой я скажу ниже, показалась мне утопичной. Да и со временем напряженка (работа, огороды, прочие излишества).
Но делать нечего, попытаюсь выполнить работу добросовестно, быть честным и объективным, в чем торжественно клянусь. И если нарушу эту клятву, то… ничего страшного не произойдет. Чего только не приходилось нарушать.
Надо ли рассуждать о критериях ценности поэтического произведения, тем более что я сам с такими критериями не знаком?
Предполагается, что такие критерии известны участникам и нет особой необходимости выносить это в особую главу.
И тем не менее:
– на мой взгляд, сочинение поэтического текста сродни строительству здания. В распоряжение каждого автора предоставлен склад стройматериалов (русский язык), спецтехника и технологии (синтаксис и прочие грамматические штучки). Строй – не хочу. Но в результате у одного получается дворец, у другого – добротный рубленный терем, у третьего – типовая «хрущевка», а у некоторых – избушки на курьих ножках (т.е. волшебные стихи))). Встречаются и аварийные сооружения, того и гляди – обрушатся и погребут под собой.. Ладно бы автора, читателя жалко.
Как член (ну и слово, а заменить нечем) приемочной комиссии, буду простукивать стены, ощупывать швы, прыгать по кровле. В этом деле (приемка объекта в эксплуатацию) пригодятся и глазомер, и инстинкт самосохранения.
Аглая Паюшина "Где колокол..." http://www.stihi.ru/2013/01/13/8273
Мне больно..нет, мне странно... нет, мне страшно –
У будущего рваное лицо,
Оно упало с той высокой башни,
Где колокол подвешен за кольцо,
Упало навзничь... и лежит сутуло,
Порозовевший снег собой примяв...
Пустое небо свысока взглянуло.
Молитва донеслась: "....услыши мя..."
Мне только на мгновенье стало страшно,
Потом бесстрашно, а потом легко,
И я шагнула вслед, с проклятой башни,
Где колокол болтает языком.
…
Помню Аглаю Паюшину по ее чудесному, далеко не наивному, дозировано-ироничному стиху про лошадку.
А вот стихотворение «Где колокол…» мне как-то не особо приглянулось. Несколько разочарован.
В первой строфе автор сделал попытку определить индивидуальность некой башни – высокая, за кольцо подвешен колокол.
Но, на мой взгляд, такие уточнения не внесли особой ясности – много таких колокольных башен понастроили. Особенно в последние годы. Напрягает и это «где». Что-то не так в этих словах: «с башни, где колокол подвешен за кольцо (где колокол болтает языком)». Что-то мне чудится синтаксически корявое в такой связке.
Содержательный замысел мне понятен: будущее нас страшит, но следует преодолеть страх, даже если тебя ожидает крах (о, рождение рифмы!). Надейся на всевышнего, молись, все будет ништяк.
Остается вопрос – у будущего рваное лицо вследствие падения? Несколько надуманный образ м.к. «Лежать на спине (навзничь) сутуло» – тоже не складывается картинка. Сутулые избавляются от своего недостатка при лежке в позе «навзничь».
«Мне стало бесстрашно»? Не нравится такое «оригинальное» словоприменение.
Возможно, это все мои придирки. Но выбрать произведение в лонг не могу – я же клятву давал.
Алекс Шубин "Чурлёнис" http://www.stihi.ru/2011/12/29/1896
Сосновая роща полощется в свете небесном,
и море сквозь рощу зовёт переливами бликов.
Что может быть проще: среди великанов отвесных
промчаться до берега кем-то пробитой тропинкой!
И, если нежданно настигнешь ликующий голос
трубы иль души, что летит вровень с истинным раем,
помедли: кто здесь серебро этой жизни теряет?
И эхо времён, обернувшись, прошепчет: " Чю-рлё-нис.."
А тем чудакам – этим бредням, по миру бредущим
с клюкою наития, с правдой горбатой, бродяжьей -
пригрезится, странно смущая их тихие души,
что женщина пела, звала, та, что в давнем – вчерашнем
живёт, словно сон и несбыточным голову кружит.
О, вольное море! О, чувство судьбы и поклажи!
…
На первый взгляд – сонет, но не уверен, что он отвечает критериям этой твёрдой формы.
Алекс в этом произведении узнаваем, мастеровит по-своему – богатая палитра эпитетов, насыщенность прилагательными, возвышенный штиль, легкость слога, умеренно длинная строка без цезуры – все это влечет за собой приятное и легкое прочтение. Напевность порождает желание услышать романс на эти стихи. Скрупулезно просчитанные слога, икты, ударения свидетельствуют о тщательной проработке текста. Текст не сырой, а устоявшийся.
Но… стилистика мне показалась старомодной. Текст рыхловат, слишком «правильный», плотность «строительного материала» низка. Мне кажется, автор, овладевший версификационными навыками, должен уже не заботиться о технике, а стремиться к новизне, включить «креативный форсаж». Меня ничем, этот текст не удивил. Но гладко говорить автор умеет.
Александр Загумённов "Не пиши мне" http://www.stihi.ru/2011/12/28/6926
Не пиши мне письмо – всё равно на него не отвечу,
Пожалей почтальона – ему до меня не дойти -
Здесь лютуют Яг-Морт и ворона, клюющая печень, -
Лишь один из немногих не ляжет на сфагнум костьми.
Напиши мне листок и отправь муравьиною почтой -
эти парни легко проползают в любую нору...
Я сижу под кустом и любуюсь поганкой на кочке,
похмеляясь тоской и читая стихи топору.
…
В этом что-то есть. Понравилось: парни-муравьи (забавно, в новинку) и чтение стихов топору (тоже достаточно оригинально, прикольно, противовес кашеварству).
Не понравилось: «Лишь один из немногих не ляжет на сфагнум костьми» – это про почтальона? По замыслу – да, а исполнено плохо, через строчку с Яг-Мортом (пришлось «гуглить») и вороной с печенью о почтальоне забывается.
Содержание так себе – они расстались, он уехал на Севера, не желает знать о ней, пьет горькую и втайне пописывает стихи. И что, и для чего это? – передача состояния ЛГ, страдающего от несчастной любви? На эту тему читал стихи посильней.
МуравьиноЮ – а почему не муравьиной? Надо бы (это моё частное мнение) избавляться от этих Ю.
Александр Петрушкин "Десять вариантов письма Кате Симоновой. 8-й вариант" http://www.stihi.ru/rec.html?2013/05/14/4880
Небо над плодами тяжелеет,
наливается снегами и людьми.
Ничего ему, пойми, не надо
ни печали нашей, ни любви,
ни тоски по зябнущей культуре,
ни Улисса Джойсу поперёк –
вот снегирь сосок заката клюнет,
наберёт дыханья полный рот,
окунётся с головой в сугробы
после чёрной бани – и с лотка
небо над плодами тяжко зреет,
катится по краю коробка
спичечной земли, покрытой серой,
зажигающей всем птенчикам хвосты,
и дымок, как память черно-серый,
согревает снег со всей земли.
Небо, уроняющее семя,
поднимает руки до плодов,
отпускает в снег с людьми, на время
зарываясь в них, как в грядки, крот.
(2013)
…
Признаться, не читал первые семь вариантов писем.
Было искушение взять этот стих в лонг – автор не новичок, именит, мастеровит, изобретателен. Ко всему прочему Александр на других литконкурсах отмечал мои стихи.
Но вот это всё и служит причиной, по которой я не имею права дать слабинку.
Начальные строчки хороши – доверительный тон, интонации опустошенности и разочарования, каждое слово продумано, «холостая» рифмовка не напрягает, предвкушаешь, что дальше будет еще круче.
Но тут и там вдруг всплывает то, что свойственно начинающим авторам: неудачный, на мой взгляд, междустрофный (с третьего на четвертый) поэтический перенос; усиление метафизики и сюра, просто хаос, в котором мне не разглядеть авторский замысел, не раскодировать загадочные образы и метафоры; абсурдизм достигает апогея; «зажигающей всем птенчикам хвоты» – корявенько; необоснованные уменьшительно-ласкательности; «повторы «всем/всей»; «уроняющее»(?); «зарываясь в них, как в грядки, крот» – неудачный оборот.
Такое ощущение, что начинал писать стих один автор, а заканчивал – другой.
Алексей Ефипов "В Нижнем" http://www.stihi.ru/2013/02/21/2580
Формальдегидная зима,
взаимодействуя с платформой,
напомнила, что в прошлый март
я чуть не помер.
Есть когнитивный диссонанс
на дне барсетки – это ретро,
мне предложили ганджубас
два местных негра.
Их шовинизм вовсю дышал
в мою широкобелоскулость.
На брусьях, с выходом, душа
перевернулась.
…
Не переборщил ли автор с формализмом? Не знаю, но мне нравится. Что удивительно – точно также давеча мне негры в одном евро-городе посреди темной ночи предлагали ганджубас. Послал их на брусья.
Еще подумаю над этим текстом.
После раздумий принимаю в лонг, но ощущение незаконченности произведения остается.
