Вторые сутки дождь без сна
Идёт, оплакивая окна –
Шипит в динамиках машин,
Стучит по спинам плоских крыш.
Я так себя и не узнал:
Два дня бездарно одинокну,
Унылым кликаньем души
Смущая трепетную мышь.
Вторые сутки дождь. И ночь.
И мир наполовину полон.
Он ловит мой намокший взгляд
Сквозь перекрестья тополей.
Я пью непьяное вино,
Сметая память с верхних полок.
Я набираю всех подряд,
Но не становится теплей.
И не становится ясней –
В прогнозы вслушиваться тщетно.
На свет заманчивых реклам
Пускают лужи пузыри.
И смех доносится извне,
Где катера отважных щепок
Несутся в сточный океан,
Как мысли глупые мои…
25.06.14.
Непогода
Ель Серебристая
Гроза стремилась вниз. Горизонтальность
Вплетала равновесие в судьбу.
И небо истончалось, причитая.
Но продолжался вертикальный бунт.
Шипело время дождевым потоком.
И обрывало нетерпенье струй.
И становилось близкое – далёким.
И в брызги разлеталось на ветру.
Промокло и разбухло отчужденье.
Не по любви ль звонят колокола?
Знобит… ты вспоминаешь время veni…*
Он только vidi…
ты сама сдалась!
Будни
Ирина Валерина
Пирог июня съеден на две трети,
клубничные недели отошли.
Бессолнечно.
Бездумно.
Гонит ветер
отару туч, грохочет водослив
от малого, но бурного потока,
и кажется, что было так всегда:
почтамт, толпа, стена в густых потёках,
тоска, разлом зевающего рта
нетрезвого прогоркшего соседа,
надсадный гул, ненужные слова,
от цифр оскрипший принтер и с обеда
болящая нещадно голова.
Вот жрица за стеклом.
Взлетает штемпель —
погашен в срок удушливый кредит,
в распахнутую дверь в бегущем темпе
рассеянная бабочка спешит,
забыв о подтверждении оплаты, —
похоже, возвращаться не впервой.
В чистилище темно и неопрятно,
и план эвакуации запятнан
настолько, что поймёт лишь в доску свой.
Нет выхода — есть время ожиданья,
которое равняется дождю.
Но всё проходит.
Жрица смотрит ланью
и пропадает в сумрачном краю
подсобки, где себя читают письма,
где спят века в посылочных гробах,
где тающий фантом филателиста
устало ворошит бумажный прах.
Нет, я не жду просроченных ответов
и не ищу безадресной судьбы.
... Смотрю в окно — на ветках зреет лето,
и серафим смеётся, шестикрыл.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.