Алена Рычкова "Дом мой убежище чаек..." http://www.stihi.ru/2013/04/12/6091
Дом мой убежище чаек в ветреную погоду -
Будто стоит у края, будто глядит на воду.
Хлопанье белых ставен – чаячьи крики, всхлипы.
Солнечный круг оплавлен, гаснет, бросая блики
В маленькие каюты. Утлое судно тонет
в проблесках перламутра. Как бы мне так устроить,
Чтоб не пробило днище, чтоб не черпнул кормою.
Старый корабль – городище, наше с тобой жилище.
Шаткое, но земное.
…
Алена Рычкова у меня в любимых избранных авторах ходит.
Недостатки? Есть мальца… Стыковые «м» и «в» вначале текста; неудачный перенос; новизны – кот наплакал…
Но интонация перевешивает недостатки. Есть такие футболисты – дриблинг неказистый, а «забивные». Алена из «забивных» поэтов.
На время нарушу присягу и возьму стих в лонг.
Алина Кодали "Осень. Париж. Двое." http://www.stihi.ru/2012/09/12/6811
Неприметный отель где-то в центре Парижа.
Ночь уже примеряет рассвет над мостом,
и французская кошка шагает по крыше,
салютуя Парижу трёхцветным хвостом.
Мы с тобой столько зим, что слова неуместны -
как ненужные знаки в изящной строфе.
… собирается люд с переулков окрестных
похрустеть круассаном в соседнем кафе.
…или это – конец, всё ушло безвозвратно? -
на несмятой постели упорно молчишь -
две вороны на ветке смеются злорадно,
и глядит нам в окно беспристрастный Париж.
Улыбнись, иль скажи мне хоть что-то – не важно! -
не держи теплоту добрых слов про запас!..
Вдруг мобильник звонит. Глянул, сбросил, закашлял…
И внезапно
в картинку
становится
пазл.
…
Мне показался этот стих вторичным и неоригинальным. Присутствие лит.штампов, альбомность не красят текст, а композиция такова, что перемещение местами нескольких строф ничего бы в нем не изменили – не навредили и не улучшили.
Андрей Швырёв "Персона" http://www.stihi.ru/2012/02/01/5573
Я прекрасный бриллиант,
Но в уродливой оправе.
Я присяжный-дилетант,
Забывающий о праве.
Я бездушный аватар,
Умирающий от рака.
Надоедливый кошмар
Побежденного рейхстага.
Я безвольное дитя,
Разрыдавшееся в полночь.
Я отверженный, хотя
Не нужна мне чья-то помощь.
Я уставший старый лев,
Соблазнившийся на падаль.
Я — возвышенный напев,
Не припомню, чтоб я падал.
Я скрипичная струна,
И посредственная кода.
Я богатая страна
Полунищего народа.
Я влюбленный донжуан,
Погибающий от страсти.
Новый русский буржуа,
Упивающийся властью.
Я зеленый богомол,
Атакующий лодыжку.
Усыпляющий укол
И предсмертная одышка.
Я — любовь без полумер,
Что снесет удары в спины.
Сам себе плохой пример
Незаконченной картины.
…
Текст состоит из перечислений тезисов и противопоставлений, но цельности нет. Забавно – вроде того, но не более. Самоирония, ирония – не работают. Строфы можно тасовать и менять местами без последствий, что дополнительно свидетельствует о малоценности произведения.
Борис Поляков 2. "Ты поднимаешь занавес ресниц, или Утренние грёзы"
Ты поднимаешь занавес ресниц...
Кто ты сегодня – Кармен? Клеопатра?
В бессчётный раз я упадаю ниц
пред новой примой женского театра.
И страсть, и смерть – тебе подвластно всё!
Ах, как твой зритель счастлив и ликует,
как гордо на руках тебя несёт,
как он боготворит тебя – такую!
До сцены далеко, но страшен мне
твой взгляд, где рядом и любовь, и злоба.
Я ухожу. Сомнений больше нет,
Твоё искусство – высочайшей пробы.
Да, ухожу. И не остановить
свободой переполненную каплю
ни жалостью, ни памятью в крови,
ни злой тоской в глазах в конце спектакля.
...Остыл, отгрохотав, огромный зал.
Зачем же я, чудак неугомонный,
сижу и плачу по твоим глазам
Офелии, Джульетты, Дездемоны?
*Правильное ударение в испанском имени Кармен – на "а"
…
Не скажу, что понравилось. С архаизмами перебор, да и патетики и многовато.
Техника тоже не на высоте, семантика и построение фраз придают тексту толику наивности. Плоско.
Пожалуй, признаюсь, почему не беру текст в лонг: терпеть не могу театр – мертвое искусство.
Валерий Таланин "Пароходик" http://www.stihi.ru/2011/04/21/9286
Жевалась вобла проезжими нудно,
а девочка «Во!» была. Ежеминутно:
Вон, – говорит, – пароходик проходит!
А вон, – говорит, – другой пароходик!
И был удивительный дар у девицы -
умела вздрогнуть и удивиться,
и улыбнуться глазами белёсыми,
как в полусне, берёзам, и плёсам, и
пароходику с полуколёсами…
Я погрустнел. Стою у перил,
листая томик Экзюпери.
Я вижу – проходит, проходит мимо,
как пароходик, школьный кумир мой.
Он издалече. Он не про нас –
этот нездешний потешный прононс.
В белом трамвайчике с номером триста
я уплываю обычным туристом.
Съедена вобла, Экзюпери.
А девочка «Во!» была у перил.
…
Удивительным образом переплелись воспоминания и действительность. Звукопись и рифмы хороши, но они несколько подмяли содержание.
В наше время колесному пароходу удивился бы даже я. Поразмышляю еще над этим текстом.
Вот что подумалось – допустим, декламируют этот текст по радио, у читателя сложится впечатление, что «во» – имя девочки. Китаянка или кореянка. А на публике чтец просто обязан выставлять выразительно большой палец. Но обычно этим «во» подчеркивают особый вкус пива с воблой. Что-то не так с этим.
Виноградова Евленья "Антимелиоративное" http://www.stihi.ru/2012/05/16/7712
... должна же у человека какая-то страсть быть. Без страсти жить скучно.
Родилась я в маленьком городке, росла на деревенской окраине возле старого пруда. Над его узкой протокой, поперёк улицы, нависал полукруглый почти мультяшный бревенчатый мостик, по которому легко мог и гусеничный трактор переползти, и ребятня до поздних родительских окриков играть "в четыре столбика". Вместо тротуара с одной стороны от мостика над водой были переброшены три досочки на маленьких деревянных сваях-ножках.
Уйду я, бывало, туда на весь день, разлягусь на прогретые солнцем деревяшки и наблюдаю за всевозможной болотной живностью: за пиявками там всякими, жуками-плавунцами, водомерками, и на стрекозок глазею... а вокруг цветочки болотные розовые да белые, – причудливые такие. Тишина вокруг немыслимая... спохвачусь, а уже ночь почти.
Домой приду, и там меня мама давай шнуром от кипятильника хвостать! – где была?
С утра же опять туда, где время незаметным делалось. Ведь у меня еще плавучий плотик был в густом ивняке запрятан. Помню, жил возле это пруда забавный такой старичок с козой, а у козы в жёлтых глазах чёрные палочки торчком. Ходил вкруг воды старичок этот и прутья в сырую смачную болотную землю втыкал. Смеялись мы над его причудой, а по весне из каждой такой вицы маленькая новая ива вырастала.
Вот, значит, разыщу я там свой плотик и давай грести доской. Уплывала так в дальний-предальний дикий закуток. Глубокие места попадались, – доска до дна не доставала.
А зимой пруд промёрзнет весь насквозь и опять интересно. Улягусь на лёд и ладошками его утюжу, пока изображение как на телеэкране не будет – травка там болотная, пузырьки, лягухи, – всё до дна насквозь видишь. Сказка...
Давно этот пруд засыпан и дома многоэтажки понастроены, кругом мусор, – банки из-под пива, бутылки, окурки, хлам, рвань всякая. Люди смурные ходят. На детей кричат покрикивают, а они матом огрызаются да в носу ковыряют.
…
По моему убеждению, прозу писать сложнее, чем поэтический текст, а разбор прозаического текста – вообще высший пилотаж. Прочитал этот рассказ с интересом, но в лонг он не попадает – не способен его оценить, не способен.
Влад Велич "У меня одного твоим пульсом ладони исколоты?.." http://www.stihi.ru/2012/12/08/8821
У меня одного твоим пульсом ладони исколоты?
Вкусом губ твоих выжжена память дотла?
Сколько нас заблудилось в империях лютого холода,
В леденеющих безднах, где ты лишь – источник тепла?
Я смотрю в зеркала – чтобы вспомнить, что я как-то выгляжу,
Откликаюсь на имя, рифмую, рисую пути.
Я тебя на ладонях однажды осколками вырежу,
Плоть, стекло и реальность ломая в попытке дойти.
Жирным варевом снов захлебнуться, в экстазе сгорая в них,
В липком панцире ложа, где ты не пребудешь, легка.
Процарапывать грудь, чтоб унять кровоточащий маятник,
Твое имя твердящий ударами в нервную ткань.
Будь спокойна, я справлюсь. Я весел и опытен, верно ведь?
Улыбнуться свободе. Рассечь живокровную нить.
«Я… тебя…»
Это
слишком
похоже
на
ненависть,
Чтоб решиться однажды и все-таки договорить.
…
Патетично, куртуазно.
«Я смотрю в зеркала – чтобы вспомнить, что я как-то выгляжу» – в одно зеркало посмотрел – не вспомнил? Попытка новизны неудачна, как и другие на первый взгляд оригинальные фразы.
Да простят меня автор и редакторы, это стихотворение – находка для пародистов и критиков, обожающих писать разгромные рецензии.
Нет, ни в коем случае не хочу никого обидеть или смотреть на этот текст свысока. Просто удивляюсь.
Владимир Цюпин "Почти колыбельное" http://www.stihi.ru/2013/03/14/1064
Натягивай ночи худую простынку,
в прореху забилась звезда.
Все беды пройдут, и все боли остынут,
лишь я досчитаю до ста
слонов,
убежавших из книжек на речку,
цветов,
не попавших в букет,
сверчков,
заворчавших за старенькой печкой,
и жвачек,
зажатых в руке,
порою сбываются сны и чудесней,
вдруг чудо случится со «сто...»?
Весна.
Все живые.
И снова все вместе
бежим, нараспашку, в пальто…
…
Первая строка вычурна, но неудачно вычурна, дальше – лучше, но налет банальности не испаряется, несмотря на трогательное содержание. Считать слонов (не розовых ли?) для того, чтобы забыться, смириться с потерей дорогого человека… Не нахожу в этом удачного замысла. А это «сто…», демонстрирующее момент улета в нирвану, комично и просто недопустимо в трагедии. Не ставлю цель обидеть автора, возможно испытавшего тяжелую утрату.
Надеюсь, автор меня простит, ведь я разговариваю с ним на равных.
Гаэлина "Семя" http://www.stihi.ru/2013/04/05/4209
Мы в чёрных подвалах, тихи и недвижны,
И солнце с луною меняются трижды,
Но дни от тягучих ночей неотличны,
Во мраке, где веет тоскою больничной,
Где прячась от света сырыми углами,
Голодная тьма наблюдает за нами:
Как в шёпоте, стоне, младенческом плаче,
Надежду на чудо отчаянно прячем,
И звуку живому уйти не даём,
Вовне заслонив потолочный проём,
Дощатою дверью, упрямою верой,
Что к жизни однажды травой прорастём,
И запах дождя ощутим на рассвете...
Но прячут глаза воровато соседи,
Меняя молчание на серебро.
Не знайте, забудьте, что сорное семя
Под каменным сердцем земли залегло!
Быть может, приют покидая навеки,
Тяжёлые косы подвяжет Ребекка,
Подхватит скрипач инструмент, а за ним,
Свечу погасив, хромоногий Рувим
Нас выведет к небу ночному навстречу?
И вязовый шёпот плывёт над местечком:
«Мы слышим, мы знаем, и тайну храним.»
Лепечут, колышутся тёмные кроны:
«У млечной дороги мы встретимся скоро.
Ребекка, в тоске обернувшись назад -
На сирое стадо сараев и хат,
Обронит слезу, что звездой обернётся,
Крупицею неба в утробе колодца,
Где воды, как беды забытые спят.»
…
Как говорится, не моё, но опытная рука чувствуется.
Романтично, загадочно, относительно технично.
Признаться, понятия не имею – о каких таких Ребекке и Рувиме идет речь. Шагаловские персонажи? Библейские беженцы? Похоже на то, но обе темы мне не интересны.
И вот что еще… Знаю, что некоторые поднимут мой бзик на смех, но: «луною, тоскою, дощатою» – мне не нравится такое написание слов «луной, тоской, дощатой». Во всяком случае, тщательно избегаю такого написания.
Геннадий Руднев "Чужой" http://stihi.ru/2009/12/26/4669
И этот мир чужой… Куда бы
мой утлый челн не занесло,
какое новое весло
не подгоняло парус слабый,
я, предсказаниям назло,
другого берега искал бы –
от хрупкой девочки до бабы,
ронявших за моей спиной
свой вздох над рваной простыней,
как я над парусом.
И втуне
я возвращался б к мысли той,
что стала истиной простой,
а дикой мнилась накануне:
что гонит нас, как ветер дунет,
совсем не страх пред пустотой,
а жажда обрести покой
от пресловутого Борея,
когда, тупея иль старея,
уже не верим в чудеса
и редко чиним паруса.
О, женщины, над простынями
моих нештопанных ветрил!
Когда б вы знали, сколько сил
на ветер брошено меж нами,
покуда новые Цунами
смывали сонмы синих птиц
под звяканье вязальных спиц.
Ветра любви! В какие дали
меня бы вы не завлекли,
с какой бы стороны земли
меня в лицо не узнавали,
в какие страшные скрижали
грехи мои не занесли,
мой челн полуночный едва ли
оставит память обо мне
меж дыр на старой простыне.
…
Крепкий синтаксис. Казалось бы почти Пушкинская строфа, а свежо. Читается на одном дыхании и с интересом. Стих не отпускает с первой строчки. Не скажу, что цепляет неожиданными поворотами, автор просто взял читателя за руку и ну водить по своим мыслям. Самоирония – главное достоинство этого стихотворения.
Даниленко Екатерина Едд "Оконное. Карнизное" http://www.stihi.ru/2013/02/22/5475
По весне открываются окна чуть-чуть или настежь,
Вырывая сюжеты квартирных историй наружу.
Сквозь москитные сетки ритмично ругается Настя,
Защищая свой мир от всегда раздражённого мужа.
Огрызается Федя на вечный бубнёж бабы Мани,
Не справляясь с бушующим юным весенним гормоном.
Ведь Тамара с Петром, что снимают квартиру под нами,
Веселят и смущают вечерним и утренним стоном.
Слева Ирка пытается жить по режиму младенца,
Разрываясь порой у окна в одиноких рыданьях.
Справа ванна напротив окна и всегда в полотенце
Бродит в поисках счастья самец в перманентных свиданьях.
Рассекречены коды историй живущих в квартире,
Где у каждого свой Дон Жуан и своя Мона Лиза.
Где раскрытые окна в прямом сообщают эфире,
Миллионы историй, летящих над каждым карнизом.
…
Бытовая зарисовка. А мне-то какое дело до этих обывателей?
Плоско, но надо признать, складненько и прикольно. Ждал потрясного финала, но не состоялось.
Джон Магвайер "Брызги золота" http://www.stihi.ru/2013/03/13/10813
Продали, трижды продали,
Родину вы мою!
С белыми пароходами
небо в одном строю.
Золото, брызги золота -
Россыпью по плечам.
Сыростью веет, холодом
тихое «Аз, воздам».
В трапезной, в чистой трапезной
боком сидим, о бок...
Тучи плывут на траверзе,
бьются о край сапог.
Полосы, флагов полосы,
встали на внешний рейд.
Золото в каждом колосе
вышитых якорей.
Странное, очень странное
пламя ревет в печах,
я не сказал вам главного -
Завтра выходим в плаванье!
Ваш Адмирал Колчак.
…
Несколько раз перечитывал это стихотворение. Стих не плохой. Гражданская позиция выражена несколько прямолинейно, но внятно и во весь голос. Стихотворение легко читается, ритм и размер удачно подобраны.
Есть замечания по тексту:
– ну рифмы местами не те (а местами хороши);
– в сапоги ли облачались морские офицеры?;
– «боком сидим, о бок» – коряво само по себе, инверсия тоже режет слух;
– печи? Топки корабельные были бы уместней;
– ну и прочие мелочи-придирки…
Тема сложная, я бы сам не решился ее поднимать.
Дом Астрели Имбирная "Берта" http://www.stihi.ru/2012/12/17/8463
Её звали Берта. Имбирная девочка Берта. Для её изгибов мне не найти мольберта и не отрисовать всей прерафаэлитовой прелести: как янтарных волос волна на подушке пенится – молоко и мёд, и я – их вечная пленница. Берта ленится. Берта – бесстыдница. В золоте полдня отчётливо видится, как листает Бертрана Рассела и скептически морщится – кросскультурная террористка, почти заговорщица. Любительница передразнивать Бодрийяра и Шпенглера, расковыривать нетерпеливо коробку с меренгами чуткими, музыкальными пальцами.
Что вспоминается? Наши синхронные регулы, совместные выгулы… Всякий, кто видел, как Берта бедро своё выгнула, вмиг расставался с любыми моральными триггерами, грезил во сне бесконечно ночами Калигулы /с нами в главных ролях/. Гипно-ментальный трах.
/В уголке переносицы чуть горячо/ вспоминаю ещё, как она переспелую клюкву губ от волненья закусывала, перебирала задумчиво бусы и… казалось ещё чуть-чуть /на грудь/ брызнет карминовый сок. И сосок её проглядывал в самые неподходящие моменты под майкой /всегда некстати/. Как она умела хрипло взмолиться: «Хватит!...» Оставляла щекочущие крошки печенья в кровати. И готовила по субботам шарлотку с корицей /в отличие от имбиря, этот запах мне никогда не снится, чтоб поутру не приходилось выть/. Время сучит нутряную нить. Берта спешила гореть, любить, перелистнуть страницы.
Куплен билет /приговор «One way»/, Берта оставила ключ и друзей, общих когда-то /жалей, не жалей – прошлое – невозвратно/. И багровеющую полосу мне на запястье, когда по лицу зло приложила в третьем часу той нескончаемой ночи. Хлёстко разбила зеркальную гладь, где отражалась /Проклятие! Б...ть!/ Берта пыталась зацеловать свежую, алую строчку.
В новую жизнь уносила Эль Аль. Даже не ведаю, было ли жаль. Берта сменила холодный февраль на золотистый Шеват. Муж – умудрённый, почтеннейший рав. Чёрный платок, удалённый анклав. Вечная книга из тысячи глав. Скатерти, свечи, Шаббат.
И бесконечно рожать и рожать… Чем я могла бы её удержать? Острым зеркальным фантомом ножа? Незачем, в общем, и нечем. /Наши ты помнишь ли свечи?/
Так что оставлю свой труд Данаид. Но по утрам, /если разум мой спит/, шрам под браслетом зовёт, и болит, просит холодной ладони /той, что меня и не помнит/.
Берта, прочти за меня аравит и пожелай мне бессонниц.
…
Это произведение – для специалистов, интеллектуалов, литераторов, профессиональных критиков. А мне, деревенщине, не считать все эти аллюзии, упоминания собственных имен и событий. Мне бы про наших отечественных женщин чего складного почитать.
Почему имбирная? На вкус или по форме имбирного корня? На вкус – та еще дрянь, по форме – уродливое существо с наростами.
Смелый, конечно, текст, что очень люблю в поэзии, но, опять же, «литературные костыли» отбросить – и завалится стих на бок.
Елена Анирусс "Смерть Одиссея" http://stihi.ru/2011/10/16/8058
С рассвета занавешено окно, – туман висит дырявой простынею, – то листьев поредевшее руно проглянет, то соседний дом стеною мелькнет как нимфа розовым бедром (о нимфа, нимфа, ты давно не мылась…), и воздух по-осеннему ядрен и верится в судьбу и божью милость.
В два оборота шарф,.. до глаз берет, недлинная последняя зевота, чуть слышный скрип начищенных штиблет и ключ в замке – опять два оборота… Уходит Одиссей, прощай, пока, в тумане даже не проводишь взглядом, и Пенелопа сны продолжит ткать, надеясь на всесильную Палладу.
А Одиссей вне света и вне тьмы идет на светофора глаз циклопий , где желтые маршрутные кормы седая хмарь по очереди топит. Идет вслепую, в сердце колотьё… где палочка чтоб ей тропу потрогать… идет в туман… с надеждой на чутье, что выведет на верную дорогу, чтоб вовремя был град Приама сдан, и чтоб вернуть прекрасную Елену…
Зачем нам путеводная звезда?.. Ликуйте, кровожадные сирены.
…
Простынею, стеною… Немытая нимфа. Последняя зевота? Даст бог, не последняя. Последняя зевота – кажется, медицинский термин. Впрочем, здесь о смерти Одиссея. На переходе сбит машиной?
«где палочка, чтоб ей тропу потрогать» – м-да…
Елена Слободская "родина на шее" http://stihi.ru/2013/04/07/6036
Опять за окнами проходит осень,
срезая жизнь практически под ноль.
Так много без тебя вернулось вёсен.
С тобой уже не будет ни одной.
В тот год ты обзавёлся аттестатом.
Казалось, сотня жизней впереди.
Но родина взяла тебя в солдаты,
прижав навечно к каменной груди.
Как много сыновей на ней уснуло
гранитным сном, тяжёлым и чужим...
Тебя на фото время не коснулось,
по виду – мальчик, по годам – мужик.
Меня б не опознал ты, если б встретил.
Прошёл бы мимо – древняя карга.
Стара ведь я для вас, немноголетних, -
всё забываю слово…Кандагар.
А голова уж больше не седеет,
жаль память не становится ясней.
Ведь был же мальчик с родинкой на шее!?
Так почему же родина на ней?!
…
Не уверен, что вправе комментировать этот стих. Но большой удачей его не назову.
Лучше бы не писать такие стихи на эту тему.
Жаноль Алексанж Виовит "серпантинное" http://www.stihi.ru/2012/12/10/7006
пружинит серпантин, небесная спираль,
мы вроде вместе, только ты – чуть выше,
настолько, что порой меня не слышишь,
завинчиваясь в сумрачную даль.
на каждом из витков я слышу высоту,
похожую на шорох жёлтых листьев,
насколько высоко, настолько близко.
запястья прижимаются к кресту,
я чувствую: душа податливо кружит,
с высот вздымая звёздную позёмку...
…и кто-то снисходительно и тонко
за перевоплощением следит,
уверенной рукой мотая вкруг перста
кому-то предназначенную ленту,
привязанную к дереву над летой,
и отпускает с млечного моста...
…
Жаноль в поэзии виртуоз. Всегда удивляюсь его умению насытить стихи метафорами и образами. Стихи его закручиваются не то, что в спирали, в восьмерки и крендели закручиваются. В этом нет ничего плохого, автор владеет словом почти в совершенстве. Но мне такая стилистика кажется старомодной, от текста веет серебряной пыльцой, оно… как бы это сказать, литературное, что ли, слишком приторное. Все эти: перевоплощение; запястья, прижатые к кресту; податливое кружение души; звездная поземка; мотая вокруг перста и пр. просто не укладываются в мою систему ценностей. Барокко, ренессанс, модерн, что там еще в архитектуре такого архаичного? Рифмовка АВВА добавляет сиропу.
Игорь Мальцев "Управление бредом" http://www.stihi.ru/2012/08/20/4888
Управление бредом
По народным приметам...
Не стучите без входа
В двери с надписью «Склепъ».
Хрустнет ребрами жесткость,
Одномерная плоскость
Возведется охотно
В треугольную степь.
Пень да пень кругалями...
Кто-то режет салями.
Этих столиков столько
В прошлогоднем лесу...
Хоть заказывай тризну
Миллиардам капризным,
Лесопилам и только.
А у входа — грызун.
Запищит Микки Маус:
«Я опять обсчитаюсь!
Для чего мне глупейший
Задаете вопрос?
На ветру флаг — не плоский;
Да, считаю полоски.
Потому что их меньше,
Чем малюсеньких звезд».
Зазвенит флажолетом
Високосное лето:
Комариные козни.
Коренастый москвич
За рулем иномарки,
Раздавая подарки,
Подмигнет дедморозно
И напомнит, ты спишь.
Надоело... а ну-ка
Разбужу себя звуком.
Но бессмысленно шею
Изгибаю, как гусь,
А беззвучное слово
Упирается снова.
Запою, как умею!
Запою — и проснусь.
Обойдут Паваротти
На крутом повороте
Те, на ровном которых
Месте не обойти.
Пошумлю-ка я в тире
На старинной мортире...
Но со спички на порох
Капнет капля марти-
ни — верти не верти.
24 июля 2012 г.
…
Последние две строчки очень понравились. В остальном – околополитические частушки. Иногда складно, местами интересно и забавно, но протест не состоялся, буря в стакане. Думаю, автор способен на большее.
Конечно, легче всего ссылаться на то, что в стихе изложено бредовое состояние. Этим пользуются даже признанные мастера.
Инга Сташевска "Нет!" http://www.stihi.ru/2013/02/03/6360
Выдыхаю – нет! Всем загорелым телом
Вжимаюсь в траву. Как воздух тяжёл..
Падать в ладони ягодой спелой,
Быть одной из твоих многочисленных жён?
Да что там жён.. И наложницам ложе
С тобой делить. О, стареющий царь!
А мне – на земле, в траве, всей кожей,
На моём бедре – отпечаток кольца.
Бессловесной приманкой – женская прелесть,
Движенье Бат-шевы – и пойман Давид!
Затаив дыхание, мои братья смотрели
Из-за деревьев. Потом – о любви
Поэты, художники – всё приукрасят,
(Читай – переврут), а тогда, в тишине,
Обезумев от боли (после скажут – от страсти),
Суламита всем телом – "НЕТ!"
…
Вольное рифмование на Библейскую тему?
«Выдыхаю нет всем загорелым телом» – м-да. Амбажеман не спасает такое начало.
Отпечаток кольца на бедре просто убил наповал.
Многовато технического брака.
Ирина Зиновчик "Гроза" http://www.stihi.ru/2013/01/16/9950
Ложились лица чистой акварелью
на серую холстину бытия;
слова стекались ложной параллелью
к меридианам сферы забытья.
Стремилось бесконечное начало
упасть до бесконечного нуля;
сознание, что ранее молчало,
струилось речью, вечное суля.
Пространство рвал на части юный ветер,
по атомам пытаясь растащить,
и плакали испуганные дети,
когда из рук их вырывалась нить
воздушных змеев, шариков и прочих
стандартных атрибутов ясных дней.
Земля летела прочь, что было мочи,
от небом ожидаемых дождей;
и было ясно, что вот-вот родится
природных сил безумное дитя..
Стекали акварелью с улиц лица,
и дождь стекал с тех улиц миг спустя.
…
Лица ложатся? В принципе… Если стекать могут, то почему бы им не улечься.
Бесконечный ноль? Наверное, для парадокса абсолютный ноль превратить в… – хорошо. Или плохо?
«меридианы сферы забытья» – я бы избегал такого выражения.
Пространство состоит из атомов? Не физик я, не в курсе.
«Земля летит прочь, что было мочи». «Во всю прыть» – было бы удачней, на мой взгляд.
Небо ждет дождя? Скорее, земля ждет дождя с неба.
«Стандартные атрибуты» – очень поэтично.
Для меня остается загадкой безумное дитя природных сил. Так это про грозу? Прелесть.
Есть красивая рифма у Маяковского – улица у лица. Здесь сочетание не работает, т.к. … не знаю – почему.
Автор умеет писать складно, есть воображение, но, по-моему, перемудрил с оригинальностью, парадоксами и абсурдинкой.
Ирчи Ко "Студия" http://www.stihi.ru/2013/01/29/4277
Вдохновение – здесь: Николай Сыромятников, Таракан в ладони Сальвадора Дали http://www.stihi.ru/2013/01/02/2813
(изДали)
Двенадцать.
Ночь
свалилась в полдень.
Неспешный разговор…
Из тонких чаш цветков
богемного граната
Резные штофы. Стайкой
Хрустящие крахмальные салфетки,
Крушится мастихином натюрморт
во рту увяз вопросом…
хозяин– виртуоз макает ус спагетти
в пасту киновари,
хозяйка лебедем плывет, и
улыбаясь, подливает… грог,
а может водку…
Из потного граненого стакана,
зажав за пазухой селедку,
блаженно пьет кентавр.
Немного подустав, улиткой мысль ползет.
Охрится вечность, лучезарно лыбясь,
Ультрамарин раскачивает небо,
Тигрино, зевом скалится рассвет,
Животною слюной стекая
С кистей
В заумный перетруженный мольберт.
Осой жужжит назойливое время…про
снуться.
Из кладезей жирафа
взять берет…
Пойдем и мы домой,
родная Марта,
Откланяться…
Пора!
Иероним
Карл Фридрих фон…
Плывут часы,
Двенадцать, ноль одна…
…
Не знаком с Николаем Сыромятниковым, не могу себе представить то, чем вдохновился автор этого произведения.
«Ночь свалилась в полдень» – парадоксальное течение времени? И тут верю на слово автору, поскольку (критиком проверено экспериментально) за неспешным разговором под водочку и под селедочку время летит быстро.
«Из тонких чаш цветков богемного граната резные штофы стайкой» – краси-ииво!
«Крушится мастихином натюрморт во рту увяз вопросом» – вау!
Конечно, иногда хочется завернуть эдакое, чтоб все ахнули. Мило для шутки-экспромта.
Я всё понимаю – стилистика, но чувства меры в этом произведении нет.
Впрочем, скорее всего, у меня самого отсутствует чувство прекрасного. И с юмором нелады.
Катя Солдатенко "Джек и гиацинты" http://www.stihi.ru/2013/01/14/3866
Всю зиму болел. От звонка и до звонкой капели.
Зажмурясь от солнца , качаясь, как пьяный подросток,
Я вылез на улицу в марте, худой и бесцветный,
Стоял и вдыхал незнакомый некомнатный воздух,
Так остро пропахший землей, кожурой огуречной
И небом внезапно высоким. Глаза заслезились.
К губам поналипли противно от шарфа ворсинки.
Но с ними бороться – ни сил , ни минут, ни желанья.
И девушка мимо прошла – пронесла гиацинты.
Сосед говорил, что давненько не видно-не слышно.
("Ну, да, пневмония, такая зараза, не сдюжишь.
И Джек мой, как Вы, застудился и слег , бедолага,
Как Вас, искололи. Лекарства – всю пенсию ухнул,
Но старенький – почки больные. Умнейший. Добрейший.
Девчушка из клиники сразу сказала, что вряд ли.
А сколько спасали – и чумка, и клещ, и в деревне
Однажды нас сворою местные шавки подрали.")
– А может, он просто решил в этот раз не остаться?
Ведь каждый решает? – соседу хотелось ответа,
А я не ответил. И тихо поплелся к подъезду.
Спокойно, дружище! Веди меня , Джек, как слепого.
* Гиацинт – "Я буду молиться за тебя!" (язык цветов)
…
Ничего так себе. Неплохо. Ничего против белого стиха не имею.
Это произведение нужно читать глазами, на слух трудновато уследить за нюансами – скобки (по мне – не обязательные), не сразу определить – кому принадлежат обрывочные фразы.
Вроде бы краткий эпизод, ничего не значащий диалог, текст без особых находок. Но добротно построена композиция, стиль выдержан до финала.
Кирилл Новеченто "На грани слова" http://stihi.ru/2013/04/10/9873
церковный колокол распугал голубей
срываются вверх, радостно и поспешно
бабушка на углу продаёт черешню
смотри на неё, рассуждай о своей судьбе
или прочь пойди, в этом городе всё неважно
всё рядом, даже фактически – под рукой.
в него, как в реку, никто не заходит дважды
на лицах читается "лучше не беспокой".
и флагами здесь давно не играет ветер,
они от усталости держатся за флагшток,
изящно сползая до уровня средней трети,
дрожат в направлении с запада на восток.
улицы – цепь морщинок в лице столетий
туман расстелен, с дырами там и тут
собаки спят, газеты хруст в туалете,
в ней пишут вновь, что цены на хлеб растут.
как просто всё. деревья среди собратьев -
домов из брёвен, скованных навсегда
при этом очарования не утратив
смеющихся вам в лицо перед смертью, да
их уже начала подгонять эпоха
они атавизмы, даже в таких местах
как город, где вот она, суматоха:
идти пешком от площади до моста.
наивные крыши текут, и под пенье капель
спят семьи, сны их чернее небес в ночи
и мир утонул в торжественном дружном храпе
огромных, из камня высеченных, мужчин.
откуда это, завьюженный день, февраль,
мелодия струнных линий на грани слова
и раннее лето, столь женская пастораль
что в поле, должно быть, даже видна корова.
да что угодно, булыжник на мостовой
вечерний парк, застывшая в нём запруда,
высоких башен шпили над головой,
откуда это, скажи мне скорей, откуда
и голуби, Боже мой, сколько вас
за вздохом слышишь простое "помилуй, грешных"
откуда же это взялось, сейчас
это
бабушка на углу
продаёт черешню
всё древнее, всё как-будто невольно значит,
что горе тому, кто осмелится жить иначе
…
Крупное произведение. Если бы было полное его отторжение, сказал бы – много буков. Не скажу.
Странное сочетание высокого стиля и понижающей лексики.
Стихотворение оставляет двоякое впечатление, от: скучное, многословное, обыденное, рядовое – до: хорошо и по-доброму грустно.
Есть чем «зацепиться глазу» (это не про колючую проволоку). Последние две строчки ИМХО не совсем удачны и даже излишни. Этакий вывод из написанного, резюме для читателя.
Колян Коляныч (Николай Мистюков) "Февральская" http://stihi.ru/2012/02/29/3795
Снова облаком пробежала тень,
Заслоняя свет. Веет холодом.
И глазурью снег. Так весны хотел,
Вспоминал опять лета молодость.
Эх, зима-беда, когда кончишься,
Нелюдимая, тучи хмурые…
Зябнут в холоде пальцев кончики,
Ветер Сашкиной** воет бурею.
/припев/
А я иду на улицу гулять,
Мне снова рад приятель – старый двор,
Грустит хрустальной синью февраля
Любимое анданте ля-минор*.
Кадансом вьюги – тремоло весны
Повеет новой свежестью сюда.
Мелодия кристаллов ледяных -
Звенящая капелями вода…
Погашен свет, и замер дирижёр,
И кажется что в ложе где-то там
В лорнетной склянке видно из-за штор:
Маэстро Гендель кланяется нам…
Пропустите, мне до тепла пора,
Как напев ручья клавесин зовёт.
Миражом весны снежный брат-февраль
Плавит нехотя свой блестящий лёд.
Неприметная круть овражная,
Не видать ни зги, заметает след,
По меже прошла стёжка вражья,
Где дуэльный мой пистолет?...**
/припев/
А скоро к нам нагрянут журавли:
Крыла надежды, оперенье дум.
От серых льдов очистится залив,
И снова ливни вешние пойдут:
По крышам бал стаккатовый дождей
Литаврами подхватит майский гром.
В весенних снах я тоже буду здесь,
И мы гулять отправимся вдвоём…
* Гендель Георг Фридрих – HWV412 "Анданте для скрипки и клавесина ля минор"
** 27 января (8 февраля) горестная дата дуэли на Черной речке
…
Наверное, песня должна быть – без выкрутасов.
А «выкрутасы» на самом деле здесь присутствуют.
Так запанибратски гения не поминали даже другие гении.
Ла Страда "проливное" http://stihi.ru/2013/02/25/8773
противный маленький мальчишка
толкнул меня – нарочно – в грязь.
а в луже небо – близко-близко...
ты не поверишь: я, смеясь,
бегу в своём коротком платье,
раскисшем, как листва осин...
зачем всё лучшее – бесплатно?..
а вот спроси меня, спроси!
зачем у луж глаза раскрыты,
распахнуты – в хиральный мир,
где мечутся в глубинах рыбы,
ещё не ставшие людьми,
где опрокинутое небо
несётся вскачь, течёт вода,
и я, промокшая, как нерпа,
которой жира Бог не дал,
бегу, забыв про всё на свете,
в порыве – стать самой собой, –
как шторм.
как ангелы.
как ветер.
любовь, о Господи, любовь...
…
Конечно, хиральность несколько чужеродна в этом произведении – светлом, прозрачном, – но не настолько, чтобы испортить до основания. Люблю стихи лаконичные, захватывающие с начальных строчек и не отпускающие до финала. Вроде, ничего особенного здесь нет, но оставляет очень приятное послевкусие.
Лиля Штерн "земные рельсы крылья январи" http://www.stihi.ru/2012/05/25/9082
просто слово
накануне слома
нет, не дома
слово на краю
бездны
нет, не бездны
нет, не слово
нет, не говорю, не говорю…
Антон Прозоров
земные рельсы
крылья
январи
молчи
не говори
не говори
смотрись в него и дожидайся снега
лети с него
с солярисного неба
распластывай по перекрестью руки
ни дрожи
ни смыкания
ни звука
ни купола
ни музыки внутри
не пой
не говори
не говори
…
Что в этом тексте своего? Такое ощущение, что автор подзабыл наизусть стихотворение А.Прозорова и написал короткое стихотворное изложение. Ну и от Лема кусочек прихватил – пригодится. Куце, жеманно, наигранно, натянуто. Испытанные, но набившие оскомину интонации, невнятность замысла, сверхметафизика – все это не в новинку.
Так уж совпало, что о другом стихотворении этого автора другой человек на другом конкурсе уже применил сравнение с карточным домиком. Здесь – то же самое.
Людмила Поклонная "общий наркоз колёс" http://www.stihi.ru/2012/06/06/1580
Мост берега сцепил,
хватка его — металл.
Тьмой лошадиных сил
поезд прогрохотал,
транспортная змея.
Реки ещё земля,
море уже вода.
Странно представить – да? —
юнга кричит: Вода!
Как же ты перенёс
общий наркоз колёс?
Как тебе звонок он —
утренний перезвон —
наша игра на ложках
в озере чайных волн
вод железнодорожных?
Лошадь, меня спусти.
Змейка, тебя пусти.
Берег с Водою здесь,
возле неё присесть —
с морем накоротке,
с крошкой-волной в руке.
…
Начало очень удачное – ритм, энергия, образы-метафоры.
Вот это: «странно представить – да? – юнга кричит: Вода!» мне не нравится.
«Лошадь, меня спусти. Змейка, тебя пусти» – категорически не нра.
Я так и не понял: если мост через речку, то при чем здесь море?
Мария Москалева "Камень" http://www.stihi.ru/2008/03/05/2451
На ложе из жары под пеленою пыли
Среди других камней и мелкого песка
Недвижно я лежал; порой меня будили
Копыта острый край и тяжесть каблука.
Но как-то ввечеру, когда жара спадала,
Раздался звон мечей и цоканье подков.
И тонкая ладонь из всех меня избрала
И, раскрутив пращу, метнула высоко.
Я что-то проломил своим тяжелым краем
Под дикий вой людей и ржание коней.
И покатился в пыль, никем не замечаем,
Опять неотличим от остальных камней.
…
Ну что же, стих состоялся. О простых вещах простыми словами.
Замечу, что вряд ли в эпоху пращей существовали каблуки. Поправьте меня, историки.
«Тонкая ладонь»… Гм, у пращника? Вряд ли. Такой эпитет к девушкам применим.
Или это был юноша – Давид? Вполне возможно.
Настя Каменская "Ночь перед войной" http://www.stihi.ru/2012/09/04/9181
Я кружилась, кружилась, кружилась у фарфоровой кромки Невы,
ощущая привычную сырость облаченных в гранит мостовых.
Уносились туманам навстречу полусны: на старинный манер
вы ведёте меня безупречно, новоявленный мой кавалер.
Ваш драгунский мундир неизношен, – значит, он не с чужого плеча.
С девятнадцатым веком похожи – ощущением близких начал.
Пахнут дёрном витые петлицы, но изысканна гордая речь.
Мне не терпится вами забыться. Вам не хочется мной пренебречь.
Я нескладна. Но дело ли в этом, если близко родная душа?
До войны – половинка рассвета и холодное слово «прощай».
Виноватым покажется утро и надломится тонкий каблук.
На причале тревожно и людно, – провожают не мой Петербург.
…
Стихотворение аккуратное, гладко исполнено. Романтический налет с передачей ощущения грядущей беды.
«С девятнадцатым веком похожи» – вот здесь основная претензия, я не понимаю, что/кто похожи.
Почему дёрном петлицы пахнут? Полевой боевой офицер? Окопный запах? Запах грядущей смерти?
Прощай-душа – не рифма даже в самом широком ее понимании.
Не Все Ли Равно "бедуинский чай" http://www.stihi.ru/2012/12/10/5153
пью бедуинский чай
ароматный вкусный
продающийся в аккуратных пакетиках
тщательно очищенный
от запаха горящего кизяка
от убогих шалашей вдоль дороги
к Мертвому Морю
построенных Бог весть из чего
но непременно со спутниковой тарелкой
от чумазой девчонки с козой
от ее матери в черном вышитом платье
идущей по обочине не оглядываясь
ни на кого
…
Наверное, кому-то может понравиться и это произведение. Стих найдет своего читателя.
Без меня.
Нина Лёзер "В твоей голове" http://www.stihi.ru/2013/02/28/235
Памятью мозг тревожить лучше,
чем просто сниться.
Если опустишь веки, выйду из-под ресниц я.
В ухе твоём воспряну, – я же не безголоса.
Память меня вращает, как из глубин торосы.
Я распускаю косы …
я отрезаю косы.
К дебрям твоих извилин
нет у меня вопросов.
В жаркий июнь – в траве я или – за горизонтом.
Там я могу остаться маленьким эпизодом,
маленьким эпизодом,
вымученным этюдом.
Быть бессердечной болью я не хочу,
но буду.
Легкой мигренью длиться (всё же не менингитом).
Сердцем, что под петлицей,
должен других
любить ты.
Сердце, – оно с кулак ведь, в полном оно порядке.
И без инфарктов даже,
и не уходит в пятки.
Я – только часть подкорки, пулей в неё влетела,
телом в тебе... прильнула
всем инородным телом.
…
Менингит не так страшен, как его малюют.
Извилины, как лес дремучий.
Анатомические новости – сердце под петлицей. Или у вояки особый крой мундира.
Снова формализаторство и вычурность.
Снова попытка строительства оригинальных фраз.
И все это в ущерб.
Олег Паршев "Здравствуй, милая Фрези" http://www.stihi.ru/2013/03/05/2560
Отраженья твои я ловлю на дожде заоконном.
От конца февраля не дождаться сиянья небес.
Мы всегда обходились без правил и прочих законов.
Но теперь ты – за мглой. Остаётся писать смс:
Здравствуй, милая Фрези. Позволь на тебя наглядеться.
Я достал для тебя виноград и немного шабли.
Ты же знаешь сама: жизнь – не более чем интермеццо.
Приходи поскорей. Приходи, не касаясь земли.
Над заливом туман. Корабли отдыхают на рейде.
Капитаны дымят беззаботно сырым табаком.
Мы так долго не знали о Юнге и даже о Фрейде.
Впрочем, сколь не узнай, всё одно, помирать дураком.
Здравствуй, милая Фрези,– шепчу я почти что безмолвно, –
Ты, наверное, там, где в просторах – зелёные льды.
Тучи лижут луну. Под тобою – бегущие волны.
Ты гуляешь по ним, лишь немного касаясь воды.
Уповая на свет, мы ступаем в тени безоглядно.
Откровенно сказать, выбор света во тьме невелик.
Догорает свеча. В хрустале ждёт тебя виноград, но…
Ты сейчас вдалеке, где закат к океану приник.
Здравствуй, милая Фрези… Я вновь не дождался ответа…
Наши письма с тобой, как обрывки несыгранных пьес.
Ты, конечно, придёшь, но сегодня ты всё ещё где-то
Ходишь тропками неба, почти не касаясь небес.
…
Красиво.
В понимании автора.
Оскар Боэций "и нет войны" http://www.stihi.ru/2012/12/06/7046
Выпало воскресенье, когда война чуть затихла,
Выползли все из окопов – тупо погреться на солнце.
Было небо громадным – такого на пропасть хватит,
Особенно, по воскресеньям, когда война затихала.
Родственники понаедут, когда войны не будет,
Ровные справят настилы, поставят везде самовары,
Розовощёкие сёстры чай разольют по чашкам,
Особенно, по стаканам (конечно же, не чаёк).
Взбрыкивать станет будённый, шашкой в пейзажи тыча,
Взбрызнут войны затишье блюхер и тухачевский,
Взбрындившие махновцы пустятся в пляс по кругу,
Особенно, по медсёстрам (по юным и заводным).
Нынче уже не достанет на всех горемычных небы,
Нытики да простофили горькую квасят до синьки,
Ныроподобные хряки тешат терпил шансонью,
Особенно, по воскресеньям, когда война затихает.
И только огонь в печурке бьётся до слёз на поленьях,
И только гармонь в землянке плачет о дальнем счастье,
И только с каждым четвёртым шагом* убитых больше,
Особенно, по воскресеньям, когда нет-войны-нет-войны.
<>
*"А до смерти – четыре шага" – А.А. Сурков
…
Ода пафицизму.
Картинка абсурда и сюра прописана.
На самом деле страшная картина. Брейгель. Босх.
Придирки есть, но чисто вкусовщинные.
Регина Мариц "Выписка" http://www.stihi.ru/2013/03/29/933
Личный анамнез:
анабиоз,
симптоматичный холод нательный.
Рекомендовано:
метаморфоз
со следующего понедельника.
Буйный фарфор, финтифлюшка-финифть,
узкоколейный романчик смертельный,
далее — витый смирительный шрифт
для рукоделия.
Гаревой гласной в глухое ушко —
где-то по водам, а где-то по броду.
Гладью — согласную Ж.
— Как «жаркое»?
— Вроде бы...
После, глаза напролёт —
ай да ну —
прекраснодушные струны на выбор.
А в эпикризе — обратно в луну,
по вою собаки,
наружу вывернутому.
…
Хорошая работа со словом, смыслами и звуками.
Роберта Ро "оптимистическое" http://www.stihi.ru/2013/02/23/7861
Наступит весна. И снова грачи
Домой возвратятся с юга.
И первые солнечные лучи
Согреют дома.
Упруго
Взойдёт молоденькая трава.
Открою окно навстречу
Весеннему солнцу.
"Ещё жива," –
Подумаю. -" Время лечит..."
"Конечно, скучал!" – смеёшься взахлёб.
Поверю тебе всецело...
А после тебя поцелую.
В лоб.
Сквозь окуляр прицела...
...
В этом вся Роберта – минимализм. Но неказистый и никчемный поэтический перенос в четвертой строке просто убивает стих.
Саша Эпигонов "Февральские метели" http://www.stihi.ru/2013/03/13/8363
"Мело весь месяц в феврале"
Борис Пастернак, "Зимняя ночь"
Зимой оконных стёкол прочен лёд,
печален ночью свет настольной лампы.
Охрипший кран на кухне слёзы льёт,
во всех углах теней чернеют штампы.
Сквозняк морщинит тюля решето,
мороз стеной кирпичной огорожен.
Моя принцесса так устала, что
уснула на перине из горошин.
Лопатит ветер снежные пласты,
тепло сбегает снова в батарею.
Мне холодно; во сне согрелась ты
и грезишь, я от холода старею.
Часы пробили еле слышно три.
Однажды ты уснёшь и обнаружишь,
что бродишь неприкаянно внутри
квартиры, я стою босой снаружи,
и сквозь меня, цепляясь за сквозняк,
другой к твоей приблизится постели.
Зловещих снов ещё не виден знак,
пока метут февральские метели.
…
Ощущение, что работа выполнена отличником, маяком литкружка. Без помарок, все чинно, благородно.
Семён Кац "Воспоминание о белой голубке моего детства" http://www.stihi.ru/2010/03/31/976
Льдом затянуло залив, и над прорубью,
Облаком белым накрыв окоём,
Чайки кружат, что отпетые голуби
Над голубятнею в детстве моём.
Свист озорной, и за шумными вспорхами
Голуби плыли, крылами шурша,
Над человечьими злыми разборками,
Кто у кого утащил чиграша.
И голубятник, весь татуированный,
Сам чужаков прогонявший взашей,
Белой гордился голубкой ворованной,
Влёт уводившей чужих чиграшей.
Жизнь надо мною всего понаделала,
Радость дарила, печали и грусть,
Но повстречайся голубка мне белая,
Сам за себя говорить не берусь...
…
Текст в классическом стиле.
Намеренное понижение лексики, но без пошлости.
Особых находок нет, но стих можно читать.
Последняя строфа явно не задалась.
Сергей Богомолов "Был сон как сон" http://stihi.ru/2011/04/25/1578
Был сон как сон : полёт осы над ковылём вечерних пастбищ,
но вот...напольные часы, мои часы, упали навзничь,
и от падения стекло снесло, и в глубину воронки
неспешно время потекло,
моё.
Залаяли болонки
две, из соседнего двора : своим самозабвенным лаем
меня из времени нутра как будто бы достать желая.
Я их зову, но вместо них на зов явились два индуса,
был голос двух индусов тих, и было видно, как из уст их
исходит тёплая волна, и – в ней – часов моих детали
преображают времена, и имена, и – ни едва ли
всё то, что было до того
осы вечернего полёта; её полёта естество становится моим, и кто-то
во сне, в таком же, как и я, преображается, и рядом
совсем находится
Земля, и мы летим над водопадом,
он приглашает нас,
и с ним – и в нём – срываемся в ущелье,
наш чуткий сон не оборим ни эдельвейсами, ни хмелем,
растущим прямо у реки уже не горной, а равнинной,
и рядом с нами мотыльки – балеруны и балерины -
в свой ниспадают менуэт, но на мгновение, поскольку
век мотылька – короткий век : не менуэтами, а полькой
– весёлой, полной суеты – живёт их трепетное время,
и мы садились на цветы,
и лепестково льнули к теме
неисправимых наших грёз
река и луг хмельного цвета,
и поутру жужжанье ос,
и нескончаемое лето,
и нескончаемое лето...
…
Авторская архитектоника текста, очевидно, изобретена для правильного прочтения.
Я бы справился и с классической компоновкой – легко читается. Спотыкачей нет.
Мастеровито, многозначительно, таинственно в меру. Внутренняя логика, развитие присутствуют, все здесь к месту. Соответствие формы и содержания.
Ничто в тексте не раздражает и не отторгает.
Мне понравилось, хотя, как говорится, не в моей системе измерений.
А что еще сказать?
Положительный отзыв писать сложнее.
Сергей Пивовар "вернусь..." http://www.stihi.ru/2013/02/03/5872
забудусь , сброшу сорок лет ...
стою у бочки с хлебным квасом.
верчусь к афише с Фантомасом,
в кармашке трогая билет.
беру большую, жадно пью ,
пока бидончик доливают,
а осы в кружках прибирают,
буравя в пене колею.
до дома ходу пять минут,
второй этаж, обед в подушке .
да, как дойти , играют в «тюшку» ?!
торчу, пока не позовут .
поесть, умыться , как успеть ?
«ну, мама , ведь сеанс начнется !»
она лишь только улыбнется
и мне в ладошку сунет медь…
… какой-то зуммер, обернусь …
«звонят, ответишь ?» – просыпаюсь.
«чуть позже». молча подымаюсь,
а сердце бухает – вернусь…
…
Нормально. Есть свой голос и стиль. Конспективно, обрывчато, но цельно и самое важное – ничего не изменить в этом тексте, все свое, авторское.
Серёжка Попов "философское" http://www.stihi.ru/2012/10/16/3455
всё, говорит, вода, да, говорит, вода.
ты, мол, и я – вода, даже вода – вода,
так говорит, в стакан воду лия до края,
всё, говорит, вода, это ты понимаешь?
всё, говорит, земля, мля, говорит, земля,
даже вода – земля, даже трава – земля
так говорит, на дно горстью земли бросая,
ты, например, земля? нет, ему отвечаю.
всё, говорю, огонь, он говорит – как-как?
да, говорю, огонь, логика тут проста –
всё, говорю, огонь, все мы в огне сгораем.
он говорит – дурак, кое что добавляя...
всё, говорит, трава, трын, говорит, трава
всё из воды – трава, и из земли – трава,
так говорит, росток в землю сажая снова,
мир, говорит, трава, мы, говорит, коровы
кажется мне – вот-вот я, наконец, пойму,
что он имел в виду, пересадив рассаду,
всё, говоря, вода, всё, говоря, земля,
всё, говоря, трава... большего мне не надо
…
Я уже со счета сбился – сколько их, таких стихов со ловами «говори/говоришь/трава». Так, Аюна, Спарбер, кажется… Герасимова, еще кто-то.
Не пойму – в чем, собственно говоря, философия. Это больше напоминает скороговорку – во дворе трава на траве дрова с примесью пустословия. Может, эти слова обладают каким-то таинственным смыслом, в который я не посвящен. Или это часть заговора, эдакий пароль масонской ложи.
Ну обзовите меня дураком и добавьте кое-что.
Я не обижусь.
Тамара Барышева "Плач девы Севера" http://www.stihi.ru/2013/01/10/2521
Я упрятана в Север-Похьёлу,
Мать моя – злая ведьма Лоухи.
Мне должны быть сегодня пОcелу
Гипертрофные мачо-олухи.
Отчего-же-чего тревожится
Ледяное сердечко выбором,
Перескакивая по рожицам,
Как по выбоинам?
Я ищу средь них Вяйнемейнена
Или, может быть, Ильмаринена?
Вам какое дело до имени,
Коли вы из другого времени?
Нисходил мой друг в преисподнюю,
В зев бездонный нутра Виипунена,
Пересеивал пусто-пород-пародие,
Чтоб три слова взрастить незабудкою.
Мне смешны однодневки-шлягеры,
Не нужны ваши ямбы-дактили.
Очарованно внемлют ягели
Жильным струнам и рунам кантеле.
Калевала-моя-Карелия,
Где, скажи, богатырская рожица?
Прозяба-прозевала время я?
Богатырь испуга-скукожился…
…
Этнографично, стильно, концептуально, оригинально, Северно.
Тапир Внедорожник "Дачные строфы" http://www.stihi.ru/2013/02/23/9998
старый забор совсем завалился на бок,
дачник, уставший, мозоли себе натёр.
в этом году немного созрело яблок,
разве китайка, а так – облепиха, тёрн...
я приезжаю в гости, увы, не часто.
встретятся мать и отец по дороге в дом,
запах укропа, ветер прохладный, счастье...
знаешь, а тихое счастье возможно в том,
в том чтобы, взяв на улицу кружку чая,
видеть, как там, где берёзы густой стеной,
жёлтые косы ветер легко качает...
и ощущать родительский дом за спиной.
здесь у калитки хмель облетает дикий,
слышится голос (сосед наш, Семён Ильич)
– надо, мол, будет срочно купить мастики...
вспомнить, что в среду к пяти подвезут кирпич...
мы же с отцом опилки в траву сметаем...
снова пилою по брёвнышку – вжик да вжик...
а на поленьях белым пятном сметанным
крупный мохнатый котяра, уснув, лежит.
тихо кругом, я – радости мирный пленник,
что мне желать? загадывать я не мастак...
если б Господь в своих неземных селеньях
так же приветил, как в этих земных местах.
здесь ранним утром стынут на травах росы,
где-то у леса дачный стучит молоток.
и не пойму я, мать ли на кухне? осень?
красного перца бросила в яркий желток.
…
Хочется воспользоваться термином кондовый.
Почвенное произведение, с заявкой на настоящесть.
Личностный стих, автору хочется верить и радоваться вместе с ним. Да, хочется, но не можется, нет у меня таких способностей.
Все в стихотворении предсказуемо, ничем оно меня не заинтересовало. Не срезонировало, не зацепило, не «взяло за хобот», не резануло по сердцу, не влилось в сознание и душу. Вот такое мое штамп-мнение об этом произведении.
Татьяна Шкодина 2 "Дочке" http://www.stihi.ru/2012/06/12/8246
Что мне клады, золотые прииски,
Нефтяных магнатов миллионы?
Знаешь, как тихонько после выписки
Ты на шапке трогала помпоны?
Ранняя зима в снега укутала
Сонные кусты, деревья, крыши…
Серебрилось небо хрупким куполом,
Птичьими следами снег был вышит.
Ты спала... А в детской пахло свежестью,
Молоком, ромашкой и присыпкой.
Шумный мир казался нам нелепостью –
Радость золотой плескалась рыбкой.
И ночник, как робкий подосиновик,
В темноте маячил красной шляпкой…
Домовёнок в туфлях парусиновых
За тобой присматривал украдкой…
…
Прозрачный светлый стих. Версификационный уровень высок. Чувства добрые во мне пробудились. Разве что со «знаешь» надо что-то делать. Но автору виднее. Надо бы открыжить этот текст для шорт-листа.
Ульяна Валерьевна "В бордовом" http://stihi.ru/2013/03/30/26
Милочка, траур, а вы в бордовом!
Будьте скромнее – что скажут вдовы?
Ваш личный праздник – еще не повод,
лучше напейтесь до...
Тирамису с коньяком. Подруга
скажет: "Ты сделалась редкой сукой!"
Слезы, поминки – какая скука!
Пьяную чушь несу...
Новый-то мой – молодой да ранний,
взглядом одним исцеляет раны,
грамм гашиша в потайном кармане,
и не строчит эпиграмм...
В голос икать и рыдать не стоит;
блинчики ешьте – вот рюмка, столик.
Сколько их будет, таких любовей!
Молча еще по сто...
И, не смывая с глаз макияжа,
на табуретку вспорхнув вальяжно,
сотни стихов про него расскажет
с рифмой на "как же я!"
Пить до утра в захламленной кухне,
выть до тех пор, пока мозг не вспухнет;
утром в подушку бессильно рухнет
синяя птица рух...
…
Несколько эпатажно и даже с вызовом. Автор дерзкий. Мне нравится эта высокомерность, несмотря на эти набившие оскомину стихо-пьянки на кухне.
Жаль, сигаретного дыма нет и кофе с чаем.
Юрий Васильев (Очень Добрый) "будет" http://stihi.ru/2012/11/21/3119
тлеет утро в моем окурке,
возвращая ко мне меня.
мокрый город расправил куртки,
на маршрутки дома сменяв.
черствый ворот проткнув затылком,
тело в свитер упаковал.
я, как город, с утра затыркан -
кофе – пятна – по рукавам.
быстро – лифт, остановка – долго.
снег с дождем, череда имен.
душный офис. из всех подонков
каждый третий тобой клеймен.
тесен, тесен мне твой ошейник...
чувства – дерево – свежий спил.
вся алхимия отношений -
служим вместе, да порознь спим.
будет вечер. цветы, calvados,
будет утро. работа, быт.
будет время и будет радость
не любить тебя. не любить.
…
А вот и дым сигаретный, и кофе, опять же.
Отмечаю хорошее чутье автора на рифмы (ассонансные, кажется).
Яков Шульц "высокая температура" http://www.stihi.ru/2013/02/21/4522
мир дрожит, распадаясь на атомы,
можно каждый потрогать рукой,
грубой стёжкой пространство залатано,
напряжённой гудя тетивой.
липкий страх потерять равновесие
и уплыть неизвестно куда,
вся вселенная – крошево, месиво,
лоскутки, городки, чехарда...
…
Хороший эскиз, миниатюра удалась.
По большому счету не нашлось стихотворения, которое я бы принял безоговорочно, но выбор делать надо. Вот он:
Алексей Ефипов "В Нижнем" http://www.stihi.ru/2013/02/21/2580
Алена Рычкова "Дом мой убежище чаек..." http://www.stihi.ru/2013/04/12/6091
Геннадий Руднев "Чужой" http://stihi.ru/2009/12/26/4669
Джон Магвайер "Брызги золота" http://www.stihi.ru/2013/03/13/10813
Жаноль Алексанж Виовит "серпантинное" http://www.stihi.ru/2012/12/10/7006
Катя Солдатенко "Джек и гиацинты" http://www.stihi.ru/2013/01/14/3866
Ла Страда "проливное" http://stihi.ru/2013/02/25/8773
Мария Москалева "Камень" http://www.stihi.ru/2008/03/05/2451
Оскар Боэций "и нет войны" http://www.stihi.ru/2012/12/06/7046
Регина Мариц "Выписка" http://www.stihi.ru/2013/03/29/933
Сергей Богомолов "Был сон как сон" http://stihi.ru/2011/04/25/1578
Сергей Пивовар "вернусь..." http://www.stihi.ru/2013/02/03/5872
Тамара Барышева "Плач девы Севера" http://www.stihi.ru/2013/01/10/2521
Татьяна Шкодина 2 "Дочке" http://www.stihi.ru/2012/06/12/8246
Яков Шульц "высокая температура" http://www.stihi.ru/2013/02/21/4522
Так о какой же тайной цели я хотел поведать изначально?
Хотелось напитаться творческой энергии, надышаться поэтическим выхлопом, подцепить от собратьев по перу стихо-вирус какой-нибудь, заболеть поэзией в конце концов.
Не пошло мне на пользу судейство в этом проекте.
Разочарование в поэзии никуда не испарилось. Терпеть ненавижу это пустое занятие.
Завидую вам, дорогие друзья (вряд ли их станет больше после прочтения моего опуса).
Пишите еще, болейте поэзией, оставайтесь здоровыми духом и телом!
Здоровья, счастья и любви!
Анатолий Тищенко